Se um dia regressares

Se um dia regressares, a terra estremecerá na memória

de tua ausência. E a água formará um vasto oceano no outro

lado do teu olhar.

Regressarás, talvez, quando o ar se tornar rubro em redor

do meu sono – e o lume das horas, a pouco e pouco,

saciar a boca que clama pelo teu nome.

Encontrar-nos-emos nas imagens deste jardim de

afectos e de ódios. Porque os jardins são labirínticas arquitecturas

mentais, onde podemos rasgar os corpos de

qualquer voragem do tempo.

Por isso, enquanto não regressas, construo jardins de areia e cinza, jardins de

água e fogo, jardins de répteis e de

ervas aromáticas, jardins de minerais e de cassiopeias –

mas todos abandono à invasão do tempo e da melancolia.

Mas se um dia regressares, passeia-te por dentro do

meu corpo. Descobrirás o segredo deste jardim interior –

cuja obscuridade e penumbras guardaram intacto o

nocturno coração.

Al Berto

Se Tu Viesses Ver-me...

Se tu viesses ver-me hoje à tardinha, 

A essa hora dos mágicos cansaços, 

Quando a noite de manso se avizinha, 

E me prendesses toda nos teus braços... 

Quando me lembra: esse sabor que tinha 

A tua boca... o eco dos teus passos... 

O teu riso de fonte... os teus abraços... 

Os teus beijos... a tua mão na minha... 

Se tu viesses quando, linda e louca, 

Traça as linhas dulcíssimas dum beijo 

E é de seda vermelha e canta e ri 

E é como um cravo ao sol a minha boca... 

Quando os olhos se me cerram de desejo... 

E os meus braços se estendem para ti... 

Florbela Espanca

in, "Charneca em Flor" 

CÂNTICO 09

Os teus ouvidos estão enganados.

E os teus olhos.

E as tuas mãos.

E a tua boca anda mentindo

Enganada pelos teus sentidos.

Faz silêncio no teu corpo.

E escuta-te.

Há uma verdade silenciosa dentro de ti.

A verdade sem palavras.

Que procuras inutilmente,

há tanto tempo,

pelo teu corpo, que enlouqueceu.

Cecília Meireles

Mistério

Gosto de ti, ó chuva, nos beirados,

Dizendo coisas que ninguém entende!

Da tua cantilena se desprende

Um sonho de magia e de pecados.

Dos teus pálidos dedos delicados

Uma alada canção palpita e ascende,

Frases que a nossa boca não aprende,

Murmúrios por caminhos desolados.

Pelo meu rosto branco, sempre frio,

Fazes passar o lúgubre arrepio

Das sensações estranhas, dolorosas…

Talvez um dia entenda o teu mistério…

Quando, inerte, na paz do cemitério,

O meu corpo matar a fome às rosas!

Florbela Espanca

Los Ojos, la puerta del alma

No hay nada mas interesante que los ojos.

¿Ya miraste a los ojos de la otra persona?

De la persona amada y no amada.

Del amigo y del conocido.

Del jefe y del compañero de trabajo.

De un niño y un anciano.

Los ojos emiten una energía 
que es la misma energía del alma, 

por eso son conocidos como 
las ventanas del alma. 

Cuando miro en los ojos 
y dejo que los otros miren en mis ojos, 

estoy abriendo puertas 
hacia un mundo de comprensión y amor.

Pablo Neruda

Vida

Anton Belovodchenko





Vida que às costas me levas

porque não dás um corpo às tuas trevas?

Porque não dás um som àquela voz

que quer rasgar o teu silêncio em nós?

Porque não dás à pálpebra que pede

aquele olhar que em ti se perde?

Porque não dás vestidos à nudez

que só tu vês?

Natália Correia

VIVER É...

Viver é uma peripécia. 

Um dever, um afazer, um prazer, um susto, uma cambalhota. 

Entre o ânimo e o desânimo, um entusiasmo ora doce, ora dinâmico e agressivo. 

Viver não é cumprir nenhum destino, não é ser empurrado ou rasteirado pela sorte. 

Ou pelo azar. 

Ou por Deus, que também tem a sua vida. 

Viver é ter fome. Fome de tudo. 

De aventura e de amor, 

de sucesso e de comemoração de cada um dos dias que se podem partilhar com os outros. 

Viver é não estar quieto, nem conformado, nem ficar ansiosamente à espera. 

Viver é romper, rasgar, repetir com criatividade. 

