ADEUS

Já gastámos as palavras pela rua, meu amor,

e o que nos ficou não chega

para afastar o frio de quatro paredes.

Gastámos tudo menos o silêncio.

Gastámos os olhos com o sal das lágrimas,

gastámos as mãos à força de as apertarmos,

gastámos o relógio e as pedras das esquinas

em esperas inúteis.

Meto as mãos nas algibeiras e não encontro nada.

Antigamente tínhamos tanto para dar um ao outro;

era como se todas as coisas fossem minhas:

quanto mais te dava mais tinha para te dar.

Às vezes tu dizias: os teus olhos são peixes verdes.

E eu acreditava.

Acreditava,

porque ao teu lado

todas as coisas eram possíveis.

Mas isso era no tempo dos segredos,

era no tempo em que o teu corpo era um aquário,

era no tempo em que os meus olhos

eram realmente peixes verdes.

Hoje são apenas os meus olhos.

É pouco mas é verdade,

uns olhos como todos os outros.

Já gastámos as palavras.

Quando agora digo: meu amor,

já não se passa absolutamente nada.

E no entanto, antes das palavras gastas,

tenho a certeza

de que todas as coisas estremeciam

só de murmurar o teu nome

no silêncio do meu coração.

Não temos já nada para dar.

Dentro de ti

não há nada que me peça água.

O passado é inútil como um trapo.

E já te disse: as palavras estão gastas.

Adeus.

EUGÉNIO DE ANDRADE

in, OS AMANTES SEM DINHEIRO

O Ofício

Recomeço.

Não tenho outro ofício.

Entre o pólen subtil

e o bolor da palha,

recomeço.

Com a noite de perfil

a medir-me cada passo,

recomeço,

pedra sobre pedra,

a juntar palavras;

quero eu dizer:

ranho baba merda

Eugénio de Andrade

DESDE O CHÃO

A pele porosa do silêncio 

agora que a noite sangra nos pulsos 

traz-me o teu rumor de chuva branca.

O verão anda por aí, o cheiro 

violento da beladona cega a terra. 

Cega também, a boca procura 

trabalhos de amor. Encontra apenas 

o nó de sombra das palavras.

Palavras…Onde um só grito 

bastaria, há a gordura 

das palavras. Palavras…, 

quando apetecem claridades súbitas, 

o sumo estreme, a ponta extrema 

do teu corpo, arco, flecha, 

corola de água aberta 

ao fogo a prumo do meu corpo.

Do chão ao cume das colinas, 

eis as areias. Cala-te. 

Deita-te. Debaixo dos meus flancos. 

A terra toda em cima. Agora arde. Agora.

Eugénio de Andrade

in, Obscuro Domínio

ADEUS

Já gastámos as palavras pela rua, meu amor,

e o que nos ficou não chega

para afastar o frio de quatro paredes.

Gastámos tudo menos o silêncio.

Gastámos os olhos com o sal das lágrimas,

gastámos as mãos à força de as apertarmos,

gastámos o relógio e as pedras das esquinas

em esperas inúteis.

Meto as mãos nas algibeiras e não encontro nada.

Antigamente tínhamos tanto para dar um ao outro;

era como se todas as coisas fossem minhas:

quanto mais te dava mais tinha para te dar.

Às vezes tu dizias: os teus olhos são peixes verdes.

E eu acreditava.

Acreditava,

porque ao teu lado

todas as coisas eram possíveis.

Mas isso era no tempo dos segredos,

era no tempo em que o teu corpo era um aquário,

era no tempo em que os meus olhos

eram realmente peixes verdes.

Hoje são apenas os meus olhos.

É pouco mas é verdade,

uns olhos como todos os outros.

Já gastámos as palavras.

Quando agora digo: meu amor,

já não se passa absolutamente nada.

E no entanto, antes das palavras gastas,

tenho a certeza

de que todas as coisas estremeciam

só de murmurar o teu nome

no silêncio do meu coração.

Não temos já nada para dar.

Dentro de ti

não há nada que me peça água.

O passado é inútil como um trapo.

E já te disse: as palavras estão gastas.

Adeus.

