SEMPRE

 

Do teu passado

não tenho ciúmes.

Vem com um homem

às costas,

vem com cem homens nos cabelos,

vem com mil homens entre o peito e os pés,

vem como um rio

cheio de afogados

que encontra o mar furioso,

a espuma eterna, o tempo!

Trá-los a todos

ao lugar onde te espero:

estaremos sempre sós,

estaremos sempre, tu e eu,

sozinhos sobre a terra

para começar a vida!

Pablo Neruda

E adias esta urgência?

 

Porque 

não vens agora, que te quero 

E adias esta urgência? 

Prometes-me o futuro e eu desespero 

O futuro é o disfarce da impotência. 

Hoje, aqui, já, neste momento, 

Ou nunca mais. 

A sombra do alento é o desalento 

O desejo o limite dos mortais.

Miguel Torga

Natal

 

Tu que dormes a noite na calçada de relento

Numa cama de chuva com lençóis feitos de vento

Tu que tens o Natal da solidão, do sofrimento

És meu irmão amigo

És meu irmão

E tu que dormes só no pesadelo do ciúme

Numa cama de raiva com lençóis feitros de lume

E sofres o Natal da solidão sem um queixume

És meu irmão amigo

És meu irmão

Natal é em Dezembro

Mas em Maio pode ser

Natal é em Setembro

É quando um homem quiser

Natal é quando nasce uma vida a amanhecer

Natal é sempre o fruto que há no ventre da Mulher

Tu que inventas ternura e brinquedos para dar

Tu que inventas bonecas e comboios de luar

E mentes ao teu filho por não os poderes comprar

És meu irmão amigo

És meu irmão

E tu que vês na montra a tua fome que eu não sei

Fatias de tristeza em cada alegre bolo-rei

Pões um sabor amargo em cada doce que eu comprei

És meu irmão amigo

És meu irmão

Natal é em Dezembro

Mas em Maio pode ser

Natal é em Setembro

É quando um homem quiser

Natal é quando nasce uma vida a amanhecer

Natal é sempre o fruto que há no ventre da Mulher!

Ary dos Santos

O Tempo que Foge

 

Contei meus anos e descobri que terei menos tempo para viver daqui

para a frente do que já vivi até agora.

Tenho muito mais passado do que futuro.

Sinto-me como aquele menino que recebeu uma bacia de cerejas..

As primeiras, ele chupou displicente, mas percebendo que faltam

poucas, rói o caroço.

Já não tenho tempo para lidar com mediocridades.

Não quero estar em reuniões onde desfilam egos inflamados.

Inquieto-me com invejosos tentando destruir quem eles admiram,

cobiçando seus lugares, talentos e sorte.

Já não tenho tempo para conversas intermináveis, para discutir

assuntos inúteis sobre vidas alheias que nem fazem parte da minha.

Já não tenho tempo para administrar melindres de pessoas, que apesar

da idade cronológica, são imaturos.

Detesto fazer acareação de desafectos que brigaram pelo majestoso cargo

de secretário geral do coral.

‘As pessoas não debatem conteúdos, apenas os rótulos’.

Meu tempo tornou-se escasso para debater rótulos, quero a essência,

minha alma tem pressa…

Sem muitas cerejas na bacia, quero viver ao lado de gente humana,

muito humana; que sabe rir de seus tropeços, não se encanta com

triunfos, não se considera eleita antes da hora, não foge de sua

mortalidade,

Caminhar perto de coisas e pessoas de verdade,

O essencial faz a vida valer a pena.

E para mim, basta o essencial!

Ricardo Gondim

in, “Creio, mas tenho Dúvidas”

Amo-te Sem Saber Como

 

Não te amo como se fosses rosa de sal, topázio 

ou seta de cravos que propagam o fogo: 

amo-te como se amam certas coisas obscuras, 

secretamente, entre a sombra e a alma. 

Amo-te como a planta que não floriu e tem 

dentro de si, escondida, a luz das flores, 

e, graças ao teu amor, vive obscuro em meu corpo 

o denso aroma que subiu da terra. 

Amo-te sem saber como, nem quando, nem onde, 

amo-te directamente sem problemas nem orgulho: 

amo-te assim porque não sei amar de outra maneira, 

a não ser deste modo em que nem eu sou nem tu és, 

tão perto que a tua mão no meu peito é minha, 

tão perto que os teus olhos se fecham com meu sono. 

Pablo Neruda

in "Cem Sonetos de Amor"

Contrariedades

 

Eu hoje estou cruel, frenético, exigente; 

Nem posso tolerar os livros mais bizarros. 

Incrível! Já fumei três maços de cigarros 

Consecutivamente. 

Dói-me a cabeça. Abafo uns desesperos mudos: 

Tanta depravação nos usos, nos costumes! 

Amo, insensatamente, os ácidos, os gumes 

E os ângulos agudos. 

Sentei-me à secretária. Ali defronte mora 

Uma infeliz, sem peito, os dois pulmões doentes; 

Sofre de faltas de ar, morreram-lhe os parentes 

E engoma para fora. 

