Silêncio

Assim como do fundo da música 

brota uma nota 

que enquanto vibra cresce e se adelgaça 

até que noutra música emudece, 

brota do fundo do silêncio 

outro silêncio, aguda torre, espada, 

e sobe e cresce e nos suspende 

e enquanto sobe caem 

recordações, esperanças, 

as pequenas mentiras e as grandes, 

e queremos gritar e na garganta 

o grito se desvanece: 

desembocamos no silêncio 

onde os silêncios emudecem.

Octavio Paz

in, "Liberdade sob Palavra"

Árvore

Onde os frutos maduram:

sal e sol em minhas veias,

luz e mel em boca alheia.

Onde plantei

a alta acácia das febres

eu mesmo me deitei,

para ser a raiz da semente,

e de madeira e seiva

se fez o meu corpo.

Agora,

chove dentro de mim,

em minhas folhas se demoram gotas,

suspensas entre um e outro Sol.

Em mim pousam

cantos e sombras

e eu não sei

se são aves ou palavras.

Mia Couto

in, Vagas e Lumes

AMO-TE AÍ CONTRA O MURO DESTRUÍDO

AMO-TE AÍ

CONTRA O MURO DESTRUÍDO 

Amo-te aí contra o muro destruído 

contra a cidade e contra o sol e contra o vento 

contra o outro que eu amo e se ficou 

como um guerreiro apanhado nas recordações 

Amo-te contra os teus olhos que se apagam 

e sofrem por dentro esta superfície vã 

e suspeitam vinganças 

e mortes por desolação ou por fastio 

Amo-te para além de portas e esquinas 

de comboios que partiram sem nos levar 

de amigos que se afundaram ascendendo 

janelas periódicas e estrelas 

Amo-te contra a tua alegria e o teu regresso 

contra a dor que estilhaça os teus seres mais amados 

contra o que pode ser e o que foste 

cerimónia nocturna por lugares fantásticos 

Amo-te contra a noite e o verão

contra a luz e a tua semelhança silenciosa

contra o mar e setembro e os lábios que te exprimem 

contra o fumo invencível dos mortos 

HOMERO ARIDJIS

in, QUAL É A MINHA OU A TUA LÍNGUA? 

CEM POEMAS DE AMOR DE OUTRAS LÍNGUAS

À MARGEM DE MIM

À MARGEM DE MIM

NÃO HÁ HERÓIS

Digo-te do meu passado porque do futuro não sei. 

Sou do tempo em que não havia heróis. 

E eu também não o sou. 

O escuro continua a ser ele mesmo. 

Com tudo. Todas as sombras. Todos os mistérios. Todos os medos. 

Vejo-me deitado. Na minha cama. 

Com a porta aberta, a cabeça coberta e a luz acesa. 

Para os afastar. A eles. Aos (meus) medos. 

Mas sabes, eu sabia que eles não iam embora. 

Eu sabia que continuavam lá. 

Todos. Escondidos na luz. À minha espera. 

Porque eu nunca fui um herói. 

Fui sempre só um somatório de medos. 

Todos os medos. Na luz. 

Cheio de sombras escondidas.

Depois tu. 

O ter de crescer para ti. 

O ter de ser forte para ti. 

E contigo fui-os esquecendo. 

Arrumados. Em gavetas. 

Mas sabes, hoje tenho ainda os medos. 

E para além deles, um medo maior. 

O medo de chegar e já não seres tu. 

O medo que me esqueças. 

Porque é tanto o que já esqueceste. 

O pano em cima da mesa. 

Os medicamentos na caixa. 

O almoço. 

As horas. 

Até de ti. 

Só resto eu. E tenho medo. 

E agora não adianta cobrir a cabeça, abrir a porta, nem acender a luz. 

Não resulta. 

Não funciona com este medo. 

Embora acenda a luz por diversas vezes - para ver se estás. 

Embora deixe a porta aberta - para poderes circular. 

