A Cidade Feliz

Não sei porque não falam disto.

Será porque falar ameaça no hálito tão ténue

a flor lindíssima que o menor sopro mata?

Falando todavia, tudo se suspende;

E que não existe para sempre mesmo depois das palavras?

Cidade ensolarada, fumegante a meus pés:

telhados, vozes, pombas, trepadeiras…

De longe se não vê que toda a gente luta,

se devora e desvairadamente contempla

que a sua flor, lindíssima, resista.

Como, poesia, quando suspenso o tempo,

se cadencia em passos de palavras,

Quando a memória, a angústia, a esperança, a própria vida,

se ordenam em cortejo e vêm passando em frente

do olhar que as bebe, de um tremor, de um pranto,

como não dizes também da flor que defendemos?

Será que não é difícil, que não é esquiva,

uma flor que um gesto, o mesmo amor destrói?

Ah fidelidade, coisa humilde, coisa que não basta,

coisa que não vive, como te chamo flor?

O Sol e o ar sobre a cidade passam.

Do alto as pombas na cidade pousam.

Como te chamo flor?

Como até nisto eu posso atraiçoar-te?

Jorge de Sena

DIETA LINGUÍSTICA

Use todos os dias verbos de movimento.

Evite os pronomes reflexos.

Não fale entre aspas.

Evite o porque, o mas e o ou seja.

Cale-se com mais frequência.

Não pronuncie palavras que não saibam a nada.

Não fale de dietas durante as refeições.

Não fale ao espelho e se o fizer

não espere que o espelho lhe responda.

Nunca abra parênteses que não possa fechar.

Dê graças em jejum.

Suspire reticências.

E ponha de joelhos tudo o que escreveu.

Juan Vicente Piqueras

A MEMÓRIA

A memória não é uma câmara de munições perdidas

ou uma matriz de caracteres catalogados por

exclusão ou defeito ou pela soma destes

a memória é um processo e um espelho do

esquecimento

quando os planos se sucedem em áspero e espesso

desgosto

mas é também focagem suave nas secções em que a

consciência

se abriu atravessando o tempo pleno e duradouro.

A memória é uma pedra esculpida em silêncio.

GISELA GRACIAS RAMOS ROSA

in, A PEDRA E O CORPO

Tudo era repetição

Acreditámos que o poço era inexorável,

que essa água haveria de nos dessedentar sempre.

Afinal, éramos incapazes de ver, presos

a uma cegueira armadilhada.

Tudo era repetição, mas repetição para lá do tempo

que nos fora dado viver. De resto, poucas coisas

iriam ser repetidas ainda no tempo que era nosso.

Duas vezes a memória de dedos que se convertem

à espessura da água. Uma vez repetida a lição

do vazio no desmedido território junto à sombra abandonada.

Uma vez repetida a abrasiva velocidade de um deserto.

Somos ilusão e carne, e a violência

do outro lado da fronteira imagina-nos,

e sem assentimento, nós vamos.

Luís Quintais

in, Riscava a palavra dor no quadro negro

Nomes apagados

O meu pai foi a pouco e pouco esquecendo a língua.

E começou pelos nomes. O que primeiro esqueceu

não foram os advérbios,

nem os pronomes ou os adjectivos,

como podíamos pensar,

nem os grãos de pó das preposições,

mas os substantivos.

A maçã deixou de ser maçã,

o copo passou a ser isso

e as pessoas que se aproximavam

deixavam de ter nome.

A morte começou seu labor minucioso

por roubar-lhe os nomes,

apagá-los, pondo

no lugar deles um isto ou aquilo,

um dá-me, um balbuceio, um aceno da mão.

O que se perde por último são os verbos

os verbos que se movem como peixes

no sangue até que o mundo se acaba,

até que o corpo já não pode com a alma.

Os adjectivos são afectuosos,

vestem de amor aquilo que visam

e por isso pervivem.

Mas os nomes esfumam-se.

E a substância dos substantivos

não passa de água, de névoa, de onda de fumo.

A maçã deixa de ser maçã.

Eu deixo de ter nome

A palavra dor, não significa nada.

Juan Vicente Piqueras

Fuga ao Vazio

ANDOK TAMAS

Uma rigorosa fuga ao vazio,

isto que nos fala, como se em cada objecto

abandonado sobre a terra habitasse ainda

um desmedido sonho.

Um pouco adiante irias comparar mitologias,

a mesma vontade de memória, o mesmo repetido gesto

que em ti recusaste ocultamente.

Uma árvore dobra-se, única imagem possível

no esquecido mapa onde desenhas todo o movimento.

Uma árvore sem espessura, próximo do canto, dobrando-se

sob a luz que julgáramos ausente.

Não lamentes o abandono, a viagem sem regresso.

Uma rigorosa fuga ao vazio interpela-nos.

