Epílogo

Não sei o que me recordará,

se as páginas de um livro,

se um beijo nos seios de gelo da esfinge,

se as inumeráveis fontes de onde brotavam

as lágrimas,

queimando o rosto,

descendo,

não sei se o meu nome se escreverá no 

silêncio branco das lápides,

rodeadas de aflições e ciprestes,

não pergunto o que querem de mim,

o que fizeram de mim,

e não há súplica que ecoe nos templos,

onde a minha garganta contém um soluço

ou um grito,

não há arte que enalteça todas as minhas

rugas,

toda a mágoa destes braços inertes,

abertos, implorando perdão.

José Agostinho Baptista

NÃO HÁ OUTRO CAMINHO

Os poemas podem ser desolados 

como uma carta devolvida, 

por abrir. A sua verdadeira consequência

raramente nos é revelada. Quando, 

a meio de uma tarde indistinta, ou então 

à noite, depois dos trabalhos do dia, 

a poesia acomete o pensamento, nós 

ficamos de repente mais separados 

das coisas, mais sozinhos com as nossas 

obsessões. E não sabemos quem poderá 

acolher-nos nessa estranha, intranquila 

condição. Haverá quem nos diga, no fim 

de tudo: eu conheço-te e senti a tua falta? 

Não sabemos. Mas escrevemos, ainda 

assim. Regressamos a essa solidão 

com que esperamos merecer, imagine-se, 

a companhia de outra solidão. Escrevemos, 

regressamos. Não há outro caminho. 

Rui Pires Cabral

in, Morada

Máquina

Nem sombra de fantasma dentro da máquina.

Ser apenas máquina.

Uma máquina de ler.

Uma máquina de dar de comer aos filhos.

Uma máquina de escrever sem qwerty ou azert,

irreconhecível, mas uma máquina em todo o caso.

Uma máquina de foder.

Uma máquina de beber.

Uma máquina sem erro maquínico.

Uma máquina sem improvável intenção,

melancolia, elegia, meta-representação mortal

e desabrida.

Uma máquina que se finasse depois, sem dor,

de pura obsolescência.

Uma máquina sem dor nem tédio.

Uma máquina sem estados de alma.

Uma máquina sem alma.

 LUÍS QUINTAIS

Sei Quem é Minha Rainha

Deslizo para fora da tua casa

Pelas ruas de chuva, e acredito

Que cada transeunte com que me cruzo

Vê brilhar nos meus olhos

A alma radiosa e redimida.

Quero ao caminhar, a todo o custo

Esconder da multidão, a minha alegria,

Levo-a à pressa para minha casa;

Fecho-a no mais fundo das noites

Como um cofre dourado.

Depois retiro da sombra,

Peça após peça, os seus tesouros

E já não sei para onde olhar;

Pois cada recanto do meu quarto

Está repleto, repleto de ouro.

É uma riqueza infinita

Como nunca a noite viu

Nem o orvalho humedeceu;

E que nunca uma noiva

Por amor, recebeu

São ricos diademas

Em que as pedras são estrelas.

Ninguém o sabe. Estou,

Entre os meus tesouros como um rei,

E sei quem é minha rainha.

Rainer Maria Rilke

Homage to Soren Kierkegaard

I was already an old man when I was born.

Small with a curved back, he dragged his leg when walking

the streets of Copenhagen. "Little Kierkegaard,”

they called him. Some meant it kindly. The more one suffers

the more one acquires a sense of the comic.

His hair rose in waves six inches above his head.

Save me, O God, from ever becoming sure.

What good is faith if it is not irrational?

Christianity requires a conviction of sin.

As a boy tending sheep on the frozen heath,

his starving father cursed God for his cruelty.

His fortunes changed. He grew rich and married well.

His father knew these blessings were God's punishment.

All would be stripped away. His beautiful wife died,

then five of his children. Crippled Soren survived.

The self-consuming sickness unto death is despair.

What the age needs is not a genius but a martyr.

Soren fell in love, proposed, then broke the engagement.

No one, he thought, could bear his presence daily.

My sorrow is my castle. His books were read

but ridiculed. Cartoons mocked his deformities

His private journals fill seven thousand pages.

You could read them all, he claimed, and still not know him.

He who explains this riddle explains my life.

When everyone is Christian, Christianity

does not exist. The crowd is untruth. Remember

we stand alone before God in fear and trembling.

At forty-two he collapsed on his daily walk.

Dying he seemed radiant. His skin had become

almost transparent. He refused communion

from the established church. His grave has no headstone.

Now with God's help I shall at last become myself.

