Te Amo

 

Te amo de uma forma inexplicável

De uma forma inconfessável

De uma forma contraditória

Te amo

Com meus estados de espírito que são muitos

E mudam de humor continuamente

Pelo que você sabe,

O tempo

La vida

A morte

Te amo

Com o mundo que não entendo

Con la gente que no compreende

Com a ambivalência da minha alma

Com a incoerência dos meus actos

Com a fatalidade do destino

Com a conspiração do desejo

Com a ambiguidade dos fatos

Mesmo quando te digo que não te amo, te amo

Até quando te engano, não te engano

No fundo, tenho um plano.

Pra te amar melhor

Te amo.

Sem pensar, inconscientemente,

Irresponsavelmente, involuntariamente,

por instinto

por impulso, iracionalmente

Em afeto não tenho argumentos lógicos

Nem improvisados.

Para fundamentar este amor que sinto por você,

Que surgiu misteriosamente do nada,

Que não resolveu magicamente nada

E que milagrosamente, de a pouco, com pouco já nada

Melhorou o pior de mim.

Te amo.

Te amo com um corpo que não pensa

Com um coração que não raciocina,

Com uma cabeça que não coordena

Te amo

Incompreensivelmente

Sem me perguntar por que te amo

Sem me importar por que te amo

Sem questionar por que te amo

Te amo

Simplesmente porque te amo

Eu mesmo não sei por que te amo

Pablo Neruda

Lunário II

 

Um dia, quando a minha memória de homem fugitivo

alcançar a idade de um deserto, debruçar-me-ei num poço e

tentarei beber o tempo esquecido do teu rosto. Estarei lucidamente

morto, eu sei, e os meus olhos já não prenderão a adolescência,

nem as imagens que dela se soltaram. E a minha cegueira surgirá

cercada por frondosas árvores e pássaros, mas não os verei mais.

O rosto, o teu rosto, já não conseguirá atrair-me para o fundo

circular do poço.

O tempo de sedução terminou. Terás de me tocar, terás de

trocar o tacto dos olhos pelo tacto dos dedos. Apenas persistirá o

jogo, a cumplicidade, e uma ténue vibração do corpo que se

perdeu contra o meu corpo.

Por isso me ergo daqui e atravesso estas imagens coladas às

paredes, e ao atravessá-las descubro que estou perdido, e

condenado também a perder-te.

Levanto-me do fundo de mim mesmo e abandono a casa, os

bens que herdei, e vou pela memória daqueles vestígios que se me

cravaram no interior das pálpebras, mas não semeio nem recolho

nada. Apenas persigo os passos que outrora abandonei pelas

cidades onde te procurei, antes mesmo de saber que existias.

E perco-me, perco-me onde a sombra dos corpos é um

sudário de melancolia sobre o mar. Mas, ainda aqui estou, quase

vivo, atento ao movimento perene de tuas mãos sobre o meu

corpo. E sem bússola, nómada até aos ossos, sigo pela noite onde

aportei, e não reconheço a casa que me destinaram para morrer.

(...)

As cidades seduziram-me com imagens de abismos

subterrâneos, vertigens de esperma que se vende, compra e troca. E sonhar

com essas cidades de medo e fascínio é ainda uma maneira de

saciar parte do desejo que me assola. Mas já só existo no que de

mim se cristalizou nas palavras, e é tão pouco...

De imobilidade em imobilidade a vida avançou, avançou

por ininteligíveis iluminações. Hoje, neste fim de século,

desloco-me sem saber como dentro das fotografias que revestem as paredes

deste quarto. E é-me indiferente estar aqui. Sempre que posso fujo,

fujo no olhar que cegou o meu. Porque eu fujo e vou com tudo

aquilo que me chama e toca. Vou com o azul dos olhos do

marçano ali da esquina, vou com as folhas das árvores no outono da

minha rua, vou com a noite à procura da manhã sobre o rio. Vou

pelos arranha-céus acima e contemplo dos altos terraços o sono

esbranquiçado dos mortos. Vou com o teu corpo que me desgasta a

memória doutros corpos e me transforma em esquecimento... vou,

vou sempre, pela humidade dos cardos presos em tua boca.

