Gostam dos poemas

 

Ed Ruscha

Gostam dos poemas colhidos na arca frigorífica tê-los ali em 

porções doseadas com as instruções sobre o tempo médio para 

aquecer no fogão ou no microondas gostam muito de ler o nome 

como a etiqueta pendurada num pé um prego enferrujado sobre a 

passagem deles sumariamente julgada contida um morto já calmo 

metido num saco hermético selado plenamente abraçado pela 

terra e coroado por flores das mais castas gostam de lhe sentir os 

dentes se não puder ferrar quando brincam a pôr a mão no fogo 

sendo certo que não ateará a seara nem lhes deitará uma olhada 

que os faça sentir cercados podem estar descansados ler um

poema é um acto ao abrigo do máximo sigilo sem compromisso 

de qualquer espécie pode sair a meio cavar tirar o que lhe 

apetecer do contexto partilhar como legenda da próxima selfie 

suspendê-lo logo que se torne inconveniente não tem botão mas 

feche os olhos que é como desligar e até pode arrancar a página é 

o mais à vontade do freguês que possa imaginar e sim em breve 

haverá serviço ao cliente e um gabinete para que os utentes 

façam as suas reclamações também já estamos a tratar com as 

entidades competentes para estabelecer um sistema de garantia 

mas sobretudo que esteja já bem frio e o olhar ferocíssimo do 

poeta se detenha a partir daquela segunda data sem 

possibilidade de lhe crescerem unhas ou cabelos nem de 

assombrar seja quem for muito para breve será aprovada ainda 

uma directiva entre Estados para gerar confiança nos 

consumidores: poetas serão sempre servidos mortos

Diogo Vaz Pinto

Compacto

 

Chamado a mostrar aquilo que faz, o poeta português tem a 

tendência de mostrar os dentes, sorri muito, dispondo-se assim a 

participar nessa acareação, nessa coisa que se fazia aos cavalos e 

era também exigido aos escravos, um exame superficial que 

permitia ao potencial comprador aferir se tinha ali um espécime 

em que valia a pena investir. Num certo sentido, também os 

poetas hoje parece que publicam os seus textos de modo, não a 

 a forma como pretendem fazer-se ler, mas a terem 

um pretexto para aparecer nas corridas, ser vistos, trabalhar nos 

campos de algodão da visibilidade e do mediatismo. Ora, sempre 

que me é pedido que escolha alguns dos meus textos ou poemas, 

faço os possíveis por tentar mostrar não os dentes mas o olho do 

cu, como faziam os bárbaros ou os pobres agricultores que eram 

chamados a participar numa batalha contra exércitos senhoriais 

dotados de sumptuosas forças de cavalaria e o raio. Viro-me, 

dobro-me, e exibo-o ao sol e aos fidalgos, eu que sou filho do 

acaso raivoso que me vai parindo diariamente e que não envergo 

qualquer outra distinção. E isto porque vejo o poema como um 

grito articulado para ser ouvido muito baixo, entre esses raros que 

estão mais atentos, e que vencem a euforia das épocas. Em 

relação à nossa, tenho este entendimento de que algo de nojento 

tomou conta de todos os espaços onde circula mais gente, e 

parece-me assim que, para reflectir a sua expressão, não vale a 

pena nem sorrir nem fazer caretas; o melhor é mesmo mostrar 

esta zona no corpo de cada um de nós que se livra do que há de 

inessencial, ou seja, das fezes. Não que o poema concorra para o 

regime das excrescências, mesmo das ornamentais que 

encontramos nos lugares hoje dedicados à arte. No fundo, o 

poema começa por livrar-se da etiqueta e do sufoco do que é feito 

para o bem das aparências. Trata-se de desafiar essa ordem

 infernal que se faz camuflar por meio de um sorriso, de um “like”, 

entre outras formas de anuência. Não temos muito do que estar 

contentes. Não vejo motivo para os poetas buscarem o seu lugar 

num ranking que necessariamente os desfavorece. O que me 

parece admirável num poema é o modo particular de traduzir 

certos aspectos deste inferno que nos envolve até se nos meter 

debaixo da pele, mesmo quando o que o poema exprime são as 

relações que lhe escapam, que nos servem de alívio, de 

maravilhamento. Se os poetas estão sempre numa relação 

desfavorável, se não têm armaduras com motivos florais e nem 

cavalos para os elevar acima do nível da geral infantaria, parece-

me que isso os coloca na relação ideal: a do um para um. E, face a 

tudo o que nos cerca hoje, tenho como principal orientação esse 

desejo de fazer a guerra às claras, de provocar o inimigo, fazê-lo 

exibir as suas verdadeiras cores, para que o conflito que 

geralmente nos faz de forma dissimulada seja assumido, para que 

tenha de se explicar, e não possa simplesmente impor como 

senso comum um conjunto de noções que tornam impossível a 

vida, e nos lançam no regime da mera sobrevivência.

