Anthem

The birds they sang, at the break of day 

Start again, I heard them say

Don’t dwell on what has passed away 

Or what is yet to be. 

Ah the wars, they will be fought again 

The holy dove she will be caught again

Bought and sold and bought again 

The dove is never free. 

Ring the bells that still can ring 

Forget your perfect offering 

There is a crack in everything 

That’s how the light gets in. 

We asked for signs. The signs were sent

The birth betrayed, the marriage spent 

Yeah the widowhood of every government

Signs for all to see. 

I can’t run no more with that lawless crowd 

While the killers in high places say their prayers out loud. 

But they’ve summoned, they’ve summoned up a thundercloud and 

They’re going to hear from me. 

Ring the bells that still can ring… 

You can add up the parts but you won’t have the sum 

You can strike up the march, there is no drum 

Every heart, every heart to love will come 

But like a refugee. 

Ring the bells that still can ring 

Forget your perfect offering 

There is a crack, a crack in everything 

That’s how the light gets in. 

Ring the bells that still can ring 

Forget your perfect offering 

There is a crack, a crack in everything 

That’s how the light gets in.

Leonard Cohen

Examinemos um homem no chão

Examinemos um homem no chão

Testemos a transformação de um homem por terra 

A sua natureza tão diferente da lava, a sua maneira mineral 

De adormecer. 

O que mais interessa é ver o seu lugar rodando para perceber o eixo 

Que o move no mundo 

Ou como pode a sua posição orientar as aves e os astros. 

Interessa também a pedra que ele agarra como alimento 

Ou que mão escolhe par lhe servir de funda

- se é que não usa a própria boca para lançar o grito. 

Examinemo-lo quando desperta para percebermos de onde vem

Para sabermos se o caminho se repete. Se abre os olhos

Prontos a receber imagens ou então alguém que desmaiou

Ao chocar contra si próprio

Interessa perceber os motivos da colisão, se acaso

Terá mastigado a pedra até a misturar no sangue.

Examinemos a sua semelhança com um meteoro que cai 

Uma fisionomia sem vocação para subir ao céu 

O peso do seu corpo quando o nosso olhar o levanta. 

Interessa perceber o íman que cria para nós um lugar junto dele 

Um lugar dentro dele. Há um olhar que nos desloca - 

A placa giratória do amor? 

Interessa também o coração que ele agarra como fruto que colhe 

Ou que veia abre no corpo para beber 

- se não é que é a pedra o que ele bebe com as mãos. 

Examinemo-lo como quem sai de casa e vê o seu irmão 

Examinemo-lo voltado, em viagem, a orientação discreta 

De quem cava no peito a bússola. 

Interessa reparar como tropeça no mistério 

E se levanta a pedra para compreender.

Daniel Faria

in, "Homens que são como Lugares mal Situados"

ESTRELA DA TARDE

Era a tarde mais longa de todas as tardes

Que me acontecia

Eu esperava por ti, tu não vinhas

Tardavas e eu entardecia

Era tarde, tão tarde, que a boca,

Tardando-lhe o beijo, mordia

Quando à boca da noite surgiste

Na tarde tal rosa tardia

Quando nós nos olhamos tardamos no beijo

Que a boca pedia

E na tarde ficamos unidos ardendo na luz

Que morria

Em nós dois nessa tarde em que tanto

Tardaste o sol amanhecia

Era tarde demais para haver outra noite,

Para haver outro dia. 

Meu amor, meu amor

Minha estrela da tarde

Que o luar te amanheça e o meu corpo te guarde.

Meu amor, meu amor

Eu não tenho a certeza

Se tu és a alegria ou se és a tristeza.

Meu amor, meu amor

Eu não tenho a certeza.

Foi a noite mais bela de todas as noites

Que me aconteceram

Dos noturnos silêncios que à noite

De aromas e beijos se encheram

Foi a noite em que os nossos dois

Corpos cansados não adormeceram

E da estrada mais linda da noite uma festa de fogo fizeram.

Foram noites e noites que numa só noite

Nos aconteceram

Era o dia da noite de todas as noites

Que nos precederam

Era a noite mais clara daqueles

Que à noite amando se deram

E entre os braços da noite de tanto

Se amarem, vivendo morreram.