EUGÉNIO DE ANDRADE

in, OS AMANTES SEM DINHEIRO

PROCURO-TE

Procuro a ternura súbita, 

os olhos ou o sol por nascer 

do tamanho do mundo, 

o sangue que nenhuma espada viu, 

o ar onde a respiração é doce, 

um pássaro no bosque 

com a forma de um grito de alegria. 

Oh, a carícia da terra, 

a juventude suspensa, 

a fugidia voz da água entre o azul 

do prado e de um corpo estendido. 

Procuro-te: fruto ou nuvem ou música. 

Chamo por ti, e o teu nome ilumina 

as coisas mais simples: 

o pão e a água, 

a cama e a mesa, 

os pequenos e dóceis animais, 

onde também quero que chegue 

o meu canto e a manhã de maio. 

Um pássaro e um navio são a mesma coisa 

quando te procuro de rosto cravado na luz. 

Eu sei que há diferenças, 

mas não quando se ama, 

não quando apertamos contra o peito 

uma flor ávida de orvalho. 

Ter só dedos e dentes é muito triste: 

dedos para amortalhar crianças, 

dentes para roer a solidão, 

enquanto o verão pinta de azul o céu 

e o mar é devassado pelas estrelas. 

Porém eu procuro-te. 

Antes que a morte se aproxime, procuro-te. 

Nas ruas, nos barcos, na cama, 

com amor, com ódio, ao sol, à chuva, 

de noite, de dia, triste, alegre — procuro-te.

EUGÉNIO DE ANDRADE

in, AS PALAVRAS INTERDITAS

Canção Breve

 

Tudo me prende à terra onde me dei:

o rio subitamente adolescente,

a luz tropeçando nas esquinas, 

as areias onde ardi impaciente. 

Tudo me prende do mesmo triste amor 

que há em saber que a vida pouco dura, 

e nela ponho a esperança e o calor 

de uns dedos com restos de ternura. 

Dizem que há outros céus e outras luas 

e outros olhos densos de alegria, 

mas eu sou destas casas, destas ruas, 

deste amor a escorrer melancolia. 

Eugénio de Andrade

Há Dias

 

Há dias em que julgamos

que todo o lixo do mundo nos cai

em cima. Depois

ao chegarmos à varanda avistamos

as crianças correndo no molhe

enquanto cantam.

Não lhes sei o nome. Uma

ou outra parece-se comigo.

Quero eu dizer: com o que fui

quando cheguei a ser

luminosa presença da graça,

ou da alegria.

Um sorriso abre-se então

num verão antigo.

E dura, dura ainda.

Eugénio de Andrade 

in, Os Lugares do Lume

Os amantes sem dinheiro

 

Tinham o rosto aberto a quem passava.

Tinham lendas e mitos

e frio no coração.

Tinham jardins onde a lua passeava

de mãos dadas com a água

e um anjo de pedra por irmão.

Tinham como toda a gente

o milagre de cada dia

escorrendo pelos telhados;

e olhos de oiro

onde ardiam

os sonhos mais tresmalhados.

Tinham fome e sede como os bichos,

e silêncio

à roda dos seus passos.

Mas a cada gesto que faziam

um pássaro nascia dos seus dedos

e deslumbrado penetrava nos espaços.

Eugénio de Andrade

Green God

 

Trazia consigo a graça 

das fontes quando anoitece. 

Era um corpo como um rio 

em sereno desafio 

com as margens quando desce. 

Andava como quem passa 

sem ter tempo de parar. 

Ervas nasciam dos passos, 

cresciam troncos dos braços 

quando os erguia no ar. 

Sorria como quem dança. 

E desfolhava ao dançar 

o corpo, que lhe tremia 

num ritmo que ele sabia 

que os deuses devem usar. 

E seguia o seu caminho, 

porque era um deus que passava. 

Alheio a tudo o que via, 

enleado na melodia 

duma flauta que tocava. 

Eugénio de Andrade 

in, "Poesia" 

Casas

 

Há casas

cuja beleza começa no projecto;

outras, e são talvez as mais belas,

existem só na cabeça do arquitecto.

. 

