Vida Imaginada

  

Na minha juventude estava convencido 

de que a serenidade ajuda a imaginar. 

Agora sei que na vida imaginada 

o pior de mim já está nos alicerces. 

Já me esqueci de tantas versões históricas: 

as mentiras dos clássicos e dos românticos. 

E, ao mesmo tempo, quão aborrecido 

o actual labirinto, quão complexo e sujo, 

e, envolvendo tudo, uma noite estrelada 

que em caso algum serei capaz de compreender. 

Hoje só uma voz me fala 

surgida da dureza que há na própria vida, 

a única na qual vejo ainda alguma verdade: 

a música a cobrir o nada de beleza, 

os meus poemas, a força do amor 

e da palavra juntas. Tu e eu. 

Os que os lerem na sua própria solidão.

Joan Margarit

Véspera de Permanecer

 

Anita Vincze

Tudo está pronto: a mala,

as camisas, os mapas, as vãs esperanças.

Estou removendo o pó das minhas pálpebras.

Já pus na lapela

a rosa dos ventos.

Tudo está em ordem: o mar, o ar, o atlas.

Só me falta o quando,

o onde, um diário de bordo,

cartas de navegação, ventos propícios,

coragem e alguém que saiba

me amar como nem eu mesmo sei.

O navio inexistente, o olhar,

os perigos, as mãos do espanto,

o fio umbilical do horizonte

que sublinha esses versos suspensivos…

tudo está preparado: a sério, em vão.

Juan Vicente Piqueras

SENTIDOS

 

De vez em quando,

uma emoção em falso,

a ferida abre-se:

e eles entram solenes,

os meus mortos

Migram dos sítios quentes

onde os tenho de cor,

e as folhas do arbusto na varanda

em frente à minha cama

trazem as suas vozes

E quanto mais a luz é sobre a ferida,

mais eles aí estão

Cobre-as, às folhas,

o cortinado da janela larga,

e o que avisto daqui

é só um gume a verde,

de nem fotografia

porque em dança

Não me assustam

nem gritam, os meus mortos,

só me lembram que a chuva

que agora se insinua devagar

lhes foi tempo e morada,

e eles a mim

Que alguns deles olharam

nesta mesma varanda

as mesmas folhas,

mais jovens e mais verdes,

ou que outros deles viram outras folhas,

mais jovens, mas sem cor

Neste tempo de agora que os não tem,

aos meus mortos,

cresceram pouco as folhas,

e a emoção em que os tropeço, e a mim,

não os fazem nascer

(Tomara o lume

que as mantém em vida

fosse o gume na ferida

de os não ter)

Ana Luísa Amaral

Como estás

 

Morri na última terça-feira e ninguém notou.

O mundo permaneceu o mesmo, mudando e imutável.

Não houve furacão, anúncio, tempestade

ou nuvens por entre as quais surgisse

aquele raio de luz que aparecia

nas capas dos catecismos.

Minha filha continuou a servir-me o chá no mesmo horário

e eu continuo a sorve-lo em pequenos goles

com o canudinho que ela coloca entre os meus lábios.

Meu marido me disse não me deixes

e eu já havia partido.

As visitas seguram-me em uma das mãos.

A outra não está mais aqui.

Trazem-me presentes que já não me servem,

e perguntas que não sei responder.

Como estou, por exemplo,

ou como tenho dormido, como me sinto, essas coisas.

Vejo, sem abrir os olhos, como movem os lábios.

Dizem palavras que afugentam seus medos.

Palavras como estas. Como estás?

Como dormiste hoje?

Morri na última terça-feira.

Estou melhor.

Juan Vicente Piqueras