POEMA DO DESAMOR

Desmama-te desanca-te desbunda-te

Não se pode morar nos olhos de um gato

Beija embainha grunhe geme

Não se pode morar nos olhos de um gato

Serve-te serve sorve lambe trinca

Não se pode morar nos olhos de um gato

Queixa-te coxa-te desnalga-te desalma-te

Não se pode morar nos olhos de um gato

Arfa arqueja moleja aleija

Não se pode morar nos olhos de um gato

Ferra marca dispara enodoa

Não se pode morar nos olhos de um gato

Faz festa protesta desembesta

Não se pode morar nos olhos de um gato

Arranha arrepanha apanha espanca

Não se pode morar nos olhos de um gato

ALEXANDRE O´NEILL

in, DEZANOVE POEMAS

POESIAS COMPLETAS

Arte Privada

Alexander Yakovlev

Deveria ter feito da minha música um amor mais silencioso 

como se de uma arte privada se tratasse. 

A ti, a quem falo de poesia, a ti 

que assistes ao desenrolar de qualquer coisa que não compreendes,

respondo-te que também eu não compreendo, 

que não há nada a compreender, 

porque nada nos condena à fala 

antes que as palavras aconteçam. 

Por exemplo, esse poema começado numa manhã de Junho 

e nunca terminado: um princípio de verão, 

a janela que dá para o alcatrão sem tráfego serpenteando pelas colinas. 

A rua de dia de semana 

e o arquipélago da solidão despertando 

para as poucas coisas que procuro 

e que o poema irá entretecer 

se entretecer. 

A virtude que, cega, 

vai conhecendo o seu caminho. 

Desprende-se um fio luminoso da impossibilidade das palavras, 

e se ficamos tristes não era para ficarmos, 

pois não existem momentos irrepetíveis. 

Eles aninham-se no sangue 

e voltam a mergulhar-nos na experiência: 

um dia de Verão, um bosque, colinas 

onde a serpente de alcatrão se enrola. 

A ausência de tráfego como motivo. 

A pouco e pouco vou recuperando a gravura. 

Agora sei que havia uma ave sobre as colinas, 

pois há sempre uma ave, ou a sombra dela, 

nos meus poemas. Que havia água, 

o cheiro das inusitadas chuvas 

pela manhã de Junho. 

O rumor da imagem colado aos dedos. 

O ocre escuro das areias espalhado na mesa 

é um símbolo da infância, 

mas não o reconheço ainda. 

O poema é uma enumeração que não teve lugar, 

que nunca terá. Eu, à beira do fracasso, 

não o reconheço ainda. 

Enquanto isso tem lugar em mim o advento 

do que me define, 

e o barro de que sou feito coze por dentro. 

Luís Quintais

in, A Imprecisa Melancolia

Eu Falo Das Casas E Dos Homens

Kenan Talas

Eu falo das casas e dos homens, 

dos vivos e dos mortos: 

do que passa e não volta nunca mais... 

Não me venham dizer que estava matematicamente 

previsto, 

ah, não me venham com teorias! 

Eu vejo a desolação e a fome, 

as angústias sem nome, 

os pavores marcados para sempre nas faces trágicas 

das vítimas. 

E sei que vejo, sei que imagino apenas uma ínfima, 

uma insignificante parcela da tragédia. 

Eu, se visse, não acreditava. 

Se visse, dava em louco ou profeta, 

dava em chefe de bandidos, em salteador de estrada, 

- mas não acreditava! 

Olho os homens, as casas e os bichos. 

Olho num pasmo sem limites, 

e fico sem palavras, 

na dor de serem homens que fizeram tudo isto: 

esta pasta ensanguentada a que reduziram a terra inteira, 

esta lama de sangue e alma, 

de coisa e ser, 

e pergunto numa angústia se ainda haverá alguma 

esperança, 

se o ódio sequer servirá para alguma coisa... 

Deixai-me chorar - e chorai! 

As lágrimas lavarão ao menos a vergonha de estarmos 

vivos, 

de termos sancionado com o nosso silêncio o crime feito

instituição 

e enquanto chorarmos talvez julguemos nosso o drama, 

por momentos será nosso um pouco do sofrimento alheio, 

por um segundo seremos os mortos e os torturados, 

os aleijados para toda a vida, os loucos e os encarcerados, 

seremos a terra podre de tanto cadáver, 

seremos o sangue das árvores, 

o ventre doloroso das casas saqueadas, 

- sim, por um momento seremos a dor de tudo isto... 

Eu não sei porque me caem as lágrimas, 

porque tremo e que arrepio corre dentro de mim, 

eu que não tenho parentes nem amigos na guerra, 

eu que sou estrangeiro diante de tudo isto, 

eu que estou na minha casa sossegada, 

eu que não tenho guerra à porta, 

- eu porque tremo e soluço? 

Quem chora em mim, dizei - quem chora em nós? 

