Poema I

A carga do desejo

e os corpos molestados…,

se o amor proibido esquece a condição

que os reprimia e avança sem fronteiras

até deixar que o laço se produza,

até que o sangue ferva

no cerne do prazer,

e cada vez a dor seja maior

quando os gritos transpiram o suor

dos loucos movimentos do delírio,

quando o franger dos ossos

quase que rasga acutilante a carne,

quando o amor se faz anunciar

mas tarde em sobrevir

Porém ele acontece. E sob os corpos

doloridos. Exaustos,

vai-se apagando a carga do desejo.

António Salvado

in, Odes

Projecto de Bodas

Hoje apetece que uma rosa seja 

o coração exterior do dia 

e a tua adolescência de cereja 

no meu bico de Isolda cotovia. 

Hoje apetece a intuição dum cais 

para a lucidez de não chegar a tempo 

e ficarmos violetas nupciais 

com a lua a celebrar o casamento. 

Apetece uma casa cor-de-rosa 

com um galo vermelho no telhado 

e os degraus duma seda vagarosa 

que nunca chegue à varanda do noivado. 

Hoje apetece que o cigarro saiba 

a ter fumado uma cidade toda. 

Ser o anel onde o teu dedo caiba 

e faltarmos os dois à nossa boda. 

Hoje apetece um interior de esponja 

E como estátua a que moldar o vento. 

Deitar as sortes e, se sair monja, 

Navegar ao acaso o meu convento. 

Hoje apetece o mundo pelo modo 

Como vai despenhar-se um trapezista. 

Abrir mais uma flor no nosso lodo: 

Pedir-lhe um salto e retirar-lhe a pista. 

Hoje apetece que a cor dum automóvel 

Seja o Egipto de novo em movimento; 

E que no espaço duma gota imóvel 

Caiba a possível capital do vento. 

Hoje apetece ter nascido loiro 

Como apetece ter havido Atenas; 

E tu nas curvas rápidas de um toiro. 

E eu quase intangível como as renas. 

Hoje apetece que venhas no jornal 

Como um anúncio. Sem fotografia. 

E inventar-te uma lenda de cristal 

Para reflectir a minha biografia. 

Natália Correia

in, 'O Sol nas Noites e o Luar nos Dias'

 

SÚPLICA

 

Agora que o silêncio é um mar sem ondas, 

E que nele posso navegar sem rumo,

Não respondas

Às urgentes perguntas

Que te fiz.

Deixa-me ser feliz

Assim,

Já tão longe de ti como de mim.

Perde-se a vida a desejá-la tanto. 

Só soubemos sofrer, enquanto 

O nosso amor 

Durou. 

Mas o tempo passou, 

Há calmaria... 

Não perturbes a paz que me foi dada. 

Ouvir de novo a tua voz seria 

Matar a sede com água salgada.

MIGUEL TORGA

in, CÂMARA ARDENTE 

Recado

 

desprende-se do teu olhar o magnífico abandono dos animais adormecidos
recordo tuas mãos gretadas pelos sóis oblíquos destes dias
do corpo esquecido jorram espessas resinas
retenho ainda os mais íntimos desejos de me confundir com a paisagem
ou de viver precariamente no outro lado do seu silêncio enrubescido

uma sombra pernoita nos interstícios das unhas
um desmaio, e da língua escorre uma madrugada de galos estáticos
a memória embaraça-me este caminhar de cão abandonado
reclino-me para cima de teu corpo ausente, isolo-me
na poeira, devagar, o sono vem como um ferimento às pálpebras
o mundo era feito de estiletes de luz, mas já te afastavas
devolvendo-me à vigília minuciosa dos meus gestos

ouviu-se então um grito, ou uma lágrima
falava-te daqui, onde nenhum corpo tem sentido ou se define no tempo
crosta de terra sem esperança, arquipélago de insónia, rectângulo sem sonho
treme-me a voz ao pensar em teu amargo nome
em mim envelheceram muitos países, e todos estes anos de fúria de viver

no entanto, fugirei de casa sempre que for preciso
sem arrependimento, atravessarei o tempo medonho dos objectos que tocaste
e possuirei de novo o fulgor dos teus frescos dezassete anos

(quase noite, amo)


Al Berto

Os Filhos

           

Vossos filhos não são vossos filhos.           

