A RAZÃO PLATÓNICA

 

Há uma doutrina da caverna que consiste em 

separar a luz e a sombra. Dizem que, para os que 

vivem na caverna, a luz é um sonho porque só 

conhecem a sombra. Mas dizem outros, como é 

que se pode saber que a luz existe quando nunca 

se saiu da sombra? Os teólogos, porém, acrescentam 

a estas dúvidas que também o homem, que 

nunca conviveu com os deuses, os pôde 

imaginar à sua imagem semelhança; e é 

por isso, acrescentam, que a luz surgiu quando 

o homem a criou à semelhança da sombra. Isto, 

porém, nada tem a ver com a realidade. Quando 

o dia nasce, vemos a luz que surge no horizonte em 

que o sol se anuncia; e aquilo que era a sombra 

que habita a noite dissipa-se quando o céu 

se torna azul. Mas os que acreditam na caverna 

voltam as costas à realidade; e quando o dia nasce 

põem-se à sombra, tapando os olhos à luz,

para concluir que a sua razão é única,

e o mundo a sua caverna.

Nuno Júdice

in, Fórmulas de Uma Luz Inexplicável

O INFERNO

 

Pexels

 Debrucei-me na janela do inferno

e não vi nada que me horrorizasse;

pareceu-me um lugar igual aos outros,

cheio de gente e coisas. Alguém

do inferno convidou-me a entrar.

Não me lembro quem era, ou se eram vários,

nem o que me disseram lá de dentro

ou se aquelas pessoas sorriam,

se havia algum que se lamentasse,

nem se desconfiei em algum momento.

Procurei e achei a porta do inferno,

abri a porta do inferno, entrei

e desde então vivo no inferno.

É um lugar igual a outro qualquer

cheio de gente e coisas. Mas

sei que só pode ser o inferno

porque neste lugar não estás comigo.

Amalia Bautista

Noite de amor sem dormir

 

Vittorio Natoli

Noite acima nós dois com lua cheia, 

comecei a chorar e tu só rias. 

Teu desdém era um deus, minhas sombrias 

queixas horas e pombas em cadeia. 

Noite abaixo, nós dois. Ar que golpeia, 

pelas fundas distâncias tu gemias. 

Minha dor era um grupo de agonias 

sobre teu débil coração de areia. 

Uniu-nos a aurora sobre a cama, 

as bocas postas no jorro gelado 

de um sangue sem ter fim que se derrama. 

E o sol entrou no quarto bem fechado 

e o coral da vida abriu sua rama 

sobre meu coração amortalhado.

Federico García Lorca

Gostam dos poemas

 

Ed Ruscha

Gostam dos poemas colhidos na arca frigorífica tê-los ali em 

porções doseadas com as instruções sobre o tempo médio para 

aquecer no fogão ou no microondas gostam muito de ler o nome 

como a etiqueta pendurada num pé um prego enferrujado sobre a 

passagem deles sumariamente julgada contida um morto já calmo 

metido num saco hermético selado plenamente abraçado pela 

terra e coroado por flores das mais castas gostam de lhe sentir os 

dentes se não puder ferrar quando brincam a pôr a mão no fogo 

sendo certo que não ateará a seara nem lhes deitará uma olhada 

que os faça sentir cercados podem estar descansados ler um

poema é um acto ao abrigo do máximo sigilo sem compromisso 

de qualquer espécie pode sair a meio cavar tirar o que lhe 

apetecer do contexto partilhar como legenda da próxima selfie 

suspendê-lo logo que se torne inconveniente não tem botão mas 

feche os olhos que é como desligar e até pode arrancar a página é 

o mais à vontade do freguês que possa imaginar e sim em breve 

haverá serviço ao cliente e um gabinete para que os utentes 

façam as suas reclamações também já estamos a tratar com as 

entidades competentes para estabelecer um sistema de garantia 

mas sobretudo que esteja já bem frio e o olhar ferocíssimo do 

poeta se detenha a partir daquela segunda data sem 

possibilidade de lhe crescerem unhas ou cabelos nem de 

assombrar seja quem for muito para breve será aprovada ainda 

uma directiva entre Estados para gerar confiança nos 

consumidores: poetas serão sempre servidos mortos

Diogo Vaz Pinto

Compacto

 

