Cartas

 

Escreves-me cartas, sou o destinatário 

da tua solidão. E sempre compreendo 

tudo, mesmo o que não dizes, o que tinge 

as entrelinhas de um branco desespero

 

que é tanto teu como meu: não tens 

quem te salve, envelheceste, trataste mal 

de um jardim que não chegou a vingar. 

Se nos cruzássemos nas ruas desta cidade 

entre desconhecidos de toda a sorte, talvez 

nos sentássemos a falar da nossa vida, isto é, 

de como vamos ficando cada vez mais órfãos 

de nós próprios. Ou, pensando bem, talvez não.

Rui Pires Cabral

O destino

 

Não tive a má intenção de te prender

à minha vida. A música, o álcool,

todo o ouropel da noite, eu só quis

sossegar por algum tempo a dúvida

que me castigava, antes que a manhã

chegasse e a aranha do remorso

descesse pelo seu alimento à mesa

do pequeno-almoço. Batemos

à mesma porta e chamaste destino

ao acaso. Zelava por nós, entre

as eléctricas estrelas, o pequeno deus

do amor? Era o que trazia ao peito

a divisa da derrota universal? Como vês,

foi sempre outra, e inútil, a minha

fé - mas perdoa, se puderes, o pouco

que soube fazer pela solidão dos dois.

Rui Pires Cabral

NÃO HÁ OUTRO CAMINHO

Os poemas podem ser desolados 

como uma carta devolvida, 

por abrir. A sua verdadeira consequência

raramente nos é revelada. Quando, 

a meio de uma tarde indistinta, ou então 

à noite, depois dos trabalhos do dia, 

a poesia acomete o pensamento, nós 

ficamos de repente mais separados 

das coisas, mais sozinhos com as nossas 

obsessões. E não sabemos quem poderá 

acolher-nos nessa estranha, intranquila 

condição. Haverá quem nos diga, no fim 

de tudo: eu conheço-te e senti a tua falta? 

Não sabemos. Mas escrevemos, ainda 

assim. Regressamos a essa solidão 

com que esperamos merecer, imagine-se, 

a companhia de outra solidão. Escrevemos, 

regressamos. Não há outro caminho. 

Rui Pires Cabral

in, Morada

RESTAURANTE POLACO

A noite é sustentada pelos seus enfeites

como um homem morto ligado às máquinas.

Os clientes folheiam livros, tudo polacos

do mesmo quarteirão. Percebemos

de repente: há qualquer coisa acima das palavras

que não se deixa decifrar. Em cidades estranhas

dispomos melhor dos sentidos, somos arriscados

nas nossas intuições. E depois da sopa, do chá

morno, ao sair para a rua, podemos descobrir

que ainda estamos vivos e que no fim de contas

nunca conhecemos outra condição. Esta é a hora

que nos representa. E aquilo a que chamamos realidade

segue connosco na mesma direcção.

Rui Pires Cabral

Charlecote Gardens

Jack Savage

Entregas as rédeas da vida ao teu gémeo,

um monstro de maneiras impecáveis.

Viver é ser cúmplice da estupidez do mundo,

decerto as tuas próprias ilusões to dirão.

Já deste de comer ao escuro no teu quarto

e sabes que foste precedido em todos os teus

pensamentos. Mas descansa. Tem fé.

Não foste o primeiro nem serás o último

a deixar morrer a alma antes do corpo.

Ela ressuscita.

Rui Pires Cabral

We are flint and steel to each other

László Janik Jr 

Ontem choveu sem descanso

e fizemos tudo mal. São dias

de pedra e aço – alguém sabe

onde nos levam? Dão-nos

um amor volúvel que lisonjeia

os sentidos, mas não podem

consolar-nos da penúria

de existirmos, tu e eu, cada um

na sua pele, no seu áspero

lugar. E lembram-nos a todo

o instante do que já estava perdido

no escuro de uma gaveta

antes de ter começado,

como um verso interrompido

nas costas de um envelope

ou uma velha cassete

que mal chegámos a ouvir,

hora e meia de remorso

e distorção. Não te salvo,

não me salvas – nem é certo,

quando o medo demora,

que haja ainda o que salvar.

