Night-Music

 

 At one the wind rose,

And with it the noise

Of the black poplars.

Long since had the living

By a thin twine

Been led into their dreams

Where lanterns shine

Under a still veil

Of falling streams;

Long since had the dead

Become untroubled

In the light soil.

There were no mouths

To drink of the wind,

Nor any eyes

To sharpen on the stars'

Wide heaven-holding,

Only the sound

Long sibilant-muscled trees

Were lifting up, the black poplars.

And in their blazing solitude

The stars sang in their sockets through

the night:

`Blow bright, blow bright

The coal of this unquickened world.'

Philip Larkin

A rosa branca

 

Isto é a terra?

Então não sou daqui

Quem és tu na janela acesa,

agora à sombra

das folhas trêmulas do viburno?

Podes sobreviver onde não vou durar

Além do próximo verão?

A noite inteira os galhos esguios da árvore

movem-se e sussurram à janela iluminada.

Explica a minha vida,

tu que não fazes sinal algum,

embora eu chame por ti na noite:

não sou como tu, tenho apenas

meu corpo como voz; não posso

desaparecer no silêncio —

E na manhã fria

sobre a superfície escura da terra

vagueiam ecos da minha voz,

brancura que firme se consome em escuridão

como se finalmente fizesses um sinal

para me convencer de que também

não pudeste sobreviver aqui

ou para me mostrar que não és

a luz que chamei

mas o breu atrás dela.

Louise Glück

in, “Antologia de Poesia Norte-Americana Contemporânea”

LUGARES DA INFÂNCIA

 

Rodney Smith

Lugares da infância onde

sem palavras e sem memória

alguém, talvez eu, brincou

já lá não estão nem lá estou.

Onde? Diante

de que mistério

em que, como num espelho hesitante,

o meu rosto, outro rosto, se reflecte?

Venderam a casa, as flores

do jardim, se lhes toco, põem-se hirtas

e geladas, e sob os meus passos

desfazem-se imateriais as rosas e as recordações.

O quarto eu não o via

porque era ele os meus olhos;

e eu não o sabia

e essa era a sabedoria.

Agora sei estas coisas

de um modo que não me pertence,

como se as tivesse roubado.

A casa já não cresce

à volta da sala,

puseram a mesa para quatro

e o coração só para três.

Falta alguém, não sei quem,

foi cortar o cabelo e só voltou

oito dias depois,

já o jantar tinha arrefecido.

E fico de novo sozinho,

na cama vazia, no quarto vazio.

Lá fora é de noite, ladram os cães;

e eu cubro a cabeça com os lençóis.

MANUEL ANTÓNIO PINA

in, UM SÍTIO ONDE POUSAR A CABEÇA 

La marcha

  

Eduard Francés

Camino hacia la sombra.

Voy hacia la ceniza mojada—fango de

la muerte...—, hacia la tierra.

Voy caminando y dejo atrás el cielo,

la luz, el amor... Todo lo que nunca fue mío.

 

Voy caminando en línea recta; llevo

las manos vacías, los labios sellados...

Y no es tarde, ni es pronto,

ni hay hora para mí.

 

El mundo me fue ancho o me fue estrecho.

La palabra no se me oyó o no la dije.

Ahora voy caminando hacia el polvo,

hacia el fin, por una recta

que es ciertamente la distancia

más corta entre dos puntos negros.

 

No he cogido una flor, no he tocado una piedra.

Y ahora me parece que lo pierdo

todo, como si todo fuera mío...

 

¡Y más que el sol que arde el día entero

sobre ella, la flor sentirá el frío

de no tener mi corazón que apenas tuvo!..

 

El mundo me fue estrecho o me fue ancho.

De un punto negro a otro

—negro también...—voy caminando...

Dulce María Loynaz

Oferenda aos mortos

 

Philip Larkin memorial stone in Westminster Abbey

No comfort, but no tears,

assim era o obituário de Larkin

na Time. Lembro-me do título

e da fotografia de a one-piece suit man

sentado num banco alto, atrás de si uma coluna de pedra,

e atrás da coluna uma bicicleta parcialmente encoberta.

