O Solitário

Como alguém que por mares desconhecidos viajou,

assim sou eu entre os que nunca deixaram a sua pátria;

os dias cheios estão sobre as suas mesas

mas para mim a distância é puro sonho.

Penetra profundamente no meu rosto um mundo,

tão desabitado talvez como uma lua;

mas eles não deixam um único pensamento só,

e todas as suas palavras são habitadas.

As coisas que de longe trouxe comigo

parecem muito raras, comparadas com as suas —:

na sua vasta pátria são feras,

aqui sustém a respiração, por vergonha.

Rainer Maria Rilke

in, "O Livro das Imagens"

Inteligência Bruta

Regulando a inteligência um pouco abaixo

não é que perca força, mas algo se aproxima

do escuro. Talvez por haver sombras mais de perto

a vida em parte dói, em parte morre, e a atenção

começa a ser movida pelas iras. De tão forte

há crescimento de armas, golpes assustados

e aquele que persegue acaba por sangrar.

O sangue mancha tudo e excita o que era limpo

e cheirando a sangue o predador procura luras

escava o que magoa, remexendo em mais profundo.

São vastos os poderes de uma inteligência bruta

soprando grande império em devastação no mundo.

Carlos Poças Falcão

DEMORA

hoje seremos outros ao acordar:

da janela aberta, orquestrando nevoeiros,

escutaremos o sibilar insuspeito da penumbra

a inquietude do acorde menor

escreverá a letras de fogo a solidão das asas.

dormes um pouco mais:

um gotejar de vazio convence-te a ficar

mas nada explica esta demora

o corpo terno hibernando de mansinho

dando um indefeso descanso à sombra diligente

lá fora o dia acossado pelo medo à mercê das luzes estridentes

e aqui a tua pele espreguiça quente, beijando os lençóis descartáveis

enquanto os músculos se rendem a este crime perfeito perpetrado

a bandeira a meia-haste no palácio do sono

protege o casulo transparente em que habitas por agora

sem arrependimentos,

perdemos a tinta fresca do café,

as fotografias anónimas no túnel do marquês

e o paciente virar dos placares publicitários

amanhã vou entregar-me à deriva

deixarei de ser bicho-de-conta sem pressa

e procurarei abrigo nas paragens de autocarro

RICARDO GIL SOEIRO

in, CALIGRAPHIA DO ESPANTO

Males de Amor

as cordas da roupa estão lassas.

não sei porquê.

nada penduro nelas de pesado.

o que se despe

é sempre mais leve

do que o muito que se guarda.

tenho de encontrar alguém que as repare.

aproveito e verá também o chuveiro.

há muito que pinga.

como este indomável e constante dizer

em que caio

para não sufocar.

o dia está abafado

e eu assim me sinto.

meio asfixiado.

tenho de encontrar quem desbloqueie a janela.

está empenada.

tal como as articulações [ou serão os músculos?],

os dias e, tantas vezes, os sonhos.

estão cansados.

não sei se mais os primeiros, se os últimos.

e eu também.

canso-me facilmente.

a subir os dias,

a pendurar os sonhos,

a encharcar-me de memórias.

a pulsação acelera

e eu…

tenho de ver se encontro alguém que me veja isto.

já fui a uma cardiologista

mas ela confessou pouco saber de amor.

João Costa

A si próprio, para o seu diário

Primeiras horas da manhã; ainda não escreves
(nem tentas escrever), preguiçosamente lês apenas.
Tudo é imóvel, sossegado, cheio, como
se fosse uma prenda oferecida pela musa da lentidão,

como aquele tempo, na infância, nas férias, quando durante muito tempo
se estudava o mapa colorido antes da excursão, o mapa
que tanto prometia,

ou mesmo antes de adormecer, quando ainda não há sonhos,
mas já se pressente o sobrevir deles de várias partes do mundo,
a marcha deles, o peregrinar, o velar deles ao pé da cama do doente
(doente de vigília) e a animação entre figuras medievais

contraídas numa eterna imobilidade por cima da catedral;
as primeiras horas da manhã, o silêncio
                                                               - ainda não escreves,
ainda tanto percebes.
                                  Aproxima-se a alegria.