Dana Gioia

A inutilidade de tudo

durante meses vi amanhecer quando as aves brancas 

chegavam em silêncio. 

quantas madrugadas surgiram quando as luzes se apagavam 

no porto 

quantas gerações de poetas obscuros se sentaram nessas 

pedras cinzentas! 

eu sempre amei os continentes longínquos 

lugares estrangeiros e puros, a extrema desolação das 

aldeias adormecidas, a nostalgia dos dias atlânticos. 

mas já a minha vida fixara a mudança dos ventos 

o ciclo das estações 

a rigorosa inutilidade de tudo. 

foi nesse tempo de meditação que li rilke e eliot e 

sobretudo 

os viajantes do cognac e da morfina. 

incessantemente procurei um sentido para os dias e para 

as noites 

interroguei-me sobre as civilizações antigas 

entreguei-me a surpreendentes ofícios. 

eu guardara a desmedida fascinação dos planaltos 

a clara alegria de algumas cidades marítimas 

velhas canções do mundo   
imensas revoluções. 

durante meses vi amanhecer quando as luzes se apagavam 

no porto 

e as aves brancas chegavam em silêncio; 

incessantemente procurei um sentido para os dias e para 

as noites 

interroguei-me sobre as civilizações antigas, 

entreguei-me a surpreendentes ofícios, 

a rigorosa inutilidade de tudo.

José Agostinho Baptista

Tu És A Terra

Tu és a terra em que pouso.

Macia, suave, terna, e dura o quanto baste

a que teus braços como tua pernas

tenham de amor a força que me abraça.

És também pedra qual a terra às vezes

contra que nas arestas me lacero e firo,

mas de musgo coberta refrescando

as próprias chagas de existir contigo.

E sombra de árvores, e flores e frutos,

rendidos a meu gesto e meu sabor.

E uma água cristalina e murmurante

que me segreda só de amor no mundo.

És a terra em que pouso. Não paisagem,

não Madre Terra nem raptada ninfa

de bosques e montanhas. Terra humana

em que me pouso inteiro e para sempre.

Jorge de Sena

TESTAMENTO

Se por acaso morrer durante o sono

não quero que te preocupes inutilmente.

Será apenas uma noite sucedendo-se

a outra noite interminavelmente.

Se a doença me tolher na cama

e a morte aí me for buscar,

beija Amor, com a força de quem ama,

estes olhos cansados, no último instante.

Se, pela triste monotonia do entardecer,

me encontrarem estendido e morto,

quero que me venhas ver

e tocar o frio e sangue do corpo.

Se, pelo contrário, morrer na guerra

e ficar perdido no gelo de qualquer Coreia,

quero que saibas, Amor, quero que saibas,

pelo cérebro rebentado, pela seca veia,

pela pólvora e pelas balas entranhadas

na dura carne gelada,

que morri sim, que me não repito,

mas que ecoo inteiro na força do meu grito.

Rui Knopfli

Os deuses dentro

Os deuses sabem melhor do que nós

aquilo que precisamos. Pedimos-lhes um filho,

mandam-nos um lobo, e não os entendemos.

A vida em cada dia os esquece,

a morte à noite inventa-os.

E as doenças, segundo o sábio dito,

são deuses agonizando no nosso corpo,

seu derradeiro templo em ruínas,

seu refúgio sem fé. Pedem piedade.

Os deuses não entendem a estranha insensatez

com que decidimos acabar connosco e com eles,

o orgulho com que os desprezamos.

Pedem pouco os deuses, só que os não olvidemos.

Mas é muito pedir a uma raça de escravos

que do olvido fizeram vida, missão

e razão de ser.

Os deuses calam-se,

resignados, e em silêncio morrem

em cada um dos antigos súbditos.

Juan Vicente Piqueras

Vigílias do terceiro dia

Meu Deus, como compreendo a tua hora, 

quando tu, para que ela no espaço se arredondasse, 

a voz à tua frente colocaste outrora; 

para ti o nada era como uma ferida que não sarasse, 

e tu refrescaste-a com o mundo. 

Agora sara baixinho entre nós. 

Pois os passados bebiam 

as muitas febres que no doente apareciam, 

nós já sentíamos, em suaves oscilações que se abriam, 

o pulso calmo do fundo. 

Sobre o nada descansamos como abrigo 

e cobrimos todas as rupturas; 

mas tu cresces para o desconhecido 

à sombra do teu rosto sem fissuras.

Rainer Maria Rilke

Ascensão

Nunca estive tão perto da verdade.

Sinto-a contra mim, Sei que vou com ela.