Há casas feitas à medida do homem,

outras há para andar de bicicleta;

há casas sobre cascatas

onde ao sortilégio da água

se junta a música de Bach.

. 

Há casas tão ajustadas

como fato por medida

ou um verso de Cesário,

outras de tão confusas

não viram régua nem esquadro.

. 

Há casas de papel, casas de madeira,

casas de palha e de barro;

casas que trepam pelo céu,

casas que cheiram a jasmim do Cabo;

há casas só para dormir

parecidas com um sudário.

. 

Há casas onde

habitar é o começar da morte;

há casas de pátios caiados

com varandas para o mar;

casas onde apetece estar sentado

com um gato nos joelhos

e o coração apaziguado.

. 

Há casas com recantos para amar,

há outras onde o amor

se faz em cinco minutos

e às vezes já é demais;

há casas como um dedal

e geometria de abelhas,

casas de perfil atento

ao rumor das nascentes e das estrelas.

. 

Há casas como um cristal,

casas de luz circular,

casas onde não é possível

ouvir correr o silêncio; há casas

que de casas só têm o nome;

há casas que nem para cães.

. 

Há casas tão inteligentes

que não consentem qualquer margem

para luxos e arrebiques,

casas onde a alegria se instala

sem tempo nenhum para a mágoa.

. 

Há casas onde o pão é triste

e a roupa mal lavada;

há casas que são um rio, há casas

que são um barco;

outras têm pomares

onde os diospiros ardem;

há casas com terras de vinha e trigo

e muros a toda roda.

. 

Há casas que são um poema

para dar a um amigo.

Eugénio de Andrade

Poema à Mãe

 

No mais fundo de ti, 

eu sei que traí, mãe

Tudo porque já não sou 

o retrato adormecido 

no fundo dos teus olhos.

Tudo porque tu ignoras 

que há leitos onde o frio não se demora 

e noites rumorosas de águas matinais.

Por isso, às vezes, as palavras que te digo 

são duras, mãe, 

e o nosso amor é infeliz.

Tudo porque perdi as rosas brancas 

que apertava junto ao coração 

no retrato da moldura.

Se soubesses como ainda amo as rosas, 

talvez não enchesses as horas de pesadelos.

Mas tu esqueceste muita coisa; 

esqueceste que as minhas pernas cresceram, 

que todo o meu corpo cresceu, 

e até o meu coração 

ficou enorme, mãe!

Olha — queres ouvir-me? — 

às vezes ainda sou o menino 

que adormeceu nos teus olhos;

ainda aperto contra o coração 

rosas tão brancas 

como as que tens na moldura;

ainda oiço a tua voz: 

Era uma vez uma princesa 

no meio de um laranjal...

Mas — tu sabes — a noite é enorme, 

e todo o meu corpo cresceu. 

Eu saí da moldura, 

dei às aves os meus olhos a beber,

Não me esqueci de nada, mãe. 

Guardo a tua voz dentro de mim. 

E deixo-te as rosas.

Boa noite. Eu vou com as aves.

Eugénio de Andrade

in, "Os Amantes Sem Dinheiro"

Rosto Afogado

 

Para sempre um luar de naufrágio 

anunciará a aurora fria. 

Para sempre o teu rosto afogado, 

entre retratos e vendedores ambulantes, 

entre cigarros e gente sem destino, 

flutuará rodeado de escamas cintilantes. 

Se me pudesse matar, 

seria pela curva doce dos teus olhos, 

pela tua fronte de bosque adormecido, 

pela tua voz onde sempre amanhecia, 

pelos teus cabelos onde o rumor da sombra 

era um rumor de festa, 

pela tua boca onde os peixes se esqueciam 

de continuar a viagem nupcial. 

Mas a minha morte é este vaguear contigo

na parte mais débil do meu corpo, 

com uma espinha de silêncio 

atravessada na garganta. 

Não sei se te procuro ou se me esqueço 

de ti quando acaso me debruço 

nuns olhos subitamente acesos 

ao dobrar duma esquina, 

na boca dos anjos embriagados

de tanta solidão bebida pelos bares, 

nas mãos levemente adolescentes 

pousadas na indolência dos joelhos. 