Contra o frio que nos ronda,

resta o lume que ateamos

por ternura, desfastio

ou vontade de vingar

o dissabor de viver.

Rui Pires Cabral

And so on, and so forth

Mas vejam que miséria quando o clube

perde em casa, quando chove no molhado

do recreio a tarde toda, quando o carteiro

faz greve e o outono se insinua –

vejam que miséria este défice de razões

para pôr em movimento a roda perra

do dia, esta pomba trucidada pela ambulância

que guina, enquanto o vizinho almoça e o poeta

transfigura – mas vejam que miséria

quando a arte não resgata e a orquestra

não anima e o amor torna mais árdua

a triste faina da vida.

Rui Pires Cabral

HE LOVED BEAUTY THAT LOOKED KIND OF DESTROYED

Leszek Bujnowski  

Gostava dessa espécie de beleza

que podemos surpreender a cada passo,

desvelada pelo acaso numa esquina

de arrabalde; a beleza de uma casa devoluta

que foi toda a infância de alguém,

com visitas ao domingo e tardes no quintal

depois da escola; a beleza crepuscular

de alguns rostos num retrato de família

a preto e branco, ou a de certos hotéis

que conheceram há muito os seus dias de fulgor

e foram perdendo estrelas; a beleza condenada

que nos toma de repente, como um verso

ou o desejo, como um copo que se parte

e dispersa no soalho a frágil luz de um instante.

Gostava de tudo isso que o deixava muito a sós

consigo mesmo, essa espécie de beleza arruinada

onde a vida encontra o espelho mais fiel.

Rui Pires Cabral

LIVROS

Eleanor Dante Heks 

O tempo cumpriu as promessas que nos fez

e o dia já não é corrigido pela música:

estas casas não terminam em nenhum jardim,

estão viradas de frente para o inverno, a nossa

direcção. Mas não deixa de ser estranho

reler agora os livros de que gostávamos, os livros

que não podíamos compreender ainda:

enchemos com eles as estantes do futuro,

para o dia em que não poderíamos suportá-los,

de tão próximos. A bela geometria das superfícies

não pode continuar a distrair-nos de tudo

o que nos atormenta: a vida é isto, esta imensa

e inútil espera, e os livros afinal

jamais nos ensinaram outra coisa.

Rui Pires Cabral

FOTOGRAFIAS

Mahdi Rezaei

Nesta vida — é um facto — estamos sempre

a desaprender coisas novas. O mundo

vai guardando a luz nas suas bainhas negras

e temos a melindrosa companhia dos fantasmas

que nos procuraram: eles governam rudemente

os nossos pequenos reinos e há um ceptro novo

para cada coroação. De repente, com a volta

das estações, damos por nós muito mais velhos

nas fotografias. As razões que nos assistiam

empalidecem em paisagens cruelmente coagidas

pela luz. Fomos expulsos dos grandes palácios

da alegria? Onde estão os mapas que nos guiavam

lá dentro, exactos como o instinto? Não sabemos

responder: o caminho turva-se: são as incertezas

da maturidade. As palavras não nos iluminam

e o amor está condenado aos defeitos naturais

do coração, que ainda assim há-de voltar a arder

sem defesa nem socorro uma vez mais.