Abro depois as mãos, e não há mar nas suas linhas, nem

barcos que venham descansar na ponta dos dedos, e a linha do

coração - repara - é uma calosidade. E por uma noite da

imensa cegueira, quando já morar definitivamente em ti,

abandonar-te-ei... à hora dos répteis recolherem o calor nas fissuras do

tempo.

Intacto, irei à procura do merecido repouso.

Al Berto

in, "Lunário"

De que serviu

 

De que serviu ir correr mundo,

arrastar, de cidade em cidade, um amor

que pesava mais do que mil malas; mostrar

a mil homens o teu nome escrito em mil

alfabetos e uma estampa do teu rosto

que eu julgava feliz? De que me serviu

recusar esses mil homens, e os outros mil

que fizeram de tudo para eu parar, mil

vezes me penteando as pregas do vestido

cansado de viagens, ou dizendo o seu nome

tão bonito em mil línguas que eu nunca

entenderia? Porque era apenas atrás de ti

que eu corria o mundo, era com a tua voz

nos meus ouvidos que eu arrastava o fardo

do amor de cidade em cidade, o teu nome

nos meus lábios de cidade em cidade, o teu

rosto nos meus olhos durante toda a viagem,

mas tu partias sempre na véspera de eu chegar.

Maria do Rosário Pedreira

in, Nenhum Nome Depois

Arriscar-se é Viver

 

Rir é arriscar-se a parecer louco.

Chorar é arriscar-se a parecer sentimental.

Estender a mão é arriscar-se a se envolver.

Expor seus sentimentos é arriscar-se a expor o seu eu verdadeiro.

Amar é arriscar-se a não ser amado.

Expor suas ideias e sonhos em público é arriscar-se a perder.

Viver é arriscar-se a morrer.

Ter esperança é arriscar-se a sofrer decepção.

Tentar é arriscar-se a falhar.

Mas é preciso correr riscos.

Porque o maior azar da vida é não arriscar nada…

Pessoas que não arriscam, que nada fazem, nada são.

Podem estar a evitar o sofrimento e a tristeza.

Mas assim não podem aprender, sentir, crescer, mudar, amar, viver…

Acorrentadas às suas atitudes, são escravas, abrem mão da sua liberdade.

Só a pessoa que arrisca é livre…

Arriscar-se é perder o pé por algum tempo.

Não se arriscar é perder a vida…

Sören Kierkegaard

Espera por Mim

 

Espera-me. Até quando, não sei.
Um dia, voltarei.
Espera-me pelas manhãs vazias,
nas tardes longas e nas noites frias,
e, outra vez, quando o calor voltar.
Ai, nunca deixes de me esperar!
Espera-me, ainda que, aos portais,
as minhas cartas já não cheguem mais.
Ainda que o Ontem seja esquecido
e o Amanhã já não tiver sentido.
Espera-me depois que, no meu lar,
todos se cansem de me esperar.
Até que o meu cachorro e o meu jardim
não mais estejam a esperar por mim!

Espera-me. Até quando, não sei.
Um dia, voltarei.
Não dês ouvidos nunca, por favor,
àqueles que te dizem que o amor
não poderá os mortos reviver
e que é chegado o tempo de esquecer.
Espera-me, ainda que os meus pais
acreditem que eu não existo mais.
Deixa que o meu irmão e o meu amigo
lembrem que, um dia, brincaram comigo
e, sentados em frente da lareira,
suponham que acabou a brincadeira…

Deixa-os beberem seus vinhos amargos
e, magoados, sombrios, em gestos largos,
falarem de Heroísmo ou de Glória,
erguendo vivas à minha memória.
Espera-me tranquila, sem sofrer.
Não te sentes, também, para beber!

Espera-me. Até quando, não sei.
Um dia, voltarei.
Esperando-me, tu serás mais forte;
sendo esperado, eu vencerei a morte.
Sei que aqueles que não me esperaram
–  que gastaram o amor e não amaram –
suspirando, talvez digam de mim:
“Pobre soldado! Foi melhor assim!”
esses, que nada sabem esperar,
não poderão jamais imaginar
que das chamas eternas me salvaste
simplesmente porque me esperaste!

