Efémeros em palavras efémeras

Kasia Derwinska

1.

Vocês que passam com palavras efémeras,

levem seus nomes e vão embora

tirem suas horas do nosso tempo e vão embora

roubem à vontade do azul do mar e das areias da lembrança

tirem fotos à vontade, e assim vão saber

que não hão de saber

como uma pedra da nossa terra constrói o teto do céu.

2.

Vocês que passam com palavras efémeras

de vocês vem espada, de nós vem nosso sangue

de vocês vêm fogo e aço, de nós vem nossa carne

de vocês vem outro tanque, de nós vem pedra

de vocês vem a bomba de gás, de nós vem chuva.

Um mesmo céu e um mesmo ar nos cobre

peguem seu quinhão do nosso sangue, mas vão embora

entrem no jantar dançante, mas vão embora

temos que zelar pela rosa dos mártires

temos que viver como a gente quer!

3.

Vocês que passam com palavras efémeras,

como a poeira amarga, passem onde quiserem, mas

não passem entre nós como insetos com asas

temos o que fazer na nossa terra

temos trigo a criar e regar com o orvalho do nosso corpo

temos o que a vocês aqui não agrada:

temos pedra... e perdiz!

Levem o passado, se quiserem, ao mercado das quinquilharias

devolvam, se quiserem, o esqueleto do passarinho ao prato de porcelana.

Temos o que não lhes agrada: temos o futuro

temos o que fazer na nossa terra.

4.

Vocês que passam com palavras efémeras,

soquem seus dramas num buraco abandonado e vão embora

voltem atrás o ponteiro do tempo até o bezerro sagrado

ou até o disparo ritmado do revólver!

Temos o que a vocês aqui não agrada, então vão embora

temos o que por dentro vocês não têm:

uma pátria que jorra um povo que jorra uma pátria

que combina com esquecer e lembrar.

Vocês que passam com palavras efêmeras,

é hora de irem embora

de morarem onde quiserem, mas não entre nós

é hora de irem embora

de morrerem onde quiserem, mas não entre nós

temos o que fazer na nossa terra

aqui temos o passado

temos a primeira voz de vida

temos o presente, o presente e o que está por vir

temos o mundo aqui e temos a outra vida

saiam da nossa terra, do nosso deserto, do nosso mar

saiam do nosso trigo, do nosso sal, da nossa ferida

de tudo

saiam das lembranças da nossa memória,

vocês que passam com palavras efémeras.

Mahmoud Darwish

Arcos

Quem canta nas ourelas do papel?

De bruços, inclinado sobre o rio

de imagens, me vejo, lento e só,

ao longe de mim mesmo: 6 letras puras,

constelação de signos, incisões.

na carne do tempo, ó escritura,

risca na água!

Vou entre verdores

enlaçados, adentro transparências,

entre ilhas avanço pelo rio,

pelo rio feliz que se desliza

e não transcorre, liso pensamento.

Me afasto de mim mesmo, me detenho

sem deter-me nessa margem, sigo

rio abaixo, entre arcos de enlaçadas

imagens, o rio pensativo.

Sigo, me espero além, vou-me ao encontro,

rio feliz que enlaça e desenlaça

um momento de sol entre dois olmos,

sobre a polida pedra se demora

e se desprende de si mesmo e segue,

rio abaixo, ao encontro de si mesmo.

Octavio Paz

in, “Transblanco: em Torno a Blanco de Octavio Paz”

O TELL ME THE TRUTH ABOUT LOVE

Some say love's a little boy, 

And some say it's a bird, 

Some say it makes the world go round,

Some say that's absurd, 

And when I asked the man next door, 

Who looked as if he knew, 

His wife got very cross indeed, 

And said it wouldn't do.

Does it look like a pair of pyjamas, 

Or the ham in a temperance hotel? 

Does its odour remind one of llamas, 

Or has it a comforting smell? 

Is it prickly to touch as a hedge is, 

Or soft as eiderdown fluff? 

Is it sharp or quite smooth at the edges? 

O tell me the truth about love.

Our history books refer to it 

In cryptic little notes, 

It's quite a common topic on

The Transatlantic boats; 

I've found the subject mentioned in

Accounts of suicides, 

And even seen it scribbled on

The backs of railway guides.

Does it howl like a hungry Alsatian, 

Or boom like a military band? 