São os filhos e as filhas da ânsia da vida por si mesma.           

Vêm através de vós, mas não de vós.           

E embora vivam convosco, não vos pertencem.           

Podeis outorgar-lhes vosso amor, mas não vossos pensamentos,           

Porque eles têm seus próprios pensamentos.           

Podeis abrigar seus corpos, mas não suas almas;           

Pois suas almas moram na mansão do amanhã,           

Que vós não podeis visitar nem mesmo em sonho.           

Podeis esforçar-vos por ser como eles, mas não procureis fazê-los como vós,           

Porque a vida não anda para trás e não se demora com os dias passados.           

Vós sois os arcos dos quais vossos filhos são arremessados como flechas vivas.           

O arqueiro mira o alvo na senda do infinito e vos estica com toda a sua força          

Para que suas flechas se projetem, rápidas e para longe.           

Que vosso encurvamento na mão do arqueiro seja vossa alegria:           

Pois assim como ele ama a flecha que voa,           

Ama também o arco que permanece estável. 

Khalil Gibran

in, O Profeta

Devagar No Centro do Fogo

é claro que sei dizer palavras calmas

e amar devagar os que chegam a meu lado

e recordam o meu nome de todas as maneiras

com que ao redor da vida o foram construindo

é claro que sei inventar cantigas breves

das que à meia-noite perdem as notas mais vibrantes

quando fogem precipitadamente dos nossos bolsos

é claro que sei voltar a casa e abrir a porta

e fingir que tudo está perfeito sobre a mesa

e os objectos guardam os lugares de sempre

e eu continuo na moldura com um riso de quinze anos

tropeçando no teu ar sério quase a sair do retrato

é claro que sei passar os dedos devagar pelo teu corpo

nas noites em que chegas e dizes já não chove

como se colocasses no meu colo uma prenda de natal

e pudesses apagar a tempestade

no brevíssimo instante em que a vida se resume

aos nossos olhos tentando

acreditar que é cedo

é claro que sei esperar por ti

sabendo desde sempre que não vens e mesmo assim

escolho sem sobressalto a música perfeita

de te acolher no sono com o enevoado rumor

de todos os encontros improváveis

é claro que sei as palavras mesmo que as não diga

que misturas ao longe com os afiados gumes

com que tentas a custo perdoar-te

as horas roubadas a todos os seus legítimos donos

é claro que sei fechar as janelas às armadilhas

que as noites constroem dentro dos teus medos

e donde não consegues regressar

e com sorte encontrar numa cómoda

qualquer coisa tua que esqueceste

na pressa da saída e pensar

que foi por mim que ela apareceu

em tão estranho lugar

- mas quando entre os ruídos da noite

a tua ausência é a única divisão da casa

que razoavelmente partilhamos

tudo isso serve desculpa de muito pouco

Alice Vieira

in, Dois Corpos Tombando na Água

Amai-vos...

 

Amai-vos um ao outro,

mas não façais do amor um grilhão.

Que haja, antes, um mar ondulante

entre as praias de vossa alma.

Enchei a taça um do outro,

mas não bebais da mesma taça.

Dai do vosso pão um ao outro,

mas não comais do mesmo pedaço.

Cantai e dançai juntos,

e sede alegres,

mas deixai

cada um de vós estar sozinho.

Assim como as cordas da lira

são separadas e,

no entanto,

vibram na mesma harmonia.

Dai vosso coração,

mas não o confieis à guarda um do outro.

Pois somente a mão da Vida

pode conter vosso coração.

E vivei juntos,

mas não vos aconchegueis demasiadamente.

Pois as colunas do templo

erguem-se separadamente.

E o carvalho e o cipreste

não crescem à sombra um do outro.

Kahlil Gibran

Divina Música!

 

Filha da Alma e do Amor.

Cálice da amargura

e do Amor.

Sonho do coração humano,

fruto da tristeza.

Flor da alegria, fragrância

e desabrochar dos sentimentos.

Linguagem dos amantes,

confidenciadora de segredos.

Mãe das lágrimas do amor oculto.

