Século XXI

 

Falam de tudo como se a razão 

lhes ensinasse desesperadamente 

a mentir, a lançar 

sem remorso nem asco um novo isco 

à espera que alguém morda 

e acredite nessa liturgia 

cujos deuses são fáceis de adorar 

e obedecem às leis do mercado. 

Falam desse ludíbrio a que chamam 

o futuro 

como se ele existisse 

e as suas palavras ecoam 

em flatulentas frases 

sempre a favor do vento que as agita 

ao ritmo dos sorrisos ou das entrevistas 

em que tudo se vende 

por um preço acessível: emoções 

& sexo & fama & outros prometidos 

paraísos terrestres em horário nobre 

- matéria reciclável 

alimentando o altar do esquecimento. 

O poder não existe, como sabes 

demasiado bem - apenas uma 

inútil recidiva biológica 

de hormonas apressadas que procuram 

ser fiéis aos comércio 

dos sonhos sempre iguais, reproduzindo 

sedutoras metástases do nada 

nos códigos de barras ou nos cromossomas 

de quem já pouco espera dos seus genes. 

Fernando Pinto do Amaral

in, 'A Luz da Madrugada' 

Sombras

 

A meio desta vida continua a ser 

difícil, tão difícil 

atravessar o medo, olhar de frente 

a cegueira dos rostos debitando 

palavras destinadas a morrer 

no lume impaciente de outras bocas 

anunciando o mel ou o vinho ou 

o fel. 

Calmamente sentado num sofá, 

começas a entender, de vez em quando, 

os condenados a prisão perpétua 

entre as quatro paredes do espírito 

e um esquife negro onde vão desfilando 

imagens, só imagens 

de canal em canal, sintonizadas 

com toda a angústia e estupidez do mundo. 

As pessoas - tu sabes - as pessoas são feitas 

de vento 

e deixam-se arrastar pela mais bela 

respiração das sombras, 

pela morte que repete os mesmos gestos 

quando o crepúsculo fica a sós connosco 

e a noite se redime com uma estrela 

a prometer salvar-nos. 

A meio desta vida os versos abrem 

paisagens virtuais onde se perdem 

as intenções que alguma vez tivemos, 

o recorte obscuro de perfis 

desenhados a fogo há muitos anos 

numa alma forrada de espelhos 

mas sempre tão vazia, sem abrigo 

para corpo nenhum. 

Fernando Pinto do Amaral

in, 'Pena Suspensa'

AMORES PROIBIDOS

 

Onde está quem amamos quando amamos

outro corpo de fogo em movimento?

P'ra que abismo corremos, p'ra que enganos,

quando as promessas são poeira ao vento?

.

De que matéria alheia mal tentamos

fugir quando a verdade mora dentro

de alguém a cujo céu nos entregamos

numa noite de sonho e de tormento?

.

Ainda somos humanos se traímos

por instinto um amor de tantos anos

e só àquele instante obedecemos?

.

Ainda somos humanos? Ou seremos

a febre que há no sangue quando vimos

de súbito morrer num corpo e vamos

em busca do inferno que merecemos?

.

Talvez por um momento então sejamos

sonâmbulos fantasmas do que fomos

reflectidos num espelho que não vemos

.

Ou talvez nesse corpo descubramos

a memória da alma que perdemos

p'ra sempre no momento em que transpomos

a fronteira dos gestos quotidianos

e ao sabor de um desejo destruímos

todas as intenções, todos os planos,

em nome dos prazeres mais supremos

na noite em que deixamos de ser donos

do nosso próprio corpo e abandonamos

angústias e remorsos e partimos

em busca da manhã que não sabemos

.

Onde está quem amamos quando somos

mais do que humanos? Mais? Ou muito menos?

FERNANDO PINTO DO AMARAL 

in, POEMAS ESCOLHIDOS

Sombras

 

A meio desta vida continua a ser 

difícil, tão difícil 

atravessar o medo, olhar de frente 

a cegueira dos rostos debitando 

palavras destinadas a morrer 

no lume impaciente de outras bocas 

anunciando o mel ou o vinho ou 

o fel.

Calmamente sentado num sofá, 

começas a entender, de vez em quando, 

os condenados a prisão perpétua 

entre as quatro paredes do espírito 

e um esquife negro onde vão desfilando 

imagens, só imagens 

de canal em canal, sintonizadas 

com toda a angústia e estupidez do mundo.

As pessoas - tu sabes - as pessoas são feitas 

de vento 

e deixam-se arrastar pela mais bela 

respiração das sombras, 

pela morte que repete os mesmos gestos 

quando o crepúsculo fica a sós connosco 

e a noite se redime com uma estrela 

a prometer salvar-nos.

A meio desta vida os versos abrem 

paisagens virtuais onde se perdem 

as intenções que alguma vez tivemos, 

o recorte obscuro de perfis 

desenhados a fogo há muitos anos 

numa alma forrada de espelhos 

mas sempre tão vazia, sem abrigo 

para corpo nenhum.

Fernando Pinto do Amaral

in, 'Pena Suspensa'

AMORES PROIBIDOS

Onde está quem amamos quando amamos

outro corpo de fogo em movimento?

Para que abismo corremos, para que enganos,

quando as promessas são poeira ao vento?

De que matéria alheia mal tentamos

fugir quando a verdade mora dentro

de alguém a cujo céu nos entregamos

numa noite de sonho e de tormento?

Ainda somos humanos se traímos

por instinto um amor de tantos anos

e só àquele instante obedecemos?

Ainda somos humanos? Ou seremos

a febre que há no sangue quando vimos

de súbito morrer num corpo e vamos

em busca do inferno que merecemos?

Talvez por um momento então sejamos

sonâmbulos fantasmas do que fomos

reflectidos num espelho que não vemos

Ou talvez nesse corpo descubramos

a memória da alma que perdemos

para sempre no momento em que transpomos

a fronteira dos gestos quotidianos

e ao sabor de um desejo destruímos

todas as intenções, todos os planos,

em nome dos prazeres mais supremos

na noite em que deixamos de ser donos

do nosso próprio corpo e abandonamos

angústias e remorsos e partimos

em busca da manhã que não sabemos

Onde está quem amamos quando somos

mais do que humanos? Mais? Ou muito menos?

FERNANDO PINTO DO AMARAL

in, POEMAS ESCOLHIDOS