Narciso

 

Dentro de mim me quis eu ver. Tremia, 

Dobrado em dois sobre o meu próprio poço... 

Ah, que terrível face e que arcabouço 

Este meu corpo lânguido escondia! 

Ó boca tumular, cerrada e fria, 

Cujo silêncio esfíngico bem ouço! 

Ó lindos olhos sôfregos, de moço, 

Numa fronte a suar melancolia! 

Assim me desejei nestas imagens. 

Meus poemas requintados e selvagens, 

O meu Desejo os sulca de vermelho: 

Que eu vivo à espera dessa noite estranha, 

Noite de amor em que me goze e tenha, 

...Lá no fundo do poço em que me espelho! 

José Régio

in, 'Biografia' 

Nascença Eterna

 

Nascença Eterna, 

Nasce mais uma vez! 

Refaz a humílima Caverna 

Que nunca se desfez. 

Distância Transcendente, 

Chega-te, uma vez mais, 

Tão perto que te aqueças, como a gente, 

No bafo dos obscuros animais. 

Os que te dizem não, 

Os épicos do absurdo, 

Que afirmarão, na sua negação, 

Senão seu olho cego, ouvido surdo? 

Infelizes supremos, 

Com seu fracasso alcançam nomeada, 

E contentes se atiram aos extremos 

Do seu nada. 

Na nossa ambiguidade, 

Somos piores, nós, talvez, 

E uns e outros só vemos a verdade 

Que, Verdade de Sempre!, tu nos dês. 

Se nada tem sentido sem a fé 

No seu sentido, Sol que não te apagas, 

Rompe mais uma vez na noite, que não é 

Senão o dia de outras plagas. 

Perpétua Luz, Contínua Oferta 

A nossa escuridade interna, 

Abre-te, Porta sempre aberta, 

Mais uma vez, na humílima Caverna. 

José Régio

in, 'Obra Completa' 

PARA ATRAVESSAR CONTIGO O DESERTO DO MUNDO

 

Para atravessar contigo o deserto do mundo

Para enfrentarmos juntos o terror da morte

Para ver a verdade para perder o medo

Ao lado dos teus passos caminhei

Por ti meu reino meu segredo

Minha rápida noite meu silêncio

Minha pérola redonda e seu oriente

Meu espelho minha vida minha imagem

E abandonei os jardins do paraíso 

Cá fora à luz sem véu do dia duro

Sem os espelhos vi que estava nua

E ao descampado se chamava tempo 

Por isso com teus gestos me vestiste

E aprendi a viver em pleno vento.

SOPHIA DE MELLO BREYNER ANDRESEN

in, LIVRO SEXTO

A SECRETA VIAGEM

 

No barco sem ninguém, anónimo e vazio, 

ficámos nós os dois, parados, de mão dada ... 

Como podem só os dois governar um navio? 

Melhor é desistir e não fazermos nada! 

Sem um gesto sequer, de súbito esculpidos, 

tornamo-nos reais, e de maneira, à proa... 

Que figuras de lenda! Olhos vagos, perdidos... 

Por entre nossas mâos, o verde mar se escoa... 

Aparentes senhores de um barco abandonado, 

nós olhamos, sem ver, a longínqua miragem... 

Aonde iremos ter? - Com frutos e pecado, 

se justifica, enflora, a secreta viagem! 

Agora sei que és tu quem me fora indicada. 

O resto passa, passa... alheio aos meus sentidos. 

- Desfeitos num rochedo ou salvos na enseada, 

a eternidade é nossa, em madeira esculpidos!

DAVID MOURÃO-FERREIRA

in, OBRA POÉTICA

His Journey's Just Begun

 

Don't think of him as gone away

his journey's just begun,

life holds so many facets

this earth is only one.

Just think of him as resting

from the sorrows and the tears

in a place of warmth and comfort

where there are no days and years.

Think how he must be wishing

that we could know today

how nothing but our sadness

can really pass away.

And think of him as living

in the hearts of those he touched...

for nothing loved is ever lost

and he was loved so much.

Ellen Brenneman

ESTIGMA

 

Filhos dum deus selvagem e secreto

E cobertos de lama, caminhamos

Por cidades,

Por nuvens

E desertos.

Ao vento semeamos o que os homens não querem.

Ao vento arremessamos as verdades que doem

E as palavras que ferem.

Da noite que nos gera, e nós amamos,

Só os astros trazemos.

A treva ficou onde

Todos guardamos a certeza oculta

Do que nós não dizemos,

Mas que somos.

