Relato sentimental da memória

 

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Amor e tempo é um conflito

que se resolve sempre com dor e esquecimento.

Porque compreender não quer dizer amar,

mas afastar-se mais: já o suspeitava

há muitos anos, quando ainda exercia arquitectura.

Aprendo tudo de novo.

Agora preciso apenas de lealdade

a alguma coisa vaga e solitária,

dura como uma rocha no meio do mar.

Às vezes a mente dos velhos

engrena com fúria a sua lógica.

Vejam-na deambular pelas suas memórias:

percorre uma costa desolada,

porque compreender não quer dizer amar,

mas afastar-se mais. Aprendo tudo de novo.

Joan Margarit

HELENA

Alexandra PP

 Teu inferno é ontem, é cada instante

em que, sem saber, te perdeste

e cada instante em que te salvaste.

Quando o jovem que foste está já longe,

amar é a vingança do passado.

Vem de uma guerra onde foste vencido,

de acampamentos e armas que um dia abandonaste

na Tróia que tens dentro de ti mesmo.

Hão-de buscar-te de noite os aqueus

e apertar o cerco. Voltarás,

por uma mulher, a perder a cidade.

Helena é estes sonhos

que a vida foi apropriando.

Defende-a outra vez, a última.

E fá-lo com valentia, desarmado.

Joan Margarit

Vida Imaginada

  

Na minha juventude estava convencido 

de que a serenidade ajuda a imaginar. 

Agora sei que na vida imaginada 

o pior de mim já está nos alicerces. 

Já me esqueci de tantas versões históricas: 

as mentiras dos clássicos e dos românticos. 

E, ao mesmo tempo, quão aborrecido 

o actual labirinto, quão complexo e sujo, 

e, envolvendo tudo, uma noite estrelada 

que em caso algum serei capaz de compreender. 

Hoje só uma voz me fala 

surgida da dureza que há na própria vida, 

a única na qual vejo ainda alguma verdade: 

a música a cobrir o nada de beleza, 

os meus poemas, a força do amor 

e da palavra juntas. Tu e eu. 

Os que os lerem na sua própria solidão.

Joan Margarit

NÃO ESTAVA LONGE, NÃO ERA DIFÍCIL

 

 

Chegou este tempo 

em que a vida perdida não magoa, 

em que a luxúria é uma luz inútil 

e a inveja se esquece. É um tempo 

de perdas prudentes, necessárias, 

não é um tempo de chegar mas de partir. 

O amor, agora, 

coincide por fim com a inteligência. 

Não estava longe, não era difícil. 

É um tempo que me deixa apenas o horizonte 

como medida da solidão. 

O tempo da tristeza protectora.

Joan Margarit

Relato sentimental da memória

 

Alexei Bednij

 Amor e tempo é um conflito

que se resolve sempre com dor e esquecimento.

Porque compreender não quer dizer amar,

mas afastar-se mais: já o suspeitava

há muitos anos, quando ainda exercia arquitectura.

Aprendo tudo de novo.

Agora preciso apenas de lealdade

a alguma coisa vaga e solitária,

dura como uma rocha no meio do mar.

Às vezes a mente dos velhos

engrena com fúria a sua lógica.

Vejam-na deambular pelas suas memórias:

percorre uma costa desolada,

porque compreender não quer dizer amar,

mas afastar-se mais. Aprendo tudo de novo.

Joan Margarit

O SAPATEIRO

 

 Costumávamos jogar ali à bola.

A praça da igreja erguia-se

uns dois metros acima de umas pequenas hortas

que estavam ao lado de um sapateiro.

Quando a bola caía, algum dos nossos

tinha de ir rápido dependurando-se.

Se o sapateiro chegava lá antes,

cortava-a com o seu cutelo.

Não sei que pescoço cortava na bola

de borracha daquelas crianças. Dava-me medo.

Um medo que já não era o mesmo

que o dos contos ou do quarto escuro.

Era um medo mais duro. Mais real.

Como quando tu estavas com outro,

ou quando morreu a nossa filha.

Joan Margarit

Aventura doméstica

  

Bimago

Sozinho em casa procuro nos armários.

Encontro antigos mapas de estradas,

contratos que venceram, esferográficas

que não escreverão mais cartas, velhas calculadoras

sem pilhas, relógios que o tempo derrotou.

O passado aninha-se no fundo das gavetas

como um rato triste. Vazios, os vestidos pendem

como velhas personagens que nos interpretaram.

