Amor só não basta

 

Casaram, te amo para lá, te amo para cá.

Lindo, mas insustentável.

O sucesso de um casamento exige mais do que 

declarações românticas.

Entre duas pessoas que decidem dividir o mesmo teto tem que 

haver muito mais do que amor, e às vezes nem 

necessita de um amor tão intenso.

É preciso que haja, antes de mais nada respeito.

Agressões zero.

Disposição para ouvir argumentos alheios.

Alguma paciência.

Amor só não basta.

Não pode haver competição. 

Nem comparações.

Tem que ter jogo de cintura para acatar regras que 

não foram previamente combinadas.

Tem que haver bom humor para enfrentar 

imprevistos, acessos de carência, infantilidades.

Tem que saber relevar.

Amar, só, é pouco.

Martha Medeiros

Resgates

 

Ergo os dedos que ardem na noite,

e ilumino com eles as florestas aéreas

do esquecimento. De cada ramo nascem

rostos, como frutos, e colho dos seus lábios

as histórias que ouvi numa infância

de pálpebras espantadas. Procuro a obscuridade,

e tiro da sua geografia de segredos o caminho 

para ti: a criança que adormeceu sem saber

que o sonho a habitava.

Agora sei de onde vem o ruído

que assombra a noite. Por vezes, é o vento

que empurra as portas que ninguém fechou;

ou então, é o pássaro perdido que não encontra

a saída por entre telhas, nesta casa há muito

desabitada. E quando atravesso as salas

vazias, corres à minha frente, a sombra que

não puxei para mim numa antiga indecisão

de frases melancólicas.

Um silêncio clama a recompensa

de um calor intenso como a palavra que nele

ficou, até hoje, quando a tiro de dentro das cinzas

e  limpo de inúteis significados, para que

só o amor lhe dê a forma exacta como

a pedra deste canto, e a transforme num som

transparente como a água, abstracto como o ar,

musical como a voz de onde nasceu.

Nuno Júdice

Poema à Mãe

 

No mais fundo de ti, 

eu sei que traí, mãe

Tudo porque já não sou 

o retrato adormecido 

no fundo dos teus olhos.

Tudo porque tu ignoras 

que há leitos onde o frio não se demora 

e noites rumorosas de águas matinais.

Por isso, às vezes, as palavras que te digo 

são duras, mãe, 

e o nosso amor é infeliz.

Tudo porque perdi as rosas brancas 

que apertava junto ao coração 

no retrato da moldura.

Se soubesses como ainda amo as rosas, 

talvez não enchesses as horas de pesadelos.

Mas tu esqueceste muita coisa; 

esqueceste que as minhas pernas cresceram, 

que todo o meu corpo cresceu, 

e até o meu coração 

ficou enorme, mãe!

Olha — queres ouvir-me? — 

às vezes ainda sou o menino 

que adormeceu nos teus olhos;

ainda aperto contra o coração 

rosas tão brancas 

como as que tens na moldura;

ainda oiço a tua voz: 

Era uma vez uma princesa 

no meio de um laranjal...

Mas — tu sabes — a noite é enorme, 

e todo o meu corpo cresceu. 

Eu saí da moldura, 

dei às aves os meus olhos a beber,

Não me esqueci de nada, mãe. 

Guardo a tua voz dentro de mim. 

E deixo-te as rosas.

Boa noite. Eu vou com as aves.

Eugénio de Andrade

in, "Os Amantes Sem Dinheiro"

Cetim

 

ele não sabe que eu o amo dentro dos armários, nos

dias

mais esquisitos, que eu me enfeito, me serpenteio de

fantasias,

que eu uso pintas, plumas e anáguas, rendas escuras e

visto

cintas e certas meias... ele não sabe que eu me deslizo

dentro

das tramas, baixo da cama, eu me escorrego, nem

desconfia

como eu me apego a essas manias.

ele não sabe como eu me entrego.

como que preparo, com que firulas, uma avidez de

festas

impossíveis, uns gostos, cânhamo, sândalo, essências,

suor

e uma gota de absinto, na pele um cheiro forte de tudo.

E de

marisco.

ele não sabe que eu pinto a boca de vermelho, percorro

todos

os espelhos da casa na maior cumplicidade clandestina,

e

largo o corpo, lasseio as cordas, me estico,

espreguiço, muito frouxa, mansa, transpirada, um vapor

que embaça os vidros, um calor de porta fechada.

que eu vou me encostando nas paredes, tirando

pulseira,

sandálias, me deixando acontecer, improvisando formas,

cedendo às tentações, devagar, os pés, tapete, coxas, a

umidade, pêlos, copos de vinho, olheiras.

ele não sabe que eu o envolvo nessas imagens, o

escondo

nessas figuras, que eu o possuo o quanto quero, o

invento

e deito e rodo, malho, mordo, uivo, rio.

ele não sabe que eu habito com essas danças na cabeça,

com essas ervas na gaveta, essas folias.

ele nem sabe do que estou falando

entende nada dessas alegorias.