Could one give a first-rate imitation

On a saw or a Steinway Grand? 

Is its singing at parties a riot? 

Does it only like Classical stuff? 

Will it stop when one wants to be quiet? 

O tell me the truth about love.

I looked inside the summer-house; 

It wasn't even there; 

I tried the Thames at Maidenhead, 

And Brighton's bracing air. 

I don't know what the blackbird sang, 

Or what the tulip said; 

But it wasn't in the chicken-run, 

Or underneath the bed.

Can it pull extraordinary faces? 

Is it usually sick on a swing? 

Does it spend all its time at the races, 

or fiddling with pieces of string? 

Has it views of its own about money? 

Does it think Patriotism enough? 

Are its stories vulgar but funny? 

O tell me the truth about love.

When it comes, will it come without warning

Just as I'm picking my nose? 

Will it knock on my door in the morning, 

Or tread in the bus on my toes? 

Will it come like a change in the weather? 

Will its greeting be courteous or rough? 

Will it alter my life altogether? 

O tell me the truth about love.

WYSTRAN HUGH AUDEN

in, TELL ME THE TRUTH ABOUT LOVE - TEN POEMS

Olha-me como quem chove

A casa cria rugas à luz das

mensagens dos amigos

que não voltam

.

às vezes perguntas

por um ou outro

e eu vou encontrando desculpas para

a ausência de cada um

trabalho longe 

família a tempo inteiro

.

tudo

para que não saibas que

nunca mais eles vão entrar neste quarto

onde eu largo os meus olhos em ti

sabendo que outros 

um destes dias

também só irão 

encontrar aqui 

o rasto

do que fomos

ALICE VIEIRA

in, OLHA-ME COMO QUEM CHOVE

Mind is like a goat...eats anything

Nothing has to be wrong for the mind

to launch an attack.

Nothing has to be wrong for it

to make up big stories, out of nothing actually.

There only has to be a seed of a thought

given attention, ‘Hmm, there's still some separation…?’

And the mind says, ‘You see?

I’ve been trying to tell you!’ and there you go,

sailing off down the road with the unstable

and unreliable mind. It can happen just like this.

The mind doesn’t need any substance or truth.

You can give him anything.

He is like a goat—he eats anything.

And we are quick to believe anything it says.

Our life is chiefly made up of thoughts, interpretations

—and wrong interpretations also,

based upon fear, desire and rejection.

This is why I say: pay attention

to the sense of being—the Self.

Be one with the Self, rather than trying

to pick and choose through

the innumerable thoughts and sensations

that mind tends to see

—which one is true and which is false.

You can spend lifetimes doing this

and you will never come to the end of it.

As soon as you finish pruning this tree,

new leaves are coming.

So don’t waste time cleaning up the mind.

Stay as the Self. As you train your attention

and mind to stay as the Self, the space

in which the mind and person lives vanishes.

Thus you come to experience a completeness,

a contentment in just resting in and as the Self.

And when you are content, the interest

will fall away from these other rooms

and their contents.

The feeling of separation, or even union,

all of this becomes redundant as thoughts.

You simply are. There is a unity in that.

There is a harmony in this.

And where no doubts come,

there is even no need for union or separation.

You experience real unity

beyond even the concept of unity.

This is your natural state.

~ Mooji

O Quarto

algo fere o silêncio

e não é apenas o pingar 

de uma torneira esquecida pela casa

nem o vento que assombra as vidraças

ferindo a plena cicatriz da noite.

algo envelhece esta sombra

que dança atrás da minha sombra.

uma estrela cai

e alguém conspira em silêncio,

através da loucura,

com uma lâmina entre os dentes,

tropeçando pelos astros.

algo abafa este cântico

e ouve-se o grito das aves sem asas

pela nudez fria do mármore.

a febre que respira pesadamente

a desordem das cinzas do incenso desfeito.

o exílio começa pela estrada dos céus.

alguém afasta os lençóis

e desfaz esta cama de trevas.

PAULO EDUARDO CAMPOS

in, A CASA DOS ARCHOTES

COMO SE DESENHA UMA CASA

Primeiro abre-se a porta

por dentro sobre a tela imatura onde previamente

se escreveram palavras antigas: o cão, o jardim impresente,

a mãe para sempre morta.

Anoiteceu, apagamos a luz e, depois,

como uma foto que se guarda na carteira,

iluminam-se no quintal as flores da macieira

e, no papel de parede, agitam-se as recordações.