Um inglês insuportável que escrevia

poemas rentes à lucidez, sem ilusões ou precipitações.

A one-piece poem man que escutava o vento.

Night-music, Climbing the hill

within the deafening wind, The north ship,

e, sobretudo, Portrait,

onde o último verso diz

«And no wind will trouble to break her grief».

Este bibliotecário em Hull ensinou-me que o vento

jamais perturba a paz dos cemitérios. No meu sangue

imprime-se a indelével certeza disso,

mas admito, cegamente, que

Larkin, afiados versos em riste,

estivesse afinal errado. O vento desfaz a memória

e os seus nós, agita a lembrança,

e promete o apaziguamento

de novas, extemporâneas ficções.

O vento, búzio inconsútil,

arrasta-me já sem dor, mas agita

cemitérios, traz os mortos, exige de nós

uma oferenda aos mortos, esses irmãos.

E tu estás morta. Eu desvendo-te

os segredos da corrupção que te desfigura já.

Aceito, escuto o vento.

Luís Quintais

To Rebuild

 

 

The house was built, 

Brick by brick, pane by pane, 

Initially withstanding winds, 

The force of a hurricane. 

But over time, the faults are found 

As storm after storm 

Assails, the craftsmanship outdated, 

In need of reform. 

The windows break, one by one, 

Under the weight of wrongs, the structure strains, 

Until one day fire catches, 

And only the foundation of good intentions remains. 

While easiest would be to walk, 

To abandon, moving on to rebuild, 

The value is seen by those who have called it 

Home, desires to be fulfilled. 

Remembering the mistakes, 

Maintaining the hope of freedom, 

Hand in hand, we work, 

Entering a new season. 

The work is not complete until 

The walls protect all who live there, 

No exceptions. Abandonment of all 

Unnecessary despair. 

A job led by all, not by one, 

We work long days turn long nights. 

The creation of our hands 

Proving more than surface level acknowledgment of rights. 

The past is not buried 

But underlies 

What we have transformed 

Before our eyes.

Hallie Knight

PAISAGEM

 

O tempo passou, transformou tudo em gelo.

Sob o gelo, o futuro bulia.

Se caísses lá dentro, morrias.

Era um tempo

de espera, de acção suspensa.

Eu vivia no presente, que era

a parte do futuro que podíamos ver.

O passado pairava sobre a minha cabeça,

como o sol e a lua, visível mas inalcançável.

Era um tempo

governado por contradições, como

Não sentia nada e

tinha medo.

O inverno esvaziou as árvores, voltou a enchê-las de neve.

Como eu nada sentisse, a neve caiu, o lago gelou.

Como se eu tivesse medo, permaneci imóvel;

o meu bafo era branco, uma descrição do silêncio.

O tempo passou, e uma parte dele tornou-se isto.

E outra parte evaporou-se simplesmente;

podíamos vê-la a pairar sobre as árvores brancas,

formava partículas de gelo.

Esperas a vida inteira pelo momento oportuno.

Depois o momento oportuno

revela-se acção consumada.

Eu via mover-se o passado, uma fila de nuvens a avançar

da esquerda para a direita ou da direita para a esquerda,

consoante o vento. Por vezes

não havia vento. As nuvens pareciam

ficar onde estavam,

como uma pintura do mar, mais imóveis do que reais.

Por vezes o lago era um lençol de vidro.

Sob o vidro, o futuro murmurava,

modesto, convidativo:

tinhas de te concentrar para o não ouvires.

O tempo passou; chegaste a ver parte dele.

Os anos que levou eram anos de inverno;

ninguém lhes sentiria a falta. Por vezes

não havia nuvens, como se

as fontes do passado tivessem desaparecido. O mundo

perdera a cor, como um negativo; a luz atravessava-o

de lado a lado. Depois

a imagem apagava-se.

Por cima do mundo

só havia azul, azul em toda a parte.

