O Viúvo

 

Tem o tempo todo.

Perdeu-o, os dias de desejo, para o trabalho

e para outros assuntos,

e agora que o tem por inteiro caminha muito lento

e quando olha em redor procura olhos

que se lembrem dos seus antigos momentos de pressa.

Tem tempo. Caminha lentamente.

Antes a ambição fazia-o levantar-se,

agora, quase se podia jurar, ser o cachimbo que o mantém de pé,

agarrado ao ar como a nada.

Passa perto e olha para mim; acena a cabeça.

Servem-lhe os dias, pelo menos, para ser educado.

É velho. Atravessa, muito lento, o tempo e a terra,

e vai dizendo adeus às pessoas,

como se exercesse o privilégio de se despedir dos amigos

no seu próprio funeral.

Gonçalo M. Tavares

RETICÊNCIAS

 

Dariusz Klimczak

Arrumar a vida, pôr prateleiras na vontade e na acção.

Quero fazer isto agora, como sempre quis, com o mesmo resultado;

Mas que bom ter o propósito claro, firme só na clareza, 

de fazer qualquer coisa!

Vou fazer as malas para o Definitivo,

Organizar Álvaro de Campos,

E amanhã ficar na mesma coisa que antes de 

ontem — um antes de ontem que é sempre...

Sorrio do conhecimento antecipado da coisa-nenhuma que serei.

Sorrio ao menos; sempre é alguma coisa o sorrir...

Produtos românticos, nós todos...

E se não fôssemos produtos românticos, se calhar não seríamos nada.

Assim se faz a literatura...

Santos Deuses, assim até se faz a vida!

Os outros também são românticos,

Os outros também não realizam nada, e são ricos e pobres,

Os outros também levam a vida a olhar para as malas a arrumar,

Os outros também dormem ao lado dos papéis meio compostos,

Os outros também são eu.

Vendedeira da rua cantando o teu pregão como um hino inconsciente, 

Rodinha dentada na relojoaria da economia política,

Mãe, presente ou futura, de mortos no descascar dos Impérios,

A tua voz chega-me como uma chamada a parte nenhuma, 

como o silêncio da vida...

Olho dos papéis que estou pensando em arrumar para a janela 

por onde não vi a vendedeira que ouvi por ela,

E o meu sorriso, que ainda não acabara, inclui uma crítica metafísica.

Descri de todos os deuses diante de uma secretária por arrumar,

Fitei de frente todos os destinos pela distracção de ouvir apregoando,

E o meu cansaço é um barco velho que apodrece na praia deserta,

E com esta imagem de qualquer outro poeta fecho a secretária e o poema...

Como um deus, não arrumei nem uma coisa nem outra...

ÁLVARO DE CAMPOS

CONVIDA -ME SÓ PARA JANTAR

 

E não queiras depois fazer amor.

Convida-me só para jantar

num restaurante sossegado

numa mesa de canto

e fala devagar

e fala devagar

eu quero comer uma sopa quente

não quero comer mariscos

os mariscos atravancam-me o prato

e estou cansada para os afastar

fala assim devagar

devagar

não é preciso dizeres que sou bonita

mas não me fales de economia e de política

fala assim devagar

devagar

deita-me o vinho devagar

quando o meu copo estiver vazio.

Estou convalescente

sou convalescente

não é preciso que o percebas

mas por favor não faças força em mim.

Fala, estás-me a dar de jantar

estás-me a pôr recostada à almofada

estás-me a fazer sorrir ao longe

fala assim devagar

devagar

devagar

Ana Goês

Se eu pudesse

 

Se eu pudesse dar-te aquilo que não tenho

e que fora de mim jamais se encontra

Se eu pudesse dar-te aquilo com que sonhas

e o que só por mim poderá ter sonhado

Se eu pudesse dar-te o sopro que me foge

e que fora de mim jamais se encontra

Se eu pudesse dar-te aquilo que descubro

e descobrir-te o que de mim se esconde

Então serias aquele que existe

e o que só por mim poderá ter sonhado.