Eu não sei, meu amor, se o que digo

É ternura, se é riso, se é pranto

É por ti que adormeço e acordo

E acordado recordo no canto

Essa tarde em que tarde surgiste

Dum triste e profundo recanto

Essa noite em que cedo nasceste despida

De mágoa e de espanto.

Meu amor, nunca é tarde nem cedo

Para quem se quer tanto!

JOSÉ CARLOS ARY DOS SANTOS

Somewhere

somewhere i have never travelled, gladly beyond

any experience, your eyes have their silence:

in your most frail gesture are things which enclose me,

or which i cannot touch because they are too near

your slightest look easily will unclose me

though i have closed myself as fingers,

you open always petal by petal myself as Spring opens

(touching skilfully, mysteriously) her first rose

or if your wish be to close me, i and

my life will shut very beautifully, suddenly,

as when the heart of this flower imagines

the snow carefully everywhere descending;

nothing which we are to perceive in this world equals

the power of your intense fragility: whose texture

compels me with the colour of its countries,

rendering death and forever with each breathing

(i do not know what it is about you that closes

and opens; only something in me understands

the voice of your eyes is deeper than all roses)

nobody, not even the rain, has such small hands

E. E. Cummings

Para onde vai a minha vida

Para onde vai a minha vida, e quem a leva?

Por que faço eu sempre o que não queria?

Que destino contínuo se passa em mim na treva?

Que parte de mim, que eu desconheço, é que me guia?

O meu destino tem um sentido e tem um jeito,

A minha vida segue uma rota e uma escala

Mas o consciente de mim é o esboço imperfeito

Daquilo que faço e sou: não me iguala

Não me compreendo nem no que, compreendendo, faço.

Não atinjo o fim ao que faço pensando num fim.

É diferente do que é o prazer ou a dor que abraço.

Passo, mas comigo não passa um eu que há em mim.

Quem sou, senhor, na tua treva e no teu fumo?

Além da minha alma, que outra alma há na minha?

Por que me destes o sentimento de um rumo,

Se o rumo que busco não busco, se em mim nada caminha

Senão com um uso não meu dos meus passos, senão

Com um destino escondido de mim nos meus actos?

Para que sou consciente se a consciência é uma ilusão?

Que sou entre quê e os fatos?

Fechai-me os olhos, toldai-me a vista da alma!

Ó ilusões! Se eu nada sei de mim e da vida,

Ao menos eu goze esse nada, sem fé, mas com calma,

Ao menos durma viver, como uma praia esquecida…

Fernando Pessoa

POETA NO SUPERMERCADO

Indignar-me é o meu signo diário.

Abrir janelas. Caminhar sobre espadas.

Parar a meio de uma página,

erguer-me da cadeira, indignar-me

é o meu signo diário.

Há países em que se espera

que o homem deixe crescer as patas

da frente, e coma erva, e leve

uma canga minhota como os bois.

E há os poetas que perdoam. Desliza

o mundo, sempre estão bem com ele.

Ou não se apercebem: tanta coisa

para olhar em tão pouco tempo,

a vida tão fugaz, e tanta morte...

Mas a comida esbarra contra os dentes,

digo-vos que um dia acabareis tremendo,

teimar, correr, suar, quebrar os vidros

(indignar-me) é o meu signo diário.

Um homem tem que viver.

e tu vê lá não te fiques

- um homem tem que viver

com um pé na Primavera.

Tem que viver

cheio de luz. Saber

um dia com uma saudade burra

dizer adeus a tudo isto.

Um homem (um barco) até ao fim da noite

cantará coisas, irá nadando

por dentro da sua alegria.

Cheio de luz - como um sol.

Beberá na boca da amada.

Fará um filho.

Versos.

Será assaltado pelo mundo.

Caminhará no meio dos desastres,

no meio de mistérios e imprecisões.

Engolirá fogo.

Palavra, um homem tem que ser 

prodigioso.

Porque é arriscado ser-se um homem.

É tão difícil, é

(com a precariedade de todos os nomes)

o começo apenas.

