I see you in broad day light, an impossible moon,

and in my night a sun, unreachable.

So I refuse to love you .

In my mirror I see you, the silhouette of a tattered sadness

that my eyes hold captive.

And on my scattered papers I see you,

the traces of tears I have yet to shed.

And I refuse to love you.

I see you as a prohibited dream,

that combs my innocent hair into sinful braids,

and when I awaken,

your luminous kisses drip

on my pillow

one star after another

to put out my shyness.

And I refuse to love you.

Because I love you

I refuse to love you.

Because my thirst for you is fire

and because my heart does not deserve

the fate of a crazed moth.

Because I love, my sir,

and because you love me,

let your pride refuse my ashes

| Joumana Haddad |

Diz o Meu Nome

 

Diz o meu nome

pronuncia-o

como se as sílabas te queimassem

[os lábios

sopra-o com a suavidade

de uma confidência

para que o escuro apeteça

para que se desatem os teus cabelos

para que aconteça

Porque eu cresço para ti

sou eu dentro de ti

que bebe a última gota

e te conduzo a um lugar

sem tempo nem contorno

Porque apenas para os teus olhos

sou gesto e cor

e dentro de ti

me recolho ferido

exausto dos combates

em que a mim próprio me venci

Porque a minha mão infatigável

procura o interior e o avesso

da aparência

porque o tempo em que vivo

morre de ser ontem

e é urgente inventar

outra maneira de navegar

outro rumo outro pulsar

para dar esperança aos portos

que aguardam pensativos

No húmido centro da noite

diz o meu nome

como se eu te fosse estranho

como se fosse intruso

para que eu mesmo me desconheça

e me sobressalte

quando suavemente

pronunciares o meu nome

Mia Couto

in, Raiz de Orvalho

Desejo

 

Desejo primeiro que você ame,

E que amando, também seja amado.

E que se não for, seja breve em esquecer.

E que esquecendo, não guarde mágoa.

Desejo, pois, que não seja assim,

Mas se for, saiba ser sem desesperar.

Desejo também que tenha amigos,

Que mesmo maus e inconseqüentes,

Sejam corajosos e fiéis,

E que pelo menos num deles

Você possa confiar sem duvidar.

E porque a vida é assim,

Desejo ainda que você tenha inimigos.

Nem muitos, nem poucos,

Mas na medida exata para que, algumas vezes,

Você se interpele a respeito

De suas próprias certezas.

E que entre eles, haja pelo menos um que seja justo,

Para que você não se sinta demasiado seguro.

Desejo depois que você seja útil,

Mas não insubstituível.

E que nos maus momentos,

Quando não restar mais nada,

Essa utilidade seja suficiente para manter você de pé.

Desejo ainda que você seja tolerante,

Não com os que erram pouco, porque isso é fácil,

Mas com os que erram muito e irremediavelmente,

E que fazendo bom uso dessa tolerância,

Você sirva de exemplo aos outros.

Desejo que você, sendo jovem,

Não amadureça depressa demais,

E que sendo maduro, não insista em rejuvenescer

E que sendo velho, não se dedique ao desespero.

Porque cada idade tem o seu prazer e a sua dor e

É preciso deixar que eles escorram por entre nós.

Desejo por sinal que você seja triste,

Não o ano todo, mas apenas um dia.

Mas que nesse dia descubra

Que o riso diário é bom,

O riso habitual é insosso e o riso constante é insano.

Desejo que você descubra ,

Com o máximo de urgência,

Acima e a respeito de tudo, que existem oprimidos,

Injustiçados e infelizes, e que estão à sua volta.

Desejo, outrossim, que você tenha dinheiro,

Porque é preciso ser prático.

E que pelo menos uma vez por ano

Coloque um pouco dele

Na sua frente e diga “Isso é meu”,

Só para que fique bem claro quem é o dono de quem.

Desejo também que nenhum de seus afetos morra,

Por ele e por você,

Mas que se morrer, você possa chorar

Sem se lamentar e sofrer sem se culpar.

Desejo por fim que você sendo homem,

Tenha uma boa mulher,

E que sendo mulher,

Tenha um bom homem

E que se amem hoje, amanhã e nos dias seguintes,

E quando estiverem exaustos e sorridentes,

Ainda haja amor para recomeçar.

