Natal – 1950

 

Nenhum Natal será possível: sei

que tudo enfim suspenso aguarda

não já Natais sempre de guerra mas

a morte iluminada como aurora

entre esta gente que se junta rindo

e as luzes interiores, muitas cabeças juntas;

entre as lágrimas de ternura e os murmúrios de esperança,

entre as vozes e os silêncios, as pedras e as árvores,

entre muralhas de janelas sob a chuva,

entre agonias dos que lutam porque são mandados

e a cobarde angústia dos que apenas mandam,

no meio da vida, círculo de fogo,

à luz de que se vê uma calçada suja

de restos de comida e de papéis rasgados

– se sei, embora saiba, quanto soube:

ah canto do meu canto, olhar do meu olhar,

nenhum Natal, bem sei, mas outra gente,

e tanta gente, e mesmo que um só fosse,

já louco, envelhecido, apenas hábito,

que poderei fazer, senão humildemente

cantar?

Jorge de Sena

in, Natais in Pedra Filosofal

NÃO SUBSCREVO

 

 Não, não, não subscrevo, não assino 

que a pouco e pouco tudo volte ao de antes, 

como se golpes, contra-golpes, intentonas 

(ou inventonas - armadilhas postas 

da esquerda prá direita ou desta para aquela) 

não fossem mais que preparar caminho 

a parlamentos e governos que 

irão secretamente pôr ramos de cravos 

e não de rosas fatimosas mas de cravos 

na tumba do profeta em Santa Comba, 

enquanto pra salvar-se a inconomia 

os empresários (ai que lindo termo, 

com tudo o que de teatro nele soa) 

irão voltar testas de ferro do 

capitalismo que se usou de Portugal 

para mão-de-obra barata dentro ou fora. 

Tiveram todos culpa no chegar-se a isto: 

infantilmente doentes de esquerdismo 

e como sempre lendo nas cartilhas 

que escritas fedem doutras realidades, 

incompetentes competiram em 

forçar revoluções, tomar poderes e tudo 

numa ânsia de cadeiras, microfones, 

a terra do vizinho, a casa dos ausentes, 

e em moer do povo a paciência e os olhos 

num exibir-se de redondas mesas 

em televisas barbas de faláeia imensa. 

E todos eram povo e em nome del' falavam, 

ou escreviam intragáveis prosas 

em que o calão barato e as ideias caras 

se misturavam sem clareza alguma 

(no fim das contas estilo Estado Novo 

apenas traduzido num calão de insulto 

ao gosto e à inteligência dos ouvintes-povo). 

Prendeu-se gente a todos os pretextos, 

conforme o vento, a raiva ou a denúncia, 

ou simplesmente (ó manes de outro tempo) 

o abocanhar patriótico dos tachos. 

Paralisou-se a vida do pais no engano 

de que os trabalhadores não devem trabalhar 

senão em agitar-se em demandar salários 

a que tinham direito mas sem que 

houvesse produção com que pagá-los. 

Até que um dia, à beira de uma guerra 

civil (palavra cómica pois que 

do lume os militares seriam quem tirava 

para os civis a castanhinha assada), 

tudo sumiu num aborto caricato 

em que quase sem sangue ou risco de infecção 

parteiras clandestinas apararam 

no balde da cozinha um feto inexistente: 

traindo-se uns aos outros ninguém tinha 

(ó machos da porrada e do cacete) 

realmente posto o membro na barriga 

da pátria em perna aberta e lá deixado 

semente que pegasse (o tempo todo 

haviam-se exibido eufóricos de nus, 

às Áfricas e às Europas de Oeste e Leste). 

A isto se chegou. Foi criminoso? 

Nem sequer isso, ou mais do que um guião 

do filme que as direitas desejavam, 

em que como num jogo de xadrez a esquerda 

iria dando passo a passo as peças todas. 

É tarde e não adianta que se diga ainda 

(como antes já se disse) que o povo resistiu 

a ser iluminado, esclarecido, e feito 

a enfiar contente a roupa já talhada. 