Só nós dois sabemos o sentido
de alguém poder morrer sem ter morrido!
Foi porque tu, puríssima criança,
tu me esperaste além da esperança,
para aquilo que eu fui e ainda sou,

como nunca, ninguém, me esperou!

Konstantin Simonov

Sexo, consolo da miséria!

 

A prostituta é rainha, seu trono

é uma ruína, sua terra, um pedaço

de campo emporcalhado, seu cetro,

uma bolsinha brilhosa e vermelha;

e late na noite, imunda e feroz,

como uma mãe antiga; e defende

suas posses e sua existência.

Os gigolôs, em torno, aos bandos,

inchados e abatidos, de bigodes

brindisinos ou eslavos, são

chefetes, comandantes: combinam

no escuro seus negócios de cem liras,

acenando em silêncio, trocando

palavras de ordem: o mundo, excluído, cala

em torno deles, que dele se excluíram,

silenciosas carniças de rapina.

Mas nos refugos do mundo nasce

um novo mundo: nascem novas leis

onde não há mais lei, nas uma nova

honra onde a honra é só desonra…

Nascem potências e nobrezas,

ferozes, nos montes de cortiços,

nos locais mais remotos onde pensas

que a cidade termina, mas no entanto

recomeça, inimiga, recomeça

milhares de vezes, com suas pontes

e labirintos, canteiros e aterros,

por trás de borrascas de arranha-céus

que cobrem horizontes infindáveis.

Na facilidade do amor

o miserável se sente homem:

funda sua confiança na vida, até

desprezar quem leva outra vida.

Os filhos se arremessam na aventura

seguros de pertencerem a um mundo

que deles, de seu sexo, tem horror.

Sua piedade é serem impiedosos,

sua força está toda na leveza,

sua esperança, em não ter esperança.

Pier Paolo Pasolini

in, “A Religião do meu Tempo”

Beber Toda a Ternura

 

Não ter morada

habitar

como um beijo

entre os lábios

fingir-se ausente

e suspirar

( o meu corpo

não se reconhece na espera)

percorrer com um só gesto

o teu corpo

e beber toda a ternura

para refazer

o rosto em que desapareces

o abraço em que desobedeces.

Mia Couto

in, "Raiz de Orvalho"

6 Poemas confiados à memória de Nora Mitrani

 

I

Para ti o tempo já não urge,
Amiga.
Agora és morta.
(Suicida?)
Já Pierrot-vomitando-fogo
(sempre ao serviço dos amantes)
não entra no nosso jogo
como dantes.
Mas esse obscuro servidor,
que promovemos uma vez
(ainda eu não te dedicara
‘aquele’ adeus português…),
corre, lesto, como uma chama,
entre nós dois (o saltarim!)
e desafia-nos prà cama.
Esperas por mim?



II

Se eu pudesse dizer-te: — Senta aqui
nos meus joelhos, deixa-me alisar-te,
ó amável bichinho, o pêlo fino;
depois, a contra-pêlo, provocar-te!
Se eu pudesse juntar no mesmo fio
(infinito colar!) cada arrepio
que aos viajeiros comprazidos dedos
fizesse descobrir novos enredos!
Se eu pudesse fechar-te nesta mão,
tecedeira fiel de tantas linhas,
de tanto enredo imaginário, vão,
e incitar alguém: — Vê se adivinhas…
Então um fértil jogo amor seria.
Não este descerrar a mão vazia!


III

Sê como és: o sol é bom,
o ar vivaz.
Do azul aos azuis, do verde aos verdes,
a terra é menina e o tempo rapaz.
Também tu és menina
(um bichinho rebelde, de tão natural!)
e correr descalça era mesmo o que querias,
mas seria indecente nesta capital…
E enquanto, doutro verde possuído,
em versos me explico, bem ou mal,
à primavera corres, já descalça,
por uma relva ideal!