ARY DOS SANTOS

Drifting Flowers of the Sea

 

Across the dunes, in the waning light,
The rising moon pours her amber rays,
Through the slumbrous air of the dim, brown night
The pungent smell of the seaweed strays—
     From vast and trackless spaces
       Where wind and water meet,
         White flowers, that rise from the sleepless deep,
             Come drifting to my feet.
     They flutter the shore in a drowsy tune,
       Unfurl their bloom to the lightlorn sky,
         Allow a caress to the rising moon,
             Then fall to slumber, and fade, and die.

White flowers, a-bloom on the vagrant deep,
Like dreams of love, rising out of sleep,
You are the songs, I dreamt but never sung,
Pale hopes my thoughts alone have known,
Vain words ne’er uttered, though on the tongue,
That winds to the sibilant seas have blown.
      In you, I see the everlasting drift of years
        That will endure all sorrows, smiles and tears;
          For when the bell of time will ring the doom
            To all the follies of the human race,
               You still will rise in fugitive bloom
                  And garland the shores of ruined space.



Sadakichi Hartmann

Volta o Outono

 

Paula Bajanca

Um enlutado dia cai dos sinos

como teia tremente duma vaga viúva,

é uma cor, um sonho

de cerejas afundadas na terra,

é uma cauda de fumo que chega sem descanso

para mudar a cor da água e dos beijos.

Não sei se me entendem: quando lá do alto

se avizinha a noite, quando o solitário poeta

à janela ouve correr o corcel do Outono

e as folhas do medo calcado estalam nas suas artérias,

há qualquer coisa sobre o céu, como língua de boi

espesso, qualquer coisa na dúvida do céu e da atmosfera

Voltam as coisas ao lugar,

o advogado indispensável, as mãos, o óleo,

as garrafas,

todos os indícios da vida: sobretudo as camas

estão cheias dum líquido sangrento,

as pessoas depositam a confiança em sórdidos ouvidos,

os assassinos descem escadas,

e afinal não é isto, mas o velho galope,

o cavalo do velho Outono que treme e dura.

O cavalo do velho Outono tem a barbada vermelha

e a espuma do medo cobre-lhe as ventas

e o ar que o segue tem forma de oceano

e perfume de vaga podridão enterrada.

Todos os dias desce do céu uma cor de cinza

que as pombas devem repartir pela terra:

a corda que o esquecimento e as lágrimas entretecem,

o tempo adormecido longos anos dentro dos sinos,

tudo,

as velhas roupas traçadas, as mulheres que vêem chegar a neve

as papoilas negras que ninguém pode contemplar sem morrer,

tudo vem cair às mãos que levanto 

no meio da chuva.

Pablo Neruda

FACTO

 

Tudo se acaba. É mentira.

Há parcelas que se juntam,

se adicionam,

como a ideia e o sentimento,

o tempo

perdido

e o momento de acção

iluminado.

Ninguém se convença

que acaba.

Há o céu que nos espera,

a sua ilusão

remordida até ao paroxismo.

Ou há passado

sem destino.

A dolorosa mensagem

da nossa vida

é estar: caminhar sempre;

atar as vides da vinha

vindimada.

Saber esperar.

Andar, andar,

nem que seja de rastos.

Ruy Cinatti

in, o Tédio Recompensado

Farewell dear Mother

 

Somewhere in my heart,

Beneath all of this pain,

Is a smile I still wear…

At the sound of your name.

The precious word is “MOTHER”

She was my world, you see,

But now my heart is breaking,

She’s no longer here with me.

God chose her for His angel

To watch me from above,

To guide me and advise me

And know that I’m still loved.

The day she had to leave me,

Her life on earth was through,

But God had better plans for her

For this, I surely knew.

When I think of her kind heart

And all those loving years,

Because we’re only human,

They’re bound to bring us tears.

She truly was my best friend,

Someone I could confide in,

She always had a tender touch,

A soft and gentle grin.

I want to thank you Mother

For teaching me so well,

Even though the time has come,

That I must bid you farewell.

I’ll remember all you’ve taught me

To put God above all others…

For I had no better teacher,

Than you…My Dear Mother.

Even though you’ve left this earth

And had to take your flight,

I know that you are here with me,

Each morning, noon and night.

Ruth Ann Mahaffey

O TÉDIO RECOMPENSADO

 

I

Entre mulheres, eu sinto-me cansado.

Veio profundo

corre por mim

que aflora antigas ocorrências,

que me demovem

a fastidiosas empresas.

Sorrio agora

quando muito.

Há supercílios oculares que iludem

a passagem do tempo.

II

Mulher, mulheres, mulher,

fruto proibido

pela carne que ma nega.

Fruto desejado,

tomá-lo-ei nas mãos. Afluirei

aromas de mulher,

com ócios masculinos, reflectindo,

delicado.

III

Saciado,

procuro os teus lábios

semiabertos. Flor

quase a abrir-se…

Meto os teus dedos

nos meus. Suspiro fundo.

E renuncio ao mundo

esquecido de mim em ti.

RUY CINATTI 

in, O Tédio Recompensado

Migrações

 

Laura Zalenga

As transformações por que a alma passa 
são análogas às daquela árvore que tenho no quintal. Já a vi despida, 
ébria, numa ânsia de líquidos 
e nuvens. Depois vi-a 
resplandecente de folhas, pesada, 
impondo-me o respeito dos seus frutos - como 
se eles não estivessem ali para que eu os colhesse antes que 
apodreçam, caídos no chão, ou os pássaros os comam! E 
pergunto-me: que relação existe entre 
essa árvore nua do inverno, e a árvore sob o verde manto 
do verão? Serão os mesmos ramos os que se estendem na sua despida 
fragilidade, como se nada os prendesse no ar, e os que ostentam 
a jóia de flores e rebentos, com o seu ar primaveril? 

Ao cortá-los, para que não tapem o sol às plantas que têm de 
nascer à sua volta, penso nesta comparação 
entre a árvore e a alma; e em como, nas coisas da natureza, não se liga 
a sentimentos, deitando fora o que é inútil para que o novo possa ter
o seu lugar. Mas uma alma não se 
deixa podar, como a árvore. O seu crescimento faz-se sobre si mesma; não 
perde as folhas de um inverno para o outro; e as novas flores e frutos crescem 
sobre outras flores e frutos, juntando-se nessa mistura 
que obriga o homem a decidir, a ter de esquecer partes da sua vida, 
mesmo que saiba que a alma guarda tudo, e que um dia tudo voltará 
ao de cima. 

O que não é diferente, numa alma ou 
numa árvore, são os pássaros: tanto esses pardais que o outono leva, e 
o calor volta a trazer, como as aves abstractas que cantam, por vezes, por dentro 
da alma, no verão como no inverno. Só que estas, nenhuma fisga 
as enxota para o outro lado do muro. São as aves do poema. Voam 
num céu de palavras, como se tivessem todo o tempo do mundo 
para atravessar o horizonte. O poeta, esse, colecciona-as na página: presas 
como borboleta do entomologista louco, debatem-se numa agonia de asas (sim tal 
como esse pássaro visado pelo caçador, 
a ave da alma é tão mortal como o sopro do amor). 

Então, 
dou-lhes a sua ração diária de versos, alimentando-as 
com a tua imagem.  E elas 
sobrevivem.




Nuno Júdice 
in, "Cartografia de emoções"

PRIMEIRA ELEGIA DE DUÍNO

 

Rainer Maria Rilke, 1906

by George Bernard Shaw

Quem, se eu gritasse, entre as legiões dos Anjos

me ouviria? E mesmo que um deles me tomasse

inesperadamente em seu coração, aniquilar-me-ia

sua existência demasiado forte. Pois o que é o Belo

senão o grau do Terrível que ainda suportamos

e que admiramos porque, impassível, desdenha

destruir-nos? Todo Anjo é terrível.

E eu contenho, pois, e reprimo o apelo

do meu soluço obscuro. Ai, que nos poderia

valer? Nem Anjos, nem homens

e o intuitivo animal logo adverte

que para nós não há amparo

neste mundo definido. Resta-nos, quem sabe,

a árvore de alguma colina, que podemos rever

cada dia; resta-nos a rua de ontem

e o apego quotidiano de algum hábito

que se afeiçoou a nós e permaneceu.

E a noite, a noite, quando o vento pleno dos espaços

do mundo desgasta-nos a face – a quem se furtaria ela,

a desejada, ternamente enganosa, sobressalto para o

coração solitário? Será mais leve para os que se amam?

Ai, apenas ocultam eles, um ao outro, seu destino.

Não o sabias? Arroja o vácuo aprisionado em teus braços

para os espaços que respiramos – talvez os pássaros

sentirão o ar mais dilatado, num voo mais comovido.

Sim, as primaveras precisavam de ti.

Muitas estrelas queriam ser percebidas.

Do passado profundo afluía uma vaga, ou

quando passavas sob uma janela aberta,

uma viola d’amore se abandonava. Tudo isto era missão.

Acaso a cumpriste? Não estavas sempre

distraído, à espera, como se tudo

anunciasse a amada? (Onde queres abrigá-la,

se grandes e estranhos pensamentos vão e vêm

dentro de ti e, muitas vezes, se demoram nas noites?)

Se a nostalgia vier, porém, canta às amantes;

ainda não é bastante imortal sua celebrada ternura.

Tu quase as invejas – essas abandonadas

que te pareceram tão mais ardentes que as

apaziguadas. Retoma indefinidamente o inesgotável

louvor. Lembra-te: o herói permanece, sua queda

mesma foi um pretexto para ser – nascimento supremo.