ANA HATHERLY 

in, A IDADE DA ESCRITA

Masturbação

 

Eis o centro do corpo

o nosso centro

onde os dedos escorregam devagar

e logo tornam onde nesse

centro

os dedos esfregam - correm

e voltam sem cessar

e então são os meus

já os teus dedos

e são meus dedos

já a tua boca

que vai sorvendo os lábios

dessa boca

que manipulo - conduzo

pensando em tua boca

Ardência funda

planta em movimento

que trepa e fende fundidas

já no tempo

calando o grito nos pulmões da tarde

E todo o corpo

é esse movimento

que trepa e fende fundidas

já no tempo

calando o grito nos pulmões da tarde

E todo o corpo

é esse movimento

em torno

em volta

no centro desses lábios

que a febre toma

engrossa

e vai cedendo a pouco e pouco

nos dedos e na palma

Maria Tereza Horta

Mostra-me o quanto te amei antes de te conhecer

 

o tempo, subitamente solto pelas ruas e pelos dias,

como a onda de uma tempestade a arrastar o mundo,

mostra-me o quanto te amei antes de te conhecer.

eram os teus olhos, labirintos de água, terra, fogo, ar,

que eu amava quando imaginava que amava. era a tua

a tua voz que dizia as palavras da vida. era o teu rosto.

era a tua pele. antes de te conhecer, existias nas árvores

e nos montes e nas nuvens que olhava ao fim da tarde.

muito longe de mim, dentro de mim, eras tu a claridade.

José Luís Peixoto

in, A Criança em Ruínas

MULHER

 

A mulher não é só casa

mulher-loiça, mulher-cama

ela é também mulher-asa,

mulher-força, mulher-chama

E é preciso dizer

dessa antiga condição

a mulher soube trazer

a cabeça e o coração

Trouxe a fábrica ao seu lar

e ordenado à cozinha

e impôs a trabalhar

a razão que sempre tinha

Trabalho não só de parto

mas também de construção

para um filho crescer farto

para um filho crescer são

A posse vai-se acabar

no tempo da liberdade

o que importa é saber estar

juntos em pé de igualdade

Desde que as coisas se tornem

naquilo que a gente quer

é igual dizer meu homem

ou dizer minha mulher

ARY DOS SANTOS

Livre mas triste

 

Sinto-me livre mas triste. 

Vou livre para onde vou, 

Mas onde vou nada existe.

Creio contudo que a vida 

Devidamente entendida ...

É toda assim, toda assim. 

Por isso passo por mim 

Como por coisa esquecida.

| Fernando Pessoa |

Depois das tempestades

 

Mitch  Dobrowner

depois das tempestades

tudo é belo, sobretudo

as coisas quietas:

o caderno, o sítio da roupa

a cortina, a rua e as portas brancas

o café, os jornais e o quiosque

a fala das mulheres na praça

é diferente das outras tardes:

hoje não falam dos outros

não fedem ao lixo da boca

talvez tenha enganado a peste

mais uma vez

João Ricardo Lopes 

in, Além do dia hoje 

Adeus

 

Já gastámos as palavras pela rua, meu amor, 

e o que nos ficou não chega 

para afastar o frio de quatro paredes. 

Gastámos tudo menos o silêncio. 

Gastámos os olhos com o sal das lágrimas, 

gastámos as mãos à força de as apertarmos, 

gastámos o relógio e as pedras das esquinas 

em esperas inúteis. 

Meto as mãos nas algibeiras e não encontro nada. 

Antigamente tínhamos tanto para dar um ao outro; 

era como se todas as coisas fossem minhas: 

quanto mais te dava mais tinha para te dar. 

Às vezes tu dizias: os teus olhos são peixes verdes. 

E eu acreditava. 

Acreditava, 

porque ao teu lado 

todas as coisas eram possíveis. 

Mas isso era no tempo dos segredos, 

era no tempo em que o teu corpo era um aquário, 

era no tempo em que os meus olhos 

eram realmente peixes verdes. 

Hoje são apenas os meus olhos. 

É pouco, mas é verdade, 

uns olhos como todos os outros. 

Já gastámos as palavras. 

Quando agora digo: meu amor, 

já se não passa absolutamente nada. 

E no entanto, antes das palavras gastas, 

tenho a certeza 

que todas as coisas estremeciam 

só de murmurar o teu nome 

no silêncio do meu coração. 

Não temos já nada para dar. 

Dentro de ti 

não há nada que me peça água. 

O passado é inútil como um trapo. 

E já te disse: as palavras estão gastas. 

Adeus. 