IV

Passam os anos a caretear…
Com ou sem sorte,
não será tempo de viver, de amar,
de resistir à morte?
Ouve amor-o-eterno e o que ele diz
a quem se dá.
Não esperes pelo tempo: sê feliz
que a felicidade é já!
E a felicidade é esse rosto eleito
por ti,
é esse palmo de ternura e o jeito
com que sorri.
E a felicidade é a melancolia
que nesse rosto existe,
quando te quer dizer que só por ele
é bom estar triste…
Passem, então, os anos a deitar-nos
línguas de fora…
Se morrermos será de nos amarmos
em cada hora!
Mais um ano de esperança? Não o queiras
se a esperança é adiar,
e vive-o como se fosse a vida inteira
se tiveres de esperar!…


V

Eu estava bom p’ra morrer
nesse dia.
Não tinha fome nem sede,
nem alarme ou agonia.
Eu estava tal como está
esse que perdeu a amiga,
o homem que sofreu já
tanto (nem se imagina!)
que ficou bem atestado
de fadiga
e copiou-se em alegre,
mas de uma torpe alegria,
que não era mesmo alegre,
mas alegre se fingia
só para enganar o morto
que dentro de si trazia.
Este é um modo de dizer
em que ninguém acredita,
mas não sei melhor dizer:
era assim que eu me sentia!
A solidão o que era?
O amor o que seria?
Já ninguém à minha espera,
para nenhures é que eu ia.
Eu estava bom p’ra morrer
— e ainda hoje morria…
Assim me quisesses dar
e tirar — só tu! — a vida.


VI

A que vens, solidão, com teu relógio
de ponteiros de visgo, de bater de feltro?
Ombro nenhum ao meu ombro encostado,
a que vens, ó camarada solidão?
Companheira, amiga, até amante,
até ausente, ó solidão, te amei,
como se ama o frio até o frio dar
a chama que tu dás, ó solidão!
A que vens, enfermeira? Não sabes que estou morto,
que se digo o meu sim ou o meu não
é só para que os outros me julguem mais um outro,
é só para que um morto não tire o sono aos outros?
A que vens, solidão? Vai antes possuir
os que amam sem esperança e sem saber esperam,
dá-lhes o teu conforto, encosta-lhes ao ombro
o teu ombro nenhum, ó solidão!



Alexandre O'Neill
Poemas com Endereço
in, Poesias Completas

Versos do Testamento

 

A solidão: é preciso ser muito forte

para amar a solidão; é preciso ter pernas firmes

e uma resistência fora do comum; não se deve arriscar

pegar um resfriado, gripe ou dor de garganta; não se devem temer

assaltantes ou assassinos; há que caminhar

por toda a tarde ou talvez por toda a noite

é preciso saber fazê-lo sem dar-se conta; sentar-se nem pensar;

sobretudo no inverno, com o vento que sopra na relva molhada

e grandes pedras em meio à sujeira húmida e lamacenta;

não existe realmente nenhum conforto, sobre isso não há dúvida,

excepto o de ter pela frente todo um dia e uma noite

sem obrigações ou limites de qualquer espécie.

O sexo é um pretexto. Sejam quais forem os encontros

― e mesmo no inverno, pelas ruas abandonadas ao vento,

ao longo das fileiras de lixo junto aos edifícios distantes,

que são muitos ― eles não passam de momentos da solidão;

mais quente e vivo é o corpo gentil

que exala sémen e se vai,

mais frio e mortal é o querido deserto ao redor;

é isso o que enche de alegria, como um vento milagroso,

não o sorriso inocente ou a prepotência turva

de quem depois vai embora; ele traz consigo uma juventude

enormemente jovem; e nisso é desumano,

porque não deixa rastos, ou melhor, deixa um único rasto

que é sempre o mesmo em todas as estações.

Um jovem em seus primeiros amores

não é senão a fecundidade do mundo.

É o mundo que chega assim com ele; aparece e desaparece,

como uma forma que muda. Restam intactas todas as coisas,

e você poderia percorrer meia cidade, não voltaria a encontrá-lo;

o acto está cumprido, sua repetição é um rito; pois

a solidão é ainda maior se uma multidão inteira

espera sua vez; cresce de facto o número dos desaparecimentos ―

ir embora é fugir ― e o instante seguinte paira sobre o presente

como um dever; um sacrifício a cumprir como um desejo de morte.