Chamado a mostrar aquilo que faz, o poeta português tem a 

tendência de mostrar os dentes, sorri muito, dispondo-se assim a 

participar nessa acareação, nessa coisa que se fazia aos cavalos e 

era também exigido aos escravos, um exame superficial que 

permitia ao potencial comprador aferir se tinha ali um espécime 

em que valia a pena investir. Num certo sentido, também os 

poetas hoje parece que publicam os seus textos de modo, não a 

 a forma como pretendem fazer-se ler, mas a terem 

um pretexto para aparecer nas corridas, ser vistos, trabalhar nos 

campos de algodão da visibilidade e do mediatismo. Ora, sempre 

que me é pedido que escolha alguns dos meus textos ou poemas, 

faço os possíveis por tentar mostrar não os dentes mas o olho do 

cu, como faziam os bárbaros ou os pobres agricultores que eram 

chamados a participar numa batalha contra exércitos senhoriais 

dotados de sumptuosas forças de cavalaria e o raio. Viro-me, 

dobro-me, e exibo-o ao sol e aos fidalgos, eu que sou filho do 

acaso raivoso que me vai parindo diariamente e que não envergo 

qualquer outra distinção. E isto porque vejo o poema como um 

grito articulado para ser ouvido muito baixo, entre esses raros que 

estão mais atentos, e que vencem a euforia das épocas. Em 

relação à nossa, tenho este entendimento de que algo de nojento 

tomou conta de todos os espaços onde circula mais gente, e 

parece-me assim que, para reflectir a sua expressão, não vale a 

pena nem sorrir nem fazer caretas; o melhor é mesmo mostrar 

esta zona no corpo de cada um de nós que se livra do que há de 

inessencial, ou seja, das fezes. Não que o poema concorra para o 

regime das excrescências, mesmo das ornamentais que 

encontramos nos lugares hoje dedicados à arte. No fundo, o 

poema começa por livrar-se da etiqueta e do sufoco do que é feito 

para o bem das aparências. Trata-se de desafiar essa ordem

 infernal que se faz camuflar por meio de um sorriso, de um “like”, 

entre outras formas de anuência. Não temos muito do que estar 

contentes. Não vejo motivo para os poetas buscarem o seu lugar 

num ranking que necessariamente os desfavorece. O que me 

parece admirável num poema é o modo particular de traduzir 

certos aspectos deste inferno que nos envolve até se nos meter 

debaixo da pele, mesmo quando o que o poema exprime são as 

relações que lhe escapam, que nos servem de alívio, de 

maravilhamento. Se os poetas estão sempre numa relação 

desfavorável, se não têm armaduras com motivos florais e nem 

cavalos para os elevar acima do nível da geral infantaria, parece-

me que isso os coloca na relação ideal: a do um para um. E, face a 

tudo o que nos cerca hoje, tenho como principal orientação esse 

desejo de fazer a guerra às claras, de provocar o inimigo, fazê-lo 

exibir as suas verdadeiras cores, para que o conflito que 

geralmente nos faz de forma dissimulada seja assumido, para que 

tenha de se explicar, e não possa simplesmente impor como 

senso comum um conjunto de noções que tornam impossível a 

vida, e nos lançam no regime da mera sobrevivência.

Diogo Vaz Pinto

O anoitecer

 

