Tudo à minha volta

 

Guilherme Veloso

Tudo à minha volta cumpre

um destino silencioso e incompreensível

a que algum deus fugaz preside.

Fora de mim, nas costas da cadeira

o casaco, por exemplo, pertence

a uma ordem indistinta e inteira.

Dava bem todo o meu sentido prático

pela sua quieta permanência em si e na cadeira.

A realidade dos livros em cima da mesa

parece tão estritamente real!

As filhas falam, barulhentas e reais,

e eu próprio, em qualquer sítio, sou real.

Sob este rio real

o rio que me arrasta, de palavras,

como dentro de mim ou fora de mim?

O que pensa? Estou lá, ou está lá alguém,

como está neste lugar (qual?),

e como os livros na mesa?

O que fala falta-me

em que coração real?

É duro sonhar e ser o sonho,

falar e ser as palavras!

E, no entanto, alguém fala enquanto fujo,

e falo do que, em mim, foge.

Sem que palavras alguma coisa é real?

As filhas sabem-no não o sabendo

e falam alto fora de mim

sem falarem nem não falarem.

Em mim tudo é em alguém

em qualquer sítio escuro

como se houvesse um muro

entre o que fala (quem?)

Manuel António Pina 

in, "Todas as palavras - poesia reunida 1974-2011"

Sob escombros

 

 Anatolii Savitskii

Um tempo houve em que,

de tão próximo, quase podias ouvir

o silêncio do mundo pulsando

onde também tu eras mundo, coisa pulsante.

Extinguiu-se esse canto

não na morte

mas na vida excluída

da clarividência da infância

e de tudo o que pulsa,

fins e começos,

e corrompida pela estridência

e pela heterogeneidade.

Agora respondes por nomes supostos,

habitante de países hábeis e reais,

e precisas de ajuda para as coisas mais simples,

o pensamento, o sofrimento, a solidão.

A música, só voltarás a escutá-la

numa noite lívida,

uma noite mais vulnerável do que todas

(o presente desvanecendo-se, o passado cada vez mais lento)

um pouco antes de adormece

sob escombros.

Manuel António Pina 

in, "Todas as palavras - poesia reunida 1974-2011"

O quarto

Quem te pôs a mão no ombro,

a faca que te atravessou o coração,

são feridas alheias, talvez algo que leste;

entretanto partiste

para lugares menos iluminados

e corações menos vulneráveis,

pode perguntar-se é o que fazes ainda aqui

se já cá não estás.

A hora havia de chegar em que

nos perderíamos um do outro.

E acabaríamos necessariamente assim,

mortos inventariando mortos.

Morrer, porém, não é fácil,

ficam sombras nem sequer as nossas,

e a nossa voz fala-nos

numa língua estrangeira.

Apaga a luz e vira-te para o outro lado

e acorda amanhã como novo,

barba impecavelmente feita,

o dia um sonho sólido onde a noite se limpa e se deita.

Manuel António Pina

Junto À Água

  

Casarsa

Os homens temem as longas viagens,

os ladrões da estrada,as hospedarias,

e temem morrer em frios leitos

e ter sepultura em terra estranha.

Por isso os seus passos os levam

de regresso a casa,às veredas da infância,

ao velho portão em ruínas,à poeira

das primeiras,das únicas lágrimas.

Quantas vezes em

desolados quartos de hotel

esperei em vão que me batesses à porta,

voz de infância,que o teu silêncio me chamasse!

E perdi-vos para sempre entre prédios altos,

sonhos de beleza,e em ruas intermináveis,

e no meio das multidões dos aeroportos.

Agora só quero dormir um sono sem olhos

e sem escuridão,sob um telhado por fim.

À minha volta estilhaça-se

o meu rosto em infinitos espelhos

e desmoronam-se os meus retratos nas molduras.

Só quero um sítio onde pousar a cabeça.

Anoitece em todas as cidades do mundo,

acenderam-se as luzes de corredores sonâmbulos

onde o meu coração, falando, vagueia.

Manuel António Pina

O Grito

 

Jim Thornber

Não valia a pena esperar, ninguém viria

que nos segurasse a cabeça e nos pegasse nas mãos,

estávamos sós e essa solidão éramos nós;

e era indiferente sabê-lo ou não,

ou gritar (ou acreditar), porque ninguém ouvia:

o grito era a própria indiferença.

.

Presente, apenas presente;

a memória, presente,

a esperança, presente.

.

E, no entanto, houvera um tempo

em que tínhamos sido talvez felizes,

quando não nos dizia respeito a felicidade,

e em que tínhamos estado perto

de alguma coisa maior que nós

ou do nosso exacto tamanho.

.

Como um animal devorando-se

por dentro a si mesmo,

consumira-se, porém,

o pouco que nos pertencera, os dias e as noites,

a certeza e o deslumbramento, a cerejeira e a

palavra “cerejeira” ainda em carne na jovem boca.

.

Nenhuma beleza e nenhuma verdade que nos salvasse,

nenhuma renúncia que nos prendesse

ou nos libertasse, nenhuma compaixão que

nos devolvesse o ser

ou o mesmo,

ou fosse a morada de algo inumano como um coração.