Luís Quintais

Instruções para atravessar o deserto

Para atravessar este deserto interior

é preciso coragem, tempo, vontade

de não passar a vida a preparar

uma viagem que jamais faremos,

um camelo que seja leal, um companheiro

idem, um mapa vão,

um turbante, uma bússola,

dez caixas de bombons (recordação do Ocidente)

e uma jilaba azul... o que mais? Um livro

para fazer as vezes do Corão, da Bíblia,

da Tora e do Tao,

com as folhas em branco ou escrito

numa língua que não se entenda.

É preciso ter uma certa confiança na sede,

um olhar claro e um caderno

de notas que os dias

são compridos, lentos, e as noites tristes,

e não há tenda nem tribo

nem deus que assista em tal solidão.

Para atravessar este íntimo deserto

é preciso querer, ter que, resolver

pôr-se a andar e não olhar para trás,

não recuar, não ter outro remédio.

Juan Vicente Piqueras

RESTAURANTE POLACO

A noite é sustentada pelos seus enfeites

como um homem morto ligado às máquinas.

Os clientes folheiam livros, tudo polacos

do mesmo quarteirão. Percebemos

de repente: há qualquer coisa acima das palavras

que não se deixa decifrar. Em cidades estranhas

dispomos melhor dos sentidos, somos arriscados

nas nossas intuições. E depois da sopa, do chá

morno, ao sair para a rua, podemos descobrir

que ainda estamos vivos e que no fim de contas

nunca conhecemos outra condição. Esta é a hora

que nos representa. E aquilo a que chamamos realidade

segue connosco na mesma direcção.

Rui Pires Cabral

Song of the Storm-Swept Plain

The wind shrills forth

From the white cold North

Where the gates of the Storm-god are;

And ragged clouds,

Like mantling shrouds,

Engulf the last, dim star.

Through naked trees,

In low coulees,

The night-voice moans and sighs;

And sings of deep,

Warm cradled sleep,

With wind-crooned lullabies.

He stands alone

Where the storm’s weird tone

In mocking swells;

And the snow-sharp breath

Of cruel Death

The tales of its coming tells.

The frightened plaint

Of his sheep sound faint 

Then the choking wall of white -

Then is heard no more,

In the deep-toned roar,

Of the blinding, pathless night. 

No light nor guide, 

Save a mighty tide

Of mad fear drives him on;

'Till his cold-numbed form 

Grows strangely warm; 

And the strength of his limbs is gone. 

Through the storm and night

A strange, soft light

O'er the sleeping shepherd gleams;

And he hears the word

Of the Shepherd Lord

Called out from the bourne of dreams.

Come, leave the strife

Of your weary life;

Come unto Me and rest

From the night and cold,

To the sheltered fold,

By the hand of love caressed.

The storm shrieks on,

But its work is done -

A soul to its God has fled;

And the wild refrain

Of the wind-swept plain, 

Sings requiem for the dead. 

William D. Hodjkiss

POR TODOS OS CAMINHOS DO MUNDO

A minha poesia é assim como uma vida que vagueia

pelo mundo,

por todos os caminhos do mundo,

desencontrados como os ponteiros de um relógio velho,

que ora tem um mar de espuma, calmo, como o luar

num jardim nocturno,

ora um deserto que o simum veio modificar,

ora a miragem de se estar perto do oásis,

ora os pés cansados, sem forças para além.

Que ninguém me peça esse andar certo de quem sabe

o rumo e a hora de o atingir,

a tranquilidade de quem tem na mão o profetizado

de que a tempestade não lhe abalará o palácio,

a doçura de quem nada tem a regatear,

o clamor dos que nasceram com o sangue a crepitar.

Na minha vida nem sempre a bússola se atrai ao mesmo

norte.

Que ninguém me peça nada. Nada.

Deixai-me com o meu dia que nem sempre é dia,

com a minha noite que nem sempre é noite

como a alma quer.

Não sei caminhos de cor.

FERNANDO NAMORA

in, MAR DE SARGAÇOS

Solidão

A solidão é como uma chuva.

Ergue-se do mar ao encontro das noites;

de planícies distantes e remotas

sobe ao céu, que sempre a guarda.

E do céu tomba sobre a cidade.

Cai como chuva nas horas ambíguas,

quando todas as vielas se voltam para a manhã

e quando os corpos, que nada encontraram,

desiludidos e tristes se separam;

e quando aqueles que se odeiam

têm de dormir juntos na mesma cama:

então, a solidão vai com os rios...

Rainer Maria Rilke

in,  "O Livro das Imagens"

Mãe

Mãe:

Que desgraça na vida aconteceu,

Que ficaste insensível e gelada?

Que todo o teu perfil se endureceu

Numa linha severa e desenhada?

