O Espaço Livre

 

Desocupado, livre, 

sem vestígios, ao sol, 

tronco devorado pela luz, 

ondulada frescura no dorso, 

sem laços, sem raízes, desabitado. 

Conheço o tempo 

e a demora 

lenta, 

o vazio da casa na manhã, 

a manhã deserta ao sol, 

a cegueira da luz tão leve, 

o deserto simples, 

o nome prolongado e nulo. 

Estou 

no silêncio, 

na habitação do silêncio, 

no mar imaginado, 

na planura verde sussurrante, 

na seara das brisas, 

nos adeuses prolongados em ondas desfeitas, 

no vazio da terra fresca, 

no silêncio sempre novo, 

nas vozes sobre o mar, 

no sono sobre o mar. 

Estou deitado 

e alto. 

Sou a tranquilidade dos montes, 

a lenta curva das baías, 

os olhos subterrâneos da água, 

a liberdade dispersa do vento, 

a claridade de tudo. 

Escrevo sobre dunas 

silenciosamente. 

Oiço o tempo que não passa. 

Um século de frescura 

inunda-me. 

Não esperava habitar esta vasta clareira 

límpida. 

Não esperava respirar esta brisa de paz, 

de liberdade isenta, 

de morte desvelada, 

de vida renovada. 

Abraço todo o espaço na liberdade viva.

António Ramos Rosa 

in, Estou Vivo E Escrevo Sol

Com palavras

 

 Com palavras me ergo em cada dia!

Com palavras lavo, nas manhãs, o rosto

e saio para a rua.

Com palavras - inaudíveis - grito 

para rasgar os risos que nos cercam.

Ah!, de palavras estamos todos cheios.

Possuímos arquivos, sabemo-las de cor 

em quatro ou cinco línguas.

Tomamo-las à noite em comprimidos 

para dormir o cansaço.

As palavras embrulham-se na língua.

As mais puras transformam-se, violáceas,

roxas de silêncio. De que servem 

asfixiadas em saliva, prisioneiras?

Possuímos, das palavras, as mais belas;

as que seivam o amor, a liberdade...

Engulo-as perguntando-me se um dia

as poderei navegar, se alguma vez 

dilatarei o pulmão que as encerra.

Atravessa-nos um rio de palavras com:

com elas eu me deito, me levanto,

e faltam-me palavras para contar...

Egito Gonçalves

in 'Antologia Poética'

Às vezes

 

Umberto Shaw

 Às vezes sentimos que o tempo chegou ao fim, que 

as portas se estão a fechar por trás de nós, que já nenhum ruído 

de passos nos segue; e temos medo de nos voltar, de dar 

de frente com essa sombra que não sabíamos que nos 

perseguia, como se ela não andasse sempre atrás de nós,

e não fosse a nossa mais fiel companheira. Às vezes,

em tudo o que nos rodeia, encontramos essa impressão de

que não sabemos onde estamos, como se o caminho para 

aqui não tivesse sido o mesmo, desde sempre, e tudo 

devesse ser-nos, pelo menos, familiar. A solução é pegar 

no fim e metê-lo à boca, como se fosse uma pastilha 

elástica, derreter o sabor que o envolve, por amargo 

que seja, e no fim pegar nesse resto que ficou e, tal 

como se faz à pastilha elástica, deitá-lo fora. Para 

que queremos nós o nosso próprio fim? Já bastou 

tê-lo saboreado, derretido na boca, sentido o seu 

amargo sabor. Então, libertos do nosso fim, veremos 

que as portas se voltarão a abrir, que a gente continua 

a andar à nossa volta, que a sombra já não nos mete medo,

e que se nos voltarmos teremos pela frente o rosto 

desejado, o amor, a vida de que o fim nos queria ter privado.

Nuno Júdice

Relato sentimental da memória

 

Alexei Bednij

 Amor e tempo é um conflito

que se resolve sempre com dor e esquecimento.

Porque compreender não quer dizer amar,

mas afastar-se mais: já o suspeitava

há muitos anos, quando ainda exercia arquitectura.

Aprendo tudo de novo.

Agora preciso apenas de lealdade

a alguma coisa vaga e solitária,

dura como uma rocha no meio do mar.

Às vezes a mente dos velhos

engrena com fúria a sua lógica.

Vejam-na deambular pelas suas memórias:

percorre uma costa desolada,

porque compreender não quer dizer amar,

mas afastar-se mais. Aprendo tudo de novo.

Joan Margarit