E se tudo isso acontecer,

Não tenho mais nada a te desejar.

| Vítor Hugo |

Lembrança

 

Não me leves a lembrança.

Deixa-me só no meu peito,

frágil cerejeira branca

no martírio de janeiro.

Só me separa dos mortos 

um muro de pesadelos.

Dou mágoas de lírio fresco 

a um coração de gesso.

Meus olhos, como dois cães,

a noite toda no horto.

A noite inteira, correndo

por uns frutos de veneno.

Algumas vezes o vento

é uma tulipa de medo,

é uma tulipa doente,

a madrugada de inverno.

Um muro de pesadelos

me separa dos defuntos.

A relva cobre em silêncio

teu corpo, vale cinzento.

No arco do nosso encontro

a cicuta cresce agora.

Deixa-me a tua lembrança,

deixa-ma só no meu peito.

| Frederico García Lorca |

Lembrava-se dele...

 

Lembrava-se dele e, por amor, ainda que pensasse

em serpente, diria apenas arabesco; e esconderia

na saia a mordedura quente, a ferida, a marca

de todos os enganos, faria quase tudo

por amor: daria o sono e o sangue, a casa e a alegria,

e guardaria calados os fantasmas do medo, que são

os donos das maiores verdades. Já de outra vez mentira

e por amor haveria de sentar-se à mesa dele

e negar que o amava, porque amá-lo era um engano

ainda maior do que mentir-lhe. E, por amor, punha-se

a desenhar o tempo como uma linha tonta, sempre

a caira da folha, a prolongar o desencontro.

E fazia estrelas, ainda que pensasse em cruzes;

arabescos, ainda que só se lembrasse de serpentes.

Maria do Rosário Pedreira

Esperar que voltes é tão inútil

 

esperar que voltes é tão inútil como o

sorriso escancarado dos mortos na

necrologia do jornais

e no entanto de cada vez que

a noite se rasga em barulhos no elevador e

um telefone se debruça de um sexto andar

sinto que ainda ficou uma palavra minha

esquecida na tua boca

e que vais voltar

para

a 

devolver

Alice Vieira

Até Amanhã

 

Sei agora como nasceu a alegria, 

como nasce o vento entre barcos de papel, 

como nasce a água ou o amor 

quando a juventude não é uma lágrima.

É primeiro só um rumor de espuma 

à roda do corpo que desperta, 

sílaba espessa, beijo acumulado, 

amanhecer de pássaros no sangue.

É subitamente um grito, 

um grito apertado nos dentes, 

galope de cavalos num horizonte 

onde o mar é diurno e sem palavras.

Falei de tudo quanto amei. 

De coisas que te dou 

para que tu as ames comigo: 

a juventude, o vento e as areias.

Eugénio de Andrade

Amor

 

AMOR — POIS QUE É

PALAVRA ESSENCIAL

Amor — pois que é palavra essencial

comece esta canção e toda a envolva.

Amor guie o meu verso, e enquanto o guia,

reúna alma e desejo, membro e vulva.

Quem ousará dizer que ele é só alma?

Quem não sente no corpo a alma expandir-se

até desabrochar em puro grito

de orgasmo, num instante de infinito?

O corpo noutro corpo entrelaçado,

fundido, dissolvido, volta à origem

dos seres, que Platão viu contemplados:

é um, perfeito em dois; são dois em um.

Integração na cama ou já no cosmo?

Onde termina o quarto e chega aos astros?

Que força em nossos flancos nos transporta

a essa extrema região, etérea, eterna?

Ao delicioso toque do clitóris,

já tudo se transforma, num relâmpago.

Em pequenino ponto desse corpo,

a fonte, o fogo, o mel se concentraram.

Vai a penetração rompendo nuvens

e devassando sóis tão fulgurantes

que nunca a vista humana os suportara,

mas, varado de luz, o coito segue.

E prossegue e se espraia de tal sorte

que, além de nós, além da própria vida,

como ativa abstração que se faz carne,

a idéia de gozar está gozando.

E num sofrer de gozo entre palavras,

menos que isto, sons, arquejos, ais,

um só espasmo em nós atinge o clímax:

é quando o amor morre de amor, divino.

Quantas vezes morremos um no outro,

no úmido subterrâneo da vagina,

nessa morte mais suave do que o sono:

a pausa dos sentidos, satisfeita.

