Sexo, consolo da miséria!

 

A prostituta é rainha, seu trono

é uma ruína, sua terra, um pedaço

de campo emporcalhado, seu cetro,

uma bolsinha brilhosa e vermelha;

e late na noite, imunda e feroz,

como uma mãe antiga; e defende

suas posses e sua existência.

Os gigolôs, em torno, aos bandos,

inchados e abatidos, de bigodes

brindisinos ou eslavos, são

chefetes, comandantes: combinam

no escuro seus negócios de cem liras,

acenando em silêncio, trocando

palavras de ordem: o mundo, excluído, cala

em torno deles, que dele se excluíram,

silenciosas carniças de rapina.

Mas nos refugos do mundo nasce

um novo mundo: nascem novas leis

onde não há mais lei, nas uma nova

honra onde a honra é só desonra…

Nascem potências e nobrezas,

ferozes, nos montes de cortiços,

nos locais mais remotos onde pensas

que a cidade termina, mas no entanto

recomeça, inimiga, recomeça

milhares de vezes, com suas pontes

e labirintos, canteiros e aterros,

por trás de borrascas de arranha-céus

que cobrem horizontes infindáveis.

Na facilidade do amor

o miserável se sente homem:

funda sua confiança na vida, até

desprezar quem leva outra vida.

Os filhos se arremessam na aventura

seguros de pertencerem a um mundo

que deles, de seu sexo, tem horror.

Sua piedade é serem impiedosos,

sua força está toda na leveza,

sua esperança, em não ter esperança.

Pier Paolo Pasolini

in, “A Religião do meu Tempo”

Versos do Testamento

 

A solidão: é preciso ser muito forte

para amar a solidão; é preciso ter pernas firmes

e uma resistência fora do comum; não se deve arriscar

pegar um resfriado, gripe ou dor de garganta; não se devem temer

assaltantes ou assassinos; há que caminhar

por toda a tarde ou talvez por toda a noite

é preciso saber fazê-lo sem dar-se conta; sentar-se nem pensar;

sobretudo no inverno, com o vento que sopra na relva molhada

e grandes pedras em meio à sujeira húmida e lamacenta;

não existe realmente nenhum conforto, sobre isso não há dúvida,

excepto o de ter pela frente todo um dia e uma noite

sem obrigações ou limites de qualquer espécie.

O sexo é um pretexto. Sejam quais forem os encontros

― e mesmo no inverno, pelas ruas abandonadas ao vento,

ao longo das fileiras de lixo junto aos edifícios distantes,

que são muitos ― eles não passam de momentos da solidão;

mais quente e vivo é o corpo gentil

que exala sémen e se vai,

mais frio e mortal é o querido deserto ao redor;

é isso o que enche de alegria, como um vento milagroso,

não o sorriso inocente ou a prepotência turva

de quem depois vai embora; ele traz consigo uma juventude

enormemente jovem; e nisso é desumano,

porque não deixa rastos, ou melhor, deixa um único rasto

que é sempre o mesmo em todas as estações.

Um jovem em seus primeiros amores

não é senão a fecundidade do mundo.

É o mundo que chega assim com ele; aparece e desaparece,

como uma forma que muda. Restam intactas todas as coisas,

e você poderia percorrer meia cidade, não voltaria a encontrá-lo;

o acto está cumprido, sua repetição é um rito; pois

a solidão é ainda maior se uma multidão inteira

espera sua vez; cresce de facto o número dos desaparecimentos ―

ir embora é fugir ― e o instante seguinte paira sobre o presente

como um dever; um sacrifício a cumprir como um desejo de morte.

Ao envelhecer, porém, o cansaço começa a se fazer sentir,

sobretudo naquela hora imediatamente após o jantar,

e para você nada mudou; então por um triz você não grita ou chora;

e isso seria enorme se não fosse mesmo apenas cansaço,

e talvez um pouco de fome. Enorme, porque significaria

que o seu desejo de solidão já não poderia ser satisfeito;

e então o que o aguarda, se isto que não se considera solidão

é a verdadeira solidão, aquela que você não pode aceitar?

Não há almoço ou jantar ou satisfação do mundo

que valha uma caminhada sem fim pelas ruas pobres,

onde é preciso ser desgraçado e forte, irmão dos cães.

