Adolescente

 

A juventude de mil ocupações. 

Estudamos gramática até ficar zonzos. 

A mim expulsaram-me no quinto ano

e fui entupir as prisões de Moscovo.

No nosso pequeno mundo caseiro

brotam pelos divãs

poetas de melenas fartas.

Que esperar destes líricos bichanos?

Eu, no entanto,

aprendi a amar na prisão.

Que vale comparado com isto

a tristeza dos bosques de Boulogne?

Que valem comparados com isto

suspirosante a paisagem do mar?

Eu, pois,

me enamorei da janelinha da cela 103

da "oficina de pompas fúnebres".

Há gente que vê o sol todos os dias

e se enche de presunção.

"Não valem muito esses raiozinhos"

dizem.

Eu, então,

por um raiozinho de sol amarelo

a dançar na minha parede

teria dado todo um mundo.

Vladimir Maiakovski

O Amor

 

Roman-Tyka Kruglinski

Um dia, quem sabe,

ela, que também gostava de bichos,

apareça

numa alameda do zôo,

sorridente,

tal como agora está

no retrato sobre a mesa.

Ela é tão bela,

que, por certo, hão-de ressuscitá-la.

Vosso Trigésimo Século

ultrapassará o exame

de mil nadas,

que dilaceravam o coração.

Então,

de todo amor não terminado

seremos pagos

em inumeráveis noites de estrelas.

Ressuscita-me,

nem que seja só porque te esperava

como um poeta,

repelindo o absurdo quotidiano!

Ressuscita-me,

nem que seja só por isso!

Ressuscita-me!

Quero viver até ao fim o que me cabe!

Para que o amor não seja mais escravo

de casamentos,

concupiscência,

salários.

Para que, maldizendo os leitos,

saltando dos coxins,

o amor se vá pelo universo inteiro.

Para que o dia,

que o sofrimento degrada,

não vos seja chorado, mendigado.

E que, ao primeiro apelo:

– Camaradas!

Atenta se volte a terra inteira.

Para viver

livre dos nichos das casas.

Para que doravante

a família seja

o pai,

pelo menos o Universo,

a mãe,

pelo menos a Terra.

Vladimir Maiakovski

A Esperança

 

Injeta sangue no meu coração,
enche-me até ao bordo das veias!

Mete-me no crânio pensamentos!

Não vivi até ao fim o meu bocado terrestre,

sobre a terra

não vivi o meu bocado de amor. 

Eu era gigante de porte, mas para quê este tamanho?

Para tal trabalho basta uma polegada.

Com um toco de pena, eu rabiscava papel,

num canto do quarto, encolhido,

como um par de óculos dobrado dentro do estojo.

Mas tudo que quiserdes eu farei de graça:

esfregar,

lavar,

escovar,

flanar,

montar guarda.

Posso, se vos agradar, servir-vos de porteiro.

Há, entre vós, bastantes porteiros?

Eu era um tipo alegre,

mas que fazer da alegria,

quando a dor é um rio sem vau?

Em nossos dias,

se os dentes vos mostrarem 

não é senão para vos morder ou dilacerar. 

O que quer que aconteça,

nas aflições,

pesar...

Chamai-me! 

Um sujeito engraçado pode ser útil. 

Eu vos proporei charadas, hipérboles e alegorias, malabares 

dar-vos-ei em versos. 

Eu amei... mas é melhor não mexer nisso. 

Sentes-te mal?

Vladimir Maiakovski

A flauta vertebrada

 

A todos vocês,

que eu amei e que eu amo,

ícones guardados num coração-caverna,

como quem num banquete ergue a taça e celebra,

repleto de versos levanto meu crânio.

Penso, mais de uma vez:

seria melhor talvez

pôr-me o ponto final de um balaço.

Em todo caso

eu

hoje vou dar meu concerto de adeus.

Memória!

Convoca aos salões do cérebro

um renque inumerável de amadas.

Verte o riso de pupila em pupila,

veste a noite de núpcias passadas.

De corpo a corpo verta a alegria.

esta noite ficará na História.

Hoje executarei meus versos

na flauta de minhas próprias vértebras.

VLADIMIR MAIAKOVSKI

O Poeta Operário

 

Grita-se ao poeta:

“Queria te ver numa fábrica!

O quê? Versos? pura tolice!

Para trabalhar não tens coragem.”

Talvez

ninguém como nós

ponha tanto coração

no trabalho.

Eu sou uma fábrica.

E se chaminés 

me faltam

talvez

sem chaminés

seja preciso

ainda mais coragem.

Sei.

Frases vazias não agradam.

Quando serrais madeira

é para fazer lenha.

E nós que somos

senão entalhadores a esculpir

a tora da cabeça humana?

Certamente que a pesca

é coisa respeitável.

Atira-se a rêde e quem sabe?

Pega-se o esturjão!

Mas o trabalho do poeta

é muito mais difícil.

Pescamos gente viva e não peixes.

Penoso é trabalhar nos altos-fornos

onde se tempera o ferro em brasa.

Mas pode alguém

acusar-nos de ociosos?

Nós polimos as almas

com a lixa do verso.

Quem vale mais:

o poeta ou o técnico

que produz comodidades?

Ambos!

Os corações também são motores.

A alma é poderosa força motriz.

Somos iguais.

Camaradas dentro da massa operário.

Proletários do corpo e do espírito.

Somente unidos,

somente juntos remoçaremos o mundo,

fa-lo-emos marchar num ritmo célere. 

Diante da vaga de palavras

levantemos um dique!

Mãos à obra!

O trabalho é vivo e novo!

Com os oradores vazios, fora!

Moinho com eles!

Com a água de seus discursos

que façam mover-se a mó!

Vladimir Maiakovski