O pouco que sei

 

Sarah Marino

Sei que o penar não vale a pena.

Sei que a felicidade é indizível.

Sei que o amor, essa missão selvagem,

delicada, impossível, é a única forma

de estar neste mundo sem errar.

Sei que a morte resolve tudo.

Sei que a morte, não, quero dizer, a vida

é um pintassilgo em uma árvore seca

ou em uma amendoeira em flor,

cantando para a luz,

dando graças aos céus por tudo

sem o saber.

Juan Vicente Piqueras

Sete luas

 

Há noites que são feitas dos meus braços 

E um silêncio comum às violetas. 

E há sete luas que são sete traços 

De sete noites que nunca foram feitas. 

Há noites que levamos à cintura 

Como um cinto de grandes borboletas. 

E um risco a sangue na nossa carne escura 

Duma espada à bainha dum cometa. 

Há noites que nos deixam para trás 

Enrolados no nosso desencanto 

E cisnes brancos que só são iguais 

À mais longínqua onda do seu canto. 

Há noites que nos levam para onde 

O fantasma de nós fica mais perto; 

E é sempre a nossa voz que nos responde 

E só o nosso nome estava certo. 

Há noites que são lírios e são feras 

E a nossa exatidão de rosa vil 

Reconcilia no frio das esferas 

Os astros que se olham de perfil.

Natália Correia

Visto y no visto

 

Molly Belle

 

(A los amigos que siguen vivos

          pero han desaparecido, allá donde estén,

          con un abrazo póstumo.)

La gente tiende a desaparecer.

Un día te hacen reír y al siguiente no están.

Un día te llamaban cada día

para saber cómo estabas,

y ahora ya no puedes ni recordar sus voces.

Un día dijeron siempre

y siempre acabó siendo nunca más.

La gente se parece a los fantasmas.

Aparecen, seducen, crees en ellos,

dan miedo, brillan y desaparecen.

Se van y, de repente, ya no existen,

como si nunca hubieran existido.

Llegas a convencerte de que los has soñado.

Yo soy uno de ellos.

Morir, en nuestro caso,

es una redundancia.

Juan Vicente Piqueras

Do sentimento trágico da vida

 

Rehulian Yevhen 

Não há revolta no homem

que se revolta calçado.

O que nele se revolta

é apenas um bocado

que dentro fica agarrado

à tábua da teoria.

Aquilo que nele mente

e parte em filosofia

é porventura a semente

do fruto que nele nasce

e a sede não lhe alivia.

Revolta é ter-se nascido

sem descobrir o sentido

do que nos há-de matar.

Rebeldia é o que põe

na nossa mão um punhal

para vibrar naquela morte

que nos mata devagar.

E só depois de informado

só depois de esclarecido

rebelde nu e deitado

ironia de saber

o que só então se sabe

e não se pode contar.

Natália Correia

HELENA

Alexandra PP

 Teu inferno é ontem, é cada instante

em que, sem saber, te perdeste

e cada instante em que te salvaste.

Quando o jovem que foste está já longe,

amar é a vingