The things that count

William Smith 

Now, dear, it isn’t the bold things,

Great deeds of valour and might,

That count the most in the summing up of life at the end of the day.

But it is the doing of old things,

Small acts that are just and right;

And doing them over and over again, no matter what others say;

In smiling at fate, when you want to cry, and in keeping at work when you want to play -

Dear, those are the things that count.

And, dear, it isn’t the new ways

Where the wonder-seekers crowd

That lead us into the land of content, or help us to find our own.

But it is keeping to true ways,

Though the music is not so loud,

And there may be many a shadowed spot where we journey along alone; 

In flinging a prayer at the face of fear, and in changing into a song a groan -

Dear, these are the things that count.

My dear, it isn’t the loud part

Of creeds that are pleasing to God,

Not the chant of a prayer, or the hum of a hymn, or a jubilant shout or song. 

But it is the beautiful proud part 

Of walking with feet faith-shod; 

And in loving, loving, loving through all, no matter how things go wrong; 

In trusting ever, though dark the day, and in keeping your hope when the way seems long -

Dear, these are the things that count.

Ella Wheeler Wilcox

Sedento

Alexander Lefler

Havia meses que não escrevia 

nem um único poema. 

Vivia com humildade, lendo os jornais,

pensando no enigma do poder 

e nas causas da obediência. 

Olhava para os pores-do-sol

(escarlates, cheios de inquietação), 

escutava o emudecimento das vozes dos pássaros 

e o silêncio da noite. 

Via os girassóis a pendurarem 

as cabeças ao lusco-fusco, como se um carrasco distraído 

passeasse por entre os jardins. 

No parapeito recolhia-se

a doce poeira de Setembro enquanto os lagartos 

se escondiam nas curvaturas dos muros. 

Dava longos passeios, 

sedento duma coisa só:

dum relâmpago, 

duma mudança, 

de ti. 

Adam Zagajewski

O quadro do futuro

Havemos de ir ao futuro

Havemos de ir ao futuro

e quando lá chegarmos

hão-de estar no sofá os nossos pais

a cuidar dos sonhos que nos deram

Os nossos avós a encher de luzes a árvore de natal

Os nossos filhos, e os filhos deles

espantados e atrevidos como nós

Havemos de ir ao futuro

e quando lá chegarmos

hão-de estar todos juntos numa festa à nossa espera

mesmo os amigos que perdemos no caminho

Hão-de lá estar todos com balões de várias cores, bolo-rei

e ao fundo da sala um cartaz do tamanho da nossa idade

onde se lê: ainda bem que vieram

Havemos de ir juntos ao futuro

ou se não houver boleia para todos ao mesmo tempo

havemos de nos encontrar lá

Havemos de ir ao futuro e, no futuro, 

estará finalmente tudo, como dantes.

Filipa Leal

in, «Vem à quinta-feira»

Estas Almas Incertas

Quero um mal de morte

A estas almas incertas.

Tortura-as a honra que vos fazem,

Pesam-lhes, dão-lhe vergonha os seus louvores.

Porque não vivo

Preso à sua trela,

Saúdam-me com um olhar agridoce.

Onde passa uma inveja sem esperança.

Ah! Porque não me amaldiçoam!

Porque não me viram francamente as costas!

Aqueles olhos suplicantes e extraviados

Hão-de enganar-se sempre a meu respeito.

Friedrich Nietzsche

in, "A Gaia Ciência"

O Solitário

Detesto seguir alguém assim como detesto conduzir.
Obedecer? Não! E governar, nunca!
Quem não se mete medo não consegue metê-lo a
          ninguém,
E só aquele que o inspira pode comandar.
Já detesto guiar-me a mim próprio!
Gosto, como os animais das florestas e dos mares,
De me perder durante um grande pedaço,
Acocorar-me a sonhar num deserto encantador,
E forçar-me a regressar de longe aos meus penates,
Atrair-me a mim próprio... para mim.


Friedrich Nietzsche
in, "A Gaia Ciência"

O encantador de serpentes

Quando na praça, ondeando, o encantador

toca a flauta que embala e entorpece,

às vezes ele atinge ao seu redor

alguém, em meio à turba, e o adormece,

e o faz entrar no círculo da flauta,

que quer e quer e quer e vai e volta,

até que emerja a cabeça alta

do réptil, que do seu cesto se solta,

alternando tontura e lassidão,

o que expande e tensiona e o que represa —;

basta um olhar daquele indiano, então,

para infundir no outro uma estranheza

que te mata. Como se de repente

o céu caísse. De súbito estrias

racham-te o rosto. Há especiarias

na memória boreal e a tua mente

de nada serve. Inútil, a magia.

O sol fermenta, vêm febres ferventes,

os raios têm maléfica alegria

e o veneno cintila nas serpentes.

Rainer Maria Rilke

Um Mover De Mão

se ao menos eu sentisse totalmente 

o movimento da terra em volta do sol. 

se eu pudesse conhecer o segredo 

da germinação sem roubar da terra 

a vida enorme, o rebentar largamente. 

se me fosse permitida a amplitude, 

a alegria, o agora das planícies 

em fim de tarde, e eu não mais 

precisasse de trabalhar a atenção, 

assim descalço sobre a realidade. 

promete-me que amanhã virá a lua 

e que, na imensidão da noite iluminada, 

cantaremos o mar um para o outro. 

promete-me que no fim terei existido.

Vasco Gato

in, Contra Mim Falo

RECONHECIMENTO DO AMOR

Amiga, como são desnorteantes

Os caminhos da amizade.

Apareceste para ser o ombro suave

Onde se reclina a inquietação do forte

(Ou que forte se pensa ingenuamente).

Trazias nos olhos pensativos

A bruma da renúncia:

Não queiras a vida plena,

Tinhas o prévio desencanto das uniões para toda a vida,

Não pedias nada,

Não reclamavas teu quinhão de luz.

E deslizavas em ritmo gratuito de ciranda.

Descansei em ti meu feixe de desencontros

E de encontros funestos.

Queria talvez - sem o perceber, juro -

Sadicamente massacrar-se

Sob o ferro de culpas e vacilações e angústias que doíam

Desde a hora do nascimento,

Senão desde o instante da concepção em certo mês perdido

na História,

Ou mais longe, desde aquele momento intemporal

Em que os seres são apenas hipóteses não formuladas

No caos universal

Como nos enganamos fugindo ao amor!

Como o desconhecemos, talvez com receio de enfrentar

Sua espada coruscante, seu formidável

Poder de penetrar o sangue e nele imprimir

Uma orquídea de fogo e lágrimas.

Entretanto, ele chegou de manso e me envolveu

Em doçura e celestes amavios.

Não queimava, não siderava; sorria.

Mal entendi, tonto que fui, esse sorriso.

Feri-me pelas próprias mãos, não pelo amor

Que trazias para mim e que teus dedos confirmavam

Ao se juntarem aos meus, na infantil procura do Outro,

O Outro que eu me supunha, o Outro que te imaginava,

Quando - por esperteza do amor - senti que éramos um só.

Amiga, amada, amada amiga, assim o amor

Dissolve o mesquinho desejo de existir em face do mundo

Com o olhar pervagante e larga ciência das coisas.

Já não defrontamos o mundo: nele nos diluímos,

E a pura essência em que nos transmutamos dispensa

Alegorias, circunstâncias, referências temporais,

Imaginações oníricas,

O vôo do Pássaro Azul, a aurora boreal,

As chaves de ouro dos sonetos e dos castelos medievos,

Todas as imposturas da razão e da experiência,

Para existir em si e por si,

À revelia de corpos amantes,

Pois já nem somos nós, somos o número perfeito: UM.

Levou tempo, eu sei, para que o Eu renunciasse

à vacuidade de persistir, fixo e solar,

E se confessasse jubilosamente vencido,

Até respirar o júbilo maior da integração.

Agora, amada minha para sempre,

Nem olhar temos de ver nem ouvidos de captar

A melodia, a paisagem, a transparência da vida,

Perdidos que estamos na concha ultramarina de amar.

CARLOS DRUMMOND DE ANDRADE

O Futuro

Aos Domingos, iremos ao jardim. 

Entediados, em grupos familiares, 

Aos pares, 

Dando-nos ares 

De pessoas invulgares, 

Aos Domingos iremos ao jardim. 

Diremos nos encontros casuais 

Com outros clãs iguais, 

Banalidades rituais 

Fundamentais. 

Autómatos afins, 

Misto de serafins 

Sociais 

E de standardizados mandarins, 

Teremos preconceitos e pruridos, 

Produtos recebidos 

Na herança 

De certos caracteres adquiridos. 

Falaremos do tempo, 

Do que foi, do que já houve... 

E sendo já então 

Por tradição 

E formação 

Antiburgueses 

- Solidamente antiburgueses -, 

Inquietos falaremos 

Da tormenta que passa 

E seus desvarios. 

Seremos aos domingos, no jardim, 

Reaccionários.

Reinaldo Ferreira

Lamento De Uma Jovem

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A inclinação que nos vem do passado,

quando crianças, sempre tão constante,

de sermos sós, era algo delicado;

para os demais era luta cada instante,

e cada qual tinha o seu lado,

o seu perto, o seu distante,

um chão, um cão, um quadro.

E eu ainda achava que a vida

nunca cessaria de doar,

e que é em nós mesmos nosso lar.

Não sou em mim a minha preferida?

O que é meu não há mais de ter confiança

e me entender como quando era criança?

Súbito, estou como entre alheios,

e em algo que me ultrapassa

a solidão se muda em mim,

quando, do alto dos meus seios,

meus sentimentos clamam por asas

ou por um fim.

Rainer Maria Rilke