Um poema

 

Donell Gumiran
 

Não quero abrir a boca

O que devo cantar?

Eu, odiada pela vida,

Não há diferença entre cantar e não cantar.

Por que eu devo falar sobre a doçura?

Quando eu sinto tanta amargura?

Oh, a festa do opressor.

Ele tocou na minha boca.

Não tenho nem um parceiro nessa vida.

Para quem eu posso ser doce?

Não há diferença entre falar, rir.

Morrer, ser.

Eu com minha solidão exausta

Com dor e tristeza.

Nasci para nada.

A boca deve ser selada.

Oh, meu coração, você sabe que é primavera.

E hora de comemorar.

O que devo fazer com uma asa presa?

Que não me deixa voar?

Estive quieta muito tempo.

Mas eu nunca esqueço a melodia,

Porque cada momento murmuro

As músicas do meu coração

Que me lembram do

Dia que eu vou quebrar a gaiola.

Voar dessa solidão

E cantar com melancolia.

Eu não sou um Álamo fraco.

Que qualquer vento vai abalar.

Eu sou uma mulher afegã.

Então, só faz sentido gemer.

Nadia Anjuman 

queria poder sufocar-me

 

Tomáš Kadlec

 Queria poder sufocar-me

no aperto dos teus braços,

no amor ardente do teu corpo,

sob o teu vulto, sob teus membros pungentes,

no delíquio dos teus olhos profundos,

perdidos no meu amor

– esta amargura árida

que me atormenta.

Queimar confuso em ti, desesperadamente,

esta insaciabilidade da minha alma,

já cansada de todas as coisas

antes mesmo de conhecê-las,

e agora tão exasperada

do mutismo do mundo,

implacável a todos os meus sonhos,

e da sua tranquila atrocidade

que me pesa de modo terrível

e descuidado,

que já nem me concede mais, ao menos,

o pacato tédio,

mas me oprime tormentosamente

e me golpeia, atroz,

sem que me permita gritar,

perturbando-me o sangue,

sufocando-me, atroz,

em um silêncio que é um espasmo,

em um silêncio fremente.

Na embriaguez desesperada

do amor de todo o teu corpo

e da tua alma perdida,

queria desassossegar e queimar a minha alma,

dissipar esse horror

que me rasga os gritos

e os sufocam na minha garganta;

queria queimá-lo, aniquilá-lo em um instante,

e a ti abraçar-me

sem mais restrições;

cegamente, febrilmente,

debatendo-me d'amores.

E depois morrer, morrer,

contigo.

O dia sombrio

em que, solitário, hei

de morrer (e virá, fatalmente),

este dia chorarei,

pensando que poderia

morrer assim, na embriaguez

de uma paixão ardente.

Mas que por piedade do amor,

jamais o desejei.

Por piedade de teu pobre amor,

terei escolhido, alma minha,

o caminho da mais perene dor.

Cesare Pavese

in, Le Poesie

TESTAMENTO

 

Vou partir de avião 

E o medo das alturas misturado comigo 

Faz-me tomar calmantes 

E ter sonhos confusos 

Se eu morrer 

Quero que a minha filha não se esqueça de mim 

Que alguém lhe cante mesmo com voz desafinada 

E que lhe ofereçam fantasia 

Mais que um horário certo 

Ou uma cama bem feita 

Dêem-lhe amor e ver 

Dentro das coisas 

Sonhar com sóis azuis e céus brilhantes 

Em vez de lhe ensinarem contas de somar 

E a descascar batatas 

Preparem minha filha para a vida 

Se eu morrer de avião 

E ficar despegada do meu corpo 

E for átomo livre lá no céu 

Que se lembre de mim 

A minha filha 

E mais tarde que diga à sua filha 

Que eu voei lá no céu 

E fui contentamento deslumbrado 

Ao ver na sua casa as contas de somar erradas 

E as batatas no saco esquecidas 

E íntegras. 

Ana Luísa Amaral

Tens sangue, tens fôlego

 

Tens sangue, tens fôlego.

Você é feita de carne,

e cabelos e olhares,

mesmo você. A terra e as plantas,

o céu de março e a luz

vibram, e a ti se assemelham -

o teu riso e o teu passo

como águas sussurram -

A tua ruga entre os olhos,

como nuvens recolhidas -

E o teu suave corpo,

como um gramado ao sol.

Tens sangue, tens fôlego.

Você vive sobre esta terra.

Conheces os sabores,

as estações, os despertares;

brincaste ao sol,

falaste connosco.

Água cristalina, desabrochar

da primavera, terra,

germinante silêncio,

brincaste, quando menina,

sob um céu diverso,

e tens nos olhos o silêncio

como uma nuvem, que flui

como um peixe das profundezas.

Ora ris e sussurras

sobre este silêncio.

