BÁRBAROS

Nós é que éramos os bárbaros.

Pensando em nós é que vocês tremiam nos vossos palácios.

Era por estarem à nossa espera 

que o vosso coração batia desordenadamente.

Das nossas línguas é que vocês diziam:

talvez se componham só de consoantes, 

de frufus, sussurros e folhas secas.

Nós é que vivíamos nas florestas negras.

De nós é que tinha medo Ovídio em Tomi,

Nós é que adorávamos deuses com nomes

que vocês não conseguiam pronunciar.

Mas também nós conhecemos a solidão

e a angústia, e desejámos a poesia.

Adam Zagajewski

A si próprio, para o seu diário

Primeiras horas da manhã; ainda não escreves
(nem tentas escrever), preguiçosamente lês apenas.
Tudo é imóvel, sossegado, cheio, como
se fosse uma prenda oferecida pela musa da lentidão,

como aquele tempo, na infância, nas férias, quando durante muito tempo
se estudava o mapa colorido antes da excursão, o mapa
que tanto prometia,

ou mesmo antes de adormecer, quando ainda não há sonhos,
mas já se pressente o sobrevir deles de várias partes do mundo,
a marcha deles, o peregrinar, o velar deles ao pé da cama do doente
(doente de vigília) e a animação entre figuras medievais

contraídas numa eterna imobilidade por cima da catedral;
as primeiras horas da manhã, o silêncio
                                                               - ainda não escreves,
ainda tanto percebes.
                                  Aproxima-se a alegria.




Adam Zagajewski
in, Sombras de Sombras

TENTA LOUVAR O MUNDO ESTROPIADO

İlhan Maraşlı

Tenta louvar o mundo estropiado.

Recorda os longos dias de Junho,

e os morangos selvagens, as gotas de vinho rosé.

As urtigas que metodicamente invadem

as herdades abandonadas dos exilados.

Tens que louvar o mundo estropiado.

Olhaste os iates e os barcos;

um deles preparava-se para uma longa viagem,

enquanto um esquecimento salgado aguardava os outros.

Viste os refugiados partindo para nenhures,

escutaste os carrascos a cantar alegremente.

Devias louvar o mundo estropiado.

Recorda os momentos em que estávamos juntos,

num quarto branco e as cortinas esvoaçavam.

Regressa em pensamento ao concerto onde a música explodia.

Apanhaste bolotas no parque no Outono

e o redemoinho das folhas cobria as cicatrizes da terra.

Louva o mundo estropiado,

e a pena cinzenta que um tordo perdeu,

e a luz afável que se afasta e se desvanece

e regressa de novo.

Adam Zagajewski

Sedento

Alexander Lefler

Havia meses que não escrevia 

nem um único poema. 

Vivia com humildade, lendo os jornais,

pensando no enigma do poder 

e nas causas da obediência. 

Olhava para os pores-do-sol

(escarlates, cheios de inquietação), 

escutava o emudecimento das vozes dos pássaros 

e o silêncio da noite. 

Via os girassóis a pendurarem 

as cabeças ao lusco-fusco, como se um carrasco distraído 

passeasse por entre os jardins. 

No parapeito recolhia-se

a doce poeira de Setembro enquanto os lagartos 

se escondiam nas curvaturas dos muros. 

Dava longos passeios, 

sedento duma coisa só:

dum relâmpago, 

duma mudança, 

de ti. 

Adam Zagajewski

SEM FORMA

Se houvesse só isto,

uma árvore na qual uma estrela dorme,

a catedral vazia de Chartres

e um guia impaciente

e mulheres esperando pelo comboio

e música fria como a saudade?

Se houvesse só isto,

governos alugando ministros

e ministros alugando polícias

e um anjinho

beijando os seus lábios de cera na cama

e dissidentes protestando

e manifestantes marchando

com crianças sorridentes

a música fria como a saudade

e a força que nunca dorme?