Pobre esqueleto branco entre as nevadas roupas! 

Tão lívida! O doutor deixou-a. Mortifica. 

Lidando sempre! E deve a conta na botica! 

Mal ganha para sopas... 

O obstáculo estimula, torna-nos perversos; 

Agora sinto-me eu cheio de raivas frias, 

Por causa dum jornal me rejeitar, há dias, 

Um folhetim de versos. 

Que mau humor! Rasguei uma epopéia morta 

No fundo da gaveta. O que produz o estudo? 

Mais duma redação, das que elogiam tudo, 

Me tem fechado a porta. 

A crítica segundo o método de Taine 

Ignoram-na. Juntei numa fogueira imensa 

Muitíssimos papéis inéditos. A imprensa 

Vale um desdém solene. 

Com raras exceções merece-me o epigrama. 

Deu meia-noite; e em paz pela calçada abaixo, 

Soluça um sol-e-dó. Chuvisca. O populacho 

Diverte-se na lama. 

Eu nunca dediquei poemas às fortunas, 

Mas sim, por deferência, a amigos ou a artistas. 

Independente! Só por isso os jornalistas 

Me negam as colunas. 

Receiam que o assinante ingênuo os abandone, 

Se forem publicar tais coisas, tais autores. 

Arte? Não lhes convêm, visto que os seus leitores 

Deliram por Zaccone. 

Um prosador qualquer desfruta fama honrosa, 

Obtém dinheiro, arranja a sua coterie; 

E a mim, não há questão que mais me contrarie 

Do que escrever em prosa. 

A adulação repugna aos sentimentos finos; 

Eu raramente falo aos nossos literatos, 

E apuro-me em lançar originais e exatos, 

Os meus alexandrinos... 

E a tísica? Fechada, e com o ferro aceso! 

Ignora que a asfixia a combustão das brasas, 

Não foge do estendal que lhe umedece as casas, 

E fina-se ao desprezo! 

Mantém-se a chá e pão! Antes entrar na cova. 

Esvai-se; e todavia, à tarde, fracamente, 

Oiço-a cantarolar uma canção plangente 

Duma opereta nova! 

Perfeitamente. Vou findar sem azedume. 

Quem sabe se depois, eu rico e noutros climas, 

Conseguirei reler essas antigas rimas, 

Impressas em volume? 

Nas letras eu conheço um campo de manobras; 

Emprega-se a réclame, a intriga, o anúncio, a blague, 

E esta poesia pede um editor que pague 

Todas as minhas obras 

E estou melhor; passou-me a cólera. E a vizinha? 

A pobre engomadeira ir-se-á deitar sem ceia? 

Vejo-lhe luz no quarto. Inda trabalha. É feia... 

Que mundo! Coitadinha! 

Cesário Verde

in "O Livro de Cesário Verde"

Impossível

 

Nós podemos viver alegremente, 

Sem que venham com fórmulas legais, 

Unir as nossas mãos, eternamente, 

As mãos sacerdotais. 

Eu posso ver os ombros teus desnudos, 

Palpá-los, contemplar-lhes a brancura, 

E até beijar teus olhos tão ramudos, 

Cor de azeitona escura. 

Eu posso, se quiser, cheio de manha, 

Sondar, quando vestida, pra dar fé, 

A tua camisinha de bretanha, 

Ornada de crochet. 

Posso sentir-te em fogo, escandescida, 

De faces cor-de-rosa e vermelhão, 

Junto a mim, com langor, entredormida, 

Nas noites de verão. 

Eu posso, com valor que nada teme, 

Contigo preparar lautos festins, 

E ajudar-te a fazer o leite-creme, 

E os mélicos pudins. 

Eu tudo posso dar-te, tudo, tudo, 

Dar-te a vida, o calor, dar-te cognac, 

Hinos de amor, vestidos de veludo, 

E botas de duraque 

E até posso com ar de rei, que o sou! 

Dar-te cautelas brancas, minha rola, 

Da grande loteria que passou, 

Da boa, da espanhola, 

Já vês, pois, que podemos viver juntos, 

Nos mesmos aposentos confortáveis, 

Comer dos mesmos bolos e presuntos, 

E rir dos miseráveis. 

Nós podemos, nós dois, por nossa sina, 

Quando o Sol é mais rúbido e escarlate, 

Beber na mesma chávena da China, 

O nosso chocolate. 

E podemos até, noites amadas! 

Dormir juntos dum modo galhofeiro, 

Com as nossas cabeças repousadas, 

No mesmo travesseiro. 

Posso ser teu amigo até à morte, 

Sumamente amigo! Mas por lei, 

Ligar a minha sorte à tua sorte, 

Eu nunca poderei! 

Eu posso amar-te como o Dante amou, 

Seguir-te sempre como a luz ao raio, 

Mas ir, contigo, à igreja, isso não vou, 

Lá essa é que eu não caio! 

Cesário Verde 

in "O Livro de Cesário Verde" 

Eu e Ela

 

Cobertos de folhagem, na verdura, 

O teu braço ao redor do meu pescoço, 

O teu fato sem ter um só destroço, 

O meu braço apertando-te a cintura; 

Num mimoso jardim, ó pomba mansa, 

Sobre um banco de mármore assentados. 