Se muita gente reagiu violenta 

(com as direitas assoprando as brasas) 

é porque as lutas intestinas (termo 

extremamente adequado ao caso) 

dos esquerdismos competindo o permitiram. 

Também não vale a pena que se lave 

a roupa suja em público: já houve 

suficiente lavar que todavia 

(curioso ponto) nunca mostrou inteira 

quanta camisa à Salazar ou cueca de Caetano 

usada foi por tanto entusiasta, 

devotamente adepto de continuar ao sol 

(há conversões honestas, sim, ai quantos santos 

não foram antes grandes pecadores). 

E que fazer agora? Choro e lágrimas? 

Meter avestruzmente a cabeça na areia? 

Pactuar na supremíssima conversa 

de conciliar a casa lusitana, 

com todos aos beijinhos e aos abraços? 

Ir ao jantar de gala em que o Caetano, 

o Spínola, o Vasco, o OteIo e os outros, 

hão-de tocar seus copos de champanhe? 

Ir já fazendo a mala para exílios? 

Ou preparar uma bagagem mínima 

para voltar a ser-se clandestino usando 

a técnica do mártir (tão trágica porque 

permite a demissão de agir-se à luz do mundo, 

e de intervir directamente em tudo)? 

Mas como é clandestina tanta gente 

que toda a gente sabe quem já seja? 

Só há uma saída: a confissão 

(honesta ou calculada) de que erraram todos, 

e o esforço de mostrar ao povo (que 

mais assustaram que educaram sempre) 

quão tudo perde se vos perde a vós. 

Revolução havia que fazer. 

Conquistas há que não pode deixar-se 

que se dissolvam no ar tecnocrata 

do oportunismo à espreita de eleições. 

Pode bem ser que a esquerda ainda as ganhe, 

ou pode ser que as perca. Em qualquer caso, 

que ao povo seja dito de uma vez 

como nas suas mãos o seu destino está 

e não no das sereias bem cantantes 

(desde a mais alta antiguidade é conhecido 

que essas senhoras são reaccionárias, 

com profissão de atrair ao naufrágio 

o navegante intrépido). Que a esquerda 

nem grite, que está rouca, nem invente 

as serenatas para que não tem jeito. 

Mas firme avance, e reate os laços rotos 

entre ela mesma e o povo (que não é 

aqueles milhares de fiéis que se transportam 

de camioneta de um lugar pró outro). 

Democracia é isso: uma arte do diálogo 

mesmo entre surdos. Socialismo à força 

em que a democracia se realiza. 

Há muito socialismo: a gente sabe, 

e quem mais goste de uns que dos outros. 

É tarde já para tratar do caso: agora 

importa uma só coisa - defender 

uma revolução que ainda não houve, 

como as conquistas que chegou a haver 

(mas ajustando-as francamente à lei 

de uma equidade justa, rechaçando 

o quanto de loucuras se incitaram 

em nome de um poder que ninguém tinha). 

E vamos ao que importa: refazer 

um Portugal possível em que o povo 

realmente mande sem que o só manejem, 

e sem que a escravidão volte à socapa 

entre a delícia de pagar uma hipoteca 

da casa nunca nossa e o prazer 

de ter um frigorifico e automóveis dois. 

Ah, povo, povo, quanto te enganaram 

sonhando os sonhos que desaprenderas! 

E quanto te assustaram uns e outros, 

com esses sonhos e com o medo deles! 

E vós, políticos de ouro de lei ou borra, 

guardai no bolso imagens de outras Franças, 

ou de Germânias, Rússias, Cubas, outras Chinas, 

ou de Estados Unidos que não crêem 

que latinada hispânica mereça 

mais que caudilhos com contas na Suíça. 

Tomai nas vossas mãos o Portugal que tendes 

tão dividido entre si mesmo. Adiante. 

Com tacto e com fineza. E com esperança. 

E com um perdão que há que pedir ao povo. 

E vós, ó militares, para o quartel 

(sem que, no entanto, vos deixeis purgar 

ao ponto de não serdes o que deveis ser: 

garantes de uma ordem democrática 

em que a direita não consiga nunca 

ditar uma ordem sem democracia). 