A vida não é fácil, nem justa, e não dá para a comparar a nossa com a de ninguém. 

De um dia para o outro ela muda, muda-nos, 

faz-nos ver e sentir o que não víamos nem sentíamos antes e, possivelmente, 

o que não veremos nem sentiremos mais tarde. 

Viver é observar, fixar, transformar. 

Experimentar mudanças. 

E ensinar, acompanhar, aprendendo sempre. 

A vida é uma sala de aula onde todos somos professores, onde todos somos alunos. 

Viver é sempre uma ocasião especial. 

Uma dádiva de nós para nós mesmos. 

Os milagres que nos acontecem têm sempre uma impressão digital. 

A vida é um espaço e um tempo maravilhosos mas não se contenta com a contemplação. 

Ela exige reflexão. 

E exige soluções. 

A vida é exigente porque é generosa. 

É dura porque é terna. 

É amarga porque é doce. 

É ela que nos coloca as perguntas, cabendo-nos a nós encontrar as respostas. 

Mas nada disso é um jogo. 

A vida é a mais séria das coisas divertidas.

Joaquim Pessoa 

in, Ano Comum

Little dark girl with kind eyes

little dark girl with

kind eyes

when it comes time to

use the knife

I won’t flinch and

I won’t blame

you,

as I drive along the shore alone

as the palms wave,

the ugly heavy palms,

as the living does not arrive

as the dead do not leave,

I won’t blame you,

instead

I will remember the kisses

our lips raw with love

and how you gave me

everything you had

and how I

offered you what was left of

me,

and I will remember your small room

the feel of you

the light in the window

your records

your books

our morning coffee

our noons our nights

our bodies spilled together

sleeping

the tiny flowing currents

immediate and forever

your leg my leg

your arm my arm

your smile and the warmth

of you

who made me laugh

again.

little dark girl with kind eyes

you have no

knife. the knife is

mine and I won’t use it

yet.

in, Raw With Love 

Charles Bukowski

Nada Sei

Não me perguntes,

porque nada sei

Da vida,

Nem do amor,

Nem de Deus,

Nem da morte.

Vivo,

Amo,

Acredito sem crer,

E morro, antecipadamente

Ressuscitando.

O resto são palavras

Que decorei

De tanto as ouvir.

E a palavra

É o orgulho do silêncio envergonhado.

Num tempo de ponteiros, agendado,

Sem nada perguntar,

Vê, sem tempo, o que vês

Acontecer.

E na minha mudez

Aprende a adivinhar

O que de mim não possas entender.

Miguel Torga

Pelo sonho é que vamos

Pelo sonho é que vamos,

comovidos e mudos.

Chegamos? Não chegamos?

Haja ou não haja frutos,

pelo sonho é que vamos.

Basta a fé no que temos.

Basta a esperança naquilo

que talvez não teremos.

Basta que a alma demos,

com a mesma alegria,

ao que desconhecemos

e ao que é do dia a dia.

Chegamos? Não chegamos?

– Partimos. Vamos. Somos.

Sebastião da Gama

Canção de Mim Mesmo 22

Tu, ó mar! Eu também me entrego a ti — adivinho o que queres dizer,
Vejo da praia teus dedos deformados que me convidam,
Creio que recusas retornar sem antes me sentir,
Precisamos juntos dar uma volta, eu me dispo, me apresso para fora da vista da terra,
Amortece-me suavemente, embala-me em encapelado adormecimento,
Espirra-me a tua humidade amorosa, eu posso recompensar-te.

Mar de estendidos elementos avultados,
Mar de respirações vastas e convulsivas,
Mar da água da vida e das sepulturas não cavadas sempre prontas,
Uivador e escavador de tempestades, caprichoso e requintado mar,
Sou um contigo, também sou de uma fase e de todas as fases.

Compartilhador do influxo e do efluxo eu, cantor do ódio e da conciliação,
Cantor dos amigos e daqueles que dormem nos braços uns dos outros.

Eu sou aquele que oferece solidariedade,
(Devo fazer a minha lista das coisas que estão dentro da casa e esquecer a casa que as sustenta?)

Não sou o poeta da bondade apenas, não rejeito a possibilidade de ser também o poeta da maldade.

Que parvoíce é essa de virtude e vício?
O mal me impele e a reforma do mal também me impele, e eu permaneço indiferente,
Meu modo de andar não é o de um crítico ou o de alguém que contesta,
Eu molho a raiz de tudo o que cresceu.