Adam Zagajewski
in, Sombras de Sombras

TENTA LOUVAR O MUNDO ESTROPIADO

İlhan Maraşlı

Tenta louvar o mundo estropiado.

Recorda os longos dias de Junho,

e os morangos selvagens, as gotas de vinho rosé.

As urtigas que metodicamente invadem

as herdades abandonadas dos exilados.

Tens que louvar o mundo estropiado.

Olhaste os iates e os barcos;

um deles preparava-se para uma longa viagem,

enquanto um esquecimento salgado aguardava os outros.

Viste os refugiados partindo para nenhures,

escutaste os carrascos a cantar alegremente.

Devias louvar o mundo estropiado.

Recorda os momentos em que estávamos juntos,

num quarto branco e as cortinas esvoaçavam.

Regressa em pensamento ao concerto onde a música explodia.

Apanhaste bolotas no parque no Outono

e o redemoinho das folhas cobria as cicatrizes da terra.

Louva o mundo estropiado,

e a pena cinzenta que um tordo perdeu,

e a luz afável que se afasta e se desvanece

e regressa de novo.

Adam Zagajewski

Elegíacos

Fui criança, indo por um carreiro,

a caminho do mar, mão na outra mão,

entre árvores, pedras, insectos e aves.

Toda a Natureza me coube nas pupilas,

mestra de sentimentos, e eu discípula.

E, se fechava os olhos, ela punia-me

com o silêncio cruel das ondas,

a mudez imerecida dos insectos,

e a distância das aves, que doía.

e os abria, tudo me rodeava,

apaziguado e meu,

mas a mão que me trazia a mão

puxava-me para a luz de cada dia.

Fiama Hasse Pais Brandão

in, Cenas Vivas

Páscoa

pai chão. 

sexta-feira. o dia em que, dizem, mataram o cristo. 

não sei se mataram. oiço-o, vivo, a pulsar por aí. 

vejo-o, sol, a romper e a aclarar as manhãs. 

sinto-o, presente, nos que se alinham com a substância divina.

homem.

gerado não criado e consubstancial ao pai.

milagre.

metáfora.

chão que pisamos, nós todos, por via da mãe.

o mistério da fé que permanece mistério 

apenas para os que não acreditam. 

não que o mataram, mas que nasceu, numa jerusalém do amor, 

o país sem fronteiras dos que abrem os braços aos outros.

a paixão da entrega, a confiança no bem, o reino que não terá fim, 

sempre que ressuscitarmos para a vida.

a paz esteja contigo.

a páscoa.

'pessah', em hebraico, 

que significa passagem e nós a caminho. 

passageiros sempre em trânsito, 

de um lado para o outro, 

de uma estação para a seguinte, 

de colo em colo, mão em mão, 

criando pontes, laços, afectos.

anunciamos a nossa morte, 

proclamamos a nossa ressurreição, 

guia-nos a consciência do nosso mistério ou,

 se assim não for, 

seguimos surdos e cegos, 

às apalpadelas no escuro.

sem pai e sem mãe 

e sem céu e sem chão.

crucificados.

e aquém, muito aquém, do amor. 

Inês de Barros Baptista

Confusão

Pelos caminhos incertos

dum país de sonho e bruma

vou desvairado à procura

de qualquer coisa que sinto

fugir-me por entre os dedos.

Não sei bem o que persigo

- e que importa isso à vida? -

o essencial é apenas

perseguir alguma coisa

para não ser absurdo

o tanto tempo perdido

a divagar neste mundo.

Adolfo Casais Monteiro

A Intimidade do Sono

Acalmam-se os ventos,

as tempestades das ideias,

a desconexão dos nortes.

Acordar é, também, a surpresa

de se ter viajado nos caminhos do sono

onde se revela a existência

de outros mundos em paralelas existências.

Deixem-me acordar devagar

neste mundo incorrecto.

