SEM FORMA

Se houvesse só isto,

uma árvore na qual uma estrela dorme,

a catedral vazia de Chartres

e um guia impaciente

e mulheres esperando pelo comboio

e música fria como a saudade?

Se houvesse só isto,

governos alugando ministros

e ministros alugando polícias

e um anjinho

beijando os seus lábios de cera na cama

e dissidentes protestando

e manifestantes marchando

com crianças sorridentes

a música fria como a saudade

e a força que nunca dorme?

Se houvesse só isto,

as máscaras de morte dos poetas e os esqueletos

dos gigantes nas altas montanhas

e livros sobre o orgasmo dos animais

e negros bem vestidos que não

me vêm, e Keats gritando

e aqueles que estão ausentes e vestígios

tão leves como o arsénico

no cabelo de Napoleão, e máscaras imóveis

em rostos petrificados; os museus fechados

dos sonhos e a força que não quer

dormir e os símbolos maçónicos

Mozart escondido no seu Requiem,

enganando Deus desse modo: tanto por dizer,

e mulheres, que têm que viver neste momento

sem o terem pedido,

e países, livres uma vez,

descascados agora como maçãs,

e o tempo, que não cessa de mudar, e eu, eu próprio, maduro,

sem forma.

Adam Zagajewski

ODE À MULTIPLICIDADE

Anh Nguyen 

Não compreendo tudo e até

me alegro por o mundo — como um irrequieto

oceano — superar a minha capacidade

de entendimento do sentido da água, da chuva,

dum mergulho no Lago do Padeiro, perto

da fronteira entre a Alemanha e a Chéquia, em

Setembro de 1980; um pormenor, sem grande

importância, um profundo lago germânico.

Deixem o não-oxigenado Ego serenamente

respirar, deixem o nadador cortar a linha

do meridiano, é de noite, os mochos acordam

do sono diurno, ao longe

preguiçosamente rodam os carros. Quem alguma vez

tocou a filosofia, está perdido,

não o salvará o poema, há-de

ficar sempre um resto, um arrependimento, uma saudade

impossível de quantificar. Quem alguma vez adquiriu a noção da desvairada

corrida da poesia não vai conhecer nunca mais

o pedregoso sossego da prosa familiar,

em que cada capítulo é o ninho

duma geração. Quem alguma vez viveu não

se vai esquecer do mutável prazer das estações

do ano, até com as bardanas e as urtigas

há-de sonhar, e com as aranhas não muito

mais feias do que as andorinhas. Quem alguma vez deparou

com a ironia vai-se rir às gargalhadas

durante a conferência do profeta. Quem alguma vez

rezou com mais do que uma boca seca

há-de lembrar-se para sempre da presença dum estranho eco

proveniente de uma das paredes. Quem alguma vez

ficou calado, não vai querer falar

no momento da sobremesa, quem ficou paralisado pelo choque

do amor há-de voltar aos livros de

rosto transfigurado.

Ergues-te, ó alma singular, perante

o excesso. Dois olhos, duas mãos,

dez engenhosos dedos e

um único Ego, um gomo de laranja,

a mais jovem das irmãs. O prazer

de ouvir não estraga o prazer

de olhar, mas a embriaguez da liberdade corrompe

o sossego dos restantes e suaves sentidos.

Sossego, espesso nada, cheio de doce

sumo como as peras em Setembro.

Os breves instantes de felicidade desaparecem

sob uma avalanche de oxigénio, no Inverno a gralha-calva

solitária golpeia com o bico o branco

gelo da lagoa, noutro momento

um par de pica-paus assustados

com um machado procura para lá

da minha janela um choupo suficientemente doente.

Uma mulher ausente escreve longas

cartas e a saudade intumesce como

ópio; no museu egípcio num papiro

castanho está espalhada essa mesma

saudade, mais velha alguns milhares

de anos, inabalável e inabalada.

As cartas de amor acabam sempre

no museu. Os curiosos são mais

tenazes do que os apaixonados. O Ego

sorve o ar com avidez, a razão acorda

do sono diurno, o nadador sai

da água. Uma bela mulher faz o papel

duma mulher feliz, os homens fingem ser

mais corajosos do que realmente são,

o museu egípcio não esconde as fraquezas

humanas. Existir, oxalá se possa ainda existir,

entregando-se talvez ao poder

duma das estrelas frias. E às vezes

troçar dela, por ser fresca e escorregadia

como uma rã num charco. O poema cresce

na contradição mas não consegue recobri-la.