Embora cubra por vezes a cabeça - para ficar mais junto a ti. 

Um dia (breve) sei que serei eu. 

Sei que irei chegar e já não irás estar. 

Não vais ser mais tu. 

Não irei ser mais eu para ti. 

E eu, que não sou um herói. 

Que sou apenas um somatório de medos, a saltar das gavetas. 

Eu não sei. 

Como vou conseguir viver, sem mim, em ti.

Filipe Paixão

FIDELIDADE

Diz-me devagar coisa nenhuma, assim

como a só presença com que me perdoas

esta fidelidade ao meu destino.

Quanto assim não digas é por mim

que o dizes. E os destinos vivem-se

como outra vida. Ou como solidão.

E quem lá entra? E quem lá pode estar

mais que o momento de estar só consigo?

Diz-me assim devagar coisa nenhuma:

o que à morte se diria, se ela ouvisse,

ou se diria aos mortos, se voltassem.

JORGE DE SENA

in, POESIA

PROCURO-TE

Procuro a ternura súbita, 

os olhos ou o sol por nascer 

do tamanho do mundo, 

o sangue que nenhuma espada viu, 

o ar onde a respiração é doce, 

um pássaro no bosque 

com a forma de um grito de alegria. 

Oh, a carícia da terra, 

a juventude suspensa, 

a fugidia voz da água entre o azul 

do prado e de um corpo estendido. 

Procuro-te: fruto ou nuvem ou música. 

Chamo por ti, e o teu nome ilumina 

as coisas mais simples: 

o pão e a água, 

a cama e a mesa, 

os pequenos e dóceis animais, 

onde também quero que chegue 

o meu canto e a manhã de maio. 

Um pássaro e um navio são a mesma coisa 

quando te procuro de rosto cravado na luz. 

Eu sei que há diferenças, 

mas não quando se ama, 

não quando apertamos contra o peito 

uma flor ávida de orvalho. 

Ter só dedos e dentes é muito triste: 

dedos para amortalhar crianças, 

dentes para roer a solidão, 

enquanto o verão pinta de azul o céu 

e o mar é devassado pelas estrelas. 

Porém eu procuro-te. 

Antes que a morte se aproxime, procuro-te. 

Nas ruas, nos barcos, na cama, 

com amor, com ódio, ao sol, à chuva, 

de noite, de dia, triste, alegre — procuro-te.

EUGÉNIO DE ANDRADE

in, AS PALAVRAS INTERDITAS

Wild Geese

You do not have to be good.

You do not have to walk on your knees

for a hundred miles through the desert repenting.

You only have to let the soft animal of your body

love what it loves.

Tell me about despair, yours, and I will tell you mine.

Meanwhile the world goes on.

Meanwhile the sun and the clear pebbles of the rain

are moving across the landscapes,

over the prairies and the deep trees,

the mountains and the rivers.

Meanwhile the wild geese, high in the clean blue air,

are heading home again.

Whoever you are, no matter how lonely,

the world offers itself to your imagination,

calls to you like the wild geese, harsh and exciting -

over and over announcing your place

in the family of things.

           

Mary Oliver

Reconhecimento à loucura

Já alguém sentiu a loucura

vestir de repente o nosso corpo?

Já.

E tomar a forma dos objectos?

Sim.

E acender relâmpagos no pensamento?

Também.

E às vezes parecer ser o fim?

Exatamente.

Como o cavalo do soneto de Ângelo de Lima?

Tal e qual.

E depois mostrar-nos o que há-de vir

muito melhor do que está?

E dar-nos a cheirar uma cor

que nos faz seguir viagem

sem paragem

nem resignação?

E sentirmo-nos empurrados pelos rins

na aula de descer abismos

e fazer dos abismos descidas de recreio

e covas de encher novidade?

E de uns fazer gigantes

e de outros alienados?

E fazer frente ao impossível

atrevidamente

e ganhar-Ihe, e ganhar-Ihe

a ponto do impossível ficar possível?