Protege-te delas, das recordações,

dos seus ócios, das suas conspirações;

usa cores morosas, tons mais-que-perfeitos:

o rosa para as lágrimas, o azul para os sonhos desfeitos.

Uma casa é as ruínas de uma casa,

uma coisa ameaçadora à espera de uma palavra;

desenha-a como quem embala um remorso,

com algum grau de abstracção e sem um plano rigoroso.

MANUEL ANTÓNIO PINA

ADEUS

Já gastámos as palavras pela rua, meu amor,

e o que nos ficou não chega

para afastar o frio de quatro paredes.

Gastámos tudo menos o silêncio.

Gastámos os olhos com o sal das lágrimas,

gastámos as mãos à força de as apertarmos,

gastámos o relógio e as pedras das esquinas

em esperas inúteis.

Meto as mãos nas algibeiras e não encontro nada.

Antigamente tínhamos tanto para dar um ao outro;

era como se todas as coisas fossem minhas:

quanto mais te dava mais tinha para te dar.

Às vezes tu dizias: os teus olhos são peixes verdes.

E eu acreditava.

Acreditava,

porque ao teu lado

todas as coisas eram possíveis.

Mas isso era no tempo dos segredos,

era no tempo em que o teu corpo era um aquário,

era no tempo em que os meus olhos

eram realmente peixes verdes.

Hoje são apenas os meus olhos.

É pouco mas é verdade,

uns olhos como todos os outros.

Já gastámos as palavras.

Quando agora digo: meu amor,

já não se passa absolutamente nada.

E no entanto, antes das palavras gastas,

tenho a certeza

de que todas as coisas estremeciam

só de murmurar o teu nome

no silêncio do meu coração.

Não temos já nada para dar.

Dentro de ti

não há nada que me peça água.

O passado é inútil como um trapo.

E já te disse: as palavras estão gastas.

Adeus.

EUGÉNIO DE ANDRADE

in, OS AMANTES SEM DINHEIRO

Um livro de carne

Eu sou um homem no vácuo 

Um surdo um cego um mudo 

Sobre um imenso pedestal de silêncio negro 

Nada mais do que este olvido sem limites 

Este absoluto de um zero repetido 

A solidão íntegra e sem falhas

Não há nódoa que caia sobre o dia é pura a noite

Por vezes pego nas tuas sandálias

E vou ter contigo

Por vezes visto o teu vestido e os teus seios

Sou eu que os trago como o teu ventre no meu

Vejo-me então sob o poder da tua máscara

E reconheço-me enfim

Paul Éluard

A SECRETA VIAGEM

Domingos Lopes

No barco sem ninguém, anónimo e vazio, 

ficámos nós os dois, parados, de mão dada ... 

Como podem só os dois governar um navio? 

Melhor é desistir e não fazermos nada! 

Sem um gesto sequer, de súbito esculpidos, 

tornamo-nos reais, e de maneira, à proa... 

Que figuras de lenda! Olhos vagos, perdidos... 

Por entre nossas mâos, o verde mar se escoa... 

Aparentes senhores de um barco abandonado, 

nós olhamos, sem ver, a longínqua miragem... 

Aonde iremos ter? - Com frutos e pecado, 

se justifica, enflora, a secreta viagem! 

Agora sei que és tu quem me fora indicada. 

O resto passa, passa... alheio aos meus sentidos. 

- Desfeitos num rochedo ou salvos na enseada, 

a eternidade é nossa, em madeira esculpidos! 

DAVID MOURÃO-FERREIRA

SEMPRE

Sempre é uma palavra sofrida, equidistante

entre o nunca e o agora, uma ponte

do rio do Tempo que corre indeciso

à luz vagarosa de cada instante.

Quando me perguntas

se te amo e amarei para sempre

paro no meio da ponte e respondo

que não se deve fazer essa pergunta,

o que conta é o agora, o momento

em que tomo as tuas mãos no gesto simples

de desfolhar uma flor ou afagar um pássaro

que canta na intimidade do poema.

Só é de sempre o que nunca existiu,

tudo o mais é efémero como este agora

em que as nossas mãos, as nossas bocas

se encontram suspensas à procura

do rosto fugaz da eternidade.

ANTÓNIO ARNAUT

in, RECOLHA POÉTICA