Aqui

Aqui, deposta enfim a minha imagem, 

Tudo o que é jogo e tudo o que é passagem, 

No interior das coisas canto nua.

Aqui livre sou eu — eco da lua 

E dos jardins, os gestos recebidos 

E o tumulto dos gestos pressentidos, 

Aqui sou eu em tudo quanto amei.

Não por aquilo que só atravessei, 

Não pelo meu rumor que só perdi, 

Não pelos incertos actos que vivi,

Mas por tudo de quanto ressoei 

E em cujo amor de amor me eternizei.

Sophia de Mello Breyner Andresen

in, Dia do Mar

Canção de Mim Mesmo 46

Sei que tenho o melhor do tempo e do espaço, que nunca foi e nunca será medido.

Percorro uma jornada perpétua (vinde todos ouvir!)
Meus sinais são um casaco à prova de chuva, bons sapatos e um cajado de madeira da floresta,
Nenhum amigo meu descansa em minha cadeira,
Não tenho cadeira, não tenho igreja, nem filosofia,
Não levo homem algum para o jantar, para a biblioteca, para a bolsa de valores,
Mas cada homem e cada mulher entre vós eu conduzo ao cimo de um outeiro,
Minha mão esquerda abraça-os pela cintura,
Minha mão direita aponta para as paisagens de continentes e estradas públicas.

Não eu, ninguém mais pode viajar aquela estrada em teu lugar,
Deves viajá-la com teus próprios passos.

Ela não é distante, ela está dentro do alcance,
Talvez estejas nela desde o teu nascimento e não saibas,
Talvez ela esteja em toda parte pela água e pela terra.

Põe tua mochila em teus ombros, filho amado, e eu farei o mesmo, e vamos apressar nossa jornada,
Cidades maravilhosas e nações livres tomaremos no caminho.

Se te cansares, entrega-me ambos os fardos e descansa o fôlego de tua mão em meus quadris,
E quando a hora chegar, tu hás de fazer o mesmo por mim,
Pois quando tivermos partido não repousaremos mais.

Hoje, antes do nascimento do sol, subi ao cimo de uma montanha e observei o céu povoado,
E disse para o meu espírito: Quando nos tornarmos os guardiões desses orbes e de todo o prazer e do conhecimento que neles há, estaremos, então, plenos e satisfeitos?
E meu espírito respondeu: Não, superaremos essa etapa apenas para passar adiante e ir mais além.

Estás, também, fazendo-me perguntas e eu posso ouvir-te,
Respondo que não posso responder, pois que encontres a resposta por ti mesmo.

Senta-te por um instante, filho amado,
Aqui estão alguns biscoitos para comeres e aqui algum leite para beberes,
Mas assim que dormires e te vestires com roupas limpas, eu te darei um beijo de despedida e abrirei o portão para que saias daqui.

Por tempo suficiente tens sonhado sonhos desprezíveis,
Agora, limpo a remela de teus olhos,
Deves habituar-te ao fascínio da luz e de todos os momentos de tua vida.

Por muito tempo, tu te agarraste timidamente a uma prancha na praia,
Agora quero que sejas um nadador ousado,
Para que mergulhes em alto mar, te ergas novamente, acenes para mim, grites e,
sorrindo, agites teus cabelos.


in, Song of Myself
Walt Whitman

Vem, sem medo

e tu sussurras:

- não, não afastes a boca da minha orelha.

derrama dentro dela aquilo que não consegues dizer em voz alta.

e eu digo:

- as tuas mãos queimam-me a fala.

tu sorris, dizes:

- vem , sem medo, pela aridez do meu corpo.

no fundo de mim existe um poço onde guardo a tua imagem. 

é tempo de ta devolver. 

é tempo de te reconheceres nela.

Al Berto

THIS LOVE WE SEEK IS NOT REAL

There will  be times when we

feel like we are meant to be

alone, like this love we seek

is not real and we created it

to make sense of our emptiness.