E quando tudo parece perfeito

poder-se ir ainda mais além?

E isto de desencantar vidas

aos que julgam que a vida é só uma?

E isto de haver sempre ainda mais uma maneira pra tudo?

Tu Só, loucura, és capaz de transformar

o mundo tantas vezes quantas sejam as necessárias para olhos individuais.

Só tu és capaz de fazer que tenham razão

tantas razões que hão-de viver juntas.

Tudo, excepto tu, é rotina peganhenta.

Só tu tens asas para dar

a quem tas vier buscar.

Almada Negreiros

   

Notas para o diário

deus tem que ser substituído rapidamente por poe-

mas, sílabas sibilantes, lâmpadas acesas, corpos palpáveis,

vivos e limpos.

a dor de todas as ruas vazias.

sinto-me capaz de caminhar na língua aguçada deste

silêncio. e na sua simplicidade, na sua clareza, no seu abis-

mo.

sinto-me capaz de acabar com esse vácuo, e de aca-

bar comigo mesmo.

a dor de todas as ruas vazias.

mas gosto da noite e do riso de cinzas. gosto do

deserto, e do acaso da vida. gosto dos enganos, da sorte e

dos encontros inesperados.

pernoito quase sempre no lado sagrado do meu cora-

ção, ou onde o medo tem a precaridade doutro corpo.

a dor de todas as ruas vazias.

pois bem, mário – o paraíso sabe-se que chega a lis-

boa na fragata do alfeite. basta pôr uma lua nervosa no

cimo do mastro, e mandar arrear o velame.

é isto que é preciso dizer: daqui ninguém sai sem

cadastro.

a dor de todas as ruas vazias.

sujo os olhos com sangue. chove torrencialmente. o

filme acabou. não nos conheceremos nunca.

a dor de todas as ruas vazias.

os poemas adormeceram no desassossego da idade.

fulguram na perturbação de um tempo cada dia mais

curto. e, por vezes, ouço-os no transe da noite. assolam-me

as imagens, rasgam-me as metáforas insidiosas, porcas. ..e

nada escrevo.

o regresso à escrita terminou. a vida toda fodida – e

a alma esburacada por uma agonia tamanho deste mar.

a dor de todas as ruas vazias.

AL BERTO

in, Horto de Incêndio

AMIGO

Como é bom sentir a tua mão

e os teus passos junto aos meus,

nas inquietações da estrada da vida.

Como é bom sentir as tuas palavras

nos dias de sofreguidão

escurecidos e sem fio de sol.

Como é bom sentir a tua força

quando os ventos não passam

e o teu abraço no choro sem razão.

Como é bom sentir o teu aconchego

nas quimeras e nas lembranças esquecidas

E repousar no teu ombro

as fraquezas e a imensidão

desta vida sem tempo!

Sabes, é bom sentir a tua presença

e saber que estás de plantão,

quando a vida vai a lugar nenhum

ou em contramão!

ANTÓNIO CARLOS SANTOS

in, VERSOS DE MEL & FEL

SONHOS

Os sonhos são o outro lado da quadratura de um decidir, 

entre posições, 

quantas vezes sem poder decisório. 

Arremessos de um pugnar livre, 

enquanto os olhos fingem dormir 

nas penas de um confortável colchão 

embalado nas nuvens de escritos pluviosos.

Sonhar, 

dizem ser um libertar de clausulados atípicos, 

onde todas as matérias de facto, 

são simples argumentos de instrução, 

talvez livros de capa dura, 

onde a lombada não exibe um título, 

não vá o mundo acordar.

Sonhar, 

dizem ser um verso incapaz de assumir uma razão. 

Sonhar, 

dizem ser a tangente mundial 

como fronteira para um salto no imaginário. 

Sonhar, diz o poeta… 

apenas um libertar de maus olhados, 

onde cada verso assume ser 

um compêndio de gritos 

algemados em aparos cinzeladores.