Inspiradora de poetas, de compositores

e dos grandes realizadores.

Unidade de pensamento dentro dos fragmentos

das palavras.

Criadora do amor que se origina da beleza.

Vinho do coração

que exulta num mundo de sonhos.

Encorajadora dos guerreiros,

fortalecedora das almas.

Oceano de perdão e mar de ternura.

Ó música.

Em tuas profundezas

depositamos nossos corações e almas.

Tu nos ensinaste a ver com os ouvidos

e a ouvir com os corações.

Khalil Gibran

Estações

 

Gosto de te rever a silhueta

sob essa luz que revela

as cores quentes das folhas

que caem no Outono,

observando o desmaio suave

da tua saia no chão do quarto,

ou simples movimento descente

dos meus dedos pelo teu rosto.

Por detrás da horizonte das

memórias que construímos

repousa pergunta agreste que

sobrepuja o encantamento:

que pecado, silêncio ou grito

afugentou o Verão do nosso amor?

Sempre cuidaste as águas que navegas

plácidas como as de um lago

- avessas aos crepusculares arroubos de corsário velho de mil refregas! -

mas esquecidas do essencial:

até os barcos de água doce

pedem ventos e correntes que os animem,

como as cinzas suspiram pelo fogo

e as sementes pelo florir da árvore em nova Primavera.

Conjuro-te: em terra outrora fértil

ousemos ser jardineiros

podando velha árvore

ou dando à terra novas sementes.

Tanto faz! Mas não permaneças

na preguiçosa esperança de uma hibernação redentora. 

Lembra-te: o Inverno é longo, a vida breve, 

as recordações por si só mortais.

"Vem" e "adeus" esperam-nos:

abraço apaixonado ou costas voltadas,

decidamos nós sentença e destino, que

as estações seguem livre curso e

do juízo do tempo

não haverá apelação. 

Rui Amaral Mendes 

(RAM Maverick)

in, Frágil

O Louco

 

Perguntais-me como me tornei louco. 

Aconteceu assim: 

Um dia, muito tempo antes de muitos deuses terem nascido, 

despertei de um sono profundo 

e notei que todas as minhas máscaras tinham sido roubadas. 

sim, as sete máscaras que para mim tinha fabricado 

e utilizado nas minhas sete vidas. 

corri sem máscara pelas ruas cheias de gente gritando: 

- Ladrões, ladrões, malditos ladrões! 

Homens e mulheres riram-se de mim 

e alguns fecharam-se em casa, 

com medo de mim. 

E quando cheguei à praça do mercado, 

um rapaz que estava de pé 

no telhado da casa, 

gritou apontando-me com o dedo: 

- É um louco! 

Ergui os olhos para o ver, 

O sol banhou o meu rosto despido 

e a minha alma 

encheu-se de amor ao sol, 

e desde então 

nunca mais quis usar máscara. 

Depois gritei 

como se estivesse em transe: 

- Benditos, benditos os ladrões 

que me roubaram máscaras!” 

Foi assim que me tornei louco. 

encontrei muita liberdade 

e segurança 

na minha loucura; 

a liberdade da solidão 

e a segurança de nunca ser compreendido, 

pois aqueles que nos compreendem 

fazem de nós escravos. 

mas não deixem que me orgulhe demasiado 

da minha segurança; 

nem sequer o ladrão encarcerado 

está livre de encontrar outro ladrão. 

Khalil Gibran 

in O Louco

As irrevogáveis trevas

 

António Mora

1.

Alguns ligeiros dias virão

o engano na voz dos homens

o bafo sombrio dos anunciados astros

semeando o anoitecer 

nos acerados campos de setembro

homem despido de razões

a quem nem a subornável malícia

dos deuses consente o duvidoso consolo

de um maio sangrando às mãos da geada

até ao fim serás pequenina árvore

aí onde se desvanece o irrestrito pulsar

das manadas

como um vento que já não soubesse

por que montes acolher-se

quando absortos sinos anunciam

o amotinado repouso dos martelos

alguns ligeiros dias virão

às moradas onde o degredo é compassivo

e reverdece a caudalosa voz das antigas fúrias

razão desta vã arte

florescendo nos vastos campos da metrópole

vaticinado sucesso dos que se extraviaram 

pelo pez dos séculos

e porfiam que o infindável garrote

da intempérie

é a inocente visitação do deus

uma morada só acharás

em fundo precipício

aí onde gratos emboloram

ossos e meteoros 

2.

