MÃOS

 

Marc Marx 

Um dia olharemos estas mãos

com a capa das horas sobre os ombros:

são nossas, e a memória que lhes fica

de terem sido nossas de outro modo.

Não negaremos dedos nem o espaço

mais recolhido e lento em que eles eram

de um e de outro a ponta de alma leve

que em volta nada havia que entendesse.

Não negaremos nada. Partiriam

de novo a luta branda que nos queima

e os laços impensados pelas noites,

quais neste inverno desta pouca idade.

Diremos sim, então, a novas ruas,

haverá chuva e gente, e lá estaremos.

Um dia olharemos estas mãos: 

vê-las-emos mais sós, mas aumentadas.

Pedro Tamen

NÃO SEI, AMOR, SE TE CONSINTO

Não sei, amor, sequer, se te consinto

ou se te inventas, brilhas, adormeces

nas palavras sem carne em que te minto

a verdade intemida em que me esqueces.

Não sei, amor, se as lavas do vulcão

nos lavam, veras, ou se trocam tintas

dos olhos ao cabelo ou coração

de tudo e de ti mesma. Não que sintas 

outra coisa de mais que nos feneça;

mas só não sei, amor, se tu não sabes

que sei de certo a malha que nos teça,

o vento que nos leves ou nos traves,

a mão que te nos dê ou te nos peça,

o princípio de sol que nos acabes. 

PEDRO TAMEN 

in, TÁBUA DAS MATÉRIAS

Amigo, a que Vieste?

 

Onde foste ao bater das quatro horas 

e, antes, quem eras tu, se eras? 

Amigo ou inimigo, posso falar-te agora 

sentado à minha frente e com os ombros 

vergados ao peso da caneta? 

Falo-te sobre a cabeça baixa 

e vejo para além de ti, no horizonte, 

teus riscos e passadas; 

mas não sei onde foste, nem se eras. 

Olho-te ao fundo, sob o sol e a chuva, 

fazendo gestos largos ou só um leve aceno; 

dizes palavras antigas, 

de antes das quatro horas, 

e nada sei de ti que tu me digas 

dessa cabeça surda. 

Não te pergunto pela verdade, 

que pensas de amanhã ou se já leste Goethe; 

sequer se amaste ou amas 

misteriosamente 

uma mulher, um peixe, uma papoila. 

Não quero essa mudez de condolências 

a mim, a ti, ou só à terra 

que tu e eu pisamos — e comemos. 

Pergunto simplesmente se tu eras, 

quem eras, e onde foste 

depois que se fizeram quatro horas. 

Será que não tens olhos? Não tos vejo. 

De longe em longe 

agitas a cabeça, mas talvez seja engano. 

Palavra, não te entendo. 

Amigo, a que vieste? 

Pedro Tamen 

in, "Horácio e Coriáceo" 

A Luz que vem das Pedras

 

Roman-Tika Kruglinski

A luz que vem das pedras, do íntimo da pedra, 

tu a colhes, mulher, a distribuis 

tão generosa e à janela do mundo. 

O sal do mar percorre a tua língua; 

não são de mais em ti as coisas mais. 

Melhor que tudo, o voo dos insectos, 

o ritmo nocturno do girar dos bichos, 

a chave do momento em que começa o canto 

da ave ou da cigarra 

— a mão que tal comanda no mesmo gesto fere 

a corda do que em ti faz acordar 

os olhos densos de cada dia um só. 

Quem está salvando nesta respiração 

boca a boca real com o universo? 

Pedro Tamen 

in "Agora, Estar"

NÃO SEI, AMOR, SE TE CONSINTO

 

Não sei, amor, sequer, se te consinto

ou se te inventas, brilhas, adormeces

nas palavras sem carne em que te minto

a verdade intemida em que me esqueces.

Não sei, amor, se as lavas do vulcão

nos lavam, veras, ou se trocam tintas

dos olhos ao cabelo ou coração

de tudo e de ti mesma. Não que sintas 

outra coisa de mais que nos feneça;

mas só não sei, amor, se tu não sabes

que sei de certo a malha que nos teça,

o vento que nos leves ou nos traves,

a mão que te nos dê ou te nos peça,

o princípio de sol que nos acabes.

PEDRO TAMEN

in, TÁBUA DAS MATÉRIAS