OUTONO

Uma lâmina de ar

Atravessando as portas. Um arco,

Uma flecha cravada no Outono. E a canção

Que fala das pessoas. Do rosto e dos lábios das pessoas.

E um velho marinheiro, grave, rangendo o cachimbo como

Uma amarra. À espera do mar. Esperando o silêncio.

É outono. Uma mulher de botas atravessa-me a tristeza

Quando saio para a rua, molhado como um pássaro.

Vêm de muito longe as minhas palavras, quem sabe se

Da minha revolta última. Ou do teu nome que repito.

Hoje há soldados, eléctricos. Uma parede

Cumprimenta o sol. Procura-se viver.

Vive-se, de resto, em todas as ruas, nos bares e nos cinemas.

Há homens e mulheres que compram o jornal e amam-se

Como se, de repente, não houvesse mais nada senão

A imperiosa ordem de (se) amarem.

Há em mim uma ternura desmedida pelas palavras.

Não há palavras que descrevam a loucura, o medo, os sentidos.

Não há um nome para a tua ausência. Há um muro

Que os meus olhos derrubam. Um estranho vinho

Que a minha boca recusa. É outono

A pouco e pouco despem-se as palavras.

JOAQUIM PESSOA

in, GUARDAR O FOGO

The Long Shadow of Lincoln: A Litany

Laurence Winram

Be sad, be cool, be kind,
remembering those now dreamdust
hallowed in the ruts and gullies,
solemn bones under the smooth blue sea,
faces warblown in a falling rain.

Be a brother, if so can be,
to those beyond battle fatigue
each in his own corner of earth
      or forty fathoms undersea
      beyond all boom of guns,
      beyond any bong of a great bell,
      each with a bosom and number,
      each with a pack of secrets,
each with a personal dream and doorway
and over them now the long endless winds
      with the low healing song of time,
      the hush and sleep murmur of time.

Make your wit a guard and cover.
Sing low, sing high, sing wide.
Let your laughter come free
remembering looking toward peace:
“We must disenthrall ourselves.”

Be a brother, if so can be,
to those thrown forward
for taking hardwon lines,
for holding hardwon points
      and their reward so-so,
little they care to talk about,
their pay held in a mute calm,
highspot memories going unspoken,
what they did being past words,
what they took being hardwon.
      Be sad, be kind, be cool.
          Weep if you must
      And weep open and shameless
          before these altars.

There are wounds past words.
There are cripples less broken
than many who walk whole.
      There are dead youths
      with wrists of silence
      who keep a vast music
      under their shut lips,
what they did being past words,
their dreams like their deaths
beyond any smooth and easy telling,
having given till no more to give.

      There is dust alive
with dreams of The Republic,
with dreams of the Family of Man
flung wide on a shrinking globe
      with old timetables,
      old maps, old guide-posts
      torn into shreds,
      shot into tatters
      burnt in a firewind,
      lost in the shambles,
      faded in rubble and ashes.

      There is dust alive.
Out of a granite tomb,
Out of a bronze sarcophagus,
Loose from the stone and copper
Steps a whitesmoke ghost
Lifting an authoritative hand
In the name of dreams worth dying for,
In the name of men whose dust breathes
      of those dreams so worth dying for,
what they did being past words,
beyond all smooth and easy telling.

Be sad, be kind, be cool,
remembering, under God, a dreamdust
hallowed in the ruts and gullies,
solemn bones under the smooth blue sea,
faces warblown in a falling rain.

Sing low, sing high, sing wide.
Make your wit a guard and cover.
Let your laughter come free
like a help and a brace of comfort.

      The earth laughs, the sun laughs
over every wise harvest of man,
over man looking toward peace
by the light of the hard old teaching:
      “We must disenthrall ourselves.”



Carl Sandburg
in, The Complete Poems of Carl Sandburg

Casa

Montserrat Diaz

durante a noite

a casa geme agita-se aquece e arrefece

no interior frio do olho da tua sombra sentada

na cadeira aparentemente vazia

esperas acordado sem sono

que a temperatura da casa funda

com a temperatura incerta do mundo

depois

escreves exactamente isto: o horror dos dias

secou contra os dentes - e rouco

dobrado para dentro do teu próprio pensamento

ferido

atravessas as sílabas diáfanas do poema

levantas-te tarde

atordoado

para extinguires o lume ateado

junto à memória da casa - respiras fundo

para que o gelo derreta e afogue

a vulgar noite do mundo

olhas-te no espelho

atribuis-te um nome um corpo um gesto

dormes

com a árvore de saliva das ilhas - com o vento

que arrasta contigo esta chuva de fósforo e

estes presságios de tranquilos ossos

Al Berto

in, Horto de Incêndio

ADEUS

Já gastámos as palavras pela rua, meu amor,

e o que nos ficou não chega

para afastar o frio de quatro paredes.