Eugénio de Andrade 

in, “Poesia e Prosa”

Murmúrios do mar

 

"Paga-me um café e conto-te 

a minha vida"

o inverno avançava

nessa tarde em que te ouvi

assaltado por dores

o céu quebrava-se aos disparos

e uma criança muito assustada

que corria

o vento batia-lhe no rosto com violência

a infância inteira

disso me lembro

outra noite cortaste o sono da casa

com frio e medo

apagavas cigarros nas palmas das mãos

e os que te viam choravam

mas tu, não, nunca choraste

por amores que se perdem

os naufrágios são belos

sentimo-nos tão vivos entre as ilhas, acreditas?

E temos saudades desse mar

Que derruba primeiro no nosso corpo

Tudo o que seremos depois

"pago-te um café se me contares

o teu amor"

José Tolentino Mendonça

in, Baldios

PRESÍDIO

Nem todo o corpo é carne... Não, nem todo 

Que dizer do pescoço, às vezes mármore, 

às vezes linho, lago, tronco de árvore, 

nuvem, ou ave, ao tacto sempre pouco...?

E o ventre, inconsistente como o lodo?... 

E o morno gradeamento dos teus braços? 

Não, meu amor... Nem todo o corpo é carne: 

é também água, terra, vento, fogo...

É sobretudo sombra à despedida; 

onda de pedra em cada reencontro; 

no parque da memória o fugidio

vulto da Primavera em pleno Outono... 

Nem só de carne é feito este presídio, 

pois no teu corpo existe o mundo todo!

DAVID MOURÃO-FERREIRA 

in, OBRA POÉTICA

COMPLETAS

 

A meu favor tenho o teu olhar

testemunhando por mim

perante juízes terríveis:

a morte, os amigos, os inimigos.

E aqueles que me assaltam

à noite na solidão do quarto

refugiam-se em fundos sítios dentro de mim

quando de manhã o teu olhar ilumina o quarto.

Protege-me com ele, com o teu olhar,

dos demónios da noite e das aflições do dia,

fala em voz alta, não deixes que adormeça,

afasta de mim o pecado da infelicidade.

MANUEL ANTÓNIO PINA 

in, "ALGO PARECIDO COM ISTO, DA MESMA SUBSTÂNCIA"

Gaia

 

Kirsty Mitchell

Você sabe como eu sou desocupada

que me encerro neste quarto e me permito

todas as divagações, as fantasias

obsessões, perseguições, todos os dias

você sabe que eu me viro de inventos

que eu me reparto e dou crias

que eu mal me resolvo e me aquento

carrego pedras no bolso

e enfrento ventanias.

Você sabe como eu sou desorientada

raciocínio pelo instinto e cometo

fugas de túnel de ladra de galeria

uso malhas e madres manhas e lanhas

e percorro superfícies

em que você escorregaria

mas você sabe como eu sou de subsolos

de subterfúgios, de subversos subliminares

como eu sou de submundos

subterrâneos, de sub-reptícias folias

meio de circo, meio de farsa

ervas, panfletos, fluidos, presságios

quebrantos, jeitos, giras, reviras

de sensações e cismas, filosofias

de como eu sou de estradas, andanças, pressentimentos

atmosférica e vadia

gato da noite, de crises, guitarras

ouros e danças e circunstâncias

de vinho azedo e companhia.

Que eu sou de toda as misturas

todas as formas e sintonias

e enfrento esse aperto, essas normas

forças, pressões, imposições, o poderio

os intervalos, o silêncio da maioria.

Você sabe de toda minha luta

mesmo quando a intenção silencia

que eu não cedo, não desisto

a todo custo, a toda faca, a todo risco

eu sobrevivo de paixão e de anarquia.

Você sabe bem da minha fraude

Você conhece as minhas alquimias.

BRUNA LOMBARDI

in, Gaia

QUASE

 