Temias alguma escrófula após a persistente gravidez?
Pensavas que as leis celestiais precisariam ser aperfeiçoadas e corrigidas?

Encontro de um lado o equilíbrio e do lado oposto um equilíbrio,
Uma doutrina maleável é tão segura quanto uma doutrina estável,
Pensamentos e feitos do presente são nosso despertar e nosso início prematuro.

Este minuto que me chega após os decilhões passados,
Não há nada melhor do que ele agora.

O que se comportou bem no passado ou se comporta bem no presente não é por isso um assombro,
O assombro é sempre e sempre que possa haver um homem mau ou infiel.


Walt Whitman
in, Song of Myself

Para atravessar contigo o deserto do mundo

Para atravessar contigo o deserto do mundo 

Para enfrentarmos juntos o terror da morte 

Para ver a verdade para perder o medo 

Ao lado dos teus passos caminhei 

Por ti deixei meu reino meu segredo 

Minha rápida noite meu silêncio 

Minha pérola redonda e seu oriente 

Meu espelho minha vida minha imagem 

E abandonei os jardins do paraíso 

Cá fora à luz sem véu do dia duro 

Sem os espelhos vi que estava nua 

E ao descampado se chamava tempo 

Por isso com teus gestos me vestiste 

E aprendi a viver em pleno vento

Sophia de Mello Breyner Andersen

in "Livro Sexto"

O amor é uma espécie de preconceito

O amor é uma espécie de preconceito. 

A gente ama o que precisa, 
ama o que faz sentir bem, 
ama o que é conveniente. 

Como se pode dizer que se ama uma pessoa 

quando há dez mil outras no mundo 
que você amaria mais se conhecesse? 

Mas a gente nunca conhece. 

Charles Bukowski

Não sei quantas almas tenho

Não sei quantas almas tenho.

Cada momento mudei.

Continuamente me estranho.

Nunca me vi nem acabei.

De tanto ser, só tenho alma.

Quem tem alma não tem calma.

Quem vê é só o que vê,

Quem sente não é quem é,

Atento ao que sou e vejo,

Torno-me eles e não eu.

Cada meu sonho ou desejo

É do que nasce e não meu.

Sou minha própria paisagem;

Assisto à minha passagem,

Diverso, móbil e só,

Não sei sentir-me onde estou.

Por isso, alheio, vou lendo

Como páginas, meu ser.

O que segue não prevendo,

O que passou a esquecer.

Noto à margem do que li

O que julguei que senti.

Releio e digo: “Fui eu?”

Deus sabe, porque o escreveu.

Fernando Pessoa

Amo-te Por Todas as Razões e Mais Uma

Por todas as razões e mais uma.
Esta é a resposta que costumo dar-te quando me perguntas por que razão te amo.
Porque nunca existe apenas uma razão para amar alguém.
Porque não pode haver nem há só uma razão para te amar.
Amo-te porque me fascinas e porque me libertas e porque fazes sentir-me bem.
E porque me surpreendes e porque me sufocas
e porque enches a minha alma de mar e o meu espírito de sol e o meu corpo de fadiga.
E porque me confundes e porque me enfureces
e porque me iluminas e porque me deslumbras.
Amo-te porque quero amar-te
e porque tenho necessidade de te amar
e porque amar-te é uma aventura.
Amo-te porque sim mas também porque não e, quem sabe, porque talvez.
E por todas as razões que sei e pelas que não sei e por aquelas que nunca virei a conhecer.
E porque te conheço e porque me conheço.
E porque te adivinho.
Estas são todas as razões.
Mas há mais uma:
porque não pode existir outra como tu.


Joaquim Pessoa 
in, Ano Comum

Let’s just lay around.

Look, let’s give it up. 

Let’s just lay around and make love and take walks and talk a little. 

Let’s drive down and look at the ocean. 

It’s only 45 minutes. 

Let’s play games in the arcades. 

Let’s go to the races, the Art Museum, the boxing matches. 

Let’s have friends. 

Let’s laugh. 

This kind of life like everybody else’s kind of life: it’s killing us.

Charles Bukowski

No Centro da Cidade Um Grito

Mas hoje, ainda longe daquele grito, sento-me na fímbria do mar.

Medito no meu regresso.

Possuo para sempre tudo o que perdi.

E uma abelha pousa no azul do lírio, e no cardo que sobreviveu à geada. 

Penso em ti.