Gastámos tudo menos o silêncio.

Gastámos os olhos com o sal das lágrimas,

gastámos as mãos à força de as apertarmos,

gastámos o relógio e as pedras das esquinas

em esperas inúteis.

Meto as mãos nas algibeiras e não encontro nada.

Antigamente tínhamos tanto para dar um ao outro;

era como se todas as coisas fossem minhas:

quanto mais te dava mais tinha para te dar.

Às vezes tu dizias: os teus olhos são peixes verdes.

E eu acreditava.

Acreditava,

porque ao teu lado

todas as coisas eram possíveis.

Mas isso era no tempo dos segredos,

era no tempo em que o teu corpo era um aquário,

era no tempo em que os meus olhos

eram realmente peixes verdes.

Hoje são apenas os meus olhos.

É pouco mas é verdade,

uns olhos como todos os outros.

Já gastámos as palavras.

Quando agora digo: meu amor,

já não se passa absolutamente nada.

E no entanto, antes das palavras gastas,

tenho a certeza

de que todas as coisas estremeciam

só de murmurar o teu nome

no silêncio do meu coração.

Não temos já nada para dar.

Dentro de ti

não há nada que me peça água.

O passado é inútil como um trapo.

E já te disse: as palavras estão gastas.

Adeus.

EUGÉNIO DE ANDRADE

in, OS AMANTES SEM DINHEIRO

Once the world was perfect

Alexis Pifou

Once the world was perfect, and we were happy in that world.

Then we took it for granted. 

Discontent began a small rumble in the earthly mind.

Then Doubt pushed through with its spiked head.

And once Doubt ruptured the web,

All manner of demon thoughts

Jumped through -

We destroyed the world we had been given

For inspiration, for life -

Each stone of jealousy, each stone

Of fear, greed, envy, and hatred, put out the light.

No one was without a stone in his or her hand.

There we were, 

Right back where we had started.

We were bumping into each other

In the dark.

And now we had no place to live, since we didn’t know

How to live with each other.

Then one of the stumbling ones took pity on another

And shared a blanket. 

A spark of kindness made a light.

The light made an opening in the darkness.

Everyone worked together to make a ladder.

A Wind Clan person climbed out first into the next world,

And then the other clans, the children of those clans, their children, 

And their children, all the way through time -

To now, into this morning light to you.

Joy Harjo

in, Conflict Resolution for Holy Beings: Poems

Untitled

No matter the rush of undertow 

everything else is still 

here. I scrawl your name 

at the bottom of the river 

I sing it and it sings me 

back. What I’d give for a name 

so keen     it whittles 

the valleys of my neck. I’m forever drenched 

in this night, and you 

no longer exist. The river catches 

the sky’s black, ink 

meant to preserve a memory. I stay 

because it’s easy. Here. I relive 

what you did to me, find myself again 

in the water - swollen and sullen 

as a bruise. I trace 

and retrace, graffiti

every river’s bank, drown 

into ecstasy 

instead of moving on with my life. 

I wear what you did to me 

like gills, a new way to breathe. 

I jump into the river 

for days. I forget I have lungs at all.

Noor Ibn Najam

A PRENDA

Alexander Jansson 
Mr. Puppethead

O menino
recebeu a dádiva.

Era o seu dia, assim disseram.

Estranhou:
os outros dias não eram seus?

Se achegou.
Espreitou.

A oferenda,
era coisa nenhuma
que nem parecia existir.

– O que é isso?, perguntou.
– É uma prenda, responderam.

Que prenda poderia ser
se tinha forma de nada.

– Abre.

Abrir como
se não tinha fora nem dentro?

– Prova.

Como provar
o que não tem onde se pegar?

Olhou melhor.
Fixou não a prenda,
mas os olhos de quem a dava.

Foi, então:
o que era nada
lhe pareceu tudo.

Grato,
retribuiu com palavra e beijo.

O que lhe ofereciam
era a divina graça do inventar.

Um talento
para não ter nada.

Mas um dom
para ser tudo.