Quem me dirá que não é verdade 

o teu rosto afogado, o teu rosto perdido, 

de sombra em sombra, nas ruas da cidade? 

Ninguém te conheceu, 

ninguém viu romper a luz na tua cama, 

ninguém sabe, ninguém, 

que o teu corpo, continente selvagem, 

se desvelava por uma pedra branca

atirada contra o nevoeiro. 

Por isso escrevo esta elegia 

como quem oferece a luz dos olhos; 

por isso canto o teu rosto afogado 

como quem canta um funeral de espigas. 

Eugénio de Andrade

Os Amigos

 

Fandi Lalank

Os amigos amei 

despido de ternura 

fatigada; 

uns iam, outros vinham, 

a nenhum perguntava 

porque partia, 

porque ficava; 

era pouco o que tinha, 

pouco o que dava, 

mas também só queria 

partilhar 

a sede de alegria — 

por mais amarga.

Eugénio de Andrade

in, "Coração do Dia"

Adeus

 

Já gastámos as palavras pela rua, meu amor, 

e o que nos ficou não chega 

para afastar o frio de quatro paredes. 

Gastámos tudo menos o silêncio. 

Gastámos os olhos com o sal das lágrimas, 

gastámos as mãos à força de as apertarmos, 

gastámos o relógio e as pedras das esquinas 

em esperas inúteis. 

Meto as mãos nas algibeiras e não encontro nada. 

Antigamente tínhamos tanto para dar um ao outro; 

era como se todas as coisas fossem minhas: 

quanto mais te dava mais tinha para te dar. 

Às vezes tu dizias: os teus olhos são peixes verdes. 

E eu acreditava. 

Acreditava, 

porque ao teu lado 

todas as coisas eram possíveis. 

Mas isso era no tempo dos segredos, 

era no tempo em que o teu corpo era um aquário, 

era no tempo em que os meus olhos 

eram realmente peixes verdes. 

Hoje são apenas os meus olhos. 

É pouco, mas é verdade, 

uns olhos como todos os outros. 

Já gastámos as palavras. 

Quando agora digo: meu amor, 

já se não passa absolutamente nada. 

E no entanto, antes das palavras gastas, 

tenho a certeza 

que todas as coisas estremeciam 

só de murmurar o teu nome 

no silêncio do meu coração. 

Não temos já nada para dar. 

Dentro de ti 

não há nada que me peça água. 

O passado é inútil como um trapo. 

E já te disse: as palavras estão gastas. 

Adeus. 

Eugénio de Andrade 

in, “Poesia e Prosa”

Os Amigos

 

Os amigos amei 

despido de ternura 

fatigada; 

uns iam, outros vinham, 

a nenhum perguntava 

porque partia, 

porque ficava; 

era pouco o que tinha, 

pouco o que dava, 

mas também só queria 

partilhar 

a sede de alegria — 

por mais amarga.

Eugénio de Andrade

in, "Coração do Dia"

Até Amanhã

 

Sei agora como nasceu a alegria, 

como nasce o vento entre barcos de papel, 

como nasce a água ou o amor 

quando a juventude não é uma lágrima.

É primeiro só um rumor de espuma 

à roda do corpo que desperta, 

sílaba espessa, beijo acumulado, 

amanhecer de pássaros no sangue.

É subitamente um grito, 

um grito apertado nos dentes, 

galope de cavalos num horizonte 

onde o mar é diurno e sem palavras.

Falei de tudo quanto amei. 

De coisas que te dou 

para que tu as ames comigo: 

a juventude, o vento e as areias.

Eugénio de Andrade

Solidão

 

Talvez a minha solidão seja excessiva, 

mas eu detestei sempre as coisas mundanas. 

Estar com as pessoas 

apenas para gastar as horas 

é-me insuportável.

| Eugénio de Andrade |

O teu corpo

 

Respiro o teu corpo

Sabe a lua-de-água.

Ao amanhecer,

sabe a cal molhada,

sabe a luz mordida,

sabe a brisa nua,

ao sangue dos rios,

sabe a rosa louca,

ao cair da noite.

Sabe a pedra amarga,

sabe à minha boca.

Eugénio de Andrade