“O anoitecer é por toda a parte um grande serviço” (Ferreira 

Gullar), torna-nos enfim distantes, a cada um sua época, sua 

forma de discrição, os seus actos isolados, as sombras que 

ganham vida de sóis ausentes, esse alimento a partir das 

reservas, a noite como projecção do desconhecido, um território 

que cresceu de tantas migalhas e conjecturas, com uma 

paciência infernal, primeiro receoso, depois admirado desses 

sentidos que se calibram nesta zona autónoma, suspensa, 

florescendo como a imagem sobre a água numa transformação 

que não se aquieta, aqui os juízos degeneram, os corredores 

aparecem desfeitos, um quarto não liga já com os outros nem 

com o resto da casa, ou até do mundo, em vez da pauta para soar 

em conjunto alto, há como uma trepidação debaixo das palavras, 

em vez de coordenadas fixas as raízes levantam-se rasgando os 

mapas, nos espelhos vês a terra revolvida e espalhada por ali 

a “tua grave ossada à beira de um mar sujo e ignorado”, por uns 

momentos as luzes ao longe lembram um trânsito de feras, certos 

textos indecifráveis abrem as suas flores e percebe-se a extensão 

dos campos de silêncio aceso, as palavras perdidas retomam o 

rumo, cada um é lembrado do ponto onde estava como se lhe 

fosse devolvido o corpo, esse “clarão soterrado”, a noite diz-nos 

onde estamos face a nós mesmos, não há atalhos e ninguém 

escapa do seu canto, o pó levanta-se das coisas, ergue-se numa 

precária constelação, se entrámos a medo, somos agora nativos 

desses impulsos que percorrem toda uma cena de caça, capazes 

de um desequilíbrio de forças a partir de elementos mínimos, 

pingar de manchas pulsantes um espaço perfumado de ervas, 

sentir o odor misturar-se entre a fome e a morte tão próximo da 

fonte, como quem devorasse o próprio estômago, ou a língua, 

mastigar-se aflito, radiante, nu e mortal.

 

Diogo Vaz Pinto

A uns passos do canto

 

Eu não tenho culpa se tens frio, querido

Não esperava a tua morte

Joyce Mansour

 

A uns passos do canto onde a cama

se afoga lentamente,

reuni o que restava da minha fé perdida

sobre espaços silenciosos, como se quisesse

medir a duração de Deus contra a sombra da tua retirada.

Tudo só ditava já um soluço

e eu fiz-te um gesto usando a imaginação

da morte, chamava

para servir-te chá num parêntesis,

afastando com a mão essa nuvem

de um olor que te prendeu uma flor no cabelo.

As chávenas arrefeciam e na porcelana

vimos os pássaros azuis apagar-se.

Pedi que o calor perdurasse,

e olhava em redor, vendo tudo cobrir-se

de ervas altas. Sobre a minha boca enterrada

senti passar a primavera, e algures

nós dois ainda soprando

sorrindo aguardando esse travo forte

tão doce uns séculos mais tarde.

 

Diogo Vaz Pinto

in, De Aurora para os Cegos da Noite

UM CONCEITO INEXPRIMÍVEL

 

A imaginação que, segundo os estóicos,

se reduz a uma impressão divina, põe um problema

concreto a quem não acredita na alma. De facto,

se é só o corpo que existe, e não encontramos

nada de imaterial para além dele, a imaginação

deve ser posta de lado, tal como a alma de

que faz parte. Os estóicos, para quem ela

deixava no espírito a sua marca, procuravam

com o seu sacrifício aceder a esse mundo

metafísico onde a sensação não tinha outra

utilidade para além do pensamento que produzia,

e depois dele a imagem e o conceito expresso

a partir dela. E queriam morrer para atingir

mais depressa a esfera do divino. Porém,

os epicuristas riam-se deles e diziam que tudo

o que diziam não passava de palavras. E eles

ficavam a pensar: se as palavras são duras

como as pedras, e sólidas como a terra áspera

do verão, porque não ficamos em silêncio? E

alguém disse, ao vê-los de boca fechada,

que queriam prender a imaginação no interior

do seu corpo, onde se encontrava a alma; mas

quando a abriam para comer, concluiu o crítico,

mastigavam as palavras com a comida, e tudo

se juntava nesse corpo que, para eles, não

existia, para terminar no estrume

que devolviam à terra, como se a imaginação

não servisse para mais nada além

de adubo da primavera

Nuno Júdice

in, Fórmulas de uma Luz Inexplicável

A cada um as suas armas

 

A cada um as suas armas, as mulheres que amou,

os homens que defendeu do juízo moral dos outros,

a cama onde um dia se viu abandonado,

rodeado de cruzes e velas.

Das linhas que tremo, roda-me a lâmpada

interior à carne, e a claridade

chega aos ossos numa duração insaciável.

Falar com a minha voz depois de tantas outras,

dos condenados a quem roubaste as cartas,

copiando aquele ritmo que se aferrava à carne

e dizias que os viste cair

depois de os teres seguido para a guerra, mas agora

que já ninguém faz luto pelos rouxinóis

e toda a gente escreve poemas,

não te podes valer de mentiras

nem de verdades,

já nem sequer do antepassado

enterrado num canto do pátio

— homem que teve os seus méritos.

Se a folha ainda me arranca um traço,

pisando-me os ossos da mão,

a distância é o meu único assunto.

De olhos fechados, entretenho-me

com a sensação de entrar em comboios remotos,

a tresandar a esquecimento para ser embalado

pela trepidação desse traço contínuo.

Terra e água num copo, a raiz amarga

que lá tenho escuta atentamente,

moendo tudo para épocas futuras.

Lá fora, o mar como um pássaro só

descansa, revê todos os finais,

mil capitães adormecidos enquanto os navios

se entrechocam docemente.

As noites passam em braços,

levanto a casa, feita de pedra negra.

Atraídos, os cometas caem longe

para que os sinta.

Os jardins escutam as flores,

a morte diz o nosso nome

e vimos esperá-la formando filas.

 

Diogo Vaz Pinto

in, De Aurora para os Cegos da Noite

A Meias

 

 

Bebo o meu café enquanto bebes 

do meu café. Intriga-me que faças isso. 

Se te posso pedir um 

(se podes tomar um igual) 

porque hás-de querer do meu? 

Que 

não. Que não queres. Escuso 

de pedir 

que não queres. Então 

começo um cigarro e tu fumas 

do meu cigarro dizes 

"tenho quase a certeza de 

não acabar um sozinha" por isso 

fumas do meu. 

Dá-te gozo esse roubar de 

leves goles furtivos 

dá gozo participar 

do prazer que eu possa ter 

contigo 

(e entre nós) 

dá-se agora tudo 

a meias. 

João Luís Barreto Guimarães

in, Poesia Reunida

Protest

 

John Vink

To sin by silence, when we should protest, 

Makes cowards out of men. The human race 

Has climbed on protest. Had no voice been raised 

Against injustice, ignorance, and lust, 

The inquisition yet would serve the law, 

And guillotines decide our least disputes. 

The few who dare, must speak and speak again 

To right the wrongs of many. Speech, thank God, 

No vested power in this great day and land 

Can gag or throttle. Press and voice may cry 

Loud disapproval of existing ills; 

May criticise oppression and condemn 

The lawlessness of wealth-protecting laws 

That let the children and childbearers toil 

To purchase ease for idle millionaires. 

Therefore I do protest against the boast 

Of independence in this mighty land. 

Call no chain strong, which holds one rusted link. 

Call no land free, that holds one fettered slave. 

Until the manacled slim wrists of babes 

Are loosed to toss in childish sport and glee, 

Until the mother bears no burden, save 

The precious one beneath her heart, until 

God’s soil is rescued from the clutch of greed 

And given back to labor, let no man 

Call this the land of freedom. 

Ella Wheeler Wilcox

Noutros Lugares

 

Vika Lowa

Não é que ser possível ser feliz acabe,

quando se aprende a sê-lo com bem pouco.

Ou que não mais saibamos repetir o gesto

que mais prazer nos dá, ou que daria

a outrem um prazer irresistível. Não:

o tempo nos afina e nos apura:

faríamos o gesto com infinda ciência.

Não é que passem as pessoas, quando

o nosso pouco é feito da passagem delas.

Nem é também que ao jovem seja dado

o que aos mais velhos se recusa. Não.

É que os lugares acabam. Ou ainda antes

de serem destruídos, as pessoas somem,

e não mais voltam onde parecia

que elas ou outras voltariam para sempre

por toda a eternidade. Mas não voltam,

desviadas por razões ou por razão nenhuma.

É que as maneiras, modos, circunstâncias

mudam. Desertas ficam praias que brilhavam

não de água ou sol mas solta juventude.

As ruas rasgam casas onde leitos

já frios e lavados não rangiam mais.

E portas encostadas só se abrem sobre

a treva que nenhuma sombra aquece.

O modo como tínhamos ou víamos,

e que com tempo o gesto sempre o mesmo

faríamos com ciência refinada e sábia

(o mesmo gesto que seria útil,

se o modo e a circunstância persistissem),

tornou-se sem sentido e sem lugar.

Os outros passam, tocam-se, separam-se,

exactamente como dantes. Mas

aonde e como? Aonde e como? Quando?

Em que praias, que ruas, casas, e quais leitos,

a que horas do dia ou da noite, não sei.

Apenas sei que as circunstâncias mudam

e que os lugares acabam. E que a gente

não volta ou não repete, e sem razão, o que

só por acaso era a razão dos outros.

Se do que vi ou tive uma saudade sinto,

feita de raiva e do vazio gélido,

não é saudade, não. Mas muito apenas

o horror de não saber como se sabe agora

o mesmo que aprendi. E a solidão

de tudo ser igual doutra maneira.

E o medo de que a vida seja isto:

um hábito quebrado que se não reata,

senão noutros lugares que não conheço.

Jorge de Sena

Rosa

 

 

Podia esquecer tudo o que me disseste, ouvir

o canto do pássaro que passou nesta sala,

respirar o perfume do jardim que entra pela

janela, olhar para fora de mim, para aquilo

a que chamam o mundo. No entanto, o que

tenho pela frente são as lembranças que

procurei esquecer, a imagem de que não me

libertarei, a voz que ecoa na minha

memória, dizendo o nome tantas vezes

murmurado. E encosto-me a este instante,

contando o tempo que falta para que a

luz desapareça, e a noite me traga

o silêncio de onde nascem os sonhos.

Nuno Júdice 

in, "A pura inscrição do amor"

On Freedom

 

Imagem do filme 

"Khalil Gibran's The Prophet"

And an orator said, Speak to us of Free-

dom.

    And he answered:

    At the city gate and by your fireside I

have seen you prostrate yourself and worship

your own freedom,

    Even as slaves humble themselves before

a tyrant and praise him though he slays

them.

    Ay, in the grove of the temple and in

the shadow of the citadel I have seen the

freest among you wear their freedom as a

yoke and a handcuff.

    And my heart bled within me; for you

can only be free when even the desire of

seeking freedom becomes a harness to you,

and when you cease to speak of freedom

as a goal and a fulfilment.

 

    You shall be free indeed when your days

are not without a care nor your nights with-

out a want and a grief,

    But rather when these things girdle your

life and yet you rise above them naked and

unbound.

 

    And how shall you rise beyond your

days and nights unless you break the chains

which you at the dawn of your under-

standing have fastened around your noon

hour?

    In truth that which you call freedom is

the strongest of these chains, though its

links glitter in the sun and dazzle your eyes.

 

    And what is it but fragments of your own

self you would discard that you may become

free?

    If it is an unjust law you would abolish,

that law was written with your own hand

upon your own forehead.

    You cannot erase it by burning your law

 books nor by washing the foreheads of your

judges, though you pour the sea upon them.

    And if it is a despot you would dethrone,

see first that his throne erected within you is

destroyed.

    For how can a tyrant rule the free and

the proud, but for a tyranny in their own

freedom and a shame in their own pride?

    And if it is a care you would cast off, that

care has been chosen by you rather than

imposed upon you.

    And if it is a fear you would dispel, the

seat of that fear is in your heart and not in

the hand of the feared.

 

    Verily all things move within your being

in constant half embrace, the desired and

the dreaded, the repugnant and the cherished,

the pursued and that which you would

escape.

    These things move within you as lights

and shadows in pairs that cling.

    And when the shadow fades and is no

more, the light that lingers becomes a

shadow to another light.

    And thus your freedom when it loses its

fetters becomes itself the fetter of a greater

freedom.

Khalil Gibran

in, The Prophet

Dormiu comigo

  

Dormiu comigo, e agora que um dedo

mexe o último gole no copo que lhe dei,

outro conta os golpes até dez.

Antes fosse puta, digo-lhe,

e te bastasse juntar algum dinheiro.

Os espelhos tentaram em vão

copiar-lhe a beleza e até eles estão ali

a criar mofo no seu vazio íntimo.

Nos fundos do pátio aquela árvore

silenciosa parece escurecer. O ar em volta

detém-se quietamente e envelhece.

Chamam-lhe gato.

Os pássaros não se aproximam.

Se o fazem, se enfim se escondem

entre os ramos, é para morrer.

A nós, quem nos diz que estamos vivos?

Corre as cortinas, muda a roupa da cama

para não atrair as moscas ao sonho,

depois talvez possamos adormecer

com a chuva a medir a altura das coisas.

Enquanto as sirenes dos barcos

não atravessam a neblina do amanhecer,

somos a tinta escavando o seu buraco,

suores nocturnos, comboios

na mesma linha. Não me acostumo a isto,

a vida, e nem à guerra de ir e vir

pelas mesmas ruas, caminhos que sabem

o que foi preciso para dar outro passo.

Agora que as águas sobem sozinhas,

que a soma de sóis e luas de uma linha

à seguinte nos dá

a própria velocidade da terra,

regressas aos lugares como o seu afogado.

Como aos vinte anos nas tuas páginas

mais violentas.

O tempo que passa e não passa,

a abelha sagrada que te esperou

num copo voltado. Um sítio chama,

outro responde. Abandonas ao vento o verso,

e do mar, além do ritmo, tiras as espinhas

em que o resto ganha forma.

Meandros, restos, insignificâncias:

coisas que falam por nós.

Talvez o mar esteja perdido, e as ruas que

a ele caíram não nos levem a mais

lugar nenhum. Agora, tudo já faz parte

do vento. Hoje, procuramos saber

a quantas mortes dar

a mesma flor?

As pétalas caindo

de um aroma a outro. Aos dias,

a tudo isto, tivemos de emprestar

outro sentido, e por mais vago,

inventar um ritmo, seguir

de onde o coração parou.

Para quem dá esses passos, a vida

vira uma fábula… A fome aparece

só a meio da história, e a paixão depois,

mas logo que se apanhou com o rasto

do invisível não o largou mais.

Assim, adiantamo-nos ao efémero.

Onde a eternidade muda de pele,

reunimos os homens.

Projectos, planos, data de partida.

E na despedida: fogo. De cima abaixo,

fogo em tudo. Ininterruptamente fogo.

 

Diogo Vaz Pinto 

in, De Aurora para os Cegos da Noite

Its a part of me

 

Christian Hjortland

Our lives are not immune to the impacts of time,

nor is our mind between the tensions of love and hate.

That's why I curse this wanderlust heart -

still searching for that wandering star.

without a guide - without a love to call my own.

I try not to look back, but sometimes certain scents, 

remind me of things that saw me as a minority.

A summer heart misplaced in winter's wickedness,

a child frozen in the passages of a stolen childhood.

Ingredients of my life are a juxtaposition of flavours,

finding purity among diseased hearts, 

fighting against principles of corrupt minds

and I hurt nobody - until they pushed me,

it was never about the physical - but the mental.

Silence is different in adolescence -

suppressed into a protective bubble,

you reject the harshness of existence.

My small hands could not hold the burdens,

so I was mute as demons slayed my father,

his anger drowning my brothers into darkness.

Tears of my mother, dehydrated my soul,

so I grew like a tree with broken branches -

sometimes naked, sometimes an abundance of green.

Even in an obscure world of nightmares,

my heart was a light bulb, full of dreams -

but misplaced in a place of misunderstanding.

I adopted silence in the violence,

because I struggled with reality's fabrications.

Fatherless,

I found acceptance in the war on the streets,

where love was poison, but hate brought prosperity.

Only surviving due to my father's name,

yet I knew it was an unwinnable game.

My hands were pacifying guns, 

so I learned to exist without bullets.

I was a black sheep in a strange white herd,

opposing shepherds who couldn't tolerate me.

A clean soul in a dirty social order -

a peaceful heart seeking a place to call home.

Silence is a choice in adulthood.

I used to ignore the pain from unhealed wounds,

but today the inner child screams and shouts,

because oppressors can no longer mute my tongue.

Death taught me not to be bitter,

stubborn fingers how to bleed ink onto paper -

showing compassion in an ugly world.

If life was so simple, we wouldn't look at it differently.

Our perceptions are based on what we have learned,

what was, what is to come and what we search for.

Where you end up depends on how you deal with the past.

Silent One 

Celestial Music

 

I have a friend who still believes in heaven. 

Not a stupid person, yet with all she knows, she literally talks to god. 

She thinks someone listens in heaven. 

On earth, she's unusually competent. 

Brave, too, able to face unpleasantness. 

We found a caterpillar dying in the dirt, greedy ants crawling over it. 

I'm always moved by weakness, by disaster, always eager to oppose vitality.

But timid, also, quick to shut my eyes. 

Whereas my friend was able to watch, to let events play out 

according to nature. For my sake, she intervened,

brushing a few ants off the torn thing, and set it down across the road. 

My friend says I shut my eyes to god, that nothing else explains 

my aversion to reality. She says I'm like the child who buries her head in the pillow 

So as not to see, the child who tells herself 

that light causes sadness -

My friend is like the mother. Patient, urging me 

to wake up an adult like herself, a courageous person -

In my dreams, my friend reproaches me. We're walking 

on the same road, except it's winter now; 

she's telling me that when you love the world you hear celestial music: 

look up, she says. When I look up, nothing. 

Only clouds, snow, a white business in the trees 

like brides leaping to a great height - 

Then I'm afraid for her; I see her 

caught in a net deliberately cast over the earth - 

In reality, we sit by the side of the road, watching the sun set; 

from time to time, the silence pierced by a birdcall. 

It's this moment we're trying to explain, the fact 

that we're at ease with death, with solitude. 

My friend draws a circle in the dirt; inside, the caterpillar doesn't move. 

She's always trying to make something whole, something beautiful, an image 

capable of life apart from her. 

We're very quiet. It's peaceful sitting here, not speaking, the composition 

fixed, the road turning suddenly dark, the air 

going cool, here and there the rocks shining and glittering -

it's this stillness we both love. 

The love of form is a love of endings.

Louise Glück

Who Am I?

 

Who am I, you ask?

I am a lion who comes off as a lamb.

I am an ocean with waves big enough to drown.

I am a roller coaster of emotions.

I am a hater of ignorant people, liars,

And people who use others for a gain.

I am a lost soul, a naive child.

I am one who has seen enough

That would make most people's skin crawl.

I am me, not you.

I am who I am.

Judging me is only a negative reflection on you.

So who am I, you ask?

I am me...just me.

Natasha L. Bishop

Navegamos

 

 Navegamos,

e as coisas vão mexendo devagar,

como a colher roçando o interior da chávena,

a música que apenas segura as coisas,

a cidade rodando em torno de um eixo cego,

tudo em segredo,

entre águas enormes e anónimas,

navegamos rumo ao vazio que trazemos,

na sensação de que nada poderá 

levar-nos de volta.

Somos monstros feitos desse grito

que não damos,

bloqueados nesta deslocação imparável.

Contra o casco as vagas parece que riem 

do espetáculo da nossa compostura,

enjoados com água doce e morna 

que levamos no corpo,

as nossas vidas tão sem sabor,

e o medo de o entornarmos.

Evitaremos outro desastre refugiados

na cabina, ouvindo o rumor uns dos outros,

lendo sobre uma tempestade fantástica,

uma narração que faça a vida

parecer uma coisa distante.

O navio treme, a máquina trabalha,

e o nosso juízo sufoca entre os respingos 

e a agitação, o arcabouço do vento.

Tentamos lembrar-nos como se faz,

como se respira, e um relâmpago ao longe 

parece lamber os contornos de outro mundo.

Aqui, apenas o vago temor

de não sermos reais.

E se a morte deixou de assustar-nos 

é pela sensação de que não iria sujar-se,

não por nós. Para quê dar-se ao trabalho,

vir buscar-nos, e arrastar-nos depois 

para onde?

Diogo Vaz Pinto