Como som para sempre extinto,

percute-te o sono a anfíbia música

da idade — desenho de sombras sob um

céu irreal onde o convulsivo eco

prediz o harmatão, seu coro de aflição.

Hás-de saber, no entanto,

que pela tarde destas mãos

espigam tributos matizados, 

simples matéria de assombro 

que a nora dos versos

polvilha de épicas fulgurações.

Real é dizer — anda o mar aqui

incrustado às minhas veias e as palavras

migram como aves que um aguarelista

pintasse à calota de um céu revolto.

Ao vê-las, no sépia disfarçado

em que os séculos uivam, juro

que uma rémora friável me infiltra

o coração que antes aqueci à pedra

onde tua boca, tuas coxas arrematei

num lance que hoje me escorra a orfandade.

Porém, nem sempre a sageza dos anos

nos ensina palavras com que suster o pranto,

porque o som que se extingue

no escuro da boca

é inumana infiel memória duma outra vida

tão para sempre ida 

— vagamente, um piério rumor te rediz

do mundo a inconclusa trama; agora

resta-te apenas a litania indecisa

dos corpos caminho do engano,

mas nenhuma queixa, nenhum lamento,

que sempre foi o naufrágio ciência dos audazes.

3.

Quem te disse adeus quando a manhã

se incendiou para o lado das searas?

Mar ao fundo, pobre horizonte de turista,

agora que a borrasca interdita

o polimento da alma nas escadarias do passado 

— fica o hálito, um rumor de véspera,

que não chega para acender no coração

o clarão da culpa, pois onde o látego

é consorte e o desterrado sonha

uma pátria improvável, não chegam

dos deuses o juízo e o preceito.

Quem pode, caminha até ao largo

onde o mundo arde em penas virtuais.

Mas tu não precisas de razões

para saber que nenhum cromado

polimento ilude a tua salitrada vocação

para a queda, desígnio que ombreia

com o tremendo rasgão do vento

desacoitando os óxidos embutidos à nascença.

Mesmo se tudo é cinza e passagem,

a ti, negro lázaro, que para uma segunda

morte hás-de nascer, oferto estes frutos

do fraco engenho, mudável reflexo

da vã alegria, fogo que ardesse

do princípio ao fim do mundo.

José Luiz Tavares

in, Lisbon Blues

O AMOR EM VISITA

 

Christian Coigny

Dai-me uma jovem mulher com sua harpa de sombra

e seu arbusto de sangue. Com ela

encantarei a noite.

Dai-me uma folha viva de erva, uma mulher.

Seus ombros beijarei, a pedra pequena

do sorriso de um momento.

Mulher quase incriada, mas com a gravidade

de dois seios, com o peso lúbrico e triste

da boca. Seus ombros beijarei.

.

Cantar? Longamente cantar.

Uma mulher com quem beber e morrer.

Quando fora se abrir o instinto da noite e uma ave

o atravessar trespassada por um grito marítimo

e o pão for invadido pelas ondas -

seu corpo arderá mansamente sob os meus olhos palpitantes.

Ele - imagem vertiginosa e alta de um certo pensamento

de alegria e de impudor.

Seu corpo arderá para mim

sobre um lençol mordido por flores com água.

.

Em cada mulher existe uma morte silenciosa.

E enquanto o dorso imagina, sob os dedos,

os bordões da melodia,

desfaz-se em embriaguez dentro do coração faminto.

- Oh cabra no vento e na urze, mulher nua sob

as mãos, mulher de ventre escarlate onde o sal põe o espírito,

mulher de pés no branco, transportadora

da morte e da alegria.

.

Dai-me uma mulher tão nova como a resina

e o cheiro da terra.

Com uma flecha em meu flanco, cantarei.

E enquanto manar de minha carne uma videira de sangue,

cantarei seu sorriso ardendo,

suas mamas de pura substância,

a curva quente dos cabelos.

