Tenho mil irmãs para amar

 

Tenho mil irmãs para amar sem palavras. 

Tenho aquela irmã que caminha encostada

às paredes e sem voz, tenho aquela irmã de

esperança, tenho aquela irmã que desfaz o

rosto quando chora. Tenho irmãs cobertas 

pelo mármore de estátuas, reflectidas pela

água dos lagos. Tenho irmãs espalhadas por

jardins. Tenho mil irmãs que nasceram 

antes de mim para que, quando eu nascesse,

tivesse uma cama de veludo. Agradeço com

amor a cada uma das minhas irmãs. São mil

e cada uma tem um rosto a envelhecer. As

minhas mil irmãs são mil mães que tenho.

Os olhos das minhas irmãs seguem-me com

bondade e, quando não me compreendem, 

é porque eu próprio não me compreendo. 

Tenho mil irmãs a esperar-me sempre, com

silêncio para ouvir-me e para proteger-me 

no inverno. Tenho aquela irmã que é uma

menina que sai de casa cedo para chegar cedo 

à escola e tenho aquela irmã que é uma 

menina que sai de casa cedo para chegar cedo

à escola. Tenho irmãs como música, como

música. Tenho mil irmãs feitas de branco.

Eu sou o irmão de todas elas. Sou o guardião

permanente e incansável do seu sossego.

Eu tenho de ser feliz pelas minhas irmãs.

Eu tenho de ser feliz pelas minhas irmãs.

JOSÉ LUIS PEIXOTO

in, GAVETA DE PAPÉIS 

FUNERAL BLUES

Stop all the clocks, cut off the telephone,

Prevent the dog from barking with a juicy bone,

Silence the pianos and with muffled drum

Bring out the coffin, let the mourners come.

Let aeroplanes circle moaning overhead

Scribbling on the sky the message 'He is Dead'.

Put crepe bows round the white necks of the public doves,

Let the traffic policemen wear black cotton gloves.

He was my North, my South, my East and West,

My working week and my Sunday rest,

My noon, my midnight, my talk, my song;

I thought that love would last forever: I was wrong.

The stars are not wanted now; put out every one,

Pack up the moon and dismantle the sun,

Pour away the ocean and sweep up the wood;

For nothing now can ever come to any good.

W. H. AUDEN

in, ANOTHER TIME

LLAGAS DE AMOR

 

Esta luz, este fuego que devora.

Este paisaje gris que me rodea.

Este dolor por una sola idea.

Esta angustia de cielo, mundo y hora.

Este llanto de sangre que decora

lira sin pulso ya, lúbrica tea.

Este peso del mar que me golpea.

Este alacrán que por mi pecho mora.

Son guirnalda de amor, cama de herido,

donde sin sueño, sueño tu presencia

entre las ruinas de mi pecho hundido.

Y aunque busco la cumbre de prudencia,

me da tu corazón valle tendido

con cicuta y pasión de amarga ciencia.

FEDERICO GARCÍA LORCA

in, ANTOLOGÍA DE POESIA AMOROSA CASTELLANO-PORTUGUESA 

Mãe, eu quero ir-me embora

 

Mãe, eu quero ir-me embora — a vida não é nada 

daquilo que disseste quando os meus seios começaram 

a crescer. O amor foi tão parco, a solidão tão grande, 

murcharam tão depressa as rosas que me deram —

se é que me deram flores, já não tenho a certeza, mas tu 

deves lembrar-te porque disseste que isso ia acontecer. 

.

Mãe, eu quero ir-me embora — os meus sonhos estão 

cheios de pedras e de terra; e, quando fecho os olhos, 

só vejo uns olhos parados no meu rosto e nada mais 

que a escuridão por cima. Ainda por cima, matei todos 

os sonhos que tiveste para mim — tenho a casa vazia, 

deitei-me com mais homens do que aqueles que amei 

e o que amei de verdade nunca acordou comigo. 

.

Mãe, eu quero ir-me embora — nenhum sorriso abre 

caminho no meu rosto e os beijos azedam na minha boca. 