Tantas vezes falei negando sempre,

esgotando todas as negações possíveis,

conduzindo-as ao cerco da verdade,

que hoje, côncavo tão côncavo,

sou inteiramente liso interiormente,

sou um aquário dos mares,

sou apenas um balão cheio dessa verdade do mundo.

Sei que vou com ela,

sinto-a contra mim, –

nunca estive tão perto da verdade.

Jorge de Sena

in, ‘Perseguição’

Go, give the world

I do not crave to have thee mine alone, dear

Keeping thy charms within my jealous sight;

Go, give the world the blessing of thy beauty,

That other hearts may share of my delight! 

I do not ask, thy love should be mine only

While others falter through the dreary night;

Go, kiss the tears from some wayfarer’s vision,

That other eyes may know the joy of light!

Where days are sad and skies are hung with darkness,

Go, send a smile that sunshine may be rife;

Go, give a song, a word of kindly greeting, 

To ease the sorrow of some lonely life!

Otto Leland Bohanan

A Ballad For A Thin Man

Pedro Diaz Molins

Understood backwards. Lived forward. Life.

Haunted by diverging others. Us but not. Wraiths.

Ghosts of what if? Who then? What might have been?

Leave room. Turn left. Lovely house, wife, retirement.

Leave same room. Turn right. Shack, loneliness, poverty.

Theorize games. Physik quanta. Slide down strings.

Into Wonderland, Oz, Middle-Earth. Narnia.

All the places that don’t exist and matter the most.

Where doors open up to impossible possibilities.

Fight your way through every day. Pit bull of potential.

Just do your work and be kind.* That is a separate peace.

We may be others in other universes, but here we are just us.

**** it up. Love your life. Do what you must. Soldier on.

Real realities can really hurt. Take it like a Man. Or Woman.

Be grateful for your trials. Trials are you. Struggle.

Mount the philosopher’s donkey backwards, advance.

Mike Essig

Viver É Arriscar-se

Abdullah Evindar  

Rir é arriscar-se a parecer louco.

Chorar é arriscar-se a parecer sentimental.

Estender a mão para o outro é arriscar-se a se envolver.

Expor seus sentimentos é arriscar-se a expor seu eu verdadeiro.

Amar é arriscar-se a não ser amado.

Expor suas idéias e sonhos ao público é arriscar-se a perder.

Viver é arriscar-se a morrer...

Ter esperança é arriscar-se a sofrer decepção.

Tentar é arriscar-se a falhar.

Mas... é preciso correr riscos.

Porque o maior azar da vida é não arriscar nada...

Pessoas que não arriscam, que nada fazem, nada são.

Podem estar evitando o sofrimento e a tristeza.

Mas assim não podem aprender, sentir, crescer, mudar, amar, viver...

Acorrentadas às suas atitudes, são escravas;

Abrem mão de sua liberdade.

Só a pessoa que se arrisca é livre...

Arriscar-se é perder o pé por algum tempo.

Não se arriscar é perder a vida...

Soren Kierkegaard

Segunda versão do poema:

Rir é arriscar-se a parecer doido,
Chorar é arriscar-se a parecer sentimental,
Estender a mão é arriscar-se a comprometer-se,
Mostrar os seus sentimentos é arriscar-se a se expor,
Dar a conhecer as suas ideias, os seus sonhos,
é arriscar-se a ser rejeitado,
Amar é arriscar-se a não ser retribuído no amor,
Viver é arriscar-se a morrer,
Esperar é arriscar-se a desesperar,
Tentar é arriscar-se a falhar,
Mas devemos nos arriscar!
O maior perigo na vida está em não arriscar.
Aquele que não arrisca nada,
− Não faz nada!
− Não tem nada!
− Não é nada!

Soren Kierkegaard

O Príncipe Da Imaginação

Mari Righez

 Vejo as mãos tocando a transparência do vidro.

Noite.

Vejo a luz fóssil do jogo

que não saberei reconstruir.

Jogo de dedos, tácteis sinais

e a memória de os saber, a eles

– filhos – ausentes,

de ter esquecido o movimento,

a veloz acrobacia do tempo

que me diz a desatenção.

Afortunado, oficiante do invisível,

sou o príncipe da imaginação.

LUÍS QUINTAIS

Hora Grave

Quem agora chora em algum lugar do mundo,

Sem razão chora no mundo,

Chora por mim.

Quem agora ri em algum lugar na noite,

Sem razão ri dentro da noite,

Ri-se de mim.

Quem agora caminha em algum lugar no mundo,

Sem razão caminha no mundo,

Vem a mim.

Quem agora morre em algum lugar no mundo,

Sem razão morre no mundo,

Olha para mim.

Rainer Maria Rilke