Então a paz se instaura. A paz dos deuses,

estendidos na cama, qual estátuas

vestidas de suor, agradecendo

o que a um deus acrescenta o amor terrestre.

Carlos Drummond de Andrade

in, O Amor Natural

O escuro dos dias

 

são poucos aqueles que me conhecem a cor.

há dias de escuro, há dias de branco, cinzento.

dias de cores alegres ou de cores esfumadas.

hoje estou num desses dias - escuro. sem olhos. sem saliva na boca.

sem quente da pele. apenas sombras sem contornos definidos.

dias em que nem tudo corre como queremos ou esperamos.

dias em que a serenidade se transformou num  

mar mais agitado, com bandeira amarela.

dias em que o vento despenteia e a areia 

dói, de encontro ao corpo.

mas, mesmo assim,

dias em que não deixarei de ir à praia.

Laura Avelar Ferreira

Alta Tensão

 

eu gosto dos venenos mais lentos

dos cafés mais amargos

das bebidas mais fortes

e tenho

apetites vorazes

uns rapazes

que vejo

passar

eu sonho

os delírios mais soltos

e os gestos mais loucos

que há

e sinto

uns desejos vulgares

navegar por uns mares

de lá

você pode me empurrar pro precipício

não me importo com isso

eu adoro voar.

BRUNA LOMBARDI

in, O Perigo do Dragão

De que me serviu ir correr mundo

 

De que me serviu ir correr mundo,

arrastar, de cidade em cidade, um amor

que pesava mais do que mil malas; mostrar

a mil homens o teu nome escrito em mil

alfabetos e uma estampa do teu rosto

que eu julgava feliz? De que me serviu

recusar esses mil homens, e os outros mil

que fizeram de tudo para eu parar, mil 

vezes me penteando as pregas do vestido

cansado de viagens, ou dizendo o seu nome

tão bonito em mil línguas que eu nunca

entenderia? Porque era apenas atrás de ti

que eu corri o mundo, era com a tua voz

nos meus ouvidos que eu arrastava o fardo

do amor de cidade em cidade, o teu nome

nos meus lábios de cidade em cidade, o teu

rosto nos meus olhos durante toda a viagem,

mas tu partias sempre na véspera de eu chegar.

Maria do Rosário Pedreira

Heroísmos

 

Eu temo muito o mar, o mar enorme, 

Solene, enraivecido, turbulento, 

Erguido em vagalhões, rugindo ao vento; 

O mar sublime, o mar que nunca dorme. 

Eu temo o largo mar, rebelde, informe, 

De vítimas famélico, sedento, 

E creio ouvir em cada seu lamento 

Os ruídos dum túmulo disforme. 

Contudo, num barquinho transparente, 

No seu dorso feroz vou blasonar, 

Tufada a vela e n'água quase assente, 

E ouvindo muito ao perto o seu bramar, 

Eu rindo, sem cuidados, simplesmente, 

Escarro, com desdém, no grande mar! 

Cesário Verde

in 'O Livro de Cesário Verde' 

Deslumbramentos

 

Milady, é perigoso contemplá-la, 

Quando passa aromática e normal, 

Com seu tipo tão nobre e tão de sala, 

Com seus gestos de neve e de metal. 

Sem que nisso a desgoste ou desenfade, 

Quantas vezes, seguindo-lhe as passadas, 

Eu vejo-a, com real solenidade, 

Ir impondo toilettes complicadas!... 

Em si tudo me atrai como um tesouro: 

O seu ar pensativo e senhoril, 

A sua voz que tem um timbre de ouro 

E o seu nevado e lúcido perfil! 

Ah! Como me estonteia e me fascina... 

E é, na graça distinta do seu porte, 

Como a Moda supérflua e feminina, 

E tão alta e serena como a Morte!... 

Eu ontem encontrei-a, quando vinha, 

Britânica, e fazendo-me assombrar; 

Grande dama fatal, sempre sozinha, 

E com firmeza e música no andar! 

O seu olhar possui, num jogo ardente, 

Um arcanjo e um demônio a iluminá-lo; 

Como um florete, fere agudamente, 

E afaga como o pêlo dum regalo! 