Na sombra dos arbustos, que abraçados, 

Beijarão meigamente a tua trança. 

Nós havemos de estar ambos unidos, 

Sem gozos sensuais, sem más idéias, 

Esquecendo para sempre as nossas ceias, 

E a loucura dos vinhos atrevidos. 

Nós teremos então sobre os joelhos 

Um livro que nos diga muitas cousas 

Dos mistérios que estão para além das lousas, 

Onde havemos de entrar antes de velhos. 

Outras vezes buscando distração, 

Leremos bons romances galhofeiros, 

Gozaremos assim dias inteiro, 

Formando unicamente um coração. 

Beatos ou apagãos, via à paxá, 

Nós leremos, aceita este meu voto, 

O Flos-Sanctorum místico e devoto 

E o laxo Cavaleiro de Faublas... 

Cesário Verde

in "O Livro de Cesário Verde" 

Que Me Venha Esse Homem

 

Que me venha esse homem

depois de alguma chuva

que me prenda de tarde

em sua teia de veludo

que me fira com os olhos

e me penetre em tudo.

Que me venha esse homem

de músculos exatos

com um desejo agreste

com um cheiro de mato

que me prenda de noite

em sua rede de braços

que me perca em seus fios

de algas e sargaços.

Que me venha com força

com gosto de desbravar

que me faça de mata

pra percorrer devagar

que me faça de rio

pra se deixar naufragar.

Que me salve esse homem

com sua febre de fogo

que me prenda no espaço

de seu passo mais louco

Que me venha esse homem

Que me arranque do sono

Que me machuque um pouco.

Bruna Lombardi

Caí no silêncio há vários dias

 

Quero falar-te das horas incandescentes 

que antecedem a noite e não sei como fazê-lo. 

Às vezes penso que vou encontrar-te na rua mais 

improvável, que nos sentamos diante do rio 

e ficamos a trocar pedaços de coisas 

subitamente importantes: a tua solidão, por exemplo. 

Mas depois, virando a esquina, todas as esquinas 

de todos os dias, esperam-me apenas as aves que 

ninguém sabe de onde partiram.

| Vasco Gato |

O Tempo Passa? Não Passa

 

O tempo passa? Não passa 

no abismo do coração. 

Lá dentro, perdura a graça 

do amor, florindo em canção. 

O tempo nos aproxima 

cada vez mais, nos reduz 

a um só verso e uma rima 

de mãos e olhos, na luz. 

Não há tempo consumido 

nem tempo a economizar. 

O tempo é todo vestido 

de amor e tempo de amar. 

O meu tempo e o teu, amada, 

transcendem qualquer medida. 

Além do amor, não há nada, 

amar é o sumo da vida. 

São mitos de calendário 

tanto o ontem como o agora, 

e o teu aniversário 

é um nascer toda a hora. 

E nosso amor, que brotou 

do tempo, não tem idade, 

pois só quem ama 

escutou o apelo da eternidade. 

Carlos Drummond de Andrade

in, "Amar se Aprende Amando"

Céu de Amianto

 

porque nos tornaram assim estreitos

assim impossíveis de asas

assim cautelosos de falas

acanhados, espreitados

fizeram de nós uma ameaça

assaltaram nossa alma, revistaram

nossas gavetas, deixaram

marcas na nossa intimidade

mexeram coisas sutis em nosso passado

nos transformaram em bichos acuados

servis, obedientes.

Não sei resolver o mundo, eu mal resolvo

meu próprio coração

e tudo me consome.

Mas sei que há uma luta. Não existe assombração.

Nesse mundo desincerto

tudo é o homem.

BRUNA LOMBARDI

in, O Perigo do Dragão

Amar!

 

Eu quero amar, amar perdidamente!

Amar só por amar: aqui… além…

Mais Este e Aquele, o Outro e toda a gente…

Amar!  Amar!  E não amar ninguém!

Recordar?  Esquecer?  Indiferente!…

Prender ou desprender?  É mal?  É bem?

Quem disser que se pode amar alguém

Durante a vida inteira é porque mente!

Há uma primavera em cada vida:

É preciso cantá-la assim florida,

Pois se Deus nos deu voz, foi para cantar!

E se um dia hei-de ser pó, cinza e nada

Que seja a minha noite uma alvorada,

Que me saiba perder… para me encontrar…

Florbela Espanca

IDENTITY

 

This is how I am,

no time for guilt,

playing with fate and quick to bore.

Promises that implode betrayed with neglect.

It’s useless to change me.

Certainty is a stranger to me

because of the panic love causes,

because of imagination,

because I’m only

fit

for laziness.

My time is arranged in the last minute

or in premature withdrawals ,

in a sun that does not suffice

and in night that never ends,

in impetuous leaps between thirst and its slaking.

This how I am—

silence to reassemble my parts ,

a slow terror to shatter me,

silence and terror to heal me from a wicked memory

No hope that light will guide me.

I own nothing except my errors.

JOUMANA HADDAD