Arrojos

 

Se a minha amada um longo olhar me desse 

Dos seus olhos que ferem como espadas, 

Eu domaria o mar que se enfurece 

E escalaria as nuvens rendilhadas. 

Se ela deixasse, extático e suspenso 

Tomar-lhe as mãos mignonnes e aquecê-las, 

Eu com um sopro enorme, um sopro imenso 

Apagaria o lume das estrelas. 

Se aquela que amo mais que a luz do dia, 

Me aniquilasse os males taciturnos, 

O brilho dos meus olhos venceria 

O clarão dos relâmpagos noturnos. 

Se ela quisesse amar, no azul do espaço, 

Casando as suas penas com as minhas, 

Eu desfaria o Sol como desfaço 

As bolas de sabão das criancinhas. 

Se a Laura dos meus loucos desvarios 

Fosse menos soberba e menos fria, 

Eu pararia o curso aos grandes rios 

E a terra sob os pés abalaria. 

Se aquela por quem já não tenho risos 

Me concedesse apenas dois abraços, 

Eu subiria aos róseos paraísos 

E a Lua afogaria nos meus braços. 

Se ela ouvisse os meus cantos moribundos 

E os lamentos das cítaras estranhas, 

Eu ergueria os vales mais profundos 

E abateria as sólidas montanhas. 

E se aquela visão da fantasia 

Me estreitasse ao peito alvo como arminho, 

Eu nunca, nunca mais me sentaria 

As mesas espelhentas do Martinho. 

Cesário Verde

in 'O Livro de Cesário Verde'

Heroísmos

 

Eu temo muito o mar, o mar enorme, 

Solene, enraivecido, turbulento, 

Erguido em vagalhões, rugindo ao vento; 

O mar sublime, o mar que nunca dorme. 

Eu temo o largo mar, rebelde, informe, 

De vítimas famélico, sedento, 

E creio ouvir em cada seu lamento 

Os ruídos dum túmulo disforme. 

Contudo, num barquinho transparente, 

No seu dorso feroz vou blasonar, 

Tufada a vela e n'água quase assente, 

E ouvindo muito ao perto o seu bramar, 

Eu rindo, sem cuidados, simplesmente, 

Escarro, com desdém, no grande mar! 

Cesário Verde

in 'O Livro de Cesário Verde' 

Deslumbramentos

 

Milady, é perigoso contemplá-la, 

Quando passa aromática e normal, 

Com seu tipo tão nobre e tão de sala, 

Com seus gestos de neve e de metal. 

Sem que nisso a desgoste ou desenfade, 

Quantas vezes, seguindo-lhe as passadas, 

Eu vejo-a, com real solenidade, 

Ir impondo toilettes complicadas!... 

Em si tudo me atrai como um tesouro: 

O seu ar pensativo e senhoril, 

A sua voz que tem um timbre de ouro 

E o seu nevado e lúcido perfil! 

Ah! Como me estonteia e me fascina... 

E é, na graça distinta do seu porte, 

Como a Moda supérflua e feminina, 

E tão alta e serena como a Morte!... 

Eu ontem encontrei-a, quando vinha, 

Britânica, e fazendo-me assombrar; 

Grande dama fatal, sempre sozinha, 

E com firmeza e música no andar! 

O seu olhar possui, num jogo ardente, 

Um arcanjo e um demônio a iluminá-lo; 

Como um florete, fere agudamente, 

E afaga como o pêlo dum regalo! 

Pois bem. Conserve o gelo por esposo, 

E mostre, se eu beijar-lhe as brancas mãos, 

O modo diplomático e orgulhoso 

Que Ana de Áustria mostrava aos cortesãos. 

E enfim prossiga altiva como a Fama, 

Sem sorrisos, dramática, cortante; 

Que eu procuro fundir na minha chama 

Seu ermo coração, como um brilhante. 

Mas cuidado, milady, não se afoite, 

Que hão de acabar os bárbaros reais; 

E os povos humilhados, pela noite, 

Para a vingança aguçam os punhais. 