BRUNA LOMBARDI

in, Gaia

Independência

 

Recuso-me a aceitar o que me derem. 

Recuso-me às verdades acabadas; 

recuso-me, também, às que tiverem 

pousadas no sem-fim as sete espadas. 

Recuso-me às espadas que não ferem 

e às que ferem por não serem dadas. 

Recuso-me aos eus-próprios que vierem 

e às almas que já foram conquistadas. 

Recuso-me a estar lúcido ou comprado 

e a estar sozinho ou estar acompanhado. 

Recuso-me a morrer. Recuso a vida. 

Recuso-me à inocência e ao pecado 

como a ser livre ou ser predestinado. 

Recuso tudo, ó Terra dividida! 

Jorge de Sena

in, "Coroa da Terra"

Amo-te e não é a brincar

 

Não há nada mais transparente do que o amor

Deitado como morto na sua ilusão

Tenso e erecto na sua verdade.

Nascer estando a olhar cada entardecer

Dormir surdo encostado ao mal

Sonhar sem se colocar em causa.

O caminhar plúmbeo das lágrimas

Sobre as grandes pedras e o nosso júbilo

Pelas folhas verdes que vemos no bosque.

Eu sou um animal estranho

Falo-te com as orelhas que tenho

Com a voz que falo escuto e te entendo.

Corredor do evidente-opaco

Ser ou sonhar que se é

Sobreviver a si mesmo ou voltar a nascer.

Na primeira vez que te vejo dou-te um beijo

Na vez seguinte tratas-me por tu

E para sempre dou-te a minha fé.

Nada tenho a ganhar

Amo-te demasiado para te perder

Amo-te e não é a brincar.

Paul Éluard

A Altares não Prendas aqueles que são Deuses

 

Os deuses não nos querem de joelhos.

Se inábeis lhes erguemos um altar,

Afastam-se de nós. Ficam enfermos

E tomam a decisão de se calar.

Não pode Vénus sem movimentos livres

ir ao inferno buscar o seu amante.

Por isso elege, em deleitosos perigos,

Prazeres e sonhos, seu santuário errante.

Em cada deus exprime a eternidade

O empenho de ser ave e a ninfa é boa

Porque fluindo na fonte em liberdade

Na mão em concha nos leva a água à boca.

A altares não prendas aqueles que são deuses

Porque são soltos como gargalhadas

Qual das crisálidas os impulsos presos,

Para voar, rebentam as suas cascas.

Reprova o oráculo os que por crenças fátuas,

Matando o riso, vão do tempo à tumba.

A alegria é divina. As suas asas

Murcham se atadas a aras de renúncia.

Natália Correia

in, O Armistício

Beijos

 

Monólogo

«Beijar!» linda palavra!… Um verbo regular

Que é muito irregular

Nos tempos e nos modos…

Conheço tanto beijo e tão dif’rentes todos!…

Um beijo pode ser amor ou amizade

Ou mera cortesia,

E muita vez até, dizê-lo é crueldade

É só hipocrisia.

O doce beijo de mãe

É o mais nobre dos beijos,

Não é beijo de desejos,

Valor maior ele tem:

É o beijo cuja fragrância

Nos faz secar na infância

Muita lágrima… feliz;

Na vida esse beijo puro

É o refúgio seguro

Onde é feliz o infeliz.

Entre as damas o beijo é praxe estab’lecida,

Cumprimento banal – ridículos da vida! 

–:(Imitando o encontro de 2 senhoras na rua)

– Como passou, está bem? (Um beijo.) O seu marido?

(Mais beijos.) – De saúde. E o seu, Dona Mafalda?

– Agora menos mal. Faz um calor que escalda,

Não acha? – Ai Jesus! que tempo aborrecido!…

Beijos dados assim, já um poeta o disse,

Beijos perdidos são.

(Perder beijos! que tolice!

Porque é que a mim os não dão?)

O osculum pacis dos cardeais

É outro beijo de civ’lidade;

Beijos paternos ou fraternais

São castos beijos, só amizade.

As flores também se beijam

Em beijos incandescidos,

Muito embora se não vejam

Os ternos beijos das flores.

Há outros beijos perdidos:

Aqui mesmo,

Há aqueles que os atores

Dão a esmo,

Dão a esmo e a granel…

Porque lhes marca o papel.

– Mas o beijo d’amor?

Sossegue o espectador,

Não fica no tinteiro;

Guardei-o para o fim por ser o «verdadeiro».