.

Nenhuns passos ecoavam no grande quarto interior,

nenhumas pálpebras se abriam,

como poderíamos não nos ter perdido?

.

Entre 10 elevado a mais infinito

e 10 elevado a menos infinito,

uma indistinta presença impalpável na indiferença azul,

sós,

sem ninguém à escuta,

nem a nossa própria voz.

Manuel António Pina

LUGARES DA INFÂNCIA

 

Rodney Smith

Lugares da infância onde

sem palavras e sem memória

alguém, talvez eu, brincou

já lá não estão nem lá estou.

Onde? Diante

de que mistério

em que, como num espelho hesitante,

o meu rosto, outro rosto, se reflecte?

Venderam a casa, as flores

do jardim, se lhes toco, põem-se hirtas

e geladas, e sob os meus passos

desfazem-se imateriais as rosas e as recordações.

O quarto eu não o via

porque era ele os meus olhos;

e eu não o sabia

e essa era a sabedoria.

Agora sei estas coisas

de um modo que não me pertence,

como se as tivesse roubado.

A casa já não cresce

à volta da sala,

puseram a mesa para quatro

e o coração só para três.

Falta alguém, não sei quem,

foi cortar o cabelo e só voltou

oito dias depois,

já o jantar tinha arrefecido.

E fico de novo sozinho,

na cama vazia, no quarto vazio.

Lá fora é de noite, ladram os cães;

e eu cubro a cabeça com os lençóis.

MANUEL ANTÓNIO PINA

in, UM SÍTIO ONDE POUSAR A CABEÇA 

COMO SE DESENHA UMA CASA

Primeiro abre-se a porta

por dentro sobre a tela imatura onde previamente

se escreveram palavras antigas: o cão, o jardim impresente,

a mãe para sempre morta.

Anoiteceu, apagamos a luz e, depois,

como uma foto que se guarda na carteira,

iluminam-se no quintal as flores da macieira

e, no papel de parede, agitam-se as recordações.

Protege-te delas, das recordações,

dos seus ócios, das suas conspirações;

usa cores morosas, tons mais-que-perfeitos:

o rosa para as lágrimas, o azul para os sonhos desfeitos.

Uma casa é as ruínas de uma casa,

uma coisa ameaçadora à espera de uma palavra;

desenha-a como quem embala um remorso,

com algum grau de abstracção e sem um plano rigoroso.

MANUEL ANTÓNIO PINA

LUGARES DA INFÂNCIA

Lugares da infância onde

sem palavras e sem memória

alguém, talvez eu, brincou

já lá não estão nem lá estou.

.

Onde? Diante

de que mistério

em que, como num espelho hesitante,

o meu rosto, outro rosto, se reflecte?

.

Venderam a casa, as flores

do jardim, se lhes toco, põem-se hirtas

e geladas, e sob os meus passos

desfazem-se imateriais as rosas e as recordações.

.

O quarto eu não o via

porque era ele os meus olhos;

e eu não o sabia

e essa era a sabedoria.

.

Agora sei estas coisas

de um modo que não me pertence,

como se as tivesse roubado.

.

A casa já não cresce

à volta da sala,

puseram a mesa para quatro

e o coração só para três.

.

Falta alguém, não sei quem,

foi cortar o cabelo e só voltou

oito dias depois,

já o jantar tinha arrefecido.

.

E fico de novo sozinho,

na cama vazia, no quarto vazio.

Lá fora é de noite, ladram os cães;

e eu cubro a cabeça com os lençóis.

MANUEL ANTÓNIO PINA

in, UM SÍTIO ONDE POUSAR A CABEÇA

Teoria das Cordas

 

Não era isso que eu queria dizer,

queria dizer que na alma

(tu é que falaste na alma),

no fundo da alma, e no fundo

da ideia de alma, há talvez

alguma vibrante música física

que só a Matemática ouve,

a mesma música simétrica que dançam

o quarto, o silêncio,

a memória, a minha voz acordada,

a tua mão que deixou tombar o livro

sobre a cama, o teu sonho, a coisa sonhada;

e que o sentido que tudo isto possa ter

é ser assim e não diferentemente,

um vazio no vazio, vagamente ciente

de si, não haver resposta

nem segredo.

Manuel António Pina

in, Atropelamento e Fuga

COMPLETAS

 

A meu favor tenho o teu olhar

testemunhando por mim

perante juízes terríveis:

a morte, os amigos, os inimigos.

E aqueles que me assaltam

à noite na solidão do quarto

refugiam-se em fundos sítios dentro de mim

quando de manhã o teu olhar ilumina o quarto.

Protege-me com ele, com o teu olhar,

dos demónios da noite e das aflições do dia,

fala em voz alta, não deixes que adormeça,

afasta de mim o pecado da infelicidade.

MANUEL ANTÓNIO PINA 

in, "ALGO PARECIDO COM ISTO, DA MESMA SUBSTÂNCIA"