Go to the Limits of Your Longing

 

Pranab Basak

God speaks to each of us as he makes us,

then walks with us silently out of the night.

These are the words we dimly hear:

You, sent out beyond your recall,

go to the limits of your longing.

Embody me.

Flare up like flame

and make big shadows I can move in.

Let everything happen to you: beauty and terror.

Just keep going. No feeling is final.

Don’t let yourself lose me.

Nearby is the country they call life.

You will know it by its seriousness.

Give me your hand.

Rainer Maria Rilke

in, Book of Hours: Love Poems to God  

Let This Darkness Be a Bell Tower

 

Pranab Basak

Quiet friend who has come so far,

feel how your breathing makes more space around you.

Let this darkness be a bell tower

and you the bell. As you ring,

what batters you becomes your strength.

Move back and forth into the change.

What is it like, such intensity of pain?

If the drink is bitter, turn yourself to wine.

In this uncontainable night,

be the mystery at the crossroads of your senses,

the meaning discovered there.

And if the world has ceased to hear you,

say to the silent earth: I flow.

To the rushing water, speak: I am.

 

Rainer Maria Rilke

Ahead of all parting

 

Victor Hugo Casillas Romo

Be ahead of all parting, as if it had already happened.

like winter, which even now is passing.

For beneath the winter is a winter so endless

that to survive it at all is a triumph of the heart.

Be forever dead in Eurydice, and climb back singing.

Climb praying as you return to connection.

Here among the disappearing, in the realm of the transient,

be a ringing glass that shatters as it rings.

Be. And, at the same time, know what it is not to be.

The non-being inside you allows you to vibrate

in full resonance with your world. Use it for once.

To all that has run its course, and to the vast unsayable

numbers of beings abounding in Nature,

add yourself gladly, and cancel the cost.

Rainer Maria Rilke 

In, Praise of Mortality: Rilke's Duino Elegies & Sonnets to Orpheus

Tumbas das Hetairas

 

“In Bed with the Ancient Greek”

Museu de Arte de Berlim

Em seus longos cabelos elas jazem,

rostos escuros, encerrados em si mesmos,

olhos cerrados como se distantes.

Esqueletos e bocas, flores. E nas bocas

dentes polidos, como num xadrez de bolso,

peças enfileiradas em marfim.

Flores, pérolas amarelas, ossos finos

e mãos e mantas, murchas vestimentas,

e lá no fundo, o coração cravado.

Mas sob anéis e talismãs e pedras

de olhos azuis (regalos preferidos),

ainda resta, em sua cripta, o sexo mudo,

cumulado de pétalas de flores.

Pérolas amarelas, ainda, esparsas,—

pratos de terracota, curvos, adornados

de suas imagens, cacos verdoengos

de jarras de óleo olentes como flores,

miniaturas de deuses e altares,

céus de hetairas, deuses desejantes.

Cintos soltos, escaravelhos-pedras,

vultos pequenos com enormes falos,

boca ridente, atletas, dançarinas,

fíbulas de ouro, como arcos de caça

para amuletos de animais e pássaros,

e agulhas finas, utensílios raros,

e sobre um vaso circular, vermelho,

como a negra inscrição de algum portal,

as pernas rígidas de uma quadriga.

De novo flores, perólas roladas,

as ancas lisas da pequena lira,

e dentre os véus que caem como névoa,

como se de crisálidas-sandálias:

a borboleta leve de um artelho.

Jazem assim, acúmulo de coisas,

coisas preciosas, pedras, jóias, jogos,

bagatelas (caidas sobre elas)

no escuro, como se o leito de um rio.

Pois elas foram rios,

e em ondas breves e velozes, nelas,

precipitaram-se os corpos de jovens

(que ansiavam só por uma vida nova)

e torrentes de homens irromperam.

E às vezes os meninos das colinas

da infância vinham em tímidas quedas,

brincavam com as coisas até quando

a cachoeira enchia os seus sentidos:

Então davam à água rasa e clara

toda a extensão dos cursos expansivos

e enfrentavam remoinhos e águas fundas,

refletindo, pela primeira vez, as margens

e a voz dos pássaros ao longe —, e as noites

estelares de um país ameno abriam

um céu que nunca mais se fecharia.

Rainer Maria Rilke

in, em “Novos poemas I”

As heteras ou hetairas (do grego ἑταίραι, transl. hetaírai: 'companheiras', 'amigas'), na sociedade da Grécia Antiga, eram prostitutas refinadas, que, além da prestação de serviços sexuais, ofereciam companhia e sabedoria, frequentemente tinham relacionamentos duradouros com seus clientes, diferenciavam-se das prostitutas comuns (pornoi) da época, pois além do prazer carnal, ofereciam prazer cultural para seus companheiros, tendo casos com os homens que as procuravam.