Com ele agora arremeto

E como é o principal,

Vai apanhar um soneto

Magistral:

Um beijo d’amor é delicioso instante

Que vale muito mais do que um milhão de vidas,

É bálsamo que sara as mais cruéis feridas,

É turbilhão de fogo, é espasmo delirante!

Não é um beijo puro. É beijo estonteante,

Pecado que abre o céu às almas doloridas.

Ah! Como é bom pecar co’as bocas confundidas

Num desejo brutal da carne palpitante!

Os lábios sensuais duma mulher amada

Dão vida e dão calor. É vida desgraçada

A do feliz que nunca um beijo neles deu;

É vida venturosa a vida de tortura

Daquele que co’a boca unida à boca impura

Da sua amante qu’rida, amou, penou, morreu.

(Pausa – Mudando de tom)

Desejava terminar

A beijar a minha amada,

Mas como não tenho amada,

(A uma espectadora)

Vossência é que vai pagar…

Não se zangue. A sua face

Consinta que eu vá beijar…

……………………. (atira-lhe um beijo)

Um beijo pede-se e dá-se,

Não vale a pena corar…

Mário de Sá-Carneiro

in, Obra Poética de Mário de Sá-Carneiro

Abandono

 

Na cama, onde o teu corpo, de costas, se abandona

aos meus olhos, e os cabelos se espalham pela almofada

és a mais bela das mulheres nuas. Os pés, sobre

os lençóis que o amor amarrotou, cruzam-se,

num breve descanso; e o rosto, de olhos 

fechados, esconde o desejo que a tua brancura

me oferece, contra a parede que inscreve

o único limite do nosso amor. O braço direito

caído para o chão, agarra um vazio que encho

de palavras; e o braço esquerdo, sob os seios,

indica-me o caminho em que cada repetição

é uma descoberta. Se te voltares, abrindo os braços,

e mostrando o peito, saberei o rumo seguir,

nesta viagem em que és a proa e o vento; mas

se ficares assim, secreto retrato no atelier

do coração, apenas te peço que entreabras

os lábios, para que um murmúrio nasça

de dentro da tela. Então, cobrir-te-ei as pernas

com o lençol, espalhar-te-ei pela almofada

os cabelos, escondendo a nuca e o ombro; e

deixarei que este poema se derrame sobre ti,

ateando este fogo com que a tua nudez

me incendeia.

Nuno Júdice

Rosto Afogado

 

Para sempre um luar de naufrágio 

anunciará a aurora fria. 

Para sempre o teu rosto afogado, 

entre retratos e vendedores ambulantes, 

entre cigarros e gente sem destino, 

flutuará rodeado de escamas cintilantes. 

Se me pudesse matar, 

seria pela curva doce dos teus olhos, 

pela tua fronte de bosque adormecido, 

pela tua voz onde sempre amanhecia, 

pelos teus cabelos onde o rumor da sombra 

era um rumor de festa, 

pela tua boca onde os peixes se esqueciam 

de continuar a viagem nupcial. 

Mas a minha morte é este vaguear contigo

na parte mais débil do meu corpo, 

com uma espinha de silêncio 

atravessada na garganta. 

Não sei se te procuro ou se me esqueço 

de ti quando acaso me debruço 

nuns olhos subitamente acesos 

ao dobrar duma esquina, 

na boca dos anjos embriagados

de tanta solidão bebida pelos bares, 

nas mãos levemente adolescentes 

pousadas na indolência dos joelhos. 

Quem me dirá que não é verdade 

o teu rosto afogado, o teu rosto perdido, 

de sombra em sombra, nas ruas da cidade? 

Ninguém te conheceu, 

ninguém viu romper a luz na tua cama, 

ninguém sabe, ninguém, 

que o teu corpo, continente selvagem, 

se desvelava por uma pedra branca

atirada contra o nevoeiro. 

Por isso escrevo esta elegia 

como quem oferece a luz dos olhos; 

por isso canto o teu rosto afogado 

como quem canta um funeral de espigas. 

Eugénio de Andrade

Desencontro

 

Só quem procura sabe como há dias 

de imensa paz deserta; pelas ruas 

a luz perpassa dividida em duas: 

a luz que pousa nas paredes frias, 

outra que oscila desenhando estrias 

nos corpos ascendentes como luas 

suspensas, vagas, deslizantes, nuas, 

alheias, recortadas e sombrias. 

E nada coexiste. Nenhum gesto 

a um gesto corresponde; olhar nenhum 

perfura a placidez, como de incesto, 

de procurar em vão; em vão desponta 

a solidão sem fim, sem nome algum - 

- que mesmo o que se encontra não se encontra. 