Fernando Assis Pacheco 

in, "Cuidar dos Vivos"

Mas Basta-me um Quadrado de Sossego

Amanhecemos sem materiais suficientes para a luz total

Embora nos estiquemos como cabras nos penhascos para os arbustos

Mais tenros, esticamo-nos para não nos doer a lembrança

Das manhãs tão sossegadas dos cavalos nos pastos

Explico que amanhecemos mastigando as ervas venenosas

Buscando um som mais poderoso do que o bater dos cascos

Um balido interior reunindo rebanhos

Uma palavra fonte múltipla como o úbere das cabras

Amanhecemos cheios de sede como se viéssemos de um outro hemisfério

Num galope rápido

Esticando-nos como arbustos tenros chamando

Amanhecemos nocturnamente fincando os joelhos nos penhascos

Levantamo-nos para sacudir as crinas para escovar os cavalos

Amanhecemos sem braçados bastantes para a luz

Queimados pelas palavras.

Organizamos rebanhos junto das águas

Andamos nas margens no meio da tarde.

Esticamo-nos para seremos setas de fogo

Ou o som dos chocalhos trespassando

Os mais tenros rebentos das chamas.

Daniel Faria

in, "Homens que são como lugares mal situados"

Fórmulas de uma luz inexplicável

Às vezes sentimos que o tempo chegou ao fim,

que as portas se estão a fechar por trás de nós,

que já nenhum ruído de passos nos segue;

e temos medo de nos voltar,

de dar de frente com essa sombra que não sabíamos que nos perseguia,

como se ela não andasse sempre atrás de nós,

e não fosse a nossa mais fiel companheira.

Às vezes, em tudo o que nos rodeia,

encontramos essa impressão de que não sabermos onde estamos,

como se o caminho para aqui não tivesse sido o mesmo, desde sempre,

e tudo devesse ser-nos, pelo menos, familiar.

A solução é pegar no fim e metê-lo à boca, 

como se fosse uma pastilha elástica,

derreter o sabor que o envolve, por amargo que seja,

e no fim pegar nesse resto que ficou

e, tal como se faz à pastilha elástica, deitá-lo fora.

Para que queremos nós o nosso próprio fim?

Já bastou tê-lo saboreado, derretido na boca,

sentido o seu amargo sabor.

Então, libertos do nosso fim,

veremos que as portas se voltarão a abrir,

que a gente continua a andar à nossa volta,

que a sombra já não nos mete medo,

e que se nos voltarmos teremos pela frente o rosto desejado,

o amor, a vida de que o fim nos queria ter privado.

Nuno Júdice

in, Fórmulas de uma luz inexplicável

Homens que são como lugares mal situados

Homens que são como lugares mal situados

Homens que são como casas saqueadas

Que são como sítios fora dos mapas

Como pedras fora do chão

Como crianças órfãs

Homens sem fuso horário

Homens agitados sem bússola onde repousem

Homens que são como fronteiras invadidas

Que são como caminhos barricados

Homens que querem passar pelos atalhos sufocados

Homens sulfatados por todos os destinos

Desempregados das suas vidas

Homens que são como a negação das estratégias

Que são como os esconderijos dos contrabandistas

Homens encarcerados abrindo-se com facas

Homens que são como danos irreparáveis

Homens que são sobreviventes vivos

Homens que são como sítios desviados

Do lugar

#

Homens que são como projectos de casas

Em suas varandas inclinadas para o mundo

Homens nas varandas voltados para a velhice

Muito danificados pelas intempéries

Homens cheios de vasilhas esperando a chuva

Parados à espera

De um companheiro possível para diálogo interior

Homens muito voltados para um modo de ver

Um olhar fixo como quem vem caminhando ao encontro

De si mesmo

Homens tão impreparados tão desprevenidos

Para se receber

Homens à chuva com as mãos nos olhos

Imaginando relâmpagos

Homens abrindo lume

Para enxugar o rosto para fechar os olhos

Tão impreparados tão desprevenidos

Tão confusos à espera de um sistema solar

Onde seja possível uma sombra maior.

Daniel Faria

in, "Homens que são como lugares mal situados"

POEMA PRIMEIRO

Gosto-te. E desta certeza

se abre a manhã como uma imensa

rosa de desejo indestrutível. O futuro

é o próximo minuto, para além

da infatigável religião dos meus versos,

em cuja luz me acendo, feliz e nu.