Louise Glück

in,“Telhados de vidro”

THE IDES OF MARCH

 

Tomás Sánchez

 My soul, guard against pomp and glory.

And if you can’t curb your ambitions,

at least pursue them hesitantly, cautiously.

And the higher you go,

the more searching and careful you need to be.

And when you reach your summit, Caesar at last —

when you assume the role of someone as great as that —

be really careful as you go out into the street,

a conspicuous man of power with your retinue;

and should a certain Artemidoros

come up to you out of the crowd, bringing a letter,

and say hurriedly: “Read this right away.

It’s about you, and it’s vitally important,”

be sure to stop; be sure to put off

all talk or business; be sure to keep clear

of those who salute and bow to you

(they can be seen later); let even

the Senate itself wait — and find out at once

what vital news Artemidoros has written down for you.

C.P. Cavafy

XXXIII

 

 Apacigüé el dolor por un instante y me he escapado de 

él como de un lobo dormido.

 

Pero sé que, cuando despierte, olfateará mis huellas en 

el aire, sabrá encontrar mi rastro y alcanzarme con 

su garra hasta donde, cansada, me refugie.

 

¿Por qué he de ser presa apetecible?

 

No tengo sangre para apagar su sed de fiera 

maldecida, ni llevo en mis alforjas más condumio 

que sueños resonados y ya fríos...

 

¿Qué camino extravié que no me acuerdo?

 

¿Qué flores corté jugando que no las veo?

 

Frente a mí, la gran selva crece espesa.

Dulce María Loynaz

Violetas

 

 

Porque em nosso mundo

alguma coisa sempre escondida,

pequena e branca,

pequena e o que chamas

pura, não lamentamos

como lamentas, caro

mestre sofredor; tu

não estás mais perdido

do que nós, sob

o pilriteiro, o pilriteiro que sustenta

harmónicas bandejas de pérolas: o que

te trouxe entre nós

que te ensinaríamos, embora

ajoelhes e chores,

juntando tuas grandes mãos,

em toda a tua grandeza nada

sabendo da natureza da alma,

que nunca há de morrer: pobre deus triste,

ou nunca tiveste uma

ou nunca perdeste uma.

Louise Glück

in, “Antologia de Poesia Norte-Americana Contemporânea”

Praise Song for the Day

 

 Alexander Krivirskiy

Each day we go about our business, 

walking past each other, catching each other’s 

eyes or not, about to speak or speaking. 

All about us is noise. All about us is 

noise and bramble, thorn and din, each 

one of our ancestors on our tongues. 

Someone is stitching up a hem, darning 

a hole in a uniform, patching a tire, 

repairing the things in need of repair. 

Someone is trying to make music somewhere, 

with a pair of wooden spoons on an oil drum, 

with cello, boom box, harmonica, voice. 

A woman and her son wait for the bus. 

A farmer considers the changing sky. 

A teacher says, Take out your pencils. Begin. 

We encounter each other in words, words 

spiny or smooth, whispered or declaimed, 

words to consider, reconsider. 

We cross dirt roads and highways that mark 

the will of some one and then others, who said 

I need to see what’s on the other side. 

I know there’s something better down the road. 

We need to find a place where we are safe. 

We walk into that which we cannot yet see. 

Say it plain: that many have died for this day. 

Sing the names of the dead who brought us here, 

who laid the train tracks, raised the bridges, 

picked the cotton and the lettuce, built 

brick by brick the glittering edifices 

they would then keep clean and work inside of. 

Praise song for struggle, praise song for the day. 

Praise song for every hand-lettered sign, 

the figuring-it-out at kitchen tables. 

Some live by love thy neighbor as thyself, 

others by first do no harm or take no more 

than you need. What if the mightiest word is love? 

Love beyond marital, filial, national, 

love that casts a widening pool of light, 

love with no need to pre-empt grievance. 

In today’s sharp sparkle, this winter air, 

any thing can be made, any sentence begun. 

On the brink, on the brim, on the cusp, 

praise song for walking forward in that light.

Elizabeth Alexander