E tu, canção-mensagem, vai e diz 

o que disseste a quem quiser ouvir-te. 

E se os puristas da poesia te acusarem 

de seres discursiva e não galante 

em graças de invenção e de linguagem, 

manda-os àquela parte. Não é tempo 

para tratar de poéticas agora.

Jorge de Sena

Noutros Lugares

 

Vika Lowa

Não é que ser possível ser feliz acabe,

quando se aprende a sê-lo com bem pouco.

Ou que não mais saibamos repetir o gesto

que mais prazer nos dá, ou que daria

a outrem um prazer irresistível. Não:

o tempo nos afina e nos apura:

faríamos o gesto com infinda ciência.

Não é que passem as pessoas, quando

o nosso pouco é feito da passagem delas.

Nem é também que ao jovem seja dado

o que aos mais velhos se recusa. Não.

É que os lugares acabam. Ou ainda antes

de serem destruídos, as pessoas somem,

e não mais voltam onde parecia

que elas ou outras voltariam para sempre

por toda a eternidade. Mas não voltam,

desviadas por razões ou por razão nenhuma.

É que as maneiras, modos, circunstâncias

mudam. Desertas ficam praias que brilhavam

não de água ou sol mas solta juventude.

As ruas rasgam casas onde leitos

já frios e lavados não rangiam mais.

E portas encostadas só se abrem sobre

a treva que nenhuma sombra aquece.

O modo como tínhamos ou víamos,

e que com tempo o gesto sempre o mesmo

faríamos com ciência refinada e sábia

(o mesmo gesto que seria útil,

se o modo e a circunstância persistissem),

tornou-se sem sentido e sem lugar.

Os outros passam, tocam-se, separam-se,

exactamente como dantes. Mas

aonde e como? Aonde e como? Quando?

Em que praias, que ruas, casas, e quais leitos,

a que horas do dia ou da noite, não sei.

Apenas sei que as circunstâncias mudam

e que os lugares acabam. E que a gente

não volta ou não repete, e sem razão, o que

só por acaso era a razão dos outros.

Se do que vi ou tive uma saudade sinto,

feita de raiva e do vazio gélido,

não é saudade, não. Mas muito apenas

o horror de não saber como se sabe agora

o mesmo que aprendi. E a solidão

de tudo ser igual doutra maneira.

E o medo de que a vida seja isto:

um hábito quebrado que se não reata,

senão noutros lugares que não conheço.

Jorge de Sena

Súplica Final

 

 

Senhor: não peço mais que silêncio, 

o silêncio das noites de planície como enevoadas águas, 

o silêncio dos montes quando a tarde acabou e as pedras 

se afiam na friagem que é azul-celeste, 

o silêncio do sol encarquilhando as folhas, 

e o do vento na areia depois de ter passado, 

o silêncio das ondas ao longe espumejando tranquilas, 

o silêncio das mãos e o dos olhos, 

e o das aves negras que pairam nas alturas 

de um céu silencioso e límpido. Não peço 

mais que silêncio. O silêncio das ideias que deslizam no 

teto escorregadio da memória silente. 

E o silêncio dos sonhos coloridos, e o dos outros 

a preto e branco imagens desejadas 

que não pensei que desejava e esqueço 

ao querer lembrá-las. E o silêncio 

dos sexos que se possuem sem uma palavra. 

E o do amor também, tão silencioso esse, 

que não sei quem amo. 

Não peço mais. Afasta 

de mim o estrondo: não o das cidades, 

ou dos homens, das águas, do que estala 

na memória ou penumbra das salas desertas. 

Afasta de mim o estrondo com que a vida 

se acabará contigo, num rasgar de súbito 

em que ficarei inerte e silencioso. O estrondo 

em que não ouvirei mais nada. O estrondo 

em que não mexerei um dedo. O estrondo 

em que serei desfeito. O estrondo 

em que de olhos abertos 

alguém mos fechará. 

