Vivo na esperança de um gesto

Vivo na esperança de um gesto 

Que hás-de fazer. 

Gesto, claro, é maneira de dizer, 

Pois o que importa é o resto 

Que esse gesto tem de ter. 

Tem que ter sinceridade 

Sem parecer premeditado; 

E tem que ser convincente, 

Mas de maneira diferente 

Do discurso preparado. 

Sem me alargar, não resisto 

À tentação de dizer 

Que o gesto não é só isto... 

Quando tu, em confusão, 

Sabendo que estou à espera, 

Me mostras que só hesitas 

Por não saber começar, 

Que tentações de falar! 

Porque enfim, como adivinhas, 

Esse gesto eu sei qual é, 

Mas se o disser, já não é... 

Reinaldo Ferreira

O Futuro

Aos Domingos, iremos ao jardim. 

Entediados, em grupos familiares, 

Aos pares, 

Dando-nos ares 

De pessoas invulgares, 

Aos Domingos iremos ao jardim. 

Diremos nos encontros casuais 

Com outros clãs iguais, 

Banalidades rituais 

Fundamentais. 

Autómatos afins, 

Misto de serafins 

Sociais 

E de standardizados mandarins, 

Teremos preconceitos e pruridos, 

Produtos recebidos 

Na herança 

De certos caracteres adquiridos. 

Falaremos do tempo, 

Do que foi, do que já houve... 

E sendo já então 

Por tradição 

E formação 

Antiburgueses 

- Solidamente antiburgueses -, 

Inquietos falaremos 

Da tormenta que passa 

E seus desvarios. 

Seremos aos domingos, no jardim, 

Reaccionários.

Reinaldo Ferreira

Sei que a ternura

 

Sei que a ternura

Não é coisa que se peça,

E dar-se não significa

Que alguém a queira ou mereça.

Estas verdades,

Que são do senso comum,

Não me dão conformação

Nem sentimento nenhum

De haver força e dignidade

Na minha sabedoria...

Eu preferia

- Sinceramente, preferia! -

Que, contra as leis recolhidas

No que ficou dos destroços

De outras vidas,

Tu me desses a ternura que te peço;

Ou que, por fim, reparasses

Que a mereço.

Reinaldo Ferreira

in, "Dispersos"

Medo

 

Quem dorme à noite comigo?

É meu segredo, é meu segredo!

Mas se insistirem lhes digo.

O medo mora comigo,

Mas só o medo, mas só o medo!

E cedo, porque me embala

Num vaivém de solidão,

É com silêncio que fala,

Com voz de móvel que estala

E nos perturba a razão.

Que farei quando, deitado,

Fitando o espaço vazio,

Grita no espaço fitado

Que está dormindo a meu lado,

Lázaro e frio?

Gritar? Quem pode salvar-me

Do que está dentro de mim?

Gostava até de matar-me.

Mas eu sei que ele há-de esperar-me 

Ao pé da ponte do fim. 

Reinaldo Ferreira