And because of that, sometimes

some of us become bitter with

the idea that love is only the

anticipation of finding someone

we will never live to meet.

So we live our lives looking for

something to fill us and give us

meaning. Only to discover that

in the end, love was never meant

to be received by one person

but rather all the people who

made us feel at home.

R.M. Drake

I will remember...

I will remember your small room, 

the feel of you, 

the light in the window, 

your records, your books, 

our morning coffee, 

our noons, our nights, 

our bodies spilled together, 

sleeping, 

the tiny flowing currents, 

immediate and forever.

Your leg, my leg, your arm, my arm, 

your smile and the warmth of you 

who made me laugh again.

Charles Bukowski

O sábio se entrega

O sábio se entrega 

para tudo que o momento traz. 

Ele sabe que irá morrer

e não possui mais nada a que se agarrar:

não há ilusões em sua mente.

nem resistência em seu corpo.

Ele não pensa sobre suas acções;

elas fluem do âmago do seu ser.

Ele não se prende a nada que conquistou na vida;

por isso ele está pronto para a morte,

como um homem está pronto para dormir.

Anónimo

WE ARE MOMENTS

We are magic.

we are moments.

we are dreams and

we are memories.

we are everything.

and in the depths

we swim deeper to

discover that we

are not born whole

so we cannot be

broken. we are born

searching, searching

for the other piece

that other person

to guide us home.


R.M. Drake

Ausência

Por muito tempo achei que a ausência é falta.

E lastimava, ignorante, a falta.

Hoje não a lastimo.

Não há falta na ausência.

A ausência é um estar em mim.

E sinto-a, branca, tão pegada, aconchegada nos meus braços,

que rio e danço e invento exclamações alegres,

porque a ausência, essa ausência assimilada,

ninguém a rouba mais de mim.

Carlos Drummond de Andrade

Para quê?!

Tudo é vaidade neste mundo vão…

Tudo é tristeza, tudo é pó, é nada!

E mal desponta em nós a madrugada,

Vem logo a noite encher o coração!

Até o amor nos mente, esta canção

Que o nosso peito ri à gargalhada,

Flor que é nascida e logo desfolhada,

Pétalas que se pisam pelo chão!…

Beijos de amor! Para quê?! … Tristes vaidades!

Sonhos que logo são realidades,

Que nos deixam a alma como morta!

Só neles acredita quem é louca!

Beijos de amor que vão de boca em boca,

Como pobres que vão de porta em porta!…

Florbela Espanca

Frémito do meu corpo

Frémito do meu corpo a procurar-te, 

Febre das minhas mãos na tua pele 

Que cheira a âmbar, a baunilha e a mel, 

Doido anseio dos meus braços a abraçar-te,

Olhos buscando os teus por toda a parte, 

Sede de beijos, amargor de fel,

Estonteante fome, áspera e cruel, 

Que nada existe que a mitigue e a farte!

E vejo-te tão longe! Sinto a tua alma 

Junto da minha, uma lagoa calma, 

A dizer-me, a cantar que me não amas...

E o meu coração que tu não sentes, 

Vai boiando ao acaso das correntes, 

Esquife negro sobre um mar de chamas...


Florbela Espanca

Nasceu-te um Filho

Nasceu-te um filho. Não conhecerás, 

jamais, a extrema solidão da vida. 

Se a não chegaste a conhecer, se a vida 

ta não mostrou - já não conhecerás 

a dor terrível de a saber escondida 

até no puro amor. E esquecerás, 

se alguma vez adivinhaste a paz 

traiçoeira de estar só, a pressentida, 

leve e distante imagem que ilumina 

uma paisagem mais distante ainda. 

Já nenhum astro te será fatal. 

E quando a Sorte julgue que domina, 

ou mesmo a Morte, se a alegria finda 

- ri-te de ambas, que um filho é imortal. 

Jorge de Sena

in, Visão Perpétua

Queixa e Imprecações Dum Condenado à Morte

Por existir me cegam,

Me estrangulam,

Me julgam,

Me condenam,

Me esfacelam.