Jorge de Sena

in, "Post-Scriptum"

A Mulher Mais Bonita do Mundo

 

estás tão bonita hoje. quando digo que nasceram 

flores novas na terra do jardim, quero dizer 

que estás bonita.

entro na casa, entro no quarto, abro o armário, 

abro uma gaveta, abro uma caixa onde está o teu fio 

de ouro.

entre os dedos, seguro o teu fino fio de ouro, como 

se tocasse a pele do teu pescoço.

há o céu, a casa, o quarto, e tu estás dentro de mim.

estás tão bonita hoje.

os teus cabelos, a testa, os olhos, o nariz, os lábios.

estás dentro de algo que está dentro de todas as 

coisas, a minha voz nomeia-te para descrever 

a beleza.

os teus cabelos, a testa, os olhos, o nariz, os lábios.

de encontro ao silêncio, dentro do mundo, 

estás tão bonita é aquilo que quero dizer.

José Luís Peixoto

in, "A Casa, a Escuridão"

Hands

 

From the sea came a hand,

ignorant as a penny,

troubled with the salt of its mother,

mute with the silence of the fishes,

quick with the altars of the tides,

and God reached out of His mouth

and called it man.

Up came the other hand

and God called it woman.

The hands applauded.

And this was no sin.

It was as it was meant to be.

I see them roaming the streets:

Levi complaining about his mattress,

Sarah studying a beetle,

Mandrake holding his coffee mug,

Sally playing the drum at a football game,

John closing the eyes of the dying woman,

and some who are in prison,

even the prison of their bodies,

as Christ was prisoned in His body

until the triumph came.

Unwind hands,

you angel webs,

unwind like the coil of a jumping jack,

cup together and let yourselves fill up with sun

and applaud, world,

applaud.

Anne Sexton

vou

 

E é-me indiferente estar aqui. 

Sempre que posso fujo, fujo no olhar que cegou o meu. 

Porque eu fujo e vou com tudo aquilo que me chama e me toca. 

Vou com o azul dos olhos do marçano ali da esquina, 

vou com as folhas das árvores no Outono da minha rua, 

vou com a noite à procura da manhã sobre o rio. 

Vou pelos arranha-céus acima e contemplo dos altos terraços o sono esbranquiçado dos mortos. 

Vou com o teu corpo que me desgasta a memória doutros corpos 

e me transforma em esquecimento… 

vou, vou sempre, pela humidade dos cardos presos em tua boca. 

 Al Berto

Exactidão

 

Levam as frases sentido 

que uma cadência lhes dá: 

sentido do não-vivido 

a que fica reduzido 

o que, escolhido, não há. 

Do imo do poder ser, 

onde o não-sido se arrasta, 

ouvi cadências crescer: 

vaga música de ter, 

na vida, quanto não basta - 

quanto um sentido se entenda, 

que nem verdade ou mentira. 

(Que o que dele se aprenda 

é como cobarde venda 

para que a luz nos não fira. 

Luz sem luz, brilho da treva 

que tudo no fundo é; 

e a certeza que se eleva 

do fundo da própria treva, 

de exacta que seja, é.) 

Levam justiça consigo 

as palavras que dissermos. 

Por quanto sentido antigo, 

nelas ficou por castigo 

o futuro que tivermos. 

Levam as frases sentido 

que uma cadência lhes dá. 

É justo, injusto - o escolhido? 

Como quereis que, vivido, 

ele não seja o que será? 

Jorge de Sena

in, "Post-Scriptum"

Tudo que eu cantaria

 

Pela marca que nos deixa 

A ausência de som que emana das estrelas 

Pela falta que nos faz 

A nossa própria luz a nos orientar 

Doido corpo que se move 

É a solidão nos bares que a gente frequenta 

Pela mágica do dia 

Que independeria da gente pensar 

Não me fale do seu medo 

Eu conheço inteira sua fantasia 

E é como se fosse pouca 

E a tua alegria não fosse bastar 

Quando eu não estiver por perto 

Canta aquela música que a gente ria 

É tudo que eu cantaria 

E quando eu for embora você cantará.

Oswaldo Montenegro

Fogo

 

A tua beleza é o cano de uma espingarda encostado à minha têmpora.

Como as tuas mãos folha-de-estanho me cegam, por isso te

toco - procurando saber onde estou.

Porém o teu corpo se dispara, e então eu sou a paisagem posta a um

canto para entrar a música. Sou um braço solto com a pulseira

em rotação, fita amarela nos cabelos da morte, madeira para o 

lume da tua boca. 

Debaixo dos holofotes da loucura, os anjos caem aturdidos. Assim

nós, carnais pelo excesso de luz , veia de pólvora que rebenta na

cabeça da solidão.

Beija-me, beija-me com o fogo das noites em branco.

Vasco Gato