Senhor: não peço mais do que o silêncio do mundo, 

o silêncio dos astros, o silêncio das coisas 

que outros homens fizeram, e o das coisas 

que eu próprio fiz. E o teu silêncio 

de senhor que foi. Não peço mais. 

Não é nada o que peço. Dá-me 

o silêncio. Dá-me o que não fui: 

silêncio (porque calei tanto): 

o que não sou (pois que calo tanto): 

o que hei de ser (já que falar não adianta): 

silêncio. 

Senhor: não peço mais.

Jorge de Sena 

in, peregrinato ad loca infecta

A Piaf

 

Esta voz que sabia fazer-se canalha e rouca,

ou docemente lírica e sentimental,

ou tumultuosamente gritada para as fúrias santas do «ça ira»,

ou apenas recitar meditativa, entoada, dos sonhos perdidos,

dos amores de uma noite que deixam uma memória gloriosa,

e dos que só deixam, anos seguidos, amargura e um vazio ao lado

nas noites desesperadas da carne saudosa que se não conforma

de não ter tido plenamente a carne que a traiu,

esta voz persiste graciosa e sinistra, depois da morte,

como exactamente a vida que os outros continuam vivendo

ante os olhos que se fazem garganta e palavras

para dizerem não do que sempre viram mas do que adivinham

nesta sombra que se estende luminosa por dentro

das multidões solitárias que teimam em resistir

como melodias valsando suburbanas

nas vielas do amor

e do mundo.

Quem tinha assim a morte na sua voz

e na vida.

Quem como ela perdeu

toda a alegria e toda a esperança

é que pode cantar com esta ciência

o desespero de ser-se um ser humano

entre os humanos que o são tão pouco.

Jorge de Sena

Tu És A Terra

Tu és a terra em que pouso.

Macia, suave, terna, e dura o quanto baste

a que teus braços como tua pernas

tenham de amor a força que me abraça.

És também pedra qual a terra às vezes

contra que nas arestas me lacero e firo,

mas de musgo coberta refrescando

as próprias chagas de existir contigo.

E sombra de árvores, e flores e frutos,

rendidos a meu gesto e meu sabor.

E uma água cristalina e murmurante

que me segreda só de amor no mundo.

És a terra em que pouso. Não paisagem,

não Madre Terra nem raptada ninfa

de bosques e montanhas. Terra humana

em que me pouso inteiro e para sempre.

Jorge de Sena

Ascensão

Nunca estive tão perto da verdade.

Sinto-a contra mim, Sei que vou com ela.

Tantas vezes falei negando sempre,

esgotando todas as negações possíveis,

conduzindo-as ao cerco da verdade,

que hoje, côncavo tão côncavo,

sou inteiramente liso interiormente,

sou um aquário dos mares,

sou apenas um balão cheio dessa verdade do mundo.

Sei que vou com ela,

sinto-a contra mim, –

nunca estive tão perto da verdade.

Jorge de Sena

in, ‘Perseguição’

A Cidade Feliz

Não sei porque não falam disto.

Será porque falar ameaça no hálito tão ténue

a flor lindíssima que o menor sopro mata?

Falando todavia, tudo se suspende;

E que não existe para sempre mesmo depois das palavras?

Cidade ensolarada, fumegante a meus pés:

telhados, vozes, pombas, trepadeiras…

De longe se não vê que toda a gente luta,

se devora e desvairadamente contempla

que a sua flor, lindíssima, resista.

Como, poesia, quando suspenso o tempo,

se cadencia em passos de palavras,

Quando a memória, a angústia, a esperança, a própria vida,

se ordenam em cortejo e vêm passando em frente

do olhar que as bebe, de um tremor, de um pranto,

como não dizes também da flor que defendemos?

Será que não é difícil, que não é esquiva,

uma flor que um gesto, o mesmo amor destrói?

Ah fidelidade, coisa humilde, coisa que não basta,

coisa que não vive, como te chamo flor?

O Sol e o ar sobre a cidade passam.

Do alto as pombas na cidade pousam.

Como te chamo flor?

Como até nisto eu posso atraiçoar-te?