Mia Couto
in, “Vagas e Lumes“

DÁ-ME

Dá-me um cavalo uma alma uma nave

Algo que voe ou galope ou navegue

E seja azul ou de outra cor mas leve

No seu vagar qualquer coisa que lave

Dá-me uma curva um espelho uma pausa

Algo que brilhe e demore e seduza

E se transforme ao ar em luz difusa

Ou nada ou coisa que não tenha causa

Dá-me um comboio um apito um berlinde

Algo que parta ou que role ou decida

E ao passar perto da hora perdida

Nos traga a rima precisa de brinde

Dá-me um baloiço um esquadro uma vez

Algo que meça que oscile que seja

Uma surpresa o gesto que se beija

A última loucura que se fez

Dá-me um segredo uma cor uma uva

Algo que importe ou se cheire ou escorregue

(mas não tropece nem ceda nem negue)

Por entre dedos ou gotas de chuva

Dá-me uma febre um papel uma esquina

Algo que rasgue ou se dobre ou estremeça

E que se esconda e mais tarde apareça

Sombra de vulto subindo a colina

Dá-me um arco que seja íris

Dá-me um sonho que seja doce

Dá-me um porto que tenha barcos

Dá-me um barco que nunca fosse

Dá-me um remo

Dá-me um prado

Dá-me um reino

Dá-me um verso

Dá-me um cesto

Dá-me um cento

Dá-me só

Um universo

MÁRIO DOMINGOS

in, O DESPERTAR DOS VERBOS

ÁGUA NOCTURNA

A noite de olhos de cavalo que tremem na noite

a noite de olhos de água no campo adormecido,

está nos teus olhos de cavalo que treme,

está nos teus olhos de água secreta.

Olhos de água de sombra,

olhos de água de fonte,

olhos de água de sonho.

O silêncio e a solidão,

como dois animais pequenos que a lua guia,

bebem nesses olhos,

bebem nessas águas.

Se abres os olhos,

abre-se a noite de portas de musgo,

abre-se o reino secreto da água

que emana do centro da noite.

E se os fechas,

um rio, uma corrente doce e silenciosa,

inunda-te por dentro, avança, torna-te obscuro:

a noite molha margens na tua alma.

Octavio Paz

Gravity and Center

I'm sorry I cannot say I love you when you say

you love me. The words, like moist fingers,

appear before me full of promise but then run away

to a narrow black room that is always dark,

where they are silent, elegant, like antique gold,

devouring the thing I feel. I want the force

of attraction to crush the force of repulsion

and my inner and outer worlds to pierce

one another, like a horse whipped by a man.

I don't want words to sever me from reality.

I don't want to need them. I want nothing

to reveal feeling but feeling—as in freedom,

or the knowledge of peace in a realm beyond,

or the sound of water poured in a bowl.

Henri Cole

Anoitecendo A Vida Recomeça

Dorme e não creias em fantasmas

que, entretanto, se debruçam no teu leito

ferozes como pancadas

rápidas, inconsequentes,

avisos radiofónicos,

inesperadas veredas estreitas ladeadas

por medos ocultos nas paredes

e mais a gama de assaz novidades

contra as quais abusas de pastilhas

honoríficas, sálvicas e químicas,

boas para a garganta

e para o duodeno.

Dorme e atende as mãos afeiçoadas

que fecham as pálpebras

ao poder dos sonhos repartidos

pelo passado, pelo presente,

pelo tempo não havido ainda,

conhecido lamento diferente

como pancada

ininterrupta,

como aviso que não atendeste,

como vereda

beco sem saída

e novidades, algumas engraçadas,

que afastam os fantasmas por momentos.

Ruy Cinatti

TENTATIVAS PARA UM REGRESSO À TERRA

o sol ensina o único caminho 

a voz da memória irrompe lodosa 

ainda não partimos e já tudo esquecemos 

caminhamos envoltos num alvéolo de ouro fosforecente 

os corpos diluem-se na delicada pele das pedras 

falam os rios deste regresso e pelas margens ressoam passos 

os poços onde nos debruçámos aproximam-se perigosamente 

da ausência e da sede procurámos os rostos na água 

conseguimos não esquecer a fome que nos isolou 

de oásis em oásis 

hoje

é o sangue branco das cobras que perpetua o lugar 

o peso de súbitas cassiopeias nos olhos 

quando o veludo da noite vem roer a pouco e pouco a planície 

caminhamos ainda 

sabemos que deixou de haver tempo para nos olharmos 

a fuga só é possível para dentro dos fragmentados corpos 

e um dia... quem sabe? 

chegaremos

Al Berto