O Amor

 

Se chovesse (sempre) trezentos e sessenta e cinco dias 

por ano,

e as nuvens no céu se repetissem na cor,

na forma, na velocidade, e na lentidão;

e se o sol permanecesse robusto e alto, constante

como o último andar de um edifício (bem construído),

de calor assim assim mas repetindo assim assim

de calor da véspera;

se o mau e o bom tempo fossem uma linha única,

paralela aos dias; se o verão e o inverno

em vez de dois fossem um,

como uma pedra é um, e uma árvore é um,

se, enfim, quem amas permanecesse amado por ti,

hoje exactamente como ontem,

e daqui a trinta anos exactamente como hoje;

então não existiria o tempo,

e os relógios de pulso seriam pulseiras ruidosas,

mecânicas de mais para estarem tão próximas da mão

capaz de tocar com leveza.

E se não há tempo

 não podemos trair.

Gonçalo M. Tavares

O Viúvo

 

Tem o tempo todo.

Perdeu-o, os dias de desejo, para o trabalho

e para outros assuntos,

e agora que o tem por inteiro caminha muito lento

e quando olha em redor procura olhos

que se lembrem dos seus antigos momentos de pressa.

Tem tempo. Caminha lentamente.

Antes a ambição fazia-o levantar-se,

agora, quase se podia jurar, ser o cachimbo que o mantém de pé,

agarrado ao ar como a nada.

Passa perto e olha para mim; acena a cabeça.

Servem-lhe os dias, pelo menos, para ser educado.

É velho. Atravessa, muito lento, o tempo e a terra,

e vai dizendo adeus às pessoas,

como se exercesse o privilégio de se despedir dos amigos

no seu próprio funeral.

Gonçalo M. Tavares

36

 

a proporção é morta.

a geometria tem tristeza.

Os seios feridos deitam sangue em vez de leite.

a matemática é impossível

a confirmação é a insistência do impossível

a prova é morder o fantástico e dar importância aos dentes

a proporção é MORTA.

Os ossos têm Cérebro e apaixonam-se.

a geometria tem tristeza

todo o conceito tem buracos por onde se escapa o vinho e o INSÓLITO.

a proporção é MORTA

o corpo é a biografia das últimas horas da CARNE à frente da técnica

É o dia depois da geometria (a dança)

últimas horas da carne à frente da técnica.

Gonçalo M Tavares

Descrição de uma cidade

 

Não há lado esquerdo na metafísica,

O que não é uma limitação.

A produção industrial de problemas

Solta para o ar nuvens espessas

Que interferem no aeródromo.

Aviões cobertos de graffiti não conseguem levantar voo

Porque, entre os vários desenhos, os miúdos

Desenharam pedras de granito. A Ideia de granito

Pesa mais que a existência concreta de um

Balão, o mundo das ideias é estado transitório entre

O Nada e a montanha. Entretanto, a

Natação tornou-se importante para a cidade

Depois do dilúvio ocorrido há três mil anos. O governo

Oferece inscrições gratuitas e ainda casais de animais

Bruscos, mas mansos. Os homens andam felizes, e também

As mulheres, porque todos aprendem a nadar antes dos

Sessenta. Hoje, neste século, morre-se afogado mais tarde.

O mundo é perfeito de todos os lados,

Menos do lado onde estamos: como um sólido geométrico

Belo que cai em cheio na cabeça desprevenida.

O mundo é fantástico visto de cima, de helicóptero. A linguagem

Sobe e interfere em camadas específicas da atmosfera.

As palavras que usas não são inertes. O inglês, por exemplo,

É Língua que entra excessivamente nas nuvens. O inglês

Para a Astronomia é deselegante, e prejudica ligeiramente

As aves baixas.

No outro lado do mundo, entretanto, alguém, de grandes dimensões,

Enfia o aeródromo num saco de plástico. As pulsações

Da alma medem-se pelos pressentimentos, não por

Aparelhos medicinais. E não se ilumina a escuridão,

Ilumina-se algo que já não é escuridão; precisamente porque

A escuridão é escura, escuríssima segundo dizem.