O meu sorriso conhece a bondade

dos animais, o poder frágil das corolas,

e repete o nome feminino dos arcanjos de

peitos redondos, perfumados

pelas giestas dos caminhos

do céu.

Gosto-te. Amarrado

pelos meus braços de beduíno do sol,

pobre senhor dos desertos,

profeta da distância que há dentro das palavras,

onde se alongam sombras

e o sofrimento se estende até à orla

da mais inquieta serenidade.

Gosto-te. E tenho sido

feliz, por nunca ter seguido os trilhos

que me quiseram destinar. Aqui

e ali me pergunto, despudoradamente. E sei

que não sei mentir. É por isso,

que recolho na face a luz imprescindível

ao orgulho dos peixes

e dos frutos.

Gosto-te. Na-na-na, na-ô...

Na-na-na, na-ô... na-nô...

Canta o espírito do caminho,

canta para mim e canta para ti, eleva

o coração das grandes árvores, coração

de seiva e de coragem,

sangue fresco e verde, apaixonado

e doce,

de tanto contemplar o perfil das tardes.

Gosto-te. Mas "longe"

é uma palavra húmida, grávida,

onde os sinos da erva tocam

para convocar as sílabas. E,

ao procurar-te, tremo apenas

de ternura

para que nem mesmo a inteligente brisa

da manhã

possa dar por mim.

Mais discreto que isto

é impossível.

JOAQUIM PESSOA

in, GUARDAR O FOGO 

COM A TUA LETRA

Souldigger





Fala-se de amor para falar de muitas

coisas que entretanto nos sucedem.

Para falar do tempo, para falar do mundo

usamos o vocabulário preciso

que nos dá o amor.

.

Eu amo-te. Quer dizer: eu conheço melhor

as estradas que servem o meu território.

Quer dizer: eu estou mais acordado,

não me enredo nas silvas, não me enredo,

não me prendo nos cardos, não me prendo.

Quer também dizer: amar-te-ei

cada dia mais, estarei cada dia

mais acordado. Porque este amor não pára.

.

E para falar da morte; da enorme

definitiva irremediável morte,

do carro tombado na valeta

sacudindo uma última vez (fragilidade)

as rodas acendedoras de caminhos

- eu lembraria que o amor nos dá

uma forma difícil de coragem,

uma difícil, inteira possessão

de nós próprios, quando aveludada

a morte surge e nos reclama.

.

Porque eu amo-te, quer dizer, eu estou atento

às coisas regulares e irregulares do mundo.

Ou também: eu envio o amor

sob a forma de muitos olhos e ouvidos

a explorar, a conhecer o mundo.

.

Porque eu amo-te, isto é, eu dou cabo

da escuridão do mundo.

Porque tudo se escreve com a tua letra

FERNANDO ASSIS PACHECO

in, A MUSA IRREGULAR

Sou Feita de Retalhos

Sou feita de retalhos... 

pedacinhos coloridos de cada vida que passa pela minha 

e que vou costurando na alma. 

Nem sempre bonitos, 

nem sempre felizes, 

mas me acrescentam e me fazem ser quem eu sou. 

Em cada encontro, em cada contato, vou ficando maior... 

Em cada retalho uma vida, 

uma lição, um carinho, uma saudade...

que me tornam mais pessoa, 

mais humana, 

mais completa.

E penso que é assim mesmo que a vida se faz: 

de pedaços de outras gentes, 

que vão se tornando parte da gente também. 

E a melhor parte é que nunca estaremos prontos, finalizados...

haverá sempre um retalho novo para adicionar à alma.

Portanto, 

obrigada a cada um de vocês, 

que fazem parte da minha vida 

e que me permitem engrandecer minha história 

com os retalhos deixados em mim. 

Que eu também possa deixar pedacinhos de mim pelos caminhos 

e que eles possam ser parte das suas histórias. 

E que assim, 

de retalho em retalho, 

possamos nos tornar um dia, 

um imenso bordado de "nós".

CRIS PIZZIMENTI

in, UMA PITADA DE ENCANTO