Jorge de Sena

Metamorfose

Laura Zalenga

Ao pé dos cardos sobre a areia fina 

que o vento a pouco e pouco amontoara 

contra o seu corpo (mal se distinguia 

tal como as plantas entre a areia arfando) 

um deus dormia. Há quanto tempo? Há quanto? 

E um deus ou deusa? Quantos sóis e chuvas, 

quantos luares nas águas ou nas nuvens, 

tisnado haviam essa pele tão lisa 

em que a penugem tinha areia esparsa? 

Negros cabelos se espalhavam onde 

nos braços recruzados se escondia o rosto. 

E os olhos? Abertos ou fechados? Verdes ou castanhos 

no breve espaço em que o seu bafo ardia? 

Mas respirava? Ou só uma luz difusa 

se demorava no seu dorso ondeante 

que de tão nu e antigo se vestia 

da confiada ausência em que dormia? 

Mas dormiria? As pernas estendidas, 

com um pé sobre outro pé e os calcanhares 

um pouco soerguidos na lembrança de asas; 

as nádegas suaves, as espáduas curvas 

e na tão leve sombra das axilas 

adivinhados pêlos... Deus ou deusa? 

Há quanto tempo ali dormia? Há quanto? 

Ou não dormia? Ou não estaria ali? 

Ao pé dos cardos, junto à solidão 

que quase lhe tocava do areal imenso, 

do imenso mundo, e as águas sussurrando - 

-ou não estaria ali?... E um deus ou deusa? 

Imagem, só lembrança, aspiração? 

De perto ou longe não se distinguia.

Jorge de Sena

Elogio da vida monástica

Outrora, uma pessoa retirava-se do mundo,

amortalhava-se em vida, fazia-se monge,

ou porque a vida lhe dera tudo e a agonia sobrevinha,

ou porque desistia de lutar com ela pelo que não vinha nunca

(nem mesmo sob a forma de agonia que facilitasse as coisas).

Depois, porque o espírito precisa de ocupar-se,

a pessoa tratava de salvar a própria alma,

de mortificar o corpo, e preparava-se para a morte

(um acidente para que só pelo acaso feliz de ter nascido,

uma pessoa, naquele tempo sem recurso algum,

estava, por estar viva, sempre preparada).

Era uma aposentadoria honrosa, olhada com respeito,

e que não podia deixar de encher a solidão

como gente e amor não tinham preenchido a vida.

Era um estar só, rodeado de calor humano,

sem os inconvenientes e a incomodidade

que o convívio humano traz consigo,

desde os sentimentos a mais aos sentidos a menos,

ou ao facto lamentável de quem amamos não cheirar

como quereríamos: a um misto de rosas e de sexo,

com alguma imaginação de como o amor cheira.

Hoje, não há mais mundo

de que uma pessoa possa retirar-se.

O mundo se retirou de nós. E a solidão

é como um convento gigantesco em que,

na rua, nos transportes colectivos, na cama,

olhamos a vizinhança com a mesma convicção

com que os carmelitas descalços ao cruzarem-se no claustro

mutuamente se saudavam dizendo

que era preciso morrer.

Na dor, na alegria, no prazer, em tudo,

somos monges laicos cuja morte sobrevém

de uma qualquer maneira estúpida e sem graça.

E o nosso olhar de espanto não é o de termos sido

colhidos de surpresa antes de estar salva a alma,

mas o de ela estar salva, desde que o mundo

se retirou de nós. É o olhar de espanto do funcionário público

que descobre, ao contarem-lhe o tempo de aposentadoria,

que nunca figurara na folha de pagamento,

nem no quadro dos funcionários efectivos,

ou mesmo sequer nas listas do comissariado

do desemprego. Não tem direito sequer

à agonia que todavia sente como antigamente

era sentida a que justificava tudo:

o prazer de decidir entre duas coisas:

o ir ou o ficar, o estar ou o partir,

O ter-se uma alma que jogar e perder.