Bebo, fumo, mantenho-me atento, absorto – aqui sentado, junto à janela fechada.

Ouço-te ciciar amo-te pela primeira vez, e na ténue luminosidade que se recolhe ao horizonte 

acaba o corpo.

Recolho o mel, guardo a alegria, e digo baixinho: 

Apaga as estrelas, vem dormir comigo no esplendor da noite do mundo que nos foge.

Al Berto 

in, Lunário

A paixão grega

Li algures que os gregos antigos não escreviam necrológios,

quando alguém morria perguntavam apenas:

tinha paixão?…

quando alguém morre também eu quero saber da qualidade da sua paixão:

se tinha paixão pelas coisas gerais,

água,

música,

pelo talento de algumas palavras para se moverem no caos,

pelo corpo salvo dos seus precipícios com destino à glória,

paixão pela paixão,

tinha?

e então indago de mim se eu próprio tenho paixão,

se posso morrer gregamente,

que paixão?

os grandes animais selvagens extinguem-se na terra,

os grandes poemas desaparecem nas grandes línguas que desaparecem,

homens e mulheres perdem a aura

na usura,

na política,

no comércio,

na indústria,

dedos conexos, há dedos que se inspiram nos objectos à espera,

trémulos objectos entrando e saindo

dos dez tão poucos dedos para tantos

objectos do mundo

e o que há assim no mundo que responda à pergunta grega,

pode manter-se a paixão com fruta comida ainda viva,

e fazer depois com sal grosso uma canção curtida pelas cicatrizes,

palavra soprada a que forno com que fôlego,

que alguém perguntasse: tinha paixão?

afastem de mim a pimenta-do-reino, o gengibre, o cravo-da-índia,

ponham muito alto a música e que eu dance,

fluido, infindável,

apanhado por toda a luz antiga e moderna,

os cegos, os temperados, ah não, que ao menos me encontrasse a paixão

e eu me perdesse nela

a paixão grega.

Herberto Hélder

Contemplo o lago mudo

Contemplo o lago mudo

Que uma brisa sacode.

Não sei se fodo tudo

Ou se tudo me fode.

A brisa é o lago a ir

A uma ideia de mar.

Não sei se me ate a rir

Ou desate a chorar.

Trémulos vincos medonhos

Cercando a água toda,

Por que fiz eu dos sonhos

A minha única nódoa?

Mario Cesariny

No esquecimento de te amar

escrevo-te a sentir tudo isto

e num instante de maior lucidez poderia ser o rio

as cabras escondendo o delicado tilintar dos guizos nos sais de prata da fotografia

poderia erguer-me como o castanheiro dos contos sussurrados junto ao fogo

e deambular trémulo com as aves

ou acompanhar a sulfúrica borboleta revelando-se na saliva dos lábios

poderia imitar aquele pastor

ou confundir-me com o sonho de cidade que a pouco e pouco morde a sua imobilidade

habito neste país de água por engano

são-me necessárias imagens radiografias de ossos

rostos desfocados

mãos sobre corpos impressos no papel e nos espelhos

repara

nada mais possuo

a não ser este recado que hoje segue manchado de finos bagos de romã

repara

como o coração de papel amareleceu no esquecimento de te amar

Al Berto

Terror de te amar

Terror de te amar

Num sítio tão frágil como o mundo

Mal de te amar neste lugar de imperfeição

Onde tudo nos quebra e emudece

Onde tudo nos mente e nos separa.

Que nenhuma estrela queime o teu perfil

Que nenhum deus se lembre do teu nome

Que nem o vento passe onde tu passas.

Para ti eu criarei um dia puro

Livre como o vento e repetido

Como o florir das ondas ordenadas.

Sophia de Mello Breyner Andresen

Livro de Horas

Aqui, diante de mim, 

Eu, pecador, me confesso 

De ser assim como sou. 

Me confesso o bom e o mau 

Que vão ao leme da nau 

Nesta deriva em que vou. 

Me confesso 

Possesso 

Das virtudes teologais, 

Que são três, 

E dos pecados mortais, 

Que são sete, 

Quando a terra não repete 

Que são mais. 

Me confesso 

O dono das minhas horas. 

O das facadas cegas e raivosas 

E o das ternuras lúcidas e mansas. 

E de ser de qualquer modo 

Andanças 

Do mesmo todo. 

Me confesso de ser charco 

E luar de charco, à mistura. 

De ser a corda do arco 

Que atira setas acima 

E abaixo da minha altura. 