E um dia, ó flor do Luxo, nas estradas, 

Sob o cetim do Azul e as andorinhas, 

Eu hei-de ver errar, alucinadas, 

E arrastando farrapos - as rainhas! 

Cesário Verde

in "O Livro de Cesário Verde"

Vaidosa

 

Dizem que tu és pura como um lírio 

E mais fria e insensível que o granito, 

E que eu que passo aí por favorito 

Vivo louco de dor e de martírio. 

Contam que tens um modo altivo e sério, 

Que és muito desdenhosa e presumida, 

E que o maior prazer da tua vida, 

Seria acompanhar-me ao cemitério. 

Chamam-te a bela imperatriz das fátuas, 

A déspota, a fatal, o figurino, 

E afirmam que és um molde alabastrino, 

E não tens coração, como as estátuas. 

E narram o cruel martirológio 

Dos que são teus, ó corpo sem defeito, 

E julgam que é monótono o teu peito 

Como o bater cadente dum relógio. 

Porém eu sei que tu, que como um ópio 

Me matas, me desvairas e adormeces, 

És tão loura e dourada como as messes 

E possuis muito amor... muito amor-próprio. 

Cesário Verde

in "O Livro de Cesário Verde"

Contrariedades

 

Eu hoje estou cruel, frenético, exigente; 

Nem posso tolerar os livros mais bizarros. 

Incrível! Já fumei três maços de cigarros 

Consecutivamente. 

Dói-me a cabeça. Abafo uns desesperos mudos: 

Tanta depravação nos usos, nos costumes! 

Amo, insensatamente, os ácidos, os gumes 

E os ângulos agudos. 

Sentei-me à secretária. Ali defronte mora 

Uma infeliz, sem peito, os dois pulmões doentes; 

Sofre de faltas de ar, morreram-lhe os parentes 

E engoma para fora. 

Pobre esqueleto branco entre as nevadas roupas! 

Tão lívida! O doutor deixou-a. Mortifica. 

Lidando sempre! E deve a conta na botica! 

Mal ganha para sopas... 

O obstáculo estimula, torna-nos perversos; 

Agora sinto-me eu cheio de raivas frias, 

Por causa dum jornal me rejeitar, há dias, 

Um folhetim de versos. 

Que mau humor! Rasguei uma epopéia morta 

No fundo da gaveta. O que produz o estudo? 

Mais duma redação, das que elogiam tudo, 

Me tem fechado a porta. 

A crítica segundo o método de Taine 

Ignoram-na. Juntei numa fogueira imensa 

Muitíssimos papéis inéditos. A imprensa 

Vale um desdém solene. 

Com raras exceções merece-me o epigrama. 

Deu meia-noite; e em paz pela calçada abaixo, 

Soluça um sol-e-dó. Chuvisca. O populacho 

Diverte-se na lama. 

Eu nunca dediquei poemas às fortunas, 

Mas sim, por deferência, a amigos ou a artistas. 

Independente! Só por isso os jornalistas 

Me negam as colunas. 

Receiam que o assinante ingênuo os abandone, 

Se forem publicar tais coisas, tais autores. 

Arte? Não lhes convêm, visto que os seus leitores 

Deliram por Zaccone. 

Um prosador qualquer desfruta fama honrosa, 

Obtém dinheiro, arranja a sua coterie; 

E a mim, não há questão que mais me contrarie 

Do que escrever em prosa. 

A adulação repugna aos sentimentos finos; 

Eu raramente falo aos nossos literatos, 

E apuro-me em lançar originais e exatos, 

Os meus alexandrinos... 

E a tísica? Fechada, e com o ferro aceso! 

Ignora que a asfixia a combustão das brasas, 

Não foge do estendal que lhe umedece as casas, 

E fina-se ao desprezo! 

Mantém-se a chá e pão! Antes entrar na cova. 

Esvai-se; e todavia, à tarde, fracamente, 

Oiço-a cantarolar uma canção plangente 

Duma opereta nova! 