Adam Zagajewski

in, Sombras de Sombras

Tão Miseráveis

Nicolas Bruno

Porquê tanta mentira, tamanhos disfarces,

tanto veneno corrompendo a nossa vida,

e os dias que passam,

e as nossas bocas seladas para a palavra de amor e de carinho?

Porquê o silêncio quando estuamos de amor,

a máscara, a voz contrafeita, o falar doutra coisa?

Que maldição nos corrompe

para assim nos fecharmos no quarto enregelado?

Miséria... e os dias passam

e a vida vai tecendo à nossa volta o seu arame farpado,

e lá vamos,

a boca fechada, a palavra intacta,

tão miseráveis que nem sabemos já da nossa degradação...

Adolfo Casais Monteiro  

Explicação da Espera

Luiz Laercio

Estou dentro de paredes brancas.

Quatro paredes: a minha cela,

O Frio, a solidão e o meu catre.

A luz entra sempre de noite.

Não tinha nada donde vim. Aqui não encontrei

O que tive e a cadeira não serve o meu repouso.

Ainda não há lugar no mundo onde possa sossegar de tu não seres

O vazio que persiste à minha beira.

Tenho um pequeno sonho de uma janela para abrir:

E que paisagem não seria estar feliz!

DANIEL FARIA

in, POESIA 

A Fonte de Sangue

Parece-me, por vezes, que o meu sangue escorre

Em ritmados soluços, tal como uma fonte.

Oiço-o tão bem escorrer com um murmúrio infinito,

Mas apalpo-me em vão para encontrar a ferida.

Através da cidade, como num baldio,

Lá vai ele, transformando as calçadas em ilhas,

Satisfazendo a cada criatura a sede

E avermelhando em todo o lado a natureza.

Pedi já várias vezes a capciosos vinhos

Que acalmem por um dia o terror que me mina;

O vinho aclara a vista e afina o ouvido!

Procurei no amor um sono e um olvido;

Mas o amor é um colchão de agulhas, para mim,

Só pra dar de beber às cruéis raparigas!

Charles Baudelaire

in, As Flores do Mal

Eu TA NÁ SIA

Luisa Azevedo

Tinha receio da morte até que a vida me cansou.

Até que maldisse a sorte e a vida me desgastou

ao ponto de sofrer

Este candelabro, corpo físico da minha dor,

já não sustenta a vela a arder, Alma flamejante.

E se nada se reinventa, tudo é sem cor doravante

e ante o nada, nada a fazer,

que dor não é futuro,

que a dor não é viver.

E se nada é o que já foi, nada é, e nada resta,

o que nos prende? que vida é esta?

- Esta vida já findou.

Que a chama desta vela suba aos céus e se liberte,

que fuja no desacerto do que fui e do que sou,

que se liberte do corpo que a cercou

que desperte, a bendita Alma, que desperte,

desta massa falida que restou.

Que me liberte então o apego mundano do que fui,

os laços daqueles que tanto me amam,

dos tantos que me odeiam

dos tantos que me esqueceram,

dos tantos que venci,

dos nem tantos que me venceram.

Que seja egoísta por um dia, um dia derradeiro,

um dia que seja o último e na fé se torne o primeiro

Se só chega quem parte,

que o medo de ficar vença o medo de partir

Por vontade, deixem que a minha Alma,

a minha Alma parta a sorrir!

JOÃO MORGADO

in, CONTINUUM - ANTOLOGIA POÉTICA

O torso arcaico de Apolo

Torso de Miletus (c. 480-70 a.C.). 
Louvre, Paris.





Não sabemos como era a cabeça, que falta,
de pupilas amadurecidas. Porém
o torso arde ainda como um candelabro e tem,
só que meio apagada, a luz do olhar, que salta

e brilha. Se não fosse assim, a curva rara
do peito não deslumbraria, nem achar
caminho poderia um sorriso e baixar
da anca suave ao centro onde o sexo se alteara.

Não fosse assim, seria essa estátua uma mera
pedra, um desfigurado mármore, e nem já
resplandecera mais como pele de fera.