Diogo Vaz Pinto

O anoitecer

 

“O anoitecer é por toda a parte um grande serviço” (Ferreira 

Gullar), torna-nos enfim distantes, a cada um sua época, sua 

forma de discrição, os seus actos isolados, as sombras que 

ganham vida de sóis ausentes, esse alimento a partir das 

reservas, a noite como projecção do desconhecido, um território 

que cresceu de tantas migalhas e conjecturas, com uma 

paciência infernal, primeiro receoso, depois admirado desses 

sentidos que se calibram nesta zona autónoma, suspensa, 

florescendo como a imagem sobre a água numa transformação 

que não se aquieta, aqui os juízos degeneram, os corredores 

aparecem desfeitos, um quarto não liga já com os outros nem 

com o resto da casa, ou até do mundo, em vez da pauta para soar 

em conjunto alto, há como uma trepidação debaixo das palavras, 

em vez de coordenadas fixas as raízes levantam-se rasgando os 

mapas, nos espelhos vês a terra revolvida e espalhada por ali 

a “tua grave ossada à beira de um mar sujo e ignorado”, por uns 

momentos as luzes ao longe lembram um trânsito de feras, certos 

textos indecifráveis abrem as suas flores e percebe-se a extensão 

dos campos de silêncio aceso, as palavras perdidas retomam o 

rumo, cada um é lembrado do ponto onde estava como se lhe 

fosse devolvido o corpo, esse “clarão soterrado”, a noite diz-nos 

onde estamos face a nós mesmos, não há atalhos e ninguém 

escapa do seu canto, o pó levanta-se das coisas, ergue-se numa 

precária constelação, se entrámos a medo, somos agora nativos 

desses impulsos que percorrem toda uma cena de caça, capazes 

de um desequilíbrio de forças a partir de elementos mínimos, 

pingar de manchas pulsantes um espaço perfumado de ervas, 

sentir o odor misturar-se entre a fome e a morte tão próximo da 

fonte, como quem devorasse o próprio estômago, ou a língua, 

mastigar-se aflito, radiante, nu e mortal.

 

Diogo Vaz Pinto

A uns passos do canto

 

Eu não tenho culpa se tens frio, querido

Não esperava a tua morte

Joyce Mansour

 

A uns passos do canto onde a cama

se afoga lentamente,

reuni o que restava da minha fé perdida

sobre espaços silenciosos, como se quisesse

medir a duração de Deus contra a sombra da tua retirada.

Tudo só ditava já um soluço

e eu fiz-te um gesto usando a imaginação

da morte, chamava

para servir-te chá num parêntesis,

afastando com a mão essa nuvem

de um olor que te prendeu uma flor no cabelo.

As chávenas arrefeciam e na porcelana

vimos os pássaros azuis apagar-se.

Pedi que o calor perdurasse,

e olhava em redor, vendo tudo cobrir-se

de ervas altas. Sobre a minha boca enterrada

senti passar a primavera, e algures

nós dois ainda soprando

sorrindo aguardando esse travo forte

tão doce uns séculos mais tarde.

 

Diogo Vaz Pinto

in, De Aurora para os Cegos da Noite

A cada um as suas armas

 

A cada um as suas armas, as mulheres que amou,

os homens que defendeu do juízo moral dos outros,

a cama onde um dia se viu abandonado,

rodeado de cruzes e velas.

Das linhas que tremo, roda-me a lâmpada

interior à carne, e a claridade

chega aos ossos numa duração insaciável.

Falar com a minha voz depois de tantas outras,

dos condenados a quem roubaste as cartas,

copiando aquele ritmo que se aferrava à carne

e dizias que os viste cair

depois de os teres seguido para a guerra, mas agora

que já ninguém faz luto pelos rouxinóis

e toda a gente escreve poemas,

não te podes valer de mentiras

nem de verdades,

já nem sequer do antepassado

enterrado num canto do pátio

— homem que teve os seus méritos.

Se a folha ainda me arranca um traço,

pisando-me os ossos da mão,

a distância é o meu único assunto.

De olhos fechados, entretenho-me

com a sensação de entrar em comboios remotos,

a tresandar a esquecimento para ser embalado

pela trepidação desse traço contínuo.

Terra e água num copo, a raiz amarga

que lá tenho escuta atentamente,

moendo tudo para épocas futuras.

Lá fora, o mar como um pássaro só

descansa, revê todos os finais,

mil capitães adormecidos enquanto os navios

se entrechocam docemente.

As noites passam em braços,

levanto a casa, feita de pedra negra.

Atraídos, os cometas caem longe

para que os sinta.

Os jardins escutam as flores,

a morte diz o nosso nome

e vimos esperá-la formando filas.

 

Diogo Vaz Pinto

in, De Aurora para os Cegos da Noite

Dormiu comigo

  

Dormiu comigo, e agora que um dedo

mexe o último gole no copo que lhe dei,

outro conta os golpes até dez.

Antes fosse puta, digo-lhe,

e te bastasse juntar algum dinheiro.