Beberei sua boca, para depois cantar a morte

e a alegria da morte.

.

Dai-me um torso dobrado pela música, um ligeiro

pescoço de planta,

onde uma chama comece a florir o espírito.

À tona da sua face se moverão as águas,

dentro da sua face estará a pedra da noite.

- Então cantarei a exaltante alegria da morte.

.

Nem sempre me incendeiam o acordar das ervas e a estrela

despenhada de sua órbita viva.

- Porém, tu sempre me incendeias.

Esqueço o arbusto impregnado de silêncio diurno, a noite

imagem pungente

com seu deus esmagado e ascendido.

- Porém, não te esquecem meus corações de sal e de brandura.

Entontece meu hálito com a sombra,

tua boca penetra a minha voz como a espada

se perde no arco.

E quando gela a mãe em sua distância amarga, a lua

estiola, a paisagem regressa ao ventre, o tempo

se desfibra - invento para ti a música, a loucura

e o mar.

.

Toco o peso da tua vida: a carne que fulge, o sorriso,

a inspiração.

E eu sei que cercaste os pensamentos com mesa e harpa.

Vou para ti com a beleza oculta,

o corpo iluminado pelas luzes longas.

Digo: eu sou a beleza, seu rosto e seu durar. Teus olhos

transfiguram-se, tuas mãos descobrem

a sombra da minha face. Agarro tua cabeça

áspera e luminosa, e digo: ouves, meu amor? eu sou

aquilo que se espera para as coisas, para o tempo -

eu sou a beleza.

Inteira, tua vida o deseja. Para mim se erguem

teus olhos de longe. Tu própria me duras em minha velada

beleza.

.

Então sento-me à tua mesa. Porque é de ti

que me vem o fogo.

Não há gesto ou verdade onde não dormissem

tua noite e loucura,

não há vindima ou água

em que não estivesses pousando o silêncio criador.

Digo: olha, é o mar e a ilha dos mitos

originais.

Tu dás-me a tua mesa, descerras na vastidão da terra

a carne transcendente. E em ti

principiam o mar e o mundo.

.

Minha memória perde em sua espuma

o sinal e a vinha.

Plantas, bichos, águas cresceram como religião

sobre a vida - e eu nisso demorei

meu frágil instante. Porém

teu silêncio de fogo e leite repõe a força

maternal, e tudo circula entre teu sopro

e teu amor. As coisas nascem de ti

como as luas nascem dos campos fecundos,

os instantes começam da tua oferenda

como as guitarras tiram seu início da música nocturna.

.

Mais inocente que as árvores, mais vasta

que a pedra e a morte,

a carne cresce em seu espírito cego e abstracto,

tinge a aurora pobre,

insiste de violência a imobilidade aquática.

E os astros quebram-se em luz sobre

as casas, a cidade arrebata-se,

os bichos erguem seus olhos dementes,

arde a madeira - para que tudo cante

pelo teu poder fechado.

Com minha face cheia de teu espanto e beleza,

eu sei quanto és o íntimo pudor

e a água inicial de outros sentidos.

.

Começa o tempo onde a mulher começa,

é sua carne que do minuto obscuro e morto

se devolve à luz.

Na morte referve o vinho, e a promessa tinge as pálpebras

com uma imagem.

Espero o tempo com a face espantada junto ao teu peito

de sal e de silêncio, concebo para minha serenidade

uma ideia de pedra e de brancura.

És tu que me aceitas em teu sorriso, que ouves,

que te alimentas de desejos puros.

E une-se ao vento o espírito, rarefaz-se a auréola,

a sombra canta baixo.

.

Começa o tempo onde a boca se desfaz na lua,

onde a beleza que transportas como um peso árduo

se quebra em glória junto ao meu flanco

martirizado e vivo.

- Para consagração da noite erguerei um violino,

beijarei tuas mãos fecundas, e à madrugada

darei minha voz confundida com a tua.

Oh teoria de instintos, dom de inocência,

taça para beber junto à perturbada intimidade

em que me acolhes.

.

Começa o tempo na insuportável ternura

com que te adivinho, o tempo onde

a vária dor envolve o barro e a estrela, onde

o encanto liga a ave ao trevo. E em sua medida

ingénua e cara, o que pressente o coração

engasta seu contorno de lume ao longe.