Seus limites não transporia desmedida
como uma estrela; pois ali ponto não há
que não te mire. Força é mudares de vida.

Rainer Maria Rilke

Dia 284

Estou vivo. Poderei acreditar nisso? Sei apenas que me

encontro no centro das coisas. No limite das coisas. Onde

gerações de mortais têm falhado. Lanço-me na inquietação,

vou ardendo nos troncos que alimentam as fogueiras brancas

do futuro. A poesia pode levar-me a casa. Os meus joelhos,

os meus ombros, estão próximos da linguagem, do sangue

dos sentidos, da irrepetível história do universo. Surpreende-me

a alegria da lâmpada, os animais que bebem da fonte do

crepúsculo, a hesitação e o medo que se abraçam nas esquinas,

a complexidade do que é simples. Também eu tenho um

punhal na minha gaveta. É um verso de Browning, uma lâmina

dramática e fria para o frio da língua. A felicidade está doente,

o frio dos meus joelhos sabe-o, é grande a coragem dos que

ainda querem saber das coisas, dos que não se interessam

pela purificação da ignorância e do esquecimento.

Sou amante do meu próprio amor, gosto de aplaudir a vida

recolhido na minha cabana cheia de estrelas e de amigos, a

minha memória é um cristal irreverente e interminável.

No dia seguinte do dia seguinte do dia seguinte, encontrarei a

saída do labirinto e saberei finalmente se, fora de mim, existe

um segredo, um qualquer segredo que eu deveria conhecer e

não poderia nunca ter esquecido.

A minha vida escapa-me mas, na verdade, só o que eu não sei

me preocupa.

JOAQUIM PESSOA

in, ANO COMUM

A Pedreira

1.

Como nascer?

Buscarei a luz que corre como a água

sobre as pedras dos montes, dizendo: está seco,

está seco,

está seco o leito do rio,

de imediato tropeçarei,

de imediato, como um menino,

contra uma corda tensa,

tropeçarei contra o umbral,

uma água irá ferir meu coração,

tirar-me-á a paz.

Procurar a fonte?

Ou andar, andar sempre,

seguir o curso da água,

nunca se opor à onda?

E opor-se é já confessar?

Talvez nasça primeiro o pensamento,

o grande esforço

(como quando tentamos

abrir a porta contra o vendaval ou quando queremos

amarrar uma barca

a uma frágil estaca, contra a corrente).

2.

Devo sempre pensar eu no todo

até ao fim, sempre, sempre?

Não posso eu pensar

só em mim, no meu bem-estar?

Não posso dizer:

sou um caso raro?

É necessário sempre recordar

que não sou mais que um ser

contingente e transitório?

3.

Se a verdade estiver em mim, deve fulgir.

Não a posso esconder, ao escondê-la

ocultaria a minha pessoa.

4.

(Pensando num caminho de madeira para a travessia )

Penso num caminho de madeira

em que dou os meus passos.

Será esse caminho o meu coração vibrante de emoções

como ele feito de junturas?

Será o meu pensamento um caminho para a travessia ?

(Penso propriamente no que

busca o meu coração,

e não sei se estou

mais repleto de emoções ou de conhecimento.)

Tudo já acontece neste caminho.

Embora o meu caminho seja multo diferente.

Oscilo de outro modo.

Sinto o vento

como outro vento que me fere.

Força e debilidade

gritam-me,

a minha força é o contraste, é um fruto

da minha debilidade, o mundo

entende-o de outro modo.

Por cima da água, veloz, voando,

este caminho aferra-se tenazmente às margens.

Este eixo é uma imagem

de quem o ultrapassa.

Molha-se em cada onda.

E vibra sempre que os elementos

se entrechocam, treme.

Nela o homem esquece

o peso das horas, suspensas no alto

e correndo para baixo.

5.

E, no entanto, estou de pé. Visto-me

com o perfil das ondas

que passam e me deixam sempre aqui.

É outro o meu movimento.

Além brilha a minha imagem, a minha figura fechada

no seu parêntesis transparente.

Aqui está a minha verdade, rubrico-a

com a minha vida, o meu sangue.

6.

Espera. Tem paciência.

Eu te convoco de todos os leitos dos rios,

das nascentes da luz,

das raízes das árvores

e das planícies ao sol.

E tudo existe em mim.

Em mim o espanto, em mim a espera.