Mas às amantes, retoma-as a natureza no seio

esgotado, como se as forças lhe faltassem

para realizar duas vezes a mesma obra.

Com que fervor lembraste Gaspara Stampa,

cujo exemplo sublime faça enfim pensar uma jovem

qualquer, abandonada pelo amante: por que não sou

como ela? Frutificarão afinal esses longínquos

sofrimentos? Não é tempo daqueles que amam libertar-se

do objeto amado e superá-lo, frementes?

Assim a flecha ultrapassa a corda, para ser no voo

mais do que ela mesma. Pois em parte alguma se detêm.

Vozes, vozes. Ouve, meu coração, como outrora apenas

os santos ouviam, quando o imenso chamado

os erguia do chão; eles porém permaneciam ajoelhados,

os prodigiosos, e nada percebiam,

tão absortos ouviam. Não que possas suportar

a voz de Deus, longe disso. Mas ouve essa aragem,

a incessante mensagem que gera o silêncio.

Ergue-se agora, para que ouças, o rumor

dos jovens mortos. Onde quer que fosses,

nas igrejas de Roma e Nápoles, não ouvias a voz

de seu destino tranquilo? Ou inscrições não se ofereciam,

sublimes? A estela funerária em Santa Maria Formosa…

O que pede essa voz? A ansiada libertação

da aparência de injustiça que às vezes perturba

a agilidade pura de suas almas.

É estranho, sem dúvida, não habitar mais a terra,

abandonar os hábitos apenas aprendidos,

às rosas e a outras coisas singularmente promissoras

não atribuir mais o sentido do vir-a-ser humano;

o que se era, entre mãos tremulas, medrosas,

não mais o ser; abandonar até mesmo o próprio nome

como se abandona um brinquedo partido.

Estranho, não desejar mais nossos desejos. Estranho,

ver no espaço tudo quanto se encadeava, esvoaçar,

desligado. E o estar-morto é penoso

e quantas tentativas até encontrar em seu seio

um vestígio de eternidade. – Os vivos cometem

o grande erro de distinguir demasiado

bem. Os Anjos (dizem) muitas vezes não sabem

se caminham entre vivos ou mortos.

Através das duas esferas, todas as idades a corrente

eterna arrasta. E a ambas domina com seu rumor.

Os mortos precoces não precisam de nós, eles

que se desabituam do terrestre, docemente,

como de suave seio maternal. Mas nós,

ávidos de grandes mistérios, nós que tantas vezes

só através da dor atingimos a feliz transformação, sem eles

poderíamos ser? Inutilmente foi que outrora, a primeira

música para lamentar Linos violentou a rigidez da

matéria inerte? No espaço que ele abandonava, jovem,

quase deus, pela primeira vez o vácuo estremeceu

em vibrações – que hoje nos trazem êxtase, consolo e amparo.

Rainer Maria Rilke

The Old Man At The Sea

 

He stands silently looking seaward, 

Perhaps longing to be free? 

To be free from land's firm clutches 

To roam the endless sea? 

Perhaps he's just a dreamer? 

Staring at a peaceful tide. 

Or was he once a surfer 

Dreaming of huge waves to ride? 

There's a sadness in his staring, 

Looking neither left nor right. 

Standing on a lonely boardwalk 

From dawn to late at night. 

His suit has seen its best of days. 

His shirt unbuttoned at the top. 

There's a pride - Yes! There's a longing 

For his looking never stops. 

Does he see his early youth 

On a Merchant Navy ship? 

Did he fish the deepest oceans 

On each fraught, each dangerous trip? 

Did he lose his dearest love one 

In a battle with the foam? 

Or does he spend his lonely hours 

Wishing that the sea was home? 

There's an ocean full of questions 

Which he would think absurd. 

There's a sea so full of answers 

Which never will be heard!

Joe Hughes

 

A PALAVRA SEDA

 

A atmosfera que te envolve

atinge tais atmosferas

que transforma muitas coisas

que te concernem, ou cercam.

E como as coisas, palavras

impossíveis de poema:

exemplo, a palavra ouro,

e até este poema, seda.

É certo que tua pessoa

não faz dormir, mas desperta;

nem é sedante, palavra

derivada da de seda.

E é certo que a superfície

de tua pessoa externa,

de tua pele e de tudo

isso que em ti se tateia,

nada tem da superfície

luxuosa, falsa, académica,

de uma superfície quando

se diz que ela é “como seda”.

Mas em ti, em algum ponto,

talvez fora de ti mesma,

talvez mesmo no ambiente

que retesas quando chegas,

há algo de muscular,

de animal, carnal, pantera,

de felino, da substância

felina, ou sua maneira,

de animal, de animalmente,

de cru, de cruel, de crueza, que sob a palavra gasta

persiste na coisa seda.

João Cabral de Melo Neto