O nome Hetaira, significa companheira, e foi utilizado em alusão a Afrodite Hetera, um dos epítetos da deusa Afrodite.

Morgue

 

Estão prontos, ali, como a esperar

que um gesto só, ainda que tardio,

possa reconciliar com tanto frio

os corpos e um ao outro harmonizar;

como se algo faltasse para o fim.

Que nome no seu bolso já vazio

há por achar? Alguém procura, enfim,

enxugar dos seus lábios o fastio:

em vão; eles só ficam mais polidos.

A barba está mais dura, todavia

ficou mais limpa ao toque do vigia,

para não repugnar o circunstante.

Os olhos, sob a pálpebra, invertidos,

olham só para dentro, doravante.

Rainer Maria Rilke

Infância

 

P.Y. Tang

Passa lento o tempo da escola e a sua angústia

com esperas, com infinitas e monótonas matérias.

Oh solidão, oh perda de tempo tão pesada...

E então, à saída, as ruas cintilam e ressoam

e nas praças as fontes jorram,

e nos jardins é tão vasto o mundo —.

E atravessar tudo isto em calções,

diferente de como os outros vão e foram —:

Oh tempo estranho, oh perda de tempo,

oh solidão.

E olhar tudo isto à distância:

homens e mulheres; homens, homens, mulheres

e crianças, tão diferentes e coloridas —;

e então uma casa, e de vez em quando um cão

e o medo surdo trocando-se pela confiança:

Oh tristeza sem sentido, oh sonho, oh medo,

Oh infindável abismo.

E então jogar: à bola e ao arco,

num jardim que manso se desvanece

e por vezes tropeçar nos crescidos,

cego e embrutecido na pressa de correr e agarrar,

mas ao entardecer, com pequenos passos tímidos,

voltar silencioso a casa, a mão agarrada com força —:

Oh compreensão cada vez mais fugaz,

Oh angústia, oh fardo!

E longas horas, junto ao grande tanque cinzento,

ajoelhar-se com um barquinho à vela;

esquecê-lo, porque com iguais

e mais lindas velas outros ainda percorrem os círculos,

e ter de pensar no pequeno rosto

pálido que no tanque parecia afogar-se — :

oh infância, oh fugazes semelhanças.

Para onde? Para onde?

Rainer Maria Rilke

in,  "O Livro das Imagens"

A Pantera

 

De tanto olhar as grades seu olhar

esmoreceu e nada mais aferra.

Como se houvesse só grades na terra:

grades, apenas grades para olhar.

A onda andante e flexível do seu vulto

em círculos concêntricos decresce,

dança de força em torno a um ponto oculto

no qual um grande impulso se arrefece.

De vez em quando o fecho da pupila

se abre em silêncio. Uma imagem, então,

na tensa paz dos músculos se instila

para morrer no coração.

Rainer Maria Rilke

Caímos

 

Minha vida não é essa hora abrupta

Em que me vês precipitado.

Sou uma árvore ante meu cenário;

Não sou senão uma de minhas bocas:

Essa, dentre tantas, que será a primeira a fechar-se.

Sou o intervalo entre as duas notas

Que a muito custo se afinam,

Porque a da morte quer ser mais alta…

Mas ambas, vibrando na obscura pausa,

Reconciliaram-se.

E é lindo o cântico.

As folhas caem como se do alto

caíssem, murchas, dos jardins do céu;

caem com gestos de quem renuncia.

E a terra, só, na noite de cobalto,

cai de entre os astros na amplidão vazia.

Caimos todos nós. Cai esta mão.

Olha em redor: cair é a lei geral.

E a terna mão de Alguém colhe, afinal,

todas as coisas que caindo vão.

Rainer Maria Rilke

Sei Quem é Minha Rainha

Deslizo para fora da tua casa

Pelas ruas de chuva, e acredito

Que cada transeunte com que me cruzo

Vê brilhar nos meus olhos

A alma radiosa e redimida.

Quero ao caminhar, a todo o custo

Esconder da multidão, a minha alegria,

Levo-a à pressa para minha casa;

Fecho-a no mais fundo das noites

Como um cofre dourado.

Depois retiro da sombra,

Peça após peça, os seus tesouros

E já não sei para onde olhar;

Pois cada recanto do meu quarto

Está repleto, repleto de ouro.