Por me sonhar em vez de ser me insultam,

Por não dormir me culpam

E me dão o silêncio por carrasco

E a solidão por cela.

Por lhes falar, proíbem-me as palavras,

Por lhes doer, censuram-me o desejo

E marcam-me o destino a vergastadas

Pois não ousam morder o meu corpo de beijos.

Passo a passo os encontro no caminho

Que os Deuses e o sangue me traçaram.

E negando-me, bebem do meu vinho

E roubam um lugar na minha cama

E comem deste pão que as minhas mãos infames amassaram

Com angústia e com lama.

Passo a passo os encontro no caminho.

Mas eu sigo sozinho!

Dono dos ventos que me arremessaram,

Senhor dos tempos que me destruíram,

Herói dos homens que me derrubaram,

Macho das coisas que me possuíram.

Andando entre eles invento as passadas

Que hão-de em triunfo conduzir-me à morte

E as horas que sei que me estão contadas,

Deslumbram-me e correm, sem que isso me importe.

Sou eu que me chamo nas vozes que oiço,

Sou eu quem se ri nos dentes que ranjo,

Sou eu que me corto a mim mesmo no pescoço,

Sou eu que sou doido, sou eu que sou anjo.

Sou eu que passeio as correntes e as asas

Por sobre as cidades que vou destruindo,

Sou eu o incêndio que lhes devora as casas,

O ladrão que entra quando estão dormindo.

Sou eu quem de noite lhes perturba o sono,

Lhes frustra o amor, lhes aperta a garganta.

Sou eu que os enforco numa corda de sonho

Que apodrece e cai mal o sol se levanta.

Sou eu quem de dia lhes cicia o tédio,

O tédio que pensam, que bebem e comem,

O tédio de serem sem nenhum remédio

A perfeita imagem do que for um homem.

Sou eu que partindo aos poucos lhes deixo

Uma herança de pragas e animais nocivos.

Sou eu que morrendo lhes segredo o horror

De serem inúteis e ficarem vivos.

José Carlos Ary dos Santos

O Guardador de Rebanhos

Eu nunca guardei rebanhos,

Mas é como se os guardasse.

Minha alma é como um pastor,

Conhece o vento e o sol

E anda pela mão das Estações

A seguir e a olhar.

Toda a paz da Natureza sem gente

Vem sentar-se a meu lado.

Mas eu fico triste como um pôr de sol

Para a nossa imaginação,

Quando esfria no fundo da planície

E se sente a noite entrada

Como uma borboleta pela janela.

Mas a minha tristeza é sossego

Porque é natural e justa

E é o que deve estar na alma

Quando já pensa que existe

E as mãos colhem flores sem ela dar por isso.

Como um ruído de chocalhos

Para além da curva da estrada,

Os meus pensamentos são contentes.

Só tenho pena de saber que eles são contentes,

Porque, se o não soubesse,

Em vez de serem contentes e tristes,

Seriam alegres e contentes.

Pensar incomoda como andar à chuva

Quando o vento cresce e parece que chove mais.

Não tenho ambições nem desejos

Ser poeta não é uma ambição minha

É a minha maneira de estar sozinho.

E se desejo às vezes

Por imaginar, ser cordeirinho

(Ou ser o rebanho todo

Para andar espalhado por toda a encosta

A ser muita cousa feliz ao mesmo tempo),

É só porque sinto o que escrevo ao pôr do sol,

Ou quando uma nuvem passa a mão por cima da luz

E corre um silêncio pela erva fora.

Alberto Caeiro

Ambiciosa

Para aqueles fantasmas que passaram,

Vagabundos a quem jurei amar,

Nunca os meus braços lânguidos traçaram

O vôo dum gesto para os alcançar…

Se as minhas mãos em garra se cravaram

Sobre um amor em sangue a palpitar…

– Quantas panteras bárbaras mataram

Só pelo raro gosto de matar!