Ao envelhecer, porém, o cansaço começa a se fazer sentir,

sobretudo naquela hora imediatamente após o jantar,

e para você nada mudou; então por um triz você não grita ou chora;

e isso seria enorme se não fosse mesmo apenas cansaço,

e talvez um pouco de fome. Enorme, porque significaria

que o seu desejo de solidão já não poderia ser satisfeito;

e então o que o aguarda, se isto que não se considera solidão

é a verdadeira solidão, aquela que você não pode aceitar?

Não há almoço ou jantar ou satisfação do mundo

que valha uma caminhada sem fim pelas ruas pobres,

onde é preciso ser desgraçado e forte, irmão dos cães.

Pier Paolo Pasolini

A um Papa

 

Poucos dias antes que você morresse, a morte
pusera os olhos num outro de sua idade:
aos vinte, você era estudante, ele, trabalhador braçal,
você, nobre e rico, ele, um rapazote miserável e plebeu:
mas os mesmos dias douraram sobre suas cabeças
a velha Roma que tanto se renovava.
Vi seus despojos, pobre Zucchetto.
Zanzava à noite embriagado, em torno dos Mercados,
quando um eléctrico que vinha de San Paolo o atropelou
e arrastou um bom tanto pelos trilhos entre os plátanos:
por algumas horas ficou ali, debaixo das rodas:
pouca gente se aglomerou ao redor para vê-lo,
em silêncio: era tarde, havia poucos passantes.
Um dos homens que existem para que você exista,
um velho policia desbocado e troglodita,
berrava a quem se encostava demais: “Fora, cambada!”.
Depois veio o automóvel de um hospital para levá-lo:
o povo foi embora, aqui e ali ficaram uns farrapos,
e a dona de um bar noturno pouco adiante,
que o conhecia, disse a um recém-chegado
que Zucchetto fora arrastado por um elétrico, se acabara.
Poucos dias depois você acabava: Zucchetto fazia parte
de seu grande rebanho romano e humano,
um pobre bêbado, sem família e sem tecto,
que vagava pela noite, vivendo quem sabe como.
Você não sabia nada sobre ele: e não sabia nada
sobre outros milhares de cristos como ele.
Talvez eu seja cruel ao me perguntar por que razão
gente como Zucchetto fosse indigna de seu amor.
Há lugares infames onde mães e crianças
vivem numa poeira antiga, numa lama de outras eras.
Não muito longe de onde você viveu,
com vista para a bela cúpula de São Pedro,
há um desses lugares, o Gelsomino…
Um monte cortado ao meio por uma pedreira, e em baixo,
entre um canal e uma fila de prédios novos,
um amontoado de construções miseráveis, não casas, mas pocilgas.
Bastava apenas um gesto seu, uma palavra,
para que esses seus filhos tivessem uma casa:
você não fez um gesto, não disse uma palavra.
Não se pedia a você que perdoasse Marx! Uma onda
imensa que se refrange há milénios de vida
o separava dele, da religião dele:
mas em sua religião não se fala de piedade?
Milhares de homens sob o seu pontificado,
diante de seus olhos, viveram em currais e pocilgas.
Você sabia de tudo: pecar não significa fazer o mal;
não fazer o bem, isto é que é pecar.
Quanto bem você podia ter feito! E não fez:
nunca houve um pecador maior que você.

Pier Paolo Pasolini

in, "La Religione del mio tempo"

A RECESSÃO

 

Reveremos calças com remendos

vermelhos pores do sol sobre as aldeias

vazias de carros

cheias de pobre gente que terá voltado de Turim ou da Alemanha

Os velhos serão donos de suas muretas como poltronas de senadores

e as crianças saberão que a sopa é pouca e o que significa um pedaço de pão

E a noite será mais negra que o fim do mundo e de noite ouviremos 

os grilos ou os trovões

e talvez algum jovem entre aqueles poucos que voltaram ao ninho tirará para fora um bandolim

O ar terá o sabor de trapos molhados

tudo estará longe

comboios e autocarros passarão de vez em quando como num sonho

E cidades grandes como mundos estarão cheias de gente que vai a pé

com as roupas cinzas

e dentro dos olhos uma pergunta que não é de dinheiro mas é só de amor

somente de amor

As pequenas fábricas no mais belo de um prado verde

na curva de um rio

no coração de um velho bosque de carvalhos

desabarão um pouco por noite

Mureta por mureta

Tecto em chapa por tecto em chapa

E as antigas construções

serão como montanhas de pedra

sós e fechadas como eram uma vez

E a noite será mais negra que o fim do mundo

e de noite ouviremos os grilos e os trovões

O ar terá o sabor de trapos molhados

tudo estará longe

comboios e autocarros passarão

de vez em quando como num sonho

E os bandidos terão a face de uma vez

Com os cabelos curtos no pescoço

e os olhos de suas mães cheios do negro das noites de lua

e estarão armados só de uma faca

O tamanco do cavalo tocará a terra leve como uma borboleta

e lembrará aquilo que foi o silêncio o mundo

e aquilo que será.