É uma riqueza infinita

Como nunca a noite viu

Nem o orvalho humedeceu;

E que nunca uma noiva

Por amor, recebeu

São ricos diademas

Em que as pedras são estrelas.

Ninguém o sabe. Estou,

Entre os meus tesouros como um rei,

E sei quem é minha rainha.

Rainer Maria Rilke

Vigílias do terceiro dia

Meu Deus, como compreendo a tua hora, 

quando tu, para que ela no espaço se arredondasse, 

a voz à tua frente colocaste outrora; 

para ti o nada era como uma ferida que não sarasse, 

e tu refrescaste-a com o mundo. 

Agora sara baixinho entre nós. 

Pois os passados bebiam 

as muitas febres que no doente apareciam, 

nós já sentíamos, em suaves oscilações que se abriam, 

o pulso calmo do fundo. 

Sobre o nada descansamos como abrigo 

e cobrimos todas as rupturas; 

mas tu cresces para o desconhecido 

à sombra do teu rosto sem fissuras.

Rainer Maria Rilke

Hora Grave

Quem agora chora em algum lugar do mundo,

Sem razão chora no mundo,

Chora por mim.

Quem agora ri em algum lugar na noite,

Sem razão ri dentro da noite,

Ri-se de mim.

Quem agora caminha em algum lugar no mundo,

Sem razão caminha no mundo,

Vem a mim.

Quem agora morre em algum lugar no mundo,

Sem razão morre no mundo,

Olha para mim.

Rainer Maria Rilke

Solidão

A solidão é como uma chuva.

Ergue-se do mar ao encontro das noites;

de planícies distantes e remotas

sobe ao céu, que sempre a guarda.

E do céu tomba sobre a cidade.

Cai como chuva nas horas ambíguas,

quando todas as vielas se voltam para a manhã

e quando os corpos, que nada encontraram,

desiludidos e tristes se separam;

e quando aqueles que se odeiam

têm de dormir juntos na mesma cama:

então, a solidão vai com os rios...

Rainer Maria Rilke

in,  "O Livro das Imagens"

A Canção do Suicida

Só mais um momento.

Que voltem sempre a cortar-me

a corda.

Há pouco estava tão preparado

e havia já um pouco de eternidade

nas minhas entranhas.

Estendem-me a colher,

esta colher de vida.

Não, quero e já não quero,

deixem-me vomitar sobre mim.

Sei que a vida é boa

e que o mundo é uma taça cheia,

mas a mim não me chega ao sangue,

a mim só me sobe à cabeça.

Aos outros alimenta-os, a mim põe-me doente;

compreendei que há quem a despreze.

Durante pelo menos mil anos

preciso agora fazer dieta.

Rainer Maria Rilke

in,  "O Livro das Imagens"

O Solitário

Não: uma torre se erguerá do fundo

do coração e eu estarei à borda:

onde não há mais nada, ainda acorda

o indizível, a dor, de novo o mundo.

Ainda uma coisa, só, no imenso mar

das coisas, e uma luz depois do escuro,

um rosto extremo do desejo obscuro

exilado em um nunca-apaziguar,

ainda um rosto de pedra, que só sente

a gravidade interna, de tão denso:

as distâncias que o extinguem lentamente

tornam seu júbilo ainda mais intenso.

Rainer Maria Rilke

O Fruto

Subia, algo subia, ali, do chão,

quieto, no caule calmo, algo subia,

até que se fez flama em floração

clara e calou sua harmonia.

Floresceu, sem cessar, todo um verão

na árvore obstinada, noite e dia,

e se soube futura doação

diante do espaço que o acolhia.

E quando, enfim, se arredondou, oval,

na plenitude de sua alegria,

dentro da mesma casca que o encobria

volveu ao centro original.

...

E nós somos como frutos. Estamos 

suspensos lá no alto, em ramos singularmente

emaranhados, fustigados por muitos

ventos. O que possuímos é a nossa

maturidade, doçura e beleza. Mas a força

que produz tudo isso corre em um único

tronco a partir de uma raiz que se tornou

vasta e se estende por mundos em todos

nós. E, se quisermos dar testemunho da

sua força, cada um de nós tem de a utilizar

no sentido mais solitário. Quanto mais

solitário, mais solene, pungente e poderosa é

a sua comunalidade.

Rainer Maria Rilke

in,“Quatro Poemas Esparsos”

Virás, Hoje?

Desejaria estender tapetes de púrpura

E desejaria, em toda a região

Encher de bálsamo extraído de pichéis de ouro

As lâmpadas das flores até acima.

E que todas ardessem o tempo suficiente

Para que, cegos pelo dia vermelho,

Nos reconhecêssemos na noite pálida

E a nossa alma se transformasse em estrela.