Pois bem. Conserve o gelo por esposo, 

E mostre, se eu beijar-lhe as brancas mãos, 

O modo diplomático e orgulhoso 

Que Ana de Áustria mostrava aos cortesãos. 

E enfim prossiga altiva como a Fama, 

Sem sorrisos, dramática, cortante; 

Que eu procuro fundir na minha chama 

Seu ermo coração, como um brilhante. 

Mas cuidado, milady, não se afoite, 

Que hão de acabar os bárbaros reais; 

E os povos humilhados, pela noite, 

Para a vingança aguçam os punhais. 

E um dia, ó flor do Luxo, nas estradas, 

Sob o cetim do Azul e as andorinhas, 

Eu hei-de ver errar, alucinadas, 

E arrastando farrapos - as rainhas! 

Cesário Verde

in "O Livro de Cesário Verde"

Toca-me onde me dói e verás

 

Toca-me onde me dói e verás

uma flor a abrir-se lentamente

sobre a pele, a maravilha nunca

adivinhada de um mistério. Esta

é a tua vez de o desvendares -

paixão é uma palavra demasiado

antiga no meu corpo, já não sei a

última vez, a única vez. Toca-me

por isso devagar, não me lembro

da primavera que fez nascer a

doença sobre a ferida, não sinto

o recorte da cicatriz que o tempo

pousou nela. Agora chama-me ao

teu peito com as mãos, tal como a

chuva chama pelos narcisos sem

cessar, ano após ano; diz o meu

nome com os dedos a serem rios

que latejam no coração adormecido

de uma aldeia. Não me adivinhes -

lá, onde me doer, vou recordar-me.

Maria do Rosário Pedreira

Não me basta ser

 

Não me basta ser:

eu quero o transbordar de tudo,

o desassombro

que toda margem desconhece.

Não me basta morar:

quero ser habitado

por quem ao destino desobedece.

Não me basta viver:

quero a vida como febre,

o amor como lume e água.

No final, saberás:

o que se ama não regressa.

O que se vive

não começa.

E o sonho

nunca tem pressa.

Mia Couto

Vaidosa

 

Dizem que tu és pura como um lírio 

E mais fria e insensível que o granito, 

E que eu que passo aí por favorito 

Vivo louco de dor e de martírio. 

Contam que tens um modo altivo e sério, 

Que és muito desdenhosa e presumida, 

E que o maior prazer da tua vida, 

Seria acompanhar-me ao cemitério. 

Chamam-te a bela imperatriz das fátuas, 

A déspota, a fatal, o figurino, 

E afirmam que és um molde alabastrino, 

E não tens coração, como as estátuas. 

E narram o cruel martirológio 

Dos que são teus, ó corpo sem defeito, 

E julgam que é monótono o teu peito 

Como o bater cadente dum relógio. 

Porém eu sei que tu, que como um ópio 

Me matas, me desvairas e adormeces, 

És tão loura e dourada como as messes 

E possuis muito amor... muito amor-próprio. 

Cesário Verde

in "O Livro de Cesário Verde"

Foi sempre tão incerto o caminho até ti

 

Foi sempre tão incerto o caminho até ti:

tantos meses de pedras e de espinhos, de

maus pressá-gios, de ramos que rasgavam a

carne como forquilhas, de vozes que me

diziam que não valia a pena continuar, que

o teu olhar era já uma mentira; e o meu

coração sempre tão surdo para tudo isso,

sempre a gritar outra coisa mais alto para

que as pernas não pudessem recordar as

suas feridas, para que os pés ignorassem

as penas da viagem e avançassem todos

os dias mais um pouco, esse pouco que

era tudo para te alcançar. Foi por isso que,

ao contrário de ti, não quis dormir nessa

noite: os teus beijos ainda estavam todos

na minha boca e o desenho das tuas mãos

na minha pele. Eu sabia que adormecer

era deixar de sentir, e não queria perder os

teus gestos no meu corpo um segundo que

fosse. Então sentei-me na cama a ver-te

dormir, e sorri como nunca sorrira antes

dessa noite, sorri tanto. Mas tu falaste de

repente do meio do teu sono, estendeste o

braço na minha direcção e chamaste baixinho.

Chamaste duas vezes. Ou três. E sempre tão

baixinho. Mas nenhuma foi pelo meu nome.

Maria do Rosário Pedreira