Se houvesse só isto,

as máscaras de morte dos poetas e os esqueletos

dos gigantes nas altas montanhas

e livros sobre o orgasmo dos animais

e negros bem vestidos que não

me vêm, e Keats gritando

e aqueles que estão ausentes e vestígios

tão leves como o arsénico

no cabelo de Napoleão, e máscaras imóveis

em rostos petrificados; os museus fechados

dos sonhos e a força que não quer

dormir e os símbolos maçónicos

Mozart escondido no seu Requiem,

enganando Deus desse modo: tanto por dizer,

e mulheres, que têm que viver neste momento

sem o terem pedido,

e países, livres uma vez,

descascados agora como maçãs,

e o tempo, que não cessa de mudar, e eu, eu próprio, maduro,

sem forma.

Adam Zagajewski

ODE À MULTIPLICIDADE

Anh Nguyen 

Não compreendo tudo e até

me alegro por o mundo — como um irrequieto

oceano — superar a minha capacidade

de entendimento do sentido da água, da chuva,

dum mergulho no Lago do Padeiro, perto

da fronteira entre a Alemanha e a Chéquia, em

Setembro de 1980; um pormenor, sem grande

importância, um profundo lago germânico.

Deixem o não-oxigenado Ego serenamente

respirar, deixem o nadador cortar a linha

do meridiano, é de noite, os mochos acordam

do sono diurno, ao longe

preguiçosamente rodam os carros. Quem alguma vez

tocou a filosofia, está perdido,

não o salvará o poema, há-de

ficar sempre um resto, um arrependimento, uma saudade

impossível de quantificar. Quem alguma vez adquiriu a noção da desvairada

corrida da poesia não vai conhecer nunca mais

o pedregoso sossego da prosa familiar,

em que cada capítulo é o ninho

duma geração. Quem alguma vez viveu não

se vai esquecer do mutável prazer das estações

do ano, até com as bardanas e as urtigas

há-de sonhar, e com as aranhas não muito

mais feias do que as andorinhas. Quem alguma vez deparou

com a ironia vai-se rir às gargalhadas

durante a conferência do profeta. Quem alguma vez

rezou com mais do que uma boca seca

há-de lembrar-se para sempre da presença dum estranho eco

proveniente de uma das paredes. Quem alguma vez

ficou calado, não vai querer falar

no momento da sobremesa, quem ficou paralisado pelo choque

do amor há-de voltar aos livros de

rosto transfigurado.

Ergues-te, ó alma singular, perante

o excesso. Dois olhos, duas mãos,

dez engenhosos dedos e

um único Ego, um gomo de laranja,

a mais jovem das irmãs. O prazer

de ouvir não estraga o prazer

de olhar, mas a embriaguez da liberdade corrompe

o sossego dos restantes e suaves sentidos.

Sossego, espesso nada, cheio de doce

sumo como as peras em Setembro.

Os breves instantes de felicidade desaparecem

sob uma avalanche de oxigénio, no Inverno a gralha-calva

solitária golpeia com o bico o branco

gelo da lagoa, noutro momento

um par de pica-paus assustados

com um machado procura para lá

da minha janela um choupo suficientemente doente.

Uma mulher ausente escreve longas

cartas e a saudade intumesce como

ópio; no museu egípcio num papiro

castanho está espalhada essa mesma

saudade, mais velha alguns milhares

de anos, inabalável e inabalada.

As cartas de amor acabam sempre

no museu. Os curiosos são mais

tenazes do que os apaixonados. O Ego

sorve o ar com avidez, a razão acorda

do sono diurno, o nadador sai

da água. Uma bela mulher faz o papel

duma mulher feliz, os homens fingem ser

mais corajosos do que realmente são,

o museu egípcio não esconde as fraquezas

humanas. Existir, oxalá se possa ainda existir,

entregando-se talvez ao poder

duma das estrelas frias. E às vezes

troçar dela, por ser fresca e escorregadia

como uma rã num charco. O poema cresce

na contradição mas não consegue recobri-la.

Adam Zagajewski

in, Sombras de Sombras