Jorge de Sena

in, 40 Anos de Servidão

VARIAÇÃO PRIMEIRA

Ao sol ardente, ao mar azul, ao vento que

lhes faz vibrar a pele, os deuses dão-se

numa nudez total de agreste juventude

que impudica se exibe e se deseja,

se acaso olhos humanos os espiam.

.

Promíscuos tombam num tropel de corpos,

de pernas, braços, bocas e cabelos,

ancas e mãos, de línguas e gemidos,

uivos de espasmo, seios e tremuras,

e sexo é tudo o que se entrega e tudo

o que num ritmo seguro arranca

sacões em que se ajusta mais ao fundo

e túrgido se escoa e recomeça.

Torcem-se os corpos, arfam e agitam-se,

soerguem-se e arqueiam-se e descaem,

e pouco a pouco vão ficando plácidos

e como que dormindo na difusa,

anónima e divina confusão final.

.

De súbito, levantam-se altíssimos

ao pé dos corpos que ainda jazem trémulos.

Mais outros se levantam, se recortam

na luz que irisa a negridão dos sexos.

As gargalhadas tinem pela praia clara

num cascalhar sereno da ressaca

lambendo a areia que, trazida, fica

como suspensa no limiar do vento.

.

Ao mar acorrem que espadanam breves,

enquanto um só dos deuses se demora

à beira de água e se espreguiça erguendo

ao alto os braços num curvar das ancas

sobre as retesas pernas que espraiada

a espuma molha pelos tornozelos.

Num grito atira-se e mergulha e segue

os outros que são pontos na distância,

ou sombras só de pequeninas vagas

quebrando-se, e ao longe, contra a luz.

.

Silvos ligeiros, lépidos, irónicos

alisam pela praia o que ficou dos corpos

— areia remexida, vagos moldes

de ancas e torsos, calcanhares e nucas,

e até gotas dispersas de vertido amor.

.

Promíscuo o amor dos deuses, se os espiam

olhares humanos, sequiosos, turvos,

e dissipado, violento, abrupto.

.

Apenas o tinir das gargalhadas

subsiste ainda, e na memória o vulto

do deus que se espreguiça à beira de água.

JORGE DE SENA

in, VARIAÇÕES SOBRE UM CORPO

FIDELIDADE

Diz-me devagar coisa nenhuma, assim

como a só presença com que me perdoas

esta fidelidade ao meu destino.

Quanto assim não digas é por mim

que o dizes. E os destinos vivem-se

como outra vida. Ou como solidão.

E quem lá entra? E quem lá pode estar

mais que o momento de estar só consigo?

Diz-me assim devagar coisa nenhuma:

o que à morte se diria, se ela ouvisse,

ou se diria aos mortos, se voltassem.

JORGE DE SENA

in, POESIA

NATAL

 

Natal de quê? De quem?

Daqueles que o não têm?

Dos que não são cristãos?

Ou de quem traz às costas

as cinzas de milhões?

Natal de paz agora

nesta terra de sangue?

Natal de liberdade

num mundo de oprimidos?

Natal de uma justiça

roubada sempre a todos?

Natal de ser-se igual

em ser-se concebido,

em de um ventre nascer-se,

em por de amor sofrer-se,

em de morte morrer-se,

e de ser-se esquecido?

Natal de caridade,

quando a fome ainda mata?

Natal de qual esperança

num mundo todo bombas?

Natal de honesta fé,

com gente que é traição,

vil ódio, mesquinhez,

e até Natal de amor?

Natal de quê? De quem?

Daqueles que o não têm,

ou dos que olhando ao longe

sonham de humana vida

um mundo que não há?

Ou dos que se torturam

e torturados são

na crença de que os homens

devem estender-se a mão?

Jorge de Sena

Uma pequenina luz

 

Uma pequenina luz bruxuleante

não na distância brilhando no extremo da estrada

aqui no meio de nós e a multidão em volta

une toute petite lumière

just a little light

una picolla... em todas as línguas do mundo

uma pequena luz bruxuleante

brilhando incerta mas brilhando

aqui no meio de nós

entre o bafo quente da multidão

a ventania dos cerros e a brisa dos mares

e o sopro azedo dos que a não vêem

só a adivinham e raivosamente assopram.