Quando o meu peso dual

encontrar a minha profundidade

transparente, ninguém

poderá dizer que simplifico.

KAROL WOJTYLA

in, A PEDREIRA E OUTROS POEMAS

SE EU FOSSE A TI

Se eu fosse a ti amava-me, telefonava,

não perdia tempo, dizia-me que sim.

Não hesitava mais, fugia.

Dava o que tens, o que tenho,

para ter o que dás, o que me darias.

Soltava o cabelo, chorava

de prazer, cantava descalça, dançava,

punha em fevereiro um sol de agosto,

morria de prazer, não punha

nenhum mas a este amor, inventava

nomes e verbos novos, estremecia

de medo perante a dúvida de que fosse

só um sonho, fugia

para sempre de ti, de ali, comigo.

Se eu fosse a ti amava-me.

Dizia-me que sim, vinha

a correr para os meus braços,

ou pelo menos, sei lá, respondia

às minhas mensagens, às minhas tentativas

de saber que é feito de ti, telefonava-me,

que será de nós, dava-me

um sinal de vida, seu fosse a ti.

Juan Vicente Piqueras

Instruções para sair do deserto

Não fujas do que sentes. Não te escondas 

no que dizes. Não digas mentiras.

Sê a tua voz. Faz. Trabalha. Não te queixes. 

Não sofras por medo de sofrer mais.

Não mendigues jamais o que mereces.

Por exemplo, o amor. Fá-lo e tê-lo-ás.

Funda no fogo firme da su fogueira

o teu lar, o teu ofício. E agradece ao ar

que entre e saia de ti. Sê a janela

do que vive. Olha com cuidado.

Há olhares que podem envenenar o mundo.

Não deixes que apodreça o que sentes

dentro de ti. Faz exame de consciência

de vez em quando mas nunca esqueças

que é possível que sejas inocente.

Abre o teu coração couraçado 

à união do céu com o mar,

da luz com a sombra,

do canto dos grilos com o das cigarras.

Pinta de azul a alma. Troca

o que foste pelo que não serás.

Limpa a tua casa. Diz o teu abismo.

Cozinha. Convida. Canta. Dança. Abraça.

Tira o pó da tua voz. Rega as plantas.

As dos pés também, no mar, em marcha.

Não te detenhas. Diante de ti os teus passos,

as tuas pegadas de amanhã, esperam-te, chamam por ti.

Não olhes para trás. Não sejas a tua estátua

de sal. E sai de ti, do que pensas

de ti. Sai desse quarto

escuro onde escreves os poemas 

que dizem o que tens de fazer em vez de o fazer.

Põe-te a andar. Faz. Trabalha. Não te queixes.

Vira a página. Vê. Olha. Sê atento

e fica atento. Não esqueças o que vives .

Não esqueças o que acabas de viver.

Não esqueças o que acaba. Acaba. Vai

em busca de uma voz nova, longínqua.

Não fujas do que sentes. Não permitas 

que a vida se perca no vazio,

que a morte ao chegar encontre 

já feito o seu trabalho. Olha o céu 

como quem diz adeus,

como quem agradece.

Juan Vicente Piqueras

Come As You Are

Come as you are,
tarry not over your toilet.

If your braiding has come loose, 

if the parting of your hair be not straight, 

if the ribbons of your bodice be not fastened, 

do not mind.

Come as you are, 

tarry not over your toilet.

Come with quick steps over the grass.

If your feet are pale with the dew, 

if your anklets slacken, 

if pearls drop out of your chain, 

do not mind.

Come with quick steps over the grass.

Do you see the clouds wrapping the sky?

Flocks of cranes fly up from the further riverbank and 

fitful gusts of wind rush over the heath.

The anxious cattle run to their stalls in the village.

Do you see the clouds wrapping the sky?

In vain you light your toilet lamp; 

it flickers and goes out in the wind.

Surely, 

who would know that 

with lamp-black your eyelids are not touched? 

For your eyes are darker than rain clouds.

In vain you light your toilet lamp; 

it goes out.

Come as you are, 

tarry not over your toilet.

If the wreath is not woven, who cares? 

If the wrist-chain has not been tied, 

leave it by.

The sky is overcast with clouds; 

it is late.

Come as you are, 

tarry not over your toilet.

Rabindranath Tagore