Ó generosa, tu dás sonhos às minhas noites, 

cânticos às minhas manhãs, 

objectivos aos meus dias e 

desejos solares aos meus crepúsculos vermelhos. 

Tu dás sem fim. 

E eu ajoelho-me e estendo os braços 

para receber a tua graça. Ó generosa! 

Sou tudo aquilo que queres. 

E serei escravo ou rei conforme ralhes ou sorrias. 

Mas és tu que me fazes ser.

Isto, dir-to-ei muitas vezes, muitas vezes. 

A minha confissão amadurecerá, 

cada vez mais simples e nua. 

E o dia em que tiver conseguido torná-la 

perfeitamente simples e em que a compreendas

perfeitamente, será o primeiro dia 

do nosso Verão. Que durará mesmo para além 

dos dias do teu René.

Virás, hoje?

Rainer Maria Rilke

O Homem que Contempla

Vejo que as tempestades vêm aí

pelas árvores que, à medida que os dias se tomam mornos,

batem nas minhas janelas assustadas

e ouço as distâncias dizerem coisas

que não sei suportar sem um amigo,

que não posso amar sem uma irmã.

E a tempestade rodopia, e transforma tudo,

atravessa a floresta e o tempo

e tudo parece sem idade:

a paisagem, como um verso do saltério,

é pujança, ardor, eternidade.

Que pequeno é aquilo contra que lutamos,

como é imenso, o que contra nós luta;

se nos deixássemos, como fazem as coisas,

assaltar assim pela grande tempestade, —

chegaríamos longe e seríamos anónimos.

Triunfamos sobre o que é Pequeno

e o próprio êxito torna-nos pequenos.

Nem o Eterno nem o Extraordinário

serão derrotados por nós.

Este é o anjo que aparecia

aos lutadores do Antigo Testamento:

quando os nervos dos seus adversários

na luta ficavam tensos e como metal,

sentia-os ele debaixo dos seus dedos

como cordas tocando profundas melodias.

Aquele que venceu este anjo

que tantas vezes renunciou à luta.

esse caminha erecto, justificado,

e sai grande daquela dura mão

que, como se o esculpisse, se estreitou à sua volta.

Os triunfos já não o tentam.

O seu crescimento é: ser o profundamente vencido

por algo cada vez maior.

Rainer Maria Rilke

in,  "O Livro das Imagens"

O Solitário

Como alguém que por mares desconhecidos viajou,

assim sou eu entre os que nunca deixaram a sua pátria;

os dias cheios estão sobre as suas mesas

mas para mim a distância é puro sonho.

Penetra profundamente no meu rosto um mundo,

tão desabitado talvez como uma lua;

mas eles não deixam um único pensamento só,

e todas as suas palavras são habitadas.

As coisas que de longe trouxe comigo

parecem muito raras, comparadas com as suas —:

na sua vasta pátria são feras,

aqui sustém a respiração, por vergonha.

Rainer Maria Rilke

in, "O Livro das Imagens"

O encantador de serpentes

Quando na praça, ondeando, o encantador

toca a flauta que embala e entorpece,

às vezes ele atinge ao seu redor

alguém, em meio à turba, e o adormece,

e o faz entrar no círculo da flauta,

que quer e quer e quer e vai e volta,

até que emerja a cabeça alta

do réptil, que do seu cesto se solta,

alternando tontura e lassidão,

o que expande e tensiona e o que represa —;

basta um olhar daquele indiano, então,

para infundir no outro uma estranheza

que te mata. Como se de repente

o céu caísse. De súbito estrias

racham-te o rosto. Há especiarias

na memória boreal e a tua mente

de nada serve. Inútil, a magia.

O sol fermenta, vêm febres ferventes,

os raios têm maléfica alegria

e o veneno cintila nas serpentes.

Rainer Maria Rilke

Lamento De Uma Jovem

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A inclinação que nos vem do passado,

quando crianças, sempre tão constante,

de sermos sós, era algo delicado;

para os demais era luta cada instante,

e cada qual tinha o seu lado,

o seu perto, o seu distante,

um chão, um cão, um quadro.

E eu ainda achava que a vida

nunca cessaria de doar,

e que é em nós mesmos nosso lar.

Não sou em mim a minha preferida?

O que é meu não há mais de ter confiança

e me entender como quando era criança?

Súbito, estou como entre alheios,

e em algo que me ultrapassa

a solidão se muda em mim,

quando, do alto dos meus seios,

meus sentimentos clamam por asas

ou por um fim.

Rainer Maria Rilke