Ai se eu fosse sonho, 

todas as manhãs tentariam seduzir-me 

com alíneas doces 

e leis dançantes de jurisprudências tácteis.

Mas sou apenas um enclausurado inocente, 

que corrompe o brilho da parede celuar, 

com atrevimentos de vida, 

até que a voz me doa.

Incrédulo, 

pergunto-me neste dicionário da criatividade, 

se sonhar é um verbo palpável?

Ouço apenas o mar sorrir 

e segredar-me - Sonhar é o outro lado da pirâmide, 

nos enclaves dos impossíveis credenciados.

JOSÉ LUÍS OUTONO

in, CONTINNUM - ANTOLOGIA POÉTICA 

OXALÁ OS PÁSSAROS

olho o lago

e o corpo da lua

esquece que já foi amarelo

deita-se devagar

sobre o que é água

sobre o que é gelo.

olho o lago

adagas prendem o meu olhar

lágrimas

pássaros e lobos.

mas este é o meu voo

é meu estre uivo

escuto as vozes:

da magrugada

do medo

do mármore.

reencontro o vazio

de ser assim

ardor e poço

mansidão e rebeldia.

dentro eu sei

o voo que afinal queria.

repito o mantra

que combate a inércia:

«amanhã é

outro dia;

hoje falta pouco

para amanhã.»

sigo a sombra lunar

deixo nuas as mãos

que acariciam os olhos

e atravessam a noite.

há música.

a harpa.

o corpo quente.

eu queria um corpo em folha

outras dores, outros fantasmas

talvez mesmo

uma outra coleção de vozes.

mas sou este

em busca da maresia

cercado entre a raiz da prosa

e o que sucede pela poesia;

este corpo ambulante

entre luar e lago

entre gelo e luz

com palavras que me cercam

e se devolvem à minha pele.

como a primeira casa.

aos fantasmas peço silêncio.

visto o espelho

perco-me de vista.

não sei voltar a ler as margens.

preparo os pés; arrumo as sandálias

levanto a âncora

está preparada a canoa.

espera-me o lago, tão

perto da lua;

espera-me a madrugada, tão

perto de mim.

grito para experimentar

a ausência do eco:

era esta a vastidão que ansiava.

dois remos.

a travessia anunciada.

este lago há-de salvar-me

por um par de horas.

olho o corpo invisível da lua.

na lágrima,

um louco a benzer faróis.

desço o poço.

tenho os pés submersos

no sal que a canoa acolhe.

queria poder regressar

a uma espécie de casa.

eu não sou o voo

que afinal seria.

retorno à margem.

é azul-bruma o fio

onde estendo palavras

que hão de evaporar.

dormem longe

os pássaros e os lobos.

o meu labirinto inacabado

faz-se de um sal que não cessa.

diluiu-se o mármore

mas voltará.

perdi a fronteira que

havia traçado

entre medo e madrugada.

estão vivos os fantasmas

aprenderam a uivar.

preparo os pés.

reinicio a caminhada.

carrego na mão a âncora

que me macera o tornozelo.

evaporaram-se as palaras.

está nu o meu estendal.

respiro. espero.

oxalá os pássaros saibam

o caminho de volta até mim.

ONDJAKI

in, HÁ GENTE EM CASA

A Casada Infiel

Levei-a comigo ao rio,
pensando que era donzela,
porém já tinha marido.
Foi na noite de Santiago
e quase por compromisso.
Os lampiões se apagaram
e acenderam-se os grilos.
Nas derradeiras esquinas
toquei seus peitos dormidos
e para mim logo se abriram
como ramos de jacintos.
A goma de sua anágua
soava no meu ouvido,
como uma peça de seda
lacerada por dez facas.
Sem luz de prata nas copas
as árvores têm crescido,
e um horizonte de cães
ladra mui longe do rio.