Doce fruto que vives

sob o céu límpido,

que respira e vive

esta nossa estação,

em teu silêncio fechado

está a tua força. Como

uma erva viva no ar,

você estremece e ri,

mas você, você é a terra.

Você é raiz feroz.

Você é a terra que aguarda.

 Cesare Pavese

in, Le Poesie

MÚSICAS

 

Desculpo-me dos outros com o sono da minha filha.

E deito-me a seu lado,

a cabeça em partilha de almofada.

Os sons dos outros lá fora em sinfonia

são violinos agudos bem tocados.

Eu é que me desfaço dos sons deles

e me trabalho noutros sons.

Bartók em relação ao resto.

A minha filha adormecida.

Subitamente sonho-a não em desencontro como eu

das coisas e dos sons, orgulhoso

e dorido Bartók.

Mas nunca como eles

bem tocada

por violinos certos.

Ana Luísa Amaral

ENCENAÇÕES E QUASE VOOS

Uma luz construída

ilumina

esses santos,

cada um sem o halo,

mas pombo circundante

na cabeça

São quatro santos no cimo

da igreja,

e cada um dos pombos escolheu

a face mais marcada,

os caracóis de pedra

que fossem mais macios

Talvez não sejam santos,

mas apóstolos, tão de barroco,

e o seu gosto a vestir:

um excesso de desvio

quase pecado

Apóstolos ou santos,

os pombos circundantes na cabeça

são halos delicados

que, julgando-se em céu,

vêem quase metade da cidade,

a meio: o rio e os telhados

de casas

Fingindo-se de mão a abençoar,

são adereço de um teatro

inteiro:

caos encenado

ou um perfil egípcio

E os caracóis solenes e sombrios

convidam ao pecado

e convocam-me aqui: noite de verão,

a liquidez do olhar:

Eu não poder,

em pedra,

abrir as asas

Ana Luísa Amaral

 

E então nós, covardes

 

 Anton Belovodchenko

E então nós, covardes

que amávamos a noite

sussurrante, as casas,

os cursos dos rios,

as luzes rubras e sujas

de tais lugares, a dor

adocicada e quieta -

nós rasgamos as mãos

da viva corrente

e calamo-nos, mas nossos corações

estremeceram-nos com sangue,

e não mais houve doçura,

e não mais abandonamo-nos

ao curso dos rios -

não mais servos, soubemos

estar sozinhos e vivos.

Cesare Pavese

in, Le Poesie

Tudo se foi

 

 Daniya

Um desespero sem razão, sem origem 

na linha atual da vida até onde a conheço: 

uma visita da sombra que anda em mim, lá no fundo ... 

Um protesto do ser contra quê? Um apelo 

de que obscura lei dentro de mim negando 

a luminosa lei clara do meu norte? 

Como tudo é simples, nítido e visível 

no mundo de à flor das águas, 

no mundo real, palpável, bem presente, 

de quem sou olhando estas paredes, 

estes objetos familiares, estas coisas indiscutíveis e 

bem vivas, 

que vejo, ouço, toco! 

Mas se eu de facto sou inteiro 

nesta dádiva espontânea e amorosa ao mundo de nós 

todos, 

se não há nenhum voluntário fingimento 

nas mãos que estendo para colher! 

Que presença estranha me perturba, 

me arrasta a um mundo de trevas, de silêncios, 

de angustiosos silêncios recalcados? 

Um calafrio sobe dos confins da terra de ninguém, 

do deserto de silêncio que guardo lá bem no fundo. 

Sobe, e é ele que me ilumina, é ele que me ensina 

como núcleos, os filhos, os sabores, a doçura das coisas, 

uma magia desta vida que amo e me arrasta, 

é ele que me dá a ânsia, a esperança, o sonho, 

é ele que me dá o mundo! 

E agora, tudo se foi ... 

nem angústias, nem ânsias, nem vida ... 

Caio sobre mim como coisa perdida da gravidade, gravidade 

caio sobre mim como um silêncio ... 

Já não sei ouvir lá fora, já não sei ver 

o que vai e vem mesmo mais junto de mim. 

Só este silêncio em que espero esquecer-me de que não 

posso esquecer. 

Adolfo Casais Monteiro

CONSTELAÇÕES

Sebastien Del Grosso

Usamos todos a ilusão 

de fabricar a vida:

histórias, constelações

de sons e gestos

Usamos todos a suprema glória

do amor: por generosidade

ou fantasia, ou nada, que de nada se fazem

universos

Usamos todos mil chapéus de bicos

mal recortados e de encontro

ao sol:

o nosso mais perfeito em franja e bico

e um arremedo tal e seiscentista

que ofuscando-se: o sol

Usamos todos esta condição

de pó de vento, ou de rio

sem pé: único dom de fabricar o tempo

em raiz de palmeira

ou de cipreste.

Ana Luísa Amaral