Minha alma é como a pedra funerária

Erguida na montanha solitária

Interrogando a vibração dos céus!

O amor dum homem? – Terra tão pisada!

Gota de chuva ao vento baloiçada…

Um homem? – Quando eu sonho o amor dum deus!…

Florbela Espanca

Presságio

O amor, quando se revela,

Não se sabe revelar.

Sabe bem olhar para ela,

Mas não lhe sabe falar.

Quem quer dizer o que sente

Não sabe o que há de dizer.

Fala: parece que mente…

Cala: parece esquecer…

Ah, mas se ela adivinhasse,

Se pudesse ouvir o olhar,

E se um olhar lhe bastasse

Para saber que a estão a amar!

Mas quem sente muito, cala;

Quem quer dizer quanto sente

Fica sem alma nem fala,

Fica só, inteiramente!

Mas se isto puder contar-lhe

O que não lhe ouso contar,

Já não terei que falar-lhe

Porque lhe estou a falar…

Fernando Pessoa

Eis-me

Tendo-me despido de todos os meus mantos

Tendo-me separado de adivinhos mágicos e deuses

Para ficar sozinha ante o silêncio

Ante o silêncio e o esplendor da tua face

Mas tu és de todos os ausentes o ausente

Nem o teu ombro me apoia nem a tua mão me toca

O meu coração desce as escadas do tempo em que não moras

E o teu encontro

São planícies e planícies de silêncio

Escura é a noite

Escura e transparente

Mas o teu rosto está para além do tempo opaco

E eu não habito os jardins do teu silêncio

Porque tu és de todos os ausentes o ausente.

Sophia de Mello Breyner Andresen

Canção de Mim Mesmo 28

É isto, então, um toque? Um estremecimento que me dá uma nova identidade,
Chamas e éter a correr pelas minhas veias,
Desleal pedaço de mim alcançando e entrando pela multidão para ajudá-la,
Minha carne e meu sangue a lançar raios para derrubar o que mal difere de mim mesmo,
De todos os lados lúbricos provocadores imobilizando os meus membros.
Puxando o úbere do meu coração para obter a seiva interna,
Comportando-se licenciosamente em relação a mim, não aceitando recusa,
Despojando-me do meu melhor a pretexto de uma causa,
Desabotoando as minhas roupas, abraçando-me pela cintura nua,
Enganando a minha confusão com a calma da luz solar e das pastagens,
Sem modéstia, afastando de mim os sentidos companheiros,
Eles os subornaram em troca do toque e foram pastar à beira de mim,
Nenhuma consideração, nenhuma atenção às minhas forças exauridas ou minha raiva,
Atraíram o resto do rebanho em torno de si para desfrutar deles por um momento,
Depois, todos se uniram em pé sobre um promontório a me afligir.

As sentinelas abandonam todas as outras partes de mim,
Deixaram-me desamparado diante de um saqueador escarlate,
Todos eles vêm ao promontório para testemunhar e se unir contra mim.

Sou entregue por traidores,
Falo abertamente, perdi as minhas graças, eu e ninguém além de mim sou o maior dos traidores,
Fui o primeiro a ir ao promontório, minhas próprias mãos me carregaram até lá.

Tu, toque canalha! O que estás a fazer? Minha respiração está apertada na garganta,
Abre as tuas comportas, és demais para mim.



Walt Whitman
in, Song of Myself

Prece

Senhor, a noite veio e a alma é vil. 

Tanta foi a tormenta e a vontade! 

Restam-nos hoje, no silêncio hostil, 

O mar universal e a saudade. 

Mas a chama, que a vida em nós criou, 

Se ainda há vida ainda não é finda. 

O frio morto em cinzas a ocultou: 

A mão do vento pode erguê-la ainda. 

Dá o sopro, a aragem — ou desgraça ou ânsia — 

Com que a chama do esforço se remoça, 

E outra vez conquistaremos a Distância — 

Do mar ou outra, mas que seja nossa! 