Quase que te amei

Quem me dera ter-te amado

Envelhecemos tão depressa mais rápido do que a luz que nos cega

Saltamos vidas por sobre os inexoráveis ponteiros que rodam

estonteantes aterrando após anos longe de nós próprios

Quase que nos amamos

Mas corremos tanto que atropelamos sem sentir os sentidos que

apelavam ao mar à terra e aos pequenos momentos de conforto

Puxo a manta comida por gerações de traças e dou-te

meio aconchego

Não posso mais

Dás-me meio sorriso como quem acena pela milésima vez

ao pássaro que lhe calhou em sorte na ilha deserta da reforma

Eu meio-amo-te

Tanto quanto estas pernas rombas vergadas por ocasos sem fim

permitem

Já fui solidamente edificado mas passaste-me ao lado como

as estações que o esquecimento levou

Quem me dera ter-te amado quando podia

Mas vi-me repentinamente caído num mundo feito apenas

de descrença e olvido e sinto-me cada vez mais encalhado

Náufrago de um tempo irrecuperável

Puxo um pouco mais a manta

Mudamos os canais mais depressa do que os nossos olhos

podem atingir

Assim passamos os últimos fôlegos a tentar recordar

o quase amor que nos escapou

mas torra-se-me a memória num deserto de palavras gastas

Quase que te amei mas já me esqueci como se faz

e não tenho mais manta para puxar

JOSÉ BERNARDES

in, PALAVRAS IMÓVEIS

HORA QUE NÃO PASSA

 

Dizer adeus, perder as forças,

fazer-se ao mar, soltar amarras,

cravar garras no passado ainda presente, 

no olhar ausente

de quem sofre e sente, 

no coração apertado

de quem esconde e consente

ser e já não estar. 

No instante de ir embora,

a hora não passa. Estaca.

Alarga, na esperança oprimida e baça,

uma mágoa que, disfarçada, traça

a suspeita de não voltar,

a dúvida de permanecer.

MARGARIDA FARO

MURIEL (excerto I)

 

Às vezes se te lembras procurava-te

retinha-te esgotava-te e se te não perdia

era só por haver-te já perdido ao encontrar-te

Nada no fundo tinha que dizer-te

e para ver-te verdadeiramente

e na tua visão me comprazer

indispensável era evitar ter-te

Era tudo tão simples quando te esperava

tão disponível como então eu estava

Mas hoje há os papéis há as voltas dar

há gente à minha volta há a gravata

Misturei muitas coisas com a tua imagem

Tu és a mesma mas nem imaginas

como mudou aquele que te esperava

Tu sabes como era se soubesses como é

Numa vida tão curta mudei tanto

que é com certo espanto que no espelho da manhã

distraído diviso a cara que me resta

depois de tudo quanto o tempo me levou

RUY BELO

in, O TEMPO DAS SUAVES RAPARIGAS E OUTROS POEMAS DE AMOR

Muriel 1/6

BRANCO AMOR

 

Mancha o meu nome branco

Tom a tom

Com suas cores fortes

Ressoa no meu pensamento seu som:

Quando te vi, te toquei e te acolhi

Para os meus braços veio o imenso

Tom de branco amor.

Tão branco que mudou a feição de toda a tarde

Teu beijo alegre, teu toque suave

Teus lábios a me repetir:

Te quero e sei que é para partir

Te quero e sei que tudo tem fim

Te quero e sei que quero, só assim

Mármore teu, esculpido

Meu corpo ainda quente do bater frenético do teu amor

É agora a estátua morta, musa imortalizada

Sem cor, estática.

Nossa história viveu e morreu

Terna e feliz em um tempo

Que de guerra em guerra, os gigantes da dor

Eu derrotei.

(você me fez feliz e sentir feliz, forte me fiz)

E adeus.

Te incluo nos meus tons mais negros.

Te lanço ao túnel dos tempos...

De tempo em tempo vou me recordar dos beijos,

do longo abraço e do meu gentil apelo:

te deixo com lágrimas e olhos cheios de tons, refletidos da minha alma, 

branco amor...

Olha por mim de longe

De lembrança morta te ressurjo em saudade

Mesmo de longe continua a me despir em memória

E, sobretudo, continua a me vestir de ternura

Para que valente e sozinha

Eu possa enfrentar, no frio, aquela gente

E o mundo seco, todos os dias.

MAÍRA FRANCO

AO ESPELHO

 

aos quarenta anos não sei quem és.

reages a Bach e à poesia e a pouco mais.

mulheres? muitas. nenhuma.

memórias? duas ou mesmo três mil,

memórias rutilantes e sombrias, como a mica.

quase nada a obra, não mais do que um barro seco e intratável.

todos os teus amigos, quer dizer os que ficaram, são nomes

a quem às vezes trocas o rosto,

cinza sobre cinza, poalha obscura, amorfa e fria.

como a peste, os teus dedos tocam e encarquilham

e porquê?

os grandes sonhos de outrora, as grandes palavras líricas?

chocalhos calados, isso sim!

aos quarenta anos não sei quem és.

não digas que vens da minha parte:

nem eu sei quem sou!

JOÃO RICARDO LOPES