Pier Paolo Pasolini

A um Papa

 

Poucos dias antes que você morresse, a morte
pusera os olhos num outro de sua idade:
aos vinte, você era estudante, ele, trabalhador braçal,
você, nobre e rico, ele, um rapazote miserável e plebeu:
mas os mesmos dias douraram sobre suas cabeças
a velha Roma que tanto se renovava.
Vi seus despojos, pobre Zucchetto.
Zanzava à noite embriagado, em torno dos Mercados,
quando um eléctrico que vinha de San Paolo o atropelou
e arrastou um bom tanto pelos trilhos entre os plátanos:
por algumas horas ficou ali, debaixo das rodas:
pouca gente se aglomerou ao redor para vê-lo,
em silêncio: era tarde, havia poucos passantes.
Um dos homens que existem para que você exista,
um velho policia desbocado e troglodita,
berrava a quem se encostava demais: “Fora, cambada!”.
Depois veio o automóvel de um hospital para levá-lo:
o povo foi embora, aqui e ali ficaram uns farrapos,
e a dona de um bar noturno pouco adiante,
que o conhecia, disse a um recém-chegado
que Zucchetto fora arrastado por um elétrico, se acabara.
Poucos dias depois você acabava: Zucchetto fazia parte
de seu grande rebanho romano e humano,
um pobre bêbado, sem família e sem tecto,
que vagava pela noite, vivendo quem sabe como.
Você não sabia nada sobre ele: e não sabia nada
sobre outros milhares de cristos como ele.
Talvez eu seja cruel ao me perguntar por que razão
gente como Zucchetto fosse indigna de seu amor.
Há lugares infames onde mães e crianças
vivem numa poeira antiga, numa lama de outras eras.
Não muito longe de onde você viveu,
com vista para a bela cúpula de São Pedro,
há um desses lugares, o Gelsomino…
Um monte cortado ao meio por uma pedreira, e em baixo,
entre um canal e uma fila de prédios novos,
um amontoado de construções miseráveis, não casas, mas pocilgas.
Bastava apenas um gesto seu, uma palavra,
para que esses seus filhos tivessem uma casa:
você não fez um gesto, não disse uma palavra.
Não se pedia a você que perdoasse Marx! Uma onda
imensa que se refrange há milénios de vida
o separava dele, da religião dele:
mas em sua religião não se fala de piedade?
Milhares de homens sob o seu pontificado,
diante de seus olhos, viveram em currais e pocilgas.
Você sabia de tudo: pecar não significa fazer o mal;
não fazer o bem, isto é que é pecar.
Quanto bem você podia ter feito! E não fez:
nunca houve um pecador maior que você.

Pier Paolo Pasolini

in, "La Religione del mio tempo"

A RECESSÃO

 

Reveremos calças com remendos

vermelhos pores do sol sobre as aldeias

vazias de carros

cheias de pobre gente que terá voltado de Turim ou da Alemanha

Os velhos serão donos de suas muretas como poltronas de senadores

e as crianças saberão que a sopa é pouca e o que significa um pedaço de pão

E a noite será mais negra que o fim do mundo e de noite ouviremos 

os grilos ou os trovões

e talvez algum jovem entre aqueles poucos que voltaram ao ninho tirará para fora um bandolim

O ar terá o sabor de trapos molhados

tudo estará longe

comboios e autocarros passarão de vez em quando como num sonho

E cidades grandes como mundos estarão cheias de gente que vai a pé

com as roupas cinzas

e dentro dos olhos uma pergunta que não é de dinheiro mas é só de amor

somente de amor

As pequenas fábricas no mais belo de um prado verde

na curva de um rio

no coração de um velho bosque de carvalhos

desabarão um pouco por noite

Mureta por mureta

Tecto em chapa por tecto em chapa

E as antigas construções

serão como montanhas de pedra

sós e fechadas como eram uma vez

E a noite será mais negra que o fim do mundo

e de noite ouviremos os grilos e os trovões

O ar terá o sabor de trapos molhados

tudo estará longe

comboios e autocarros passarão

de vez em quando como num sonho

E os bandidos terão a face de uma vez

Com os cabelos curtos no pescoço

e os olhos de suas mães cheios do negro das noites de lua

e estarão armados só de uma faca

O tamanco do cavalo tocará a terra leve como uma borboleta

e lembrará aquilo que foi o silêncio o mundo

e aquilo que será.

PIER PAOLO PASOLINI

Uma fome infinita de amor

 

Só tu no mundo conheces o meu coração

o que sempre fui, antes de qualquer amor.

Cabe-me por isso dizer-te o que é horrível reconhecer:

no seio da tua graça germina a minha angústia.

És insubstituível. Está condenada

à solidão a vida que me deste.

E se não quero estar só! Tenho uma fome infinita

de amor, do amor dos corpos sem alma.

Porque a alma está em ti, és tu...

Pier Paolo Pasolini

in, Poesia in Forma di Rosa