Fernando Pessoa

Mar Português

Ó mar salgado, quanto do teu sal 

São lágrimas de Portugal! 

Por te cruzarmos, quantas mães choraram, 

Quantos filhos em vão rezaram! 

Quantas noivas ficaram por casar 

Para que fosses nosso, ó mar! 

Valeu a pena? Tudo vale a pena 

Se a alma não é pequena. 

Quem quer passar além do Bojador 

Tem que passar além da dor. 

Deus ao mar o perigo e o abismo deu, 

Mas nele é que espelhou o céu. 

Fernando Pessoa

O mostrengo

O mostrengo que está no fim do mar 

Na noite de breu ergueu-se a voar; 

À roda da nau voou três vezes, 

Voou três vezes a chiar, 

E disse, “Quem é que ousou entrar 

Nas minhas cavernas que não desvendo, 

Meus tectos negros do fim do mundo?” 

E o homem do leme disse, tremendo: 

«El-Rei D. João Segundo!» 

“De quem são as velas onde me roço? 

De quem as quilhas que vejo e ouço?” 

Disse o mostrengo, e rodou três vezes, 

Três vezes rodou imundo e grosso. 

«Quem vem poder o que só eu posso, 

Que moro onde nunca ninguém me visse 

E escorro os medos do mar sem fundo?» 

E o homem do leme tremeu, e disse: 

«El-Rei D. João Segundo!» 

Três vezes do leme as mãos ergueu, 

Três vezes ao leme as reprendeu, 

E disse no fim de tremer três vezes: 

«Aqui ao leme sou mais do que eu: 

Sou um povo que quer o mar que é teu; 

E mais que o mostrengo, que me a alma teme 

E roda nas trevas do fim do mundo, 

Manda a vontade, que me ata ao leme, 

De El-Rei D. João Segundo!» 

Fernando Pessoa

O Infante

Deus quer, o homem sonha, a obra nasce. 

Deus quis que a terra fosse toda uma, 

Que o mar unisse, já não separasse. 

Sagrou-te, e foste desvendando a espuma, 

E a orla branca foi de ilha em continente, 

Clareou, correndo, até ao fim do mundo, 

E viu-se a terra inteira, de repente, 

Surgir, redonda, do azul profundo. 

Quem te sagrou criou-te português. 

Do mar e nós em ti nos deu sinal. 

Cumpriu-se o Mar, e o Império se desfez. 

Senhor, falta cumprir-se Portugal! 

Fernando Pessoa

SO GOODNIGHT

                                           

Não posso dizer que tenha aprendido grande coisa

nos últimos, digamos, duzentos anos.

Há muitas perguntas que vão perdendo altura

à medida que as penas tombam e também

as garras já não prendem como soíam.

Depois de ter visto de que palha são enchidos

os príncipes felizes, já não saio de casa

sem levar comigo uma carteira de fósforos.

Agora tenho mais tempo morto, só de cinco

em cinco anos compro uma pilha nova

para o relógio. Em vez de cortar os pulsos

cortei a linha do telefone. Já não acordo de noite

para lhe perguntar por que não tocas.

E o que mais me custa, no fim de contas,

é dar razão a Confúcio quando afirma:

quanto mais te ergues para Deus mais ele

de ti se afasta, deixando-te sozinho

a arrumar a casa. Mas estes chineses,

na filosofia moral como no ténis de mesa,

acabam sempre por levar a taça,

e por esta altura da minha queda já concedo

que seja o silêncio a condição natural

para uma ave sem nome que Setembro chamou

e que há duzentos anos não aprende nada.

José Miguel Silva e Manuel de Freitas

in, "Walkmen"

À peine défigurée

Adeus tristeza

Bom dia tristeza

Estás inscrita nas linhas do tecto

Estás inscrita nos olhos que amo

Não chegas a ser a miséria

Pois os lábios mais pobres te denunciam

Por um sorriso

Bom dia tristeza

Amor dos corpos amáveis

Potência do amor

Cuja amabilidade surge

Como um monstro sem corpo

Cabeça desapontada

tristeza belo rosto

Paul Eluard
in, La vie immédiate

Congresso Internacional do Medo

Provisoriamente não cantaremos o amor,

que se refugiou mais abaixo dos subterrâneos.