Perfeitamente. Vou findar sem azedume. 

Quem sabe se depois, eu rico e noutros climas, 

Conseguirei reler essas antigas rimas, 

Impressas em volume? 

Nas letras eu conheço um campo de manobras; 

Emprega-se a réclame, a intriga, o anúncio, a blague, 

E esta poesia pede um editor que pague 

Todas as minhas obras 

E estou melhor; passou-me a cólera. E a vizinha? 

A pobre engomadeira ir-se-á deitar sem ceia? 

Vejo-lhe luz no quarto. Inda trabalha. É feia... 

Que mundo! Coitadinha! 

Cesário Verde

in "O Livro de Cesário Verde"

Impossível

 

Nós podemos viver alegremente, 

Sem que venham com fórmulas legais, 

Unir as nossas mãos, eternamente, 

As mãos sacerdotais. 

Eu posso ver os ombros teus desnudos, 

Palpá-los, contemplar-lhes a brancura, 

E até beijar teus olhos tão ramudos, 

Cor de azeitona escura. 

Eu posso, se quiser, cheio de manha, 

Sondar, quando vestida, pra dar fé, 

A tua camisinha de bretanha, 

Ornada de crochet. 

Posso sentir-te em fogo, escandescida, 

De faces cor-de-rosa e vermelhão, 

Junto a mim, com langor, entredormida, 

Nas noites de verão. 

Eu posso, com valor que nada teme, 

Contigo preparar lautos festins, 

E ajudar-te a fazer o leite-creme, 

E os mélicos pudins. 

Eu tudo posso dar-te, tudo, tudo, 

Dar-te a vida, o calor, dar-te cognac, 

Hinos de amor, vestidos de veludo, 

E botas de duraque 

E até posso com ar de rei, que o sou! 

Dar-te cautelas brancas, minha rola, 

Da grande loteria que passou, 

Da boa, da espanhola, 

Já vês, pois, que podemos viver juntos, 

Nos mesmos aposentos confortáveis, 

Comer dos mesmos bolos e presuntos, 

E rir dos miseráveis. 

Nós podemos, nós dois, por nossa sina, 

Quando o Sol é mais rúbido e escarlate, 

Beber na mesma chávena da China, 

O nosso chocolate. 

E podemos até, noites amadas! 

Dormir juntos dum modo galhofeiro, 

Com as nossas cabeças repousadas, 

No mesmo travesseiro. 

Posso ser teu amigo até à morte, 

Sumamente amigo! Mas por lei, 

Ligar a minha sorte à tua sorte, 

Eu nunca poderei! 

Eu posso amar-te como o Dante amou, 

Seguir-te sempre como a luz ao raio, 

Mas ir, contigo, à igreja, isso não vou, 

Lá essa é que eu não caio! 

Cesário Verde 

in "O Livro de Cesário Verde" 

Eu e Ela

 

Cobertos de folhagem, na verdura, 

O teu braço ao redor do meu pescoço, 

O teu fato sem ter um só destroço, 

O meu braço apertando-te a cintura; 

Num mimoso jardim, ó pomba mansa, 

Sobre um banco de mármore assentados. 

Na sombra dos arbustos, que abraçados, 

Beijarão meigamente a tua trança. 

Nós havemos de estar ambos unidos, 

Sem gozos sensuais, sem más idéias, 

Esquecendo para sempre as nossas ceias, 

E a loucura dos vinhos atrevidos. 

Nós teremos então sobre os joelhos 

Um livro que nos diga muitas cousas 

Dos mistérios que estão para além das lousas, 

Onde havemos de entrar antes de velhos. 

Outras vezes buscando distração, 

Leremos bons romances galhofeiros, 

Gozaremos assim dias inteiro, 

Formando unicamente um coração. 

Beatos ou apagãos, via à paxá, 

Nós leremos, aceita este meu voto, 

O Flos-Sanctorum místico e devoto 

E o laxo Cavaleiro de Faublas... 

Cesário Verde

in "O Livro de Cesário Verde"