Bom será o tempo, bom será o espírito,

boa será nossa carne presa e morosa.

- Começa o tempo onde se une a vida

à nossa vida breve.

.

Estás profundamente na pedra e a pedra em mim, ó urna

salina, imagem fechada em sua força e pungência.

E o que se perde de ti, como espírito de música estiolado

em torno das violas, a morte que não beijo,

a erva incendiada que se derrama na íntima noite

- o que se perde de ti, minha voz o renova

num estilo de prata viva.

.

Quando o fruto empolga um instante a eternidade

inteira, eu estou no fruto como sol

e desfeita pedra, e tu és o silêncio, a cerrada

matriz de sumo e vivo gosto.

- E as aves morrem para nós, os luminosos cálices

das nuvens florescem, a resina tinge

a estrela, o aroma distancia o barro vermelho da manhã.

E estás em mim como a flor na ideia

e o livro no espaço triste.

.

Se te aprendessem minhas mãos, forma do vento

na cevada pura, de ti viriam cheias

minhas mãos sem nada. Se uma vida dormisses

em minha espuma,

que frescura indecisa ficaria no meu sorriso?

- No entanto és tu que te moverás na matéria

da minha boca, e serás uma árvore

dormindo e acordando onde existe o meu sangue.

.

Beijar teus olhos será morrer pela esperança.

Ver no aro de fogo de uma entrega

tua carne de vinho roçada pelo espírito de Deus

será criar-te para luz dos meus pulsos e instante

do meu perpétuo instante.

- Eu devo rasgar minha face para que a tua face

se encha de um minuto sobrenatural,

devo murmurar cada coisa do mundo

até que sejas o incêndio da minha voz.

.

As águas que um dia nasceram onde marcaste o peso

jovem da carne aspiram longamente

a nossa vida. As sombras que rodeiam

o êxtase, os bichos que levam ao fim do instinto

seu bárbaro fulgor, o rosto divino

impresso no lodo, a casa morta, a montanha

inspirada, o mar, os centauros

do crepúsculo

- aspiram longamente a nossa vida.

.

Por isso é que estamos morrendo na boca

um do outro. Por isso é que

nos desfazemos no arco do verão, no pensamento

da brisa, no sorriso, no peixe,

no cubo, no linho,

no mosto aberto

- no amor mais terrível do que a vida.

.

Beijo o degrau e o espaço. O meu desejo traz

o perfume da tua noite.

Murmuro os teus cabelos e o teu ventre, ó mais nua

e branca das mulheres. Correm em mim o lacre

e a cânfora, descubro tuas mãos, ergue-se tua boca

ao círculo de meu ardente pensamento.

Onde está o mar? Aves bêbedas e puras que voam

sobre o teu sorriso imenso.

Em cada espasmo eu morrerei contigo.

.

E peço ao vento: traz do espaço a luz inocente

das urzes, um silêncio, uma palavra;

traz da montanha um pássaro de resina, uma lua

vermelha.

Oh amados cavalos com flor de giesta nos olhos novos,

casa de madeira do planalto,

rios imaginados,

espadas, danças, superstições, cânticos, coisas

maravilhosas da noite. Ó meu amor,

em cada espasmo eu morrerei contigo.

.

De meu recente coração a vida inteira sobe,

o povo renasce,

o tempo ganha a alma. Meu desejo devora

a flor do vinho, envolve tuas ancas com uma espuma

de crepúsculos e crateras.

Ó pensada corola de linho, mulher que a fome

encanta pela noite equilibrada, imponderável -

em cada espasmo eu morrerei contigo.

.

E à alegria diurna descerro as mãos. Perde-se

entre a nuvem e o arbusto o cheiro acre e puro

da tua entrega. Bichos inclinam-se

para dentro do sono, levantam-se rosas respirando

contra o ar. Tua voz canta

o horto e a água - e eu caminho pelas ruas frias com

o lento desejo do teu corpo.

Beijarei em ti a vida enorme, e em cada espasmo

eu morrerei contigo.

HERBERTO HELDER

in, OBRA POÉTICA