Cantaremos o medo, que esteriliza os abraços,

não cantaremos o ódio, porque este não existe,

existe apenas o medo, nosso pai e nosso companheiro,

o medo grande dos sertões, dos mares, dos desertos,

o medo dos soldados, o medo das mães, o medo das igrejas,

cantaremos o medo dos ditadores, o medo dos democratas,

cantaremos o medo da morte e o medo de depois da morte.

Depois morreremos de medo

e sobre nossos túmulos nascerão flores amarelas e medrosas.



Carlos Drummond de Andrade

In Memoriam

Que a terra lhe seja pesada.

Que lhe apodreça o corpo e os olhos fiquem vivos,

Se lhe soltem os dentes e a fome fique intacta

E a alma, se a tiver, que lha fustigue o vento

E arrase com ela a memória gravada

Na lembrança demente dos que o choram.

Que a mulher que foi dele oiça o vento na noite,

Cheio de ossos e uivos

E garfos aguçados

E que reparta o medo com o primeiro intruso

E o vento se insinue pelas portas fechadas

E rasteje no quarto

E suba pela cama

E lhe entre no olhar como estiletes de aço

Lhe penetre os ouvidos como agulhas de som,

Lhe emaranhe os cabelos como um nó de soluços,

Lhe desfigure o rosto como um ácido em chama.

Que a mulher que foi dele oiça o vento na noite,

Que a mulher que foi dele oiça o vento na cama!

Que o nome que era o seu o persigam os ecos,

O gritem no deserto as gargantas com sede,

O murmurem no escuro os mendigos com frio,

O clamem na cidade as crianças com fome,

O soluce o amante de súbito impotente,

O maldigam no exílio as almas sem descanso

Que o nome que era o seu seja a bandeira negra,

A pálpebra doente,

O vómito de sangue..

Que o gesto que era o seu o imitem as mães

Que se torcem de dor quando abortam nas trevas,

O desenhem a lume os braços amputados,

O perpetue o esgar dos jovens mutilados,

O dance o condenado que morre na fogueira.

Que o gesto que era o seu seja o punhal do louco

A arma do ladrão

A marca do vencido.

Que o sangue que era o seu seja o rictus da tara,

A máscara de sal,

A vingança do pobre.

E que o Exterminador, no seu trono de enxofre,

O faça tilintar os guizos da tortura

Até que o mundo o esqueça

E mais ninguém o chore.

José Carlos Ary dos Santos

in, A Liturgia do Sangue 

É Isto o Amor

Em quem pensar, agora, senão em ti? Tu, que 

me esvaziaste de coisas incertas, e trouxeste a 

manhã da minha noite. É verdade que te podia 

dizer: «Como é mais fácil deixar que as coisas 

não mudem, sermos o que sempre fomos, mudarmos 

apenas dentro de nós próprios?» Mas ensinaste-me 

a sermos dois; e a ser contigo aquilo que sou, 

até sermos um apenas no amor que nos une, 

contra a solidão que nos divide. Mas é isto o amor: 

ver-te mesmo quando te não vejo, ouvir a tua 

voz que abre as fontes de todos os rios, mesmo 

esse que mal corria quando por ele passámos, 

subindo a margem em que descobri o sentido 

de irmos contra o tempo, para ganhar o tempo 

que o tempo nos rouba. Como gosto, meu amor, 

de chegar antes de ti para te ver chegar: com 

a surpresa dos teus cabelos, e o teu rosto de água 

fresca que eu bebo, com esta sede que não passa. Tu: 

a primavera luminosa da minha expectativa, 

a mais certa certeza de que gosto de ti, como 

gostas de mim, até ao fim do mundo que me deste. 

Nuno Júdice
in, "Pedro, Lembrando Inês"