*

Passadas as sarçamoras
os juncos e os espinheiros,
por debaixo da folhagem
fiz um fojo sobre o limo.
Minha gravata tirei.
Tirou ela seu vestido.
Eu, o cinto com revólver.
Ela, seus quatro corpetes.
Nem nardos nem caracóis
têm uma cútis tão fina,
nem os cristais ao luar
resplandecem com tal brilho.
Suas coxas me fugiam
como peixes surpreendidos,
metade cheia de lume,
metade cheia de frio.
Percorri naquela noite
o mais belo dos caminhos,
montado em potra de nácar
sem bridas e sem estribos.
Dizer não quero, homem sendo,
as coisas que ela me disse.
A luz do entendimento
me faz ser mui comedido.
Suja de beijos e areia,
trouxe-a comigo do rio.
A aragem travava luta
com as espadas dos lírios.
Portei-me como quem sou.
Como um gitano legítimo.
Uma cesta de costura
dei-lhe de raso palhiço
e não quis enamorar-me
porque tendo ela marido
me disse que era donzela
quando a levava eu ao rio.


Federico García Lorca
in, 'Romanceiro Gitano' 

A Divisão do Mundo

Faço uma linha a meio do corpo, como num 

tratado de tordesilhas, para dividir o que me 

pertence e o que apenas pertence ao espelho 

que te reflecte, quando passas a meio do quarto, 

e de um lado és presente e material aos 

meus olhos, e do outro lado és só imagem, 

como se estivesses a entrar numa espécie de 

realidade em que não existe hoje nem ontem, 

mas apenas a beleza que dura para além do 

tempo e das circunstâncias em que te vejo.

É um tratado que faço entre mim e mim para

te dividir, e saber que este corpo que hoje 

possuo logo deixará de me pertencer quando 

o deitar no poema, como alguma vénus de 

rubens ou banhista de renoir, envoltas 

em véus ou em arbustos, à luz das velas ou 

do sol. E sinto o que tenho quando te perco, 

e o teu corpo se imprime para lá dessa linha 

abstracta que te separa de ti própria, quando 

em ti se juntam a realidade e o seu reflexo.

Mas se tiro da tua frente esse espelho, é 

dentro de mim que tu te reflectes, e sou eu 

o espelho em que entras para deixares de 

fazer parte de mim, e seres quem aqui vive, 

e para sempre respira neste último verso.

Nuno Júdice

in, Formulas de Uma Luz Inexplicável

Dádiva

“Fala-nos da dádiva.” 

 E ele respondeu:

 “Vós pouco dais quando dais de vossas posses. 

 É quando dais de vós próprios que realmente dais. 

 Pois, 

o que são vossas posses 

senão coisas que guardais 

por medo de precisardes delas amanhã? 

 E amanhã, 

que trará o amanhã 

ao cão ultraprudente 

que enterra ossos na areia movediça 

enquanto segue os peregrinos para a cidade santa? 

 E o que é o medo da necessidade 

senão a própria necessidade? 

 Não é vosso medo da sede, 

quando vosso poço está cheio, 

a sede insaciável? 

 Há os que dão pouco do muito que possuem, 

e fazem-no para serem elogiados, 

e seu desejo secreto desvaloriza suas dádivas. 

 E há os que têm pouco e dão-no integralmente. 

 Esses confiam na vida e na generosidade da vida, 

e seus cofres nunca se esvaziam. 

 E há os que dão com alegria, 

e essa alegria é já a sua recompensa. 

 E há os que dão com pena, 

e essa pena é o seu batismo. 

 E há os que dão sem sentir pena 

nem buscar alegria nem pensar na virtude: 

 Dão como, no vale, o mirto espalha sua fragrância no espaço. 

 Pelas mãos de tais pessoas, Deus fala; 

e através de seus olhos Ele sorri para o mundo. 

 É belo dar quando solicitado; 

é mais belo, porém, 

dar sem ser solicitado, 

por haver apenas compreendido; 

 E para os generosos, 

procurar quem recebe 

é uma alegria maior ainda que a de dar. 

 E existe alguma coisa que possais guardar? 

 Tudo o que possuís será um dia dado. 