Uma pequena luz

que vacila exacta

que bruxuleia firme

que não ilumina apenas brilha.

Chamaram-lhe voz ouviram-na e é muda.

Muda como a exactidão como a firmeza

como a justiça.

Brilhando indeflectível.

Silenciosa não crepita

não consome não custa dinheiro.

Não é ela que custa dinheiro.

Não aquece também os que de frio se juntam.

Não ilumina também os rostos que se curvam.

Apenas brilha bruxuleia ondeia

indefectível próxima dourada.

Tudo é incerto ou falso ou violento: brilha.

Tudo é terror vaidade orgulho teimosia: brilha.

Tudo é pensamento realidade sensação saber: brilha.

Tudo é treva ou claridade contra a mesma treva: brilha.

Desde sempre ou desde nunca para sempre ou não:

brilha.

Uma pequenina luz bruxuleante e muda

como a exactidão como a firmeza

como a justiça.

Apenas como elas.

Mas brilha.

Não na distância. Aqui

no meio de nós.

Brilha.

Jorge de Sena

in, Fidelidade

Denúncia

 

Sonharei, no teu seio calmo,

O sonho invisível do cego de nascença.

Dormirei, no teu cerrar de pálpebras,

Como um peixe desliza entre os ramos de árvore

Reflectidos na água.

Dormirei, nas tuas mãos pousadas no meu corpo,

O desejo de te acariciar sem perigo

– não vá tirar-te escamas, borboleta presa.

Dormirei, no teu sexo, a solidão do meu

Ao existir para que eu pense em ti.

Dormirei, na tua vida, a teimosia humana

De um sentido universal para as coisas connosco.

E se, depois, meu amor, formos estéreis,

Se a demora do tempo tiver tido um gesto abandonado,

E a morte, à nossa volta, um moleiro sem trigo,

O mundo que vier inveja-nos

E o nosso espírito há-de perdoar-nos.

Jorge de Sena

Cantar do Amigo Perfeito

 

Passado o mar, passado o mundo, em longes praias, 

de areia e ténues vagas, como esta 

em que haverá de nossos passos a memória 

embora soterrada pela areia nova, 

e em que sobre as muralhas quanta sombra 

na pedra carcomida guarda que passámos, 

em longes praias, outras nuvens, outras vozes, 

ainda recordas esta, ó meu amigo? 

Aqui passeámos tanta vez, por entre os corpos 

da alheia juventude, impudica ou severa, 

esplêndida ou sem graça, à venda ou pronta a dar-se, 

ido na brisa o sol às mais sombrias curvas; 

e o meu e o teu olhar guiando-se leais, 

de nós um para o outro conquistando 

- em longes praias, outras nuvens, outras vozes, 

ainda recordas, diz, ó meu amigo? 

Também aqui relembro as ruas tenebrosas, 

de vulto em vulto percorridas, lado a lado, 

numa nudez sem espírito, confiança 

tranquila e áspera, animal e tácita, 

já menos que amizade, mas diversa 

da suspeição do amor, tão cauta e delicada 

- em longes praias, outras nuvens, outras vozes, 

ainda as recordas, diz, ó meu amigo? 

Também aqui, sorrindo em branda mágoa, 

desfiámos, sem palavras castamente cruas, 

não já sequer os íntimos segredos 

que o próprio amor, porque ama, não confessa, 

nem a vaidade humana dos sentidos, mas 

subtis fraquezas vis, ingénuas e secretas 

- em longes praias, outras nuvens, outras vozes, 

ainda recordas, diz, ó amigo? 

* 

Partiste e foi contigo a juventude. 

Ficou o silêncio adulto, pensativo e pródigo, 

e o terror de não ser minha estátua jacente 

sobre o túmulo frio onde as cinzas da infância 

desmentem - palpitar de traiçoeira fénix! - 

que só do amor ou só da terra haja saudade. 

Em longes praias, outras nuvens, outras vozes, 

tu sabes que a levaste, ó meu amigo? 

Jorge de Sena

in, "Pedra Filosofal"