Tudo aqui vai como um rio farto de conhecer os seus 

meandros: 

as ruas são ruas com gente e automóveis, 

não há sereias a gritar pavores irreprimíveis, 

e a miséria é a mesma miséria que já havia... 

E se tudo é igual aos dias antigos, 

apesar da Europa à nossa volta, exangue e mártir, 

eu pergunto se não estaremos a sonhar que somos gente, 

sem irmãos nem consciência, aqui enterrados vivos, 

sem nada senão lágrimas que vêm tarde, e uma noite 

à volta, 

uma noite em que nunca chega o alvor da madrugada... 

Adolfo Casais Monteiro

O Que Somos

Uma vertigem, 

a dor que não passa, 

um sabor que nos falta, 

uma ardência que nos gasta. 

Por tudo isto nos movemos 

sem conhecer, muito bem, 

o destino final. 

Os amores, 

as estórias que necessitamos contar. 

De repente, 

vindo de um sítio inexplicável, 

alguém nos dá um beijo. 

Duas lágrimas embelezam uma face. 

Partes de um todo escondido.

É quase uma loucura, 

servida numa bandeja de fogo, 

a amálgama de sentimentos 

que faz de nós sua casa. 

Correr como uma criança, 

não olhar aos obstáculos, 

ultrapassar o impossível. 

Dar e pedir colo.

Somos, 

por vezes, 

a impossível convivência. 

Quase bichos. 

A muito estranha maneira de estar. 

A resposta sem sentido. 

As desculpas e o perdão. 

Tudo sem confissão nem genuflexório. 

Só festas e olhares de crianças perdidas. 

A absolvição sem rezas nem sacrifícios. 

Apenas uma dádiva, 

um colar de braços 

e uns lábios que se colam aos nossos. 

Os corpos ligados.

Somos uma montanha russa 

de sentimentos por estabilizar. 

Somos muitas vezes a louca e abrupta descida, 

o looping infernal. 

De cabeça para baixo, 

enchemos a consciência 

de tudo o que nos erra pelo corpo. 

Ficamos prenhes de coisas novas.

Nunca mais seremos os mesmos.

JORGE C. FERREIRA

The Moment

Margaret Atwood

by Tim Walker

The moment when, after many years

of hard work and a long voyage,

you stand in the centre of your room,

house, half-acre, square mile, island, country,

knowing at last how you got there,

and say, I own this,

is the same moment the trees unloose

their soft arms from around you,

the birds take back their language,

the cliffs fissure and collapse,

the air moves back from you like a wave

and you can’t breathe.

No, they whisper. You own nothing.

You were a visitor, time after time

Climbing the hill, planting the flag, proclaiming.

We never belonged to you.

You never found us.

It was always the other way round.

~ Margaret Atwood

Your Mother Is Always With You

Your mother is always with you…

She’s the whisper of the leaves

as you walk down the street.

She’s the smell of bleach in

your freshly laundered socks.

She’s the cool hand on your

brow when you’re not well.

Your mother lives inside

your laughter. She’s crystallized

in every tear drop…

She’s the place you came from,

your first home. She’s the map you

follow with every step that you take.

She’s your first love and your first heart

break….and nothing on earth can separate you.

Not time, Not space…

Not even death….

will ever separate you

from your mother….

You carry her inside of you….

Sherry Martin 

A VIDA

A vida, as suas perdas e os seus ganhos, a sua

mais que perfeita imprecisão, os dias que contam

quando não se espera, o atraso na preocupação

dos teus olhos, e as nuvens que caíram

mais depressa, nessa tarde, o círculo das relações

a abrir-se para dentro e para fora

dos sentidos que nada têm a ver com círculos,

quadrados, rectângulos, nas linhas

rectas e paralelas que se cruzam com as

linhas da mão;

a vida que traz consigo as emoções e os acasos,

a luz inexorável das profecias que nunca se realizaram

e dos encontros que sempre se soube que

se iriam dar, mesmo que nunca se soubesse com

quem e onde, nem quando; essa vida que leva consigo

o rosto sonhado numa hesitação de madrugada,

sob a luz indecisa que apenas mostra

as paredes nuas, de manchas húmidas

no gesso da memória;

a vida feita dos seus

corpos obscuros e das suas palavras

próximas.

NUNO JÚDICE

in, TEORIA GERAL DO SENTIMENTO

Poem 12 in Gitanjali

Carlo Cafferini






I have been traveling long

My way is also long

When I had first started it was early dawn.

From planet to planet, from star to star

I have left my footprints along a winding path

Through so many hills and dales

Through so many lands.

To come close one has to travel far

It is very difficult indeed

But not to one who is straight at heart.

Traversing many alien countries

The traveler comes to his own land at last

Only after wandering in the outside world

One can find one’s own inner God.

To say, ‘Here you are’,

I looked in so many places, so many ways I walked

But you are there everywhere in this world

Which we flood with tears

Crying, ‘Where are you, O where!’