Deixem-me acordar sem neuras

nesta pressa de viver até morrer.

Deixem-me o sabor nectariano

das memórias ou, então, deixem-me

o entendimento de simbólicos pesadelos

para recordar o erro.

Deixem-me a saudade

do regresso. A preparação futura

da reintegração. Deixem-me

pelo menos os orvalhos sem ácidos,

as madrugadas iniciáticas

e deixem-me o caminho

das experiências onde me resolvo

no entendimento com o eterno

que dentro de mim reside.

Deixem-me a Obra por realizar

esta busca do Ouro da palavra.

Este mistério de nos dizermos

desde que princípio.

Deixem-me o poder das falas,

da comunicação, deixem-me

sem ódios e só com o laboratório das ideias.

Deixem-me a possibilidade das trocas

e que cada câmbio seja notícia de paz.

Deixem-me acordar

dentro do meu Paraíso.

LUÍS FILIPE SARMENTO

in, A INTIMIDADE DO SONO

POR MUITO TEMPO ACHEI QUE A AUSÊNCIA É FALTA

Por muito tempo achei que a ausência é falta.

E lastimava, ignorante, a falta.

Hoje não a lastimo.

Não há falta na ausência.

A ausência é um estar em mim.

E sinto-a, branca, tão pegada, 
aconchegada nos meus braços,

que rio e danço e invento exclamações alegres,

porque a ausência, 
essa ausência assimilada,

ninguém a rouba mais de mim.

Carlos Drummond de Andrade

Vivo na esperança de um gesto

Vivo na esperança de um gesto 

Que hás-de fazer. 

Gesto, claro, é maneira de dizer, 

Pois o que importa é o resto 

Que esse gesto tem de ter. 

Tem que ter sinceridade 

Sem parecer premeditado; 

E tem que ser convincente, 

Mas de maneira diferente 

Do discurso preparado. 

Sem me alargar, não resisto 

À tentação de dizer 

Que o gesto não é só isto... 

Quando tu, em confusão, 

Sabendo que estou à espera, 

Me mostras que só hesitas 

Por não saber começar, 

Que tentações de falar! 

Porque enfim, como adivinhas, 

Esse gesto eu sei qual é, 

Mas se o disser, já não é... 

Reinaldo Ferreira

NÓS SOMOS

Como uma pequena lâmpada subsiste 

e caminha no vento, nestes dias, 

na vereda da noite, sob as pálpebras do tempo. 

Caminhamos, um país sussurra, 

dificilmente nas calçadas, nos quartos, 

um país puro existe, homens escuros, 

uma sede que arfa, uma cor que desponta no muro, 

uma terra existe nesta terra.

Como uma pequena gota às vezes no vazio, 

como alguém só no mar, caminhando esquecidos, 

na miséria dos dias, nos degraus desconjuntados, 

subsiste uma palavra, uma sílaba de vento, 

uma pálida lâmpada ao fundo dum corredor, 

uma frescura de nada, nos cabelos, nos olhos, 

uma voz num portal e a manhã é de sol.

Uma pequena ponte, uma lâmpada, um punho, 

uma carta que segue, um bom dia que chega, 

hoje, amanhã, ainda, a vida continua, 

no silêncio, nas ruas, nos quartos, dia a dia, 

nas mãos que se dão, nos punhos torturados, 

nas frontes que persistem. 

António Ramos Rosa

in, "Sobre o Rosto da Terra"

Do Tempo ao Coração

Anek S

Morte, que te insinuas

como um navio torto,

avançando às escuras

no meu corpo,

do teu cruzeiro turvo

as rugas do meu rosto

vão marcando o percurso

rancoroso!

Conheces-me por dentro.

Por fora me assinalas.

E contas com o tempo.

E tens mapas

do regime dos ventos.

E gráficos. E cartas.

E não te impacientas,

porque sabes,

de antemão sabes tudo:

desde o começo, o porto

melhor para o mergulho

da âncora no lodo!

David Mourão-Ferreira