Me confesso de ser tudo 

Que possa nascer e mim 

De ter raízes no chão 

Desta minha condição. 

Me confesso de Abel e de Caim. 

Me confesso de ser Homem 

De ser um anjo caído 

Do tal céu que Deus governa. 

De ser um monstro saído 

Do buraco mais fundo da caverna. 

Me confesso de ser eu 

Eu, tal e qual como vim 

Para dizer que sou eu 

Aqui, diante de mim! 

Miguel Torga

Pirata

Sou o único homem a bordo do meu barco.

Os outros são monstros que não falam,

Tigres e ursos que amarrei aos remos,

E o meu desprezo reina sobre o mar.

Gosto de uivar no vento com os mastros

E de me abrir na brisa com as velas,

E há momentos que são quase esquecimento

Numa doçura imensa de regresso.

A minha pátria é onde o vento passa,

A minha amada é onde os roseirais dão flor,

O meu desejo é o rastro que ficou das aves,

E nunca acordo deste sonho e nunca durmo.

Sophia de Mello Breyner Andresen

Eu não Quero o Presente, Quero a Realidade

Vive, dizes, no presente, 

Vive só no presente. 

Mas eu não quero o presente, quero a realidade; 

Quero as cousas que existem, não o tempo que as mede. 

O que é o presente? 

É uma cousa relativa ao passado e ao futuro. 

É uma cousa que existe em virtude de outras cousas existirem. 

Eu quero só a realidade, as cousas sem presente. 

Não quero incluir o tempo no meu esquema. 

Não quero pensar nas cousas como presentes; quero pensar nelas 

como cousas. 

Não quero separá-las de si-próprias, tratando-as por presentes. 

Eu nem por reais as devia tratar. 

Eu não as devia tratar por nada. 

Eu devia vê-las, apenas vê-las; 

Vê-las até não poder pensar nelas, 

Vê-las sem tempo, nem espaço, 

Ver podendo dispensar tudo menos o que se vê. 

É esta a ciência de ver, que não é nenhuma. 

Alberto Caeiro 

in, "Poemas Inconjuntos" 

A pele é o meu único limite

A pele é o meu único limite

atravessa-a

onde a luz é mais forte

não feches lá fora o mundo

nem a mim cá dentro

mostra-me

que o sol no céu

é o sonho em mim própria

a realidade ardente

quando me mordes

e me fazes sentir

que não há diferença

entre lado de fora e lado de dentro

entre dor e carícia

pedra e palavra

porosa às tuas investidas

sou aquela que

se abre em desejo

de existir no mundo

em todo o lado e ao mesmo tempo

dá-me o que tens

de tudo

não exijo mais nada.

Pia Trafdup

Canção de Mim Mesmo 21

Sou o poeta do Corpo e sou o poeta da Alma,
Os prazeres do céu estão comigo e as dores do inferno estão comigo,
O primeiro eu transplanto e amplio sobre mim e o segundo traduzo em uma nova língua.

Eu sou o poeta da mulher tanto quanto o do homem,
E digo que é tão grandioso ser uma mulher como ser um homem,
E digo que não há nada maior do que ser a mãe dos homens.

Canto o canto da expansão ou do orgulho,
Já tivemos fuga e censura o suficiente,
Revelo que o tamanho é apenas o desenvolvimento.

Ultrapassaste os demais? És o Presidente?
Isso é ninharia, eles irão além desse teu feito.

Eu sou aquele que caminha com a noite que cresce brandamente,
Clamo à terra e ao mar, em parte abraçados pela noite.

Estampa-te em mim, noite de seio nu — estampa-te em mim, noite magnética e nutritiva!
Noite do vento sul — noite de estrelas grandes e escassas!
Noite imóvel e ondulante — noite de verão louca e desnuda.

Sorri, ó voluptuosa terra de hálito fresco!
Terra das árvores sonolentas e líquidas!
Terra do crepúsculo finado — terra das montanhas dos topos de neblina!
Terra da vertente vítrea da lua cheia, subtilmente tingida de azul!
Terra do brilho e da escuridão que mosqueiam a maré do rio!
Terra do cinza límpido, das nuvens que são mais brilhantes e mais claras em meu nome!
Terra angulada dos grandes precipícios — terra rica em flores de macieira!
Sorria, teu amante está chegando.

Pródiga, tu me deste amor — assim sendo eu também te dou amor!
Ó amor apaixonado e indizível.


in, Song of Myself
Walt Whitman