Rabindranath Tagore

Poem 14

in, The Collection Gitimalya

Transcreation by Kumud Biswas

Encontrei outra tradução, que partilho aqui:

The time that my journey takes is long and the way of it long.

I came out on the chariot of the first gleam of light, and pursued my
voyage through the wildernesses of worlds leaving my track on many a star and planet.

It is the most distant course that comes nearest to thyself,
and that training is the most intricate which leads to the utter simplicity of a tune.

The traveler has to knock at every alien door to come to his own,
and one has to wander through all the outer worlds to reach the innermost shrine at the end.

My eyes strayed far and wide before I shut them and said `Here art thou!'

The question and the cry `Oh, where?' melt into tears of a thousand
streams and deluge the world with the flood of the assurance `I am!'



Rabindranath Tagore
in, Gitanjali
Poem 12
Translation by Bertram Kottmann

Queixa das almas jovens censuradas

Dão-nos um lírio e um canivete

e uma alma para ir à escola

mais um letreiro que promete

raízes, hastes e corola

Dão-nos um mapa imaginário

que tem a forma de uma cidade

mais um relógio e um calendário

onde não vem a nossa idade

Dão-nos a honra de manequim

para dar corda à nossa ausência.

Dão-nos um prémio de ser assim

sem pecado e sem inocência

Dão-nos um barco e um chapéu

para tirarmos o retrato

Dão-nos bilhetes para o céu

levado à cena num teatro

Penteiam-nos os crâneos ermos

com as cabeleiras das avós

para jamais nos parecermos

connosco quando estamos sós

Dão-nos um bolo que é a história

da nossa historia sem enredo

e não nos soa na memória

outra palavra que o medo

Temos fantasmas tão educados

que adormecemos no seu ombro

somos vazios despovoados

de personagens de assombro

Dão-nos a capa do evangelho

e um pacote de tabaco

dão-nos um pente e um espelho

pra pentearmos um macaco

Dão-nos um cravo preso à cabeça

e uma cabeça presa à cintura

para que o corpo não pareça

a forma da alma que o procura

Dão-nos um esquife feito de ferro

com embutidos de diamante

para organizar já o enterro

do nosso corpo mais adiante

Dão-nos um nome e um jornal

um avião e um violino

mas não nos dão o animal

que espeta os cornos no destino

Dão-nos marujos de papelão

com carimbo no passaporte

por isso a nossa dimensão

não é a vida, nem é a morte.

Natália Correia

in, Antologia Poética

LITANIA DA SOMBRA

Não perguntem nada: nós estamos dentro

do aro de frio, no frio do muro,

tão longe, tão longe da feira do Tempo!

Não perguntem nada.

Nós estamos mudos.

Puseram açaimes nas ventas do vento,

ergueram açudes nas águas do Mar…

Não perguntem nada: nós estamos dentro,

ou fora de tudo.

Não perguntem nada.

Tumulto na estrada? O bicho na concha.

Miséria na casa? O farol na montra.

Não perguntem nada, não perguntem nada:

há sempre de gládios

a ríspida sombra.

Não perguntem nada: as razões são longas.

Não perguntem nada: as razões são tristes.

Não perguntem nada: nós estamos contra.

E talvez perdidos.

E talvez perdidos.

DAVID MOURÃO-FERREIRA

in, OS QUATRO CANTOS DO TEMPO

Visto Do Alto

Na estrada do campo há um besouro morto.

Os três pares de patinhas, dobrou-os com esmero sobre o ventre.

Em lugar do desvario da morte - asseio e ordem.

É moderado o horror desta visão,

âmbito rigorosamente circunscrito entre escalracho e menta.

A tristeza não se pega.

O firmamento é azul.

Para nosso sossego, é uma morte como que mais chã

há um morrer para os homens outro para os bichos,

que perdem - queremos crer - menos sentido e mundo,

ao partirem - quer-nos parecer - de um palco menos trágico.

As suas almas miudinhas não nos assustam as noites,

respeitam distâncias,

conhecem os usos.

E eis aqui este besouro morto no caminho,

num estado indeplorável, luzindo a um ínfimo sol.

Pensa-se nele o simples tempo de o avistar:

parece que não lhe sucedeu nada de importante.

Parece que o importante só a nós diz respeito.

Para vida que é só nossa, uma morte só nossa,

morte que goza de prioridade absoluta.

Wislawa Szymborska

in, Um amor Feliz

Com a Altura da Idade a Casa se Acrescenta

Com a altura da idade a casa se acrescenta.

Não é que aumente a quantidade ao espaço.

Mas, sendo mais longínquos, o desapego pensa

maior distância quando se fica a olhá-lo.

Ou, se quiserem, uma realeza

se instala à volta dessa altura de anos,

de forma a que os objectos apareçam

na luz de quase já nem os amarmos.

Então a casa distende-se na intensa

inteligência de estarmos

a ver as coisas amarem-se a si mesmas.

Ou com a forma a difundir seu espaço.

Fernando Echevarría

in, Figuras