Tu sabes que não gosto de deixar-te sozinha, mas desta vez 

não chames pelo meu nome, não me peças que fique — 

as lágrimas impedem-me de caminhar e eu tenho de ir-me 

embora, tu sabes, a tinta com que escrevo é o sangue 

de uma ferida que se foi encostando ao meu peito 

como uma cama se afeiçoa a um corpo que vai vendo crescer. 

.

Mãe, eu vou-me embora — esperei a vida inteira por quem 

nunca me amou e perdi tudo, até o medo de morrer. A esta 

hora as ruas estão desertas e as janelas convidam à viagem. 

Para ficar, bastava-me uma voz que me chamasse, mas 

essa voz, tu sabes, não é a tua — a última canção sobre 

o meu corpo já foi há muito tempo e desde então os dias 

foram sempre tão compridos, e o amor tão parco, e a solidão 

tão grande, e as rosas que disseste que um dia chegariam 

virão já amanhã, mas desta vez, tu sabes, não as verei murchar.

MARIA DO ROSÁRIO PEDREIRA

in, O CANTO DO VENTO NOS CIPRESTES

POEMA 9

 

Para onde quer que vás a pequena gente não te entenderá

porque tu não fazes a imitação da vida.

A mais sombria das palavras pede sol à tua boca

e tu enches a boca de sol e vens até mim para ser poema,

para ficares cintilando com a luz do leopardo,

essa luz que os pintores misturam com a terra.

Para onde quer que vás a pequenina gente

não deixará de perseguir-te

com vozes que se quebram nas mãos cheias de pressa

levando à boca uma água de vespas,

oprimindo o brilho de todos os instantes; gente

que não aprendeu nunca a lição mais alta

dos pássaros e dos frutos.

Para onde quer que vás a sombra da pequena gente

morderá os teus pés,

gente árida, sem crenças, sem o sentido do amor,

assustada com o sonho, vivendo

na véspera dos dias.

Para onde quer que vás haverá um regresso.

No entanto, a pequena gente ficará lá, o rosto em contraluz,

com a antiquíssima inveja dos arbustos.

E aqui, na terra que tu mesma desejaste assim,

como um rio sem margens,

habitarás a árvore dos meus versos

cujos frutos molhados são palavras cantando.

JOAQUIM PESSOA

in, À MESA DO AMOR

ONDE?

 

Laura Zalenga




Em busca da Verdade, o bem sagrado,

Tenho corrido todos os caminhos,

Ferido os pés em todos os espinhos,

Os horizontes todos perscrutado.

Aos tropeções, portanto ter andado,

A alma queimada em todos os cadinhos

Da Dor e da Amargura, bens mesquinhos,

Cheguei ao fim sem nada ter achado.

Exausta e só, voltei desiludida,

Mísera, nua, ao ponto da partida,

Sem, vislumbrar o bem que tanto almejo.

Meu Deus, suma Verdade, onde te escondes

Que aos meus brados de dor me não respondeis?

Onde existes, meu Deus, que não te vejo?

FLORBELA ESPANCA

in, OS ÚLTIMOS POEMAS DE FLORBELA ESPANCA

Princípio do dia

 

Rompe-me o sono um latir de cães

na madrugada. Acordo na antemanhã

de gritos desconexos e sacudo

de mim os restos da noite

e a cinza dos cigarros fumados

na véspera.

Digo adeus à noite sem saudade,

digo bom-dia ao novo dia.

Na mesa o retrato ganha contorno,

digo-lhe bom-dia

e sei que intimamente ele responde.

Saio para a rua

e vou dizendo bom-dia em surdina

às coisas e pessoas por que passo.

No escritório digo bom-dia.

Dizem-me bom-dia como quem fecha

uma janela sobre o nevoeiro,

palavras ditas com a epiderme,

som dissonante, opaco, pesado muro

entre o sentir e o falar.

E bom dia já não é mais a ponte

que eu experimentei levantar.

Calado,

sento-me à secretária, soturno, desencantado.

(Amanhã volto a experimentar).

RUI KNOPFLI

Ícaro

 

A minha Dor, vesti-a de brocado, 

Fi-la cantar um choro em melopeia, 

Ergui-lhe um trono de oiro imaculado, 

Ajoelhei de mãos postas e adorei-a. 

Por longo tempo, assim fiquei prostrado, 

Moendo os joelhos sobre lodo e areia. 

E as multidões desceram do povoado, 

Que a minha dor cantava de sereia... 

Depois, ruflaram alto asas de agoiro! 

Um silêncio gelou em derredor... 

E eu levantei a face, a tremer todo: 

Jesus! ruíra em cinza o trono de oiro! 

E, misérrima e nua, a minha Dor 

Ajoelhara a meu lado sobre o lodo. 

José Régio

in, 'Poemas de Deus e do Diabo'

Concluindo

 

Jean - Philippe Piter

"Concluindo, há pessoas que se compõem de 

atos, ruídos, retratos. 

Outras de palavras.
Poetas e tontos se compõem com palavras. "

Manoel de Barros 

.

O mundo não é feito de pessoas nem de casas nem de coisas 

menos ainda de afectos e sentidos. 

O mundo é feito com palavras pefiladas 

como pedras 

sobre pedra 

em cima de outra pedra, ainda. 

.

São de palavras de pedra as paredes do mundo: 

direitas e exactas como um fio de prumo. 

.

Se nos tiram a língua, 

as várias línguas que tem a nossa língua: 

esta língua com que te falo, 

a língua com que te beijo, 

esta mesma língua em que te digo esse nome que tu és, 

roubam-nos mais mundo ao nosso mundo. 

.

E um mundo rente, sem paredes, raso ao chão. 

que não se tenha de pé e num pé direito 

tão alto que lhe caibam todas as palavras empilhadas 

é um mundo do inverso e do regresso 

em que ao privilégio absurdo de viver se segue 

o direito adquirido de sofrer. 

RITA TABORDA DUARTE

in ROTURAS E LIGAMENTOS

VISITATIONE

 

os ossos encheram-se de lodo e

eu comprei um albatroz empalhado

para te vigiar a alma - ao anoitecer

é com os dedos incendiados que enterro

os dias - esta poeira brilhante

que se desprende dos cedros e cai

na fissura entre a máscara e o rosto

um lume maligno solta-se então das águas

a pele adquire o sabor do estuque e do bolor

não há morte ou paixão

que esta cidade não conheça - mas o corpo

não se lembra de tudo - a noite ardendo

desperta o coração - este palácio de plâncton

e de fantasmas com asas de sombra

depois

talvez se ouça o canto quase límpido

do mundo - cinzas onde mergulho

para abrir o tempo e visitar tuas mãos

que a lucidez do amor escureceu

Al Berto

in, O Medo

A Forma Justa

 

Sei que seria possível construir o mundo justo 

As cidades poderiam ser claras e lavadas 

Pelo canto dos espaços e das fontes 

O céu o mar e a terra estão prontos 

A saciar a nossa fome do terrestre 

A terra onde estamos — se ninguém atraiçoasse — proporia 

Cada dia a cada um a liberdade e o reino 

— Na concha na flor no homem e no fruto 

Se nada adoecer a própria forma é justa 

E no todo se integra como palavra em verso 

Sei que seria possível construir a forma justa 

De uma cidade humana que fosse 

Fiel à perfeição do universo 

Por isso recomeço sem cessar a partir da página em branco 

E este é meu ofício de poeta para a reconstrução do mundo 

Sophia de Mello Breyner Andresen

in "O Nome das Coisas" 

Poema do Silêncio

 

Sim, foi por mim que gritei. 

Declamei, 

Atirei frases em volta. 

Cego de angústia e de revolta. 

Foi em meu nome que fiz, 

A carvão, a sangue, a giz, 

Sátiras e epigramas nas paredes 

Que não vi serem necessárias e vós vedes. 

Foi quando compreendi 

Que nada me dariam do infinito que pedi, 

- Que ergui mais alto o meu grito 

E pedi mais infinito! 

Eu, o meu eu rico de baixas e grandezas, 

Eis a razão das épi trági-cómicas empresas 

Que, sem rumo, 

Levantei com sarcasmo, sonho, fumo... 

O que buscava 

Era, como qualquer, ter o que desejava. 

Febres de Mais. ânsias de Altura e Abismo, 

Tinham raízes banalíssimas de egoísmo. 

Que só por me ser vedado 

Sair deste meu ser formal e condenado, 

Erigi contra os céus o meu imenso Engano 

De tentar o ultra-humano, eu que sou tão humano! 

Senhor meu Deus em que não creio! 

Nu a teus pés, abro o meu seio 

Procurei fugir de mim, 

Mas sei que sou meu exclusivo fim. 

Sofro, assim, pelo que sou, 

Sofro por este chão que aos pés se me pegou, 

Sofro por não poder fugir. 

Sofro por ter prazer em me acusar e me exibir! 

Senhor meu Deus em que não creio, porque és minha criação! 

(Deus, para mim, sou eu chegado à perfeição...) 

Senhor dá-me o poder de estar calado, 

Quieto, maniatado, iluminado. 

Se os gestos e as palavras que sonhei, 

Nunca os usei nem usarei, 

Se nada do que levo a efeito vale, 

Que eu me não mova! que eu não fale! 

Ah! também sei que, trabalhando só por mim, 

Era por um de nós. E assim, 

Neste meu vão assalto a nem sei que felicidade, 

Lutava um homem pela humanidade. 

Mas o meu sonho megalómano é maior 

Do que a própria imensa dor 

De compreender como é egoísta 

A minha máxima conquista... 

Senhor! que nunca mais meus versos ávidos e impuros 

Me rasguem! e meus lábios cerrarão como dois muros, 

E o meu Silêncio, como incenso, atingir-te-á, 

E sobre mim de novo descerá... 

Sim, descerá da tua mão compadecida, 

Meu Deus em que não creio! e porá fim à minha vida. 

E uma terra sem flor e uma pedra sem nome 

Saciarão a minha fome. 

José Régio 

in, 'As Encruzilhadas de Deus' 

Life and Death

 

Life is the companion of death;

death is the beginning of life,

Who can understand

how the two are related?

But if life and death are companions,

why should you be concerned?

All things are connected at the root.

We arrive here from the unknown

and go back to where we came from.

What people love about life

is its miraculous beauty;

what they hate about death

is the loss and decay around it.

Yet losing is not losing, and decay

turns into beauty, as beauty

turns back into decay.

We are breathed in, breathed out.

Therefore all you need

is to understand the one breath

that makes up the world.

The Master is always conscious

of the mistery at the heart of all things.

Stephen Mitchell, 

in, "The Second Book of the Tao"

A Mais Perfeita Imagem

 

Se eu varresse todas as manhãs as pequenas 

agulhas que caem deste arbusto e o chão 

que lhes dá casa, teria uma metáfora perfeita para 

o que me levou a desamar-te. Se todas as manhãs 

lavasse esta janela e, no fulgor do vidro, além 

do meu reflexo, sentisse distrair-se a transparência 

que o nada representa, veria que o arbusto não passa 

de um inferno, ausente o decassílabo da chama. 

Se todas as manhãs olhasse a teia a enfeitar-lhe os 

ramos, também a entendia, a essa imperfeição 

de Maio a Agosto que lhe corrompe os fios e lhes 

desarma geometria. E a cor. Mesmo se agora visse 

este poema em tom de conclusão, notaria como o seu 

verso cresce, sem rimar, numa prosódia incerta e 

descontínua que foge ao meu comum. O devagar do 

vento, a erosão. Veria que a saudade pertence a outra 

teia de outro tempo, não é daqui, mas se emprestou 

a um neurónio meu, unia memória que teima ainda 

uma qualquer beleza: o fogo de uma pira funerária. 

A mais perfeita imagem da arte. E do adeus.

Ana Luísa Amaral

in, 'A Arte de Ser Tigre'

Dia de Descanso

 

Hoje reservo o dia inteiro para chorar 

É o domingo decadente    em que muitos 

esperam pela morte de pé 

É o dia do sarro que vem à boca da mediocridade 

circular    dos gestos que andam disfarçados de gestos 

dos amores que deram em estribilhos 

das correrias pederásticas para o futebol em calções 

mais o melhor fato    e a mesquinhez nacional dos 10% 

de desconto em todo o vestuário 

E choro   choro   porque a coragem 

não me falta para tudo isto e assisto 

na nega de me ceder ao braço dado 

Precisarei de um cansaço mas 

lá estavam espertas 

as mil e não sei quantas lojas abertas 

para mo vender! 

Mas hoje é domingo 

Lá está o chão reluzente de martírio 

e nem já o sonho me dá de graça o ter por não ter 

já nem o amor que suponho me dá o sonho de ser 

E choro de coragem    isto é 

as lágrimas hão-de cair sêcas nas minhas mãos 

Falo cristalinamente sozinho 

procurando entre as paredes e as varandas que vão cair 

algum acaso    isto é 

o eco, de qualquer drama vazio 

Espero como quem espera 

o momento de posse entre dois ponteiros 

de torneira em torneira nas súplicas febris 

em que me trago aquecendo as mãos nas orelhas 

para as não cortar em gritos 

Espero e entretanto o mundo não se cansa 

de me dar drogas para dormir e criar 

novelos de lã à volta do coração 

Não me lastimo grito 

Quero que estas correntes da boca se tornem úteis 

e não ficar pr'aqui moldado estátua 

em verdete de ser chorado 

A tropeçar onde não há perigo 

com calçado duro a pisar as nuvens 

neste tão estreitado mundo 

Choro hoje o dia todo e lembro-me    o que disso 

podem pensar os homens das ideias revolucionárias 

e choro 

choro de coragem e para os microfones da revolução 

As lágrimas e a revolução são como a morte de cada um 

Cá do meu alto não se desce por escadas    mas por desalento 

por amor ao chão de terra que me pisam 

e choro neste dia burguês fazendo cá a minha revolução 

alheia às tais guerras de papel químico 

Espero sem esperança mas certo 

do que espero como de saber que um homem 

não chora e choro 

Choro hoje porque reservei o dia inteiro para chorar 

porque é domingo e o que espero não é a morte de pé 

talvez a coragem de que o mundo não esteja certo 

Uma vez era ainda pequeno 

chorei ao ver um prédio desabitado 

Moro nele mesmo aos domingos e rio-me 

das revoluções que ameaçam de pôr ou tirar-me as janelas 

Sei que nada adianta 

Vi o prédio desabitado era eu muito pequeno 

Nê-le me reservo hoje o dia todo à liberdade de me dar 

ao choro da coragem de esperar 

E espero porque mesmo que o mundo fique desabitado 

um grito afinal terá assim o seu eco 

Enquanto durar este domingo vou chorar gradualmente 

até que a noite me venha 

cobrir o corpo de abafo quente 

Então sairei à procura da prostituta cega 

para lhe contar junto ao peito 

como as pessoas se comportam aos domingos 

Fernando Lemos

in, 'Teclado Universal' 

GOLPE

 

Por medo da insónia adio o sono

nas noites em que com um golpe frio

a memória levanta a onda morta

do irrecuperável: o que adio?

Estou deitado num tempo muito extenso

entre a luz e o escuro, estou perdido

entre o imaginado e a verdade

de um mundo sem imagens: o que adio

não é o sono de que temo a falta

nem o sonho feroz nele contido

é a história do corpo percutindo

na fundura impiedosa do vazio.

GASTÃO CRUZ

in, EXISTÊNCIA