Como as estátuas, que são gente nossa

Cansada de palavras e ternura,

Assim tu me pareces no teu leito.

Presença cinzelada em pedra dura,

Que não tem coração dentro do peito.

Chamo aos gritos por ti — não me respondes.

Beijo-te as mãos e o rosto — sinto frio.

Ou és outra, ou me enganas, ou te escondes

Por detrás do terror deste vazio.

Mãe:

Abre os olhos ao menos, diz que sim!

Diz que me vês ainda, que me queres.

Que és a eterna mulher entre as mulheres.

Que nem a morte te afastou de mim!

Miguel Torga

in, 'Diário IV'

HISTÓRIA UNIVERSAL

Um homem nasce chora cresce ri

sofre e faz sofrer caminha canta

tem sede fome frio medo pressa

perde-se transborda arde sorri.

Um homem sozinho no meio da noite

assobia para amansar os monstros que o habitam.

Abraça empurra mata beija morre

cansa-se de si mesmo apaixona-se

dá-se à vida sabe que se acaba

que escorre o que é por entre os dedos.

Um homem olha o céu as nuvens e diz-se

em silêncio que breve

que bela e fugidia é, foi, a vida.

Juan Vicente Piqueras

AMOSTRA SEM VALOR

Eu sei que o meu desespero não interessa a ninguém. 

Cada um tem o seu, pessoal e intransmissível: 

com ele se entretém 

e se julga intangível. 

Eu sei que a Humanidade é mais gente do que eu, 

sei que o Mundo é maior do que o bairro onde habito, 

que o respirar de um só, mesmo que seja o meu, 

não pesa num total que tende para infinito. 

Eu sei que as dimensões impiedosos da Vida 

ignoram todo o homem, dissolvem-no, e, contudo, 

nesta insignificância, gratuita e desvalida, 

Universo sou eu, com nebulosas e tudo.

António Gedeão

in, Poesias completas

Charlecote Gardens

Jack Savage

Entregas as rédeas da vida ao teu gémeo,

um monstro de maneiras impecáveis.

Viver é ser cúmplice da estupidez do mundo,

decerto as tuas próprias ilusões to dirão.

Já deste de comer ao escuro no teu quarto

e sabes que foste precedido em todos os teus

pensamentos. Mas descansa. Tem fé.

Não foste o primeiro nem serás o último

a deixar morrer a alma antes do corpo.

Ela ressuscita.

Rui Pires Cabral

IMPRESSÃO DIGITAL

Os meus olhos são uns olhos.

E é com esses olhos uns

que eu vejo no mundo escolhos

onde outros com outros olhos,

não vêem escolhos nenhuns.

Quem diz escolhos diz flores.

De tudo o mesmo se diz.

Onde uns vêem luto e dores

uns outros descobrem cores

do mais formoso matiz.

Nas ruas ou nas estradas

onde passa tanta gente,

uns vêem pedras pisadas,

mas outros, gnomos e fadas

num halo resplandecente.

Inútil seguir vizinhos,

querer ser depois ou ser antes.

Cada um é seus caminhos.

Onde Sancho vê moinhos

D. Quixote vê gigantes.

Vê moinhos? São moinhos.

Vê gigantes? São gigantes.

António Gedeão

in, Poesias completas

We are flint and steel to each other

László Janik Jr 

Ontem choveu sem descanso

e fizemos tudo mal. São dias

de pedra e aço – alguém sabe

onde nos levam? Dão-nos

um amor volúvel que lisonjeia

os sentidos, mas não podem

consolar-nos da penúria

de existirmos, tu e eu, cada um

na sua pele, no seu áspero

lugar. E lembram-nos a todo

o instante do que já estava perdido

no escuro de uma gaveta

antes de ter começado,

como um verso interrompido

nas costas de um envelope

ou uma velha cassete

que mal chegámos a ouvir,

hora e meia de remorso

e distorção. Não te salvo,

não me salvas – nem é certo,

quando o medo demora,

que haja ainda o que salvar.

Contra o frio que nos ronda,

resta o lume que ateamos

por ternura, desfastio

ou vontade de vingar

o dissabor de viver.

Rui Pires Cabral

A Canção do Suicida

Só mais um momento.

Que voltem sempre a cortar-me

a corda.

Há pouco estava tão preparado

e havia já um pouco de eternidade

nas minhas entranhas.

Estendem-me a colher,

esta colher de vida.

Não, quero e já não quero,

deixem-me vomitar sobre mim.

Sei que a vida é boa

e que o mundo é uma taça cheia,

mas a mim não me chega ao sangue,

a mim só me sobe à cabeça.

Aos outros alimenta-os, a mim põe-me doente;

compreendei que há quem a despreze.

Durante pelo menos mil anos

preciso agora fazer dieta.

Rainer Maria Rilke

in,  "O Livro das Imagens"