Os espelhos tentaram em vão

copiar-lhe a beleza e até eles estão ali

a criar mofo no seu vazio íntimo.

Nos fundos do pátio aquela árvore

silenciosa parece escurecer. O ar em volta

detém-se quietamente e envelhece.

Chamam-lhe gato.

Os pássaros não se aproximam.

Se o fazem, se enfim se escondem

entre os ramos, é para morrer.

A nós, quem nos diz que estamos vivos?

Corre as cortinas, muda a roupa da cama

para não atrair as moscas ao sonho,

depois talvez possamos adormecer

com a chuva a medir a altura das coisas.

Enquanto as sirenes dos barcos

não atravessam a neblina do amanhecer,

somos a tinta escavando o seu buraco,

suores nocturnos, comboios

na mesma linha. Não me acostumo a isto,

a vida, e nem à guerra de ir e vir

pelas mesmas ruas, caminhos que sabem

o que foi preciso para dar outro passo.

Agora que as águas sobem sozinhas,

que a soma de sóis e luas de uma linha

à seguinte nos dá

a própria velocidade da terra,

regressas aos lugares como o seu afogado.

Como aos vinte anos nas tuas páginas

mais violentas.

O tempo que passa e não passa,

a abelha sagrada que te esperou

num copo voltado. Um sítio chama,

outro responde. Abandonas ao vento o verso,

e do mar, além do ritmo, tiras as espinhas

em que o resto ganha forma.

Meandros, restos, insignificâncias:

coisas que falam por nós.

Talvez o mar esteja perdido, e as ruas que

a ele caíram não nos levem a mais

lugar nenhum. Agora, tudo já faz parte

do vento. Hoje, procuramos saber

a quantas mortes dar

a mesma flor?

As pétalas caindo

de um aroma a outro. Aos dias,

a tudo isto, tivemos de emprestar

outro sentido, e por mais vago,

inventar um ritmo, seguir

de onde o coração parou.

Para quem dá esses passos, a vida

vira uma fábula… A fome aparece

só a meio da história, e a paixão depois,

mas logo que se apanhou com o rasto

do invisível não o largou mais.

Assim, adiantamo-nos ao efémero.

Onde a eternidade muda de pele,

reunimos os homens.

Projectos, planos, data de partida.

E na despedida: fogo. De cima abaixo,

fogo em tudo. Ininterruptamente fogo.

 

Diogo Vaz Pinto 

in, De Aurora para os Cegos da Noite

Navegamos

 

 Navegamos,

e as coisas vão mexendo devagar,

como a colher roçando o interior da chávena,

a música que apenas segura as coisas,

a cidade rodando em torno de um eixo cego,

tudo em segredo,

entre águas enormes e anónimas,

navegamos rumo ao vazio que trazemos,

na sensação de que nada poderá 

levar-nos de volta.

Somos monstros feitos desse grito

que não damos,

bloqueados nesta deslocação imparável.

Contra o casco as vagas parece que riem 

do espetáculo da nossa compostura,

enjoados com água doce e morna 

que levamos no corpo,

as nossas vidas tão sem sabor,

e o medo de o entornarmos.

Evitaremos outro desastre refugiados

na cabina, ouvindo o rumor uns dos outros,

lendo sobre uma tempestade fantástica,

uma narração que faça a vida

parecer uma coisa distante.

O navio treme, a máquina trabalha,

e o nosso juízo sufoca entre os respingos 

e a agitação, o arcabouço do vento.

Tentamos lembrar-nos como se faz,

como se respira, e um relâmpago ao longe 

parece lamber os contornos de outro mundo.

Aqui, apenas o vago temor

de não sermos reais.

E se a morte deixou de assustar-nos 

é pela sensação de que não iria sujar-se,

não por nós. Para quê dar-se ao trabalho,

vir buscar-nos, e arrastar-nos depois 

para onde?

Diogo Vaz Pinto

Que queres que te diga

 

 Pasárgada

Fars, Irão

 

Que queres que te diga?

Não estamos velhos, se isso te consola.

Mas também já soa mais a conversa.

Uns passos fora e as paisagens

já nos arreganham os dentes.

Entre fósforos apagados e calcanhares de aquiles,

eriçaram-se flores na carcaça do animal

que ia levar-nos daqui.

Baixou uma névoa não sei de onde,

e ando há semanas fodido

com os correios que já não asseguram

serviço de e para Pasárgada.

Ouve o que te digo: esta coisa

da realidade

está a meter água por todos os lados

e quem não se mandar agora

já não sai.

Qual poesia, qual caralho!

Depois de bater tudo, de ver os magrelas

dos cães a guerrearem por côdeas

entre os sacos de lixo da morte,

o que te digo é: nem faças as malas.

Onde quer que a gente venha

a fincar a bandeira dos ossos,

o passado só irá atrapalhar.

 

 

Diogo Vaz Pinto

in, De Aurora para os Cegos da Noite