Rui Pires Cabral

Ainda não é tarde

Ainda não é tarde, dizem os amigos 

aos quarenta anos. Amam as canções 

e as cidades estranhas que o desejo 

guarda: a pressa de Junho nas escadas 

do metro e essa livraria à beira do rio -

só a descobrimos no último dia, a pena

que foi. No fim da estação regressam 

iguais com histórias diferentes, gratos 

souvenirs. Ainda não é tarde, nada 

está perdido (e ninguém lhes dá 

a idade que têm). Aos quarenta anos 

não sabem dizer o que aconteceu, 

mas quando se juntam à roda da mesa 

na vaga euforia que a hora consente, 

já quase acreditam que podem voltar 

à pequena praça, à luz entrevista de 

um quarto de hotel, onde a noite é nova 

e toda a beleza se há-de cumprir.

Rui Pires Cabral

in, Morada

NÃO HÁ OUTRO CAMINHO

 

Os poemas podem ser desolados

como uma carta devolvida,

por abrir. E podem ser o contrário

disso. A sua verdadeira consequência 

raramente nos é revelada. Quando,

a meio de uma tarde indistinta, ou então 

à noite, depois dos trabalhos do dia,

a poesia acomete o pensamento, nós

ficamos de repente mais separados

das coisas, mais sozinhos com as nossas

obsessões. E não sabemos quem poderá 

acolher-nos nessa estranha, intranquila

condição. Haverá quem nos diga, no fim

de tudo: eu conheço-te e senti a tua falta?

Não sabemos. Mas escrevemos, ainda

assim. Regressamos a essa solidão

com que esperamos merecer, imagine-se,

a companhia de outra solidão. Escrevemos,

regressamos. Não há outro caminho. 

Rui Pires Cabral 

in, Morada

HE LOVED BEAUTY THAT LOOKED KIND OF DESTROYED

 

Albulena Panduri

Gostava dessa espécie de beleza

que podemos surpreender a cada passo,

desvelada pelo acaso numa esquina

de arrebalde; a beleza de uma casa devoluta

que foi toda a infância de alguém,

com visitas ao domingo e tardes no quintal

depois da escola; a beleza crepuscular

de alguns rostos num retrato de família

a preto e branco, ou a de certos hotéis

que conheceram há muito os seus dias de fulgor

e foram perdendo estrelas; a beleza condenada

que nos toma de repente, como um verso

ou o desejo, como um copo que se parte

e dispersa no soalho a frágil luz de um instante.

Gostava de tudo isso que o deixava muito a sós

consigo mesmo, essa espécie de beleza arruinada

onde a vida encontra o espelho mais fiel.

Rui Pires Cabral

Teria gostado de te levar comigo outra vez

A claridade estava a crescer

numa cama que já se tinha atravessado no escuro

como uma nave enfileirando para a guerra.

Eu não tinha ficado para conhecer a vista

das tuas janelas: imaginava um pátio riscado por ervas

mas não cheguei a levantar as persianas.

Talvez fosse um sítio ao qual não se pudesse regressar

porque quando falávamos os nossos olhos

não coincidiam com nenhuma palavra.

Teria gostado de te levar comigo outra vez

mas era difícil recuperar as razões

para o desejo. E no caso de nos ter acontecido

uma mudança, onde é que havíamos de procurar

os seus indícios? Estavas a dar de comer aos peixes

e eu só falava em livros.

Rui Pires Cabral

Gnossienne nº 1

Eu acreditei que podia amar

o teu corpo, o teu modo de insinuar o coração

nas palavras. Mas era apenas a forma como a noite

sublinhava as superfícies, eu nunca pude atravessar

essa espessura. Estavas ali para te dispores aos meus sentidos

mas crescias fora de alcance no teu próprio

pensamento. Uma distância que só serviria

aos lobos, um mau caminho arrancado às fragas.

Já só conhecia os dias onde tu os frequentavas, o sítio

em que me mantinhas era mais urgente

que o sangue. Sem dúvida que vinhas pelo meu desejo

mas eu perdia sempre alguma coisa

quando te ganhava. Às vezes era só

a minha vontade, outras vezes era toda a frase

do meu nome.

RUI PIRES CABRAL

in, "Música Antológica & Onze Cidades"