Mas de súbito encontro a tua lingerie,

da cor da noite, da areia; fina, com pequenos bordados.

Cuecas, soutiens e meias que desdobro

e que me fazem regressar ao brilhante, embora misterioso,

fundo de amor e sexo: é ele que, de facto,

dá vida às casas, como os faróis e as luzes

de barcos e cafés a um porto ignorado.

Joan Margarit

Poesia

 

Gus Fine Art

 Como para Sísifo,

a vida para mim é esta rocha.

Carrego-a e conduzo-a até ao alto.

Quando cai volto a apanhá-la

e, tomando-a entre os braços,

levanto-a outra vez.

É uma forma de esperança.

Penso que teria sido mais triste

se não tivesse podido arrastar uma pedra

sem outro motivo que não fosse o amor.

Levá-la por amor até ao alto.

Joan Margarit

in, "Misteriosamente feliz"

DISCURSO DO MÉTODO

 

 Em criança, eu já procurava as janelas

para fugir com o olhar.

Desde então, quando entro nalgum sítio,

Fixo onde é a porta e onde deixei o casaco.

Liberdade, para mim, quer dizer fuga.

O mundo está cheio de portas,

como o sexo, afinal, em caso de emergência.

Mas todas se vão fechando, e depressa,

para fugir, ficarão somente aquelas

janelas da infância.

De par em par abertas para saltar.

in, “Misteriosamente Feliz”

Joan Margarit

Não deites fora as cartas de amor

 

Westend61

 Elas não te abandonarão.

Passará o tempo, apagar-se-á o desejo

— essa flecha de sombra —

e os rostos sensuais, inteligentes, belíssimos

ocultar-se-ão em ti, no fundo de um espelho.

Cairão os anos. Cansar-te-ão os livros.

Decairás ainda mais

e perderás até a poesia.

O ruído frio da cidade nos vidros

acabará por ser a tua única música,

e as cartas de amor que tiveres guardado

serão a tua última literatura.

Joan Margarit

Ternura de Fundo

 

 Nos velhos discos de jazz também gosto 

de ouvir o ruído que vem do público. 

Há alguém que grita com a voz rouca, 

feliz pela prestação dos músicos. 

Há aplausos; um copo partido. 

O pulso do lugar no subúrbio 

de uma cidade do Sul. Momentos únicos 

que regressam sempre do passado. 

A vida deve ser qualquer coisa assim, 

para lá da morte: o perdido 

rumor de vozes numa noite de música. 

E a nossa alma imortal deve ser 

este instante preciso, frágil, breve, 

em que um copo retine num velho disco de jazz. 

Joan Margarit

in, "Misteriosamente Feliz"

Trabalhos de amor

 

 O motivo tanto faz.

É preciso procurar o que sobreviveu entre os restos.

Poderíamos sentir-nos mais seguros,

se os nossos sentimentos

são territórios de fronteira

perdidos, recuperados, outra vez perdidos?

Porque amar não é apaixonar-se.

É voltar a construir, uma e outra vez,

o mesmo pátio para ouvir os melros

quando na Primavera ainda é de noite.

Joan Margarit

Chegas tarde ao teu tempo

 

Kathrin Federer

Chegas tarde ao teu tempo. Palavras duras

que escuto agora como uma derrota.

Mas já não sei de nenhum combate,

nem que tempo era o meu. É uma pena

não se ser ninguém, ter errado

o comboio, ter ficado sem malas,

adormecido no banco, passar ao largo,

e achar-se agora sem roupa limpa,

cansado, num hotel reles de uma só

e má estrela, que deve ser a minha.

Prescindirei de tudo menos do poeta

que fica do desastre. Fingirei ver

que no final de contas errei o século:

isto será Paris e eu Verlaine.

Joan Margarit

Relato sentimental da memória

  

Yukika

Amor e tempo é um conflito

que se resolve sempre com dor e esquecimento.

Porque compreender não quer dizer amar,

mas afastar-se mais: já o suspeitava

há muitos anos, quando ainda exercia arquitectura.

Aprendo tudo de novo.

Agora preciso apenas de lealdade

a alguma coisa vaga e solitária,

dura como uma rocha no meio do mar.

Às vezes a mente dos velhos

engrena com fúria a sua lógica.

Vejam-na deambular pelas suas memórias:

percorre uma costa desolada,

porque compreender não quer dizer amar,

mas afastar-se mais. Aprendo tudo de novo.

Joan Margarit