Gonçalo M Tavares

Tenho medo

Às vezes tenho medo, muito medo.

Às vezes sofro.

Às vezes, penso nas pessoas que amo e penso na

possibilidade de as perder.

Às vezes vejo alguém doente e fico incomodado.

Pode não ser um amigo ou familiar.

Posso estar a vê-lo pela primeira vez.

Mas fico incomodado.

Aquela doença pertence-me. 

Todas as doenças pertencem a toda a gente.

Todos os sofrimentos pertencem a toda a gente.

Todas as mortes pertencem um pouco a toda a gente.

Às vezes sinto isso muito,

outras vezes sinto menos.

Quando sinto menos posso preocupar-me com o mundo,

brincar com a poesia,

com a filosofia e com as palavras.

Mas quando sinto, deixo de conseguir pensar.

Quando sofro ou sinto o que alguém sofre, deixo mesmo

de querer ser inteligente.

Se estivermos cheios a sentir, não temos espaço para pensar.

Não fazem sentido as lógicas,

as filosofias,

as discussões.

Todo o nosso corpo sente.

E o que resta? Nada.

Só existe aquela morte, aquela doença, aquela velhice.

Só aquele pai que amo e está a envelhecer. Só aquela mãe

que amo e está a envelhecer.

Só aquele amigo que morreu num estúpido acidente.

Só aquele amigo que se tornou amargo

porque a mulher o deixou.

Só o amor e a falta de amor.

As mulheres que nos enganam e as mulheres que são enganadas,

as mulheres e os homens que enganam.

Os amigos que deixam de o ser,

alguns inimigos que morrem, e temos pena.

Que importa o resto?

Onde está o livro importante?

O filme que resolve?

Podemos chorar à frente de um quadro, mas não resolve nada.

Podemos pintar um quadro, escrever um poema, mostrar às

mulheres bonitas como somos bonitos, exibir o nosso corpo,

mas que adianta?

Estamos sozinhos.

Se não estamos, vamos estar.

Os amigos vão-nos deixando, vão-nos deixar.

Vão morrer ou nós vamos morrer.

Ou então deixam de nos telefonar, ou então deixamos de

lhes querer telefonar.

Estamos sozinhos. As pessoas que amo vão morrer.

Os livros não resolvem nada. A poesia é bonita e por vezes

descansa, acalma, mas não resolve nada, não resolve nada.

Somos artistas ou não somos, e qualquer coisa que seja não

adianta nada e nada impede.

Escrevemos poemas, mas não ajudam ninguém.

Escrevemos peças de teatro, sorrimos, tentamos pensar,

tentamos ter ideias, tentamos distrair as pessoas, tentamos

fazer pensar as pessoas, tentamos fazer chorar as pessoas, e

isso é bom, e até pode ser bonito, mas não adianta nada,

não resolve nada,

não adianta nada.

Gonçalo M. Tavares 

in, "Um homem ou é mulher"

Investigações

A mulher tem a química dos animais 

e o pólen das plantas,

e a Grande Alma rouba o Apetite 

para multiplicar as coisas que nascem.

Os contágios são calmos.

Se uma flor voasse perdia o cheiro;

e se o pássaro tivesse aroma de rosa, de certeza seria coxo.

Porque o mundo se organizou todo de uma vez e depois calou-se.

Ficámos nós, sós, e a Filosofia.

A pedra calada, o animal grunhe,

a erva cresce tão lenta que só a vemos quando ela é adulta,

e os cães ladram debaixo do Sol.

Todos somos resíduos imperfeitos

e os organizadores do Baile saíram logo no início,

deixando a Música, mas não os passos.

Por isso tropeçamos,

partimos a unha má e boa,

apaixonamo-nos por uma mulher e depois já é outra,

e, no Fundo, o que queríamos era sossego e não dançar.

Do que temos medo é da solidão, temos de o reconhecer,

esse caixão que vem antes do tempo,

e nos fecha dos outros e do dia.

O que queremos é sossego;

nem Mistérios nem passos de dança,

apaguem a Música.

Gonçalo M. Tavares

in, Investigações