PIER PAOLO PASOLINI

Uma fome infinita de amor

 

Só tu no mundo conheces o meu coração

o que sempre fui, antes de qualquer amor.

Cabe-me por isso dizer-te o que é horrível reconhecer:

no seio da tua graça germina a minha angústia.

És insubstituível. Está condenada

à solidão a vida que me deste.

E se não quero estar só! Tenho uma fome infinita

de amor, do amor dos corpos sem alma.

Porque a alma está em ti, és tu...

Pier Paolo Pasolini

in, Poesia in Forma di Rosa

Seria o amor português

 

Muitas vezes te esperei, perdi a conta,

longas manhãs te esperei tremendo

no patamar dos olhos. Que me importa

que batam à porta, façam chegar

jornais, ou cartas, de amizade um pouco

- tanto pó sobre os móveis tua ausência.

Se não és tu, que me pode importar?

Alguém bate, insiste através da madeira,

que me importa que batam à porta,

a solidão é uma espinha

insidiosamente alojada na garganta.

Um pássaro morto no jardim com neve.

Nada me importa; mas tu enfim me importas.

Importa, por exemplo, no sedoso

cabelo poisar estes lábios aflitos.

Por exemplo: destruir o silêncio.

Abrir certas eclusas, chover em certos campos.

Importa saber da importância

que há na simplicidade final do amor.

Comunicar esse amor. Fertilizá-lo.

"Que me importa que batam à porta..."

Sair de trás da própria porta, buscar

no amor a reconciliação com o mundo.

Lomgas manhãs te esperei, perdi a conta.

Ainda bem que esperei longas manhãs

e lhes perdi a conta, pois é como se

no dia em que eu abrir a porta

do teu amor tudo seja novo,

um homem uma mulher juntos pelas formosas

inexplicáveis circunstâncias da vida.

Que me importa, agora que me importas,

que batam, se não és tu, à porta?

Fernando Assis Pacheco

Tudo são máquinas

 

Tudo são máquinas, a luciferina intenção

de cortar, pela janela, o desenho interrompido,

ou então, tudo são máquinas ainda, quando

a boca se desenha presa às palavras

enunciadas desde o começo da biografia

(que biografia, se só haverá farrapos?):

fantasmas enunciando-se à pressa

e que a cidade reúne nos muros que a não cingem já.

Tudo são máquinas prestes a incendiar mapas,

a eliminar traços, a apagar vestígios.

«Começará o mundo depois do mundo acabado»,

escreveste no caderno.

É de lixo lírico, a paisagem, humano resíduo.

As máquinas que escrevem, escrevem na pele.

Tudo são máquinas. O mundo irá começar

dentro de momentos, prepara-te.

Luís Quintais

in, Riscava a palavra dor no quadro negro

Quando o Amor Morrer Dentro de Ti

 

Quando o amor morrer dentro de ti, 

Caminha para o alto onde haja espaço, 

E com o silêncio outrora pressentido 

Molda em duas colunas os teus braços. 

Relembra a confusão dos pensamentos, 

E neles ateia o fogo adormecido 

Que uma vez, sonho de amor, teu peito ferido 

Espalhou generoso aos quatro ventos. 

Aos que passarem dá-lhes o abrigo 

E o nocturno calor que se debruça 

Sobre as faces brilhantes de soluços. 

E se ninguém vier, ergue o sudário 

Que mil saudosas lágrimas velaram; 

Desfralda na tua alma o inventário 

Do templo onde a vida ora de bruços 

A Deus e aos sonhos que gelaram. 

Ruy Cinatti

in, “Obra Poética”