 Dai agora, 

portanto, 

para que a época da dádiva seja vossa 

e não de vossos herdeiros. 

 Dizeis muitas vezes: 

“Eu daria, mas somente a quem merece”. 

 As árvores de vossos pomares não falam assim, 

nem os rebanhos de vossos pastos. 

 Dão para continuar a viver, 

pois reter é perecer. 

 Certamente, 

quem é digno de receber seus dias e suas noites 

é digno de receber de vós tudo o mais. 

 E quem mereceu beber do oceano da vida, 

merece encher sua taça em vosso pequeno córrego. 

 E que mérito maior haverá 

do que aquele que reside na coragem e na confiança, 

mais ainda, 

na caridade de receber? 

 E quem sois vós 

para que os homens devam expor o seu íntimo

 e desnudar seu orgulho 

a fim de que possais ver seu mérito despido 

e seu amor-próprio rebaixado? 

 Procurai ver, 

primeiro, 

se mereceis ser doadores e instrumentos do dom. 

 Pois, na verdade, 

é a vida que dá à vida, 

enquanto vós, 

que vos julgais doadores, 

são meras testemunhas. 

 E vós que recebeis – e vós todos recebeis – não 

assumais encargo de gratidão 

a fim de não pordes um jugo 

sobre vós e vossos benfeitores. 

 Antes, erguei-vos, 

junto com eles, 

sobre asas feitas de suas dádivas; 

 Pois se ficardes demasiadamente preocupados com vossas dívidas, 

estareis duvidando da generosidade 

daquele que tem a terra liberal por mãe 

e Deus por pai.”

Khalil Gibran

in, O Profeta

Diz-me Tudo

Há uma regra inflexível no amor: o seu horizonte 

tem a vastidão do mar, para lá do qual outros 

horizontes se abrem se o muro, ao longo da 

praia, não impuser os seus limites a quem 

deseja a viagem. O espírito, porém, seguindo 

um rumo platónico, voa sobre as ondas, 

afastando-se da apressada respiração das marés; 

e é no alto, onde se confundem nuvens e

gaivotas, que o olhar descobre a imensidão

do oceano para que o sentimento o empurra, 

se não houver pela sua frente um porto, 

ou uma ilha, que ponham fim à navegação. 

Mas estas são apenas as convenções que 

obrigam a imaginação; porque se o amor se 

libertar das palavras que o oprimem, dando 

ao corpo a mesma plenitude que se encontra 

neste mar, está aberto o caminho para o abismo 

em que o ser se dilui no puro espaço, onde 

só o azul existe. Então, os dedos tocam 

o teclado do infinito, e ouvir-se-á a música 

dos murmúrios que nenhum ouvido recebe 

se os sons da terra o magoam. E é como 

se o dia durasse, para além do tempo e 

das coisas da vida, até ao fim do mundo.

Nuno Júdice

in, A Pura Inscrição do Amor

Muriel

Às vezes se te lembras procurava-te

retinha-te esgotava-te e se te não perdia

era só por haver-te já perdido ao encontrar-te

Nada no fundo tinha que dizer-te

e para ver-te verdadeiramente

e na tua visão me comprazer

indispensável era evitar ter-te

Era tudo tão simples quando te esperava

tão disponível como então eu estava

Mas hoje há os papéis há as voltas dar

há gente à minha volta há a gravata

Misturei muitas coisas com a tua imagem

Tu és a mesma mas nem imaginas

como mudou aquele que te esperava

Tu sabes como era se soubesses como é

Numa vida tão curta mudei tanto

que é com certo espanto que no espelho da manhã

distraído diviso a cara que me resta

depois de tudo quanto o tempo me levou

Eu tinha uma cidade tinha o nome de madrid

havia as ruas as pessoas o anonimato

os bares os cinemas os museus

um dia vi-te e desde então madrid

se porventura tem ainda para mim sentido

é ser solidão que te rodeia a ti

Mas o preço que pago por te ter

é ter-te apenas quanto poder ver-te

e ao ver-te saber que vou deixar de ver-te

Sou muito pobre tenho só por mim

no meio destas ruas e do pão e dos jornais

este sol de Janeiro e alguns amigos mais

Mesmo agora te vejo e mesmo ao ver-te não te vejo

pois sei que dentro em pouco deixarei de ver-te

Eu aprendi a ver a minha infância

vim a saber mais tarde a importância desse verbo para os gregos

e penso que se bach hoje nascesse

em vez de ter composto aquele prelúdio e fuga em ré maior

que esta mesma tarde num concerto ouvi

teria concebido aqueles sweet hunters

que esta noite vi no cinema rosales

Vejo-te agora vi-te ontem e anteontem

E penso que se nunca a bem dizer te vejo

se fosse além de ver-te sem remédio te perdia

Mas eu dizia que te via aqui e acolá

e quando te não via dependia

do momento marcado para ver-te

Eu chegava primeiro e tinha de esperar-te

e antes de chegares já lá estavas

naquele preciso sítio combinado

onde sempre chegavas sempre tarde

ainda que antes mesmo de chegares lá estivesses

se ausente mais presente pela expectativa

por isso mais te via do que ao ter-te à minha frente

Mas sabia e sei que um dia não virás

que até duvidarei se tu estiveste onde estiveste

ou até se exististe ou se eu mesmo existi

pois na dúvida tenho a única certeza

Terá mesmo existido o sítio onde estivemos?

Aquela hora certa aquele lugar?

À força de o pensar penso que não

Na melhor das hipóteses estou longe

qualquer de nós terá talvez morrido

No fundo quem nos visse àquela hora

à saída do metro de serrano

sensivelmente em frente daquele bar

poderia pensar que éramos reais

pontos materiais de referência

como as árvores ou os candeeiros

Talvez pensasse que naqueles encontros

em que talvez no fundo procurássemos

o encontro profundo com nós mesmos

haveria entre nós um verdadeiro encontro

como o que apenas temos nos encontros

que vemos entre os outros onde só afinal somos felizes

Isso era por exemplo o que me acontecia

quando há anos nas manhãs de roma

entre os pinheiros ainda indecisos

do meu perdido parque de villa borghese

eu via essa mulher e esse homem

que naqueles encontros pontuais

Decerto não seriam tão felizes como neles eu

pois a felicidade para nós possível

é sempre a que sonhamos que há nos outros

Até que certo dia não sei bem

Ou não passei por lá ou eles não foram

nunca mais foram nunca mais passei por lá

Passamos como tudo sem remédio passa

e um dia decerto mesmo duvidamos

dia não tão distante como nós pensamos

se estivemos ali se madrid existiu

Se portanto chegares tu primeiro porventura

alguma vez daqui a alguns anos

junto de califórnia vinte e um

que não te admires se olhares e me não vires

Estarei longe talvez tenha envelhecido

Terei até talvez mesmo morrido

Não te deixes ficar sequer à minha espera

não telefones não marques o número

ele terá mudado a casa será outra

Nada penses ou faças vai-te embora

tu serás nessa altura jovem como agora

tu serás sempre a mesma fresca jovem pura

que alaga de luz todos os olhos

que exibe o sossego dos antigos templos

e que resiste ao tempo como a pedra

que vê passar os dias um por um

que contempla a sucessão de escuridão e luz

e assiste ao assalto pelo sol

daquele poder que pertencia à lua

que transfigura em luxo o próprio lixo

que tão de leve vive que nem dão por ela

as parcas implacáveis para os outros

que embora tudo mude nunca muda

ou se mudar que se não lembre de morrer

ou que enfim morra mas que não me desiluda

Dizia que ao chegar se olhares e não me vires

nada penses ou faças vai-te embora

eu não te faço falta e não tem sentido

esperares por quem talvez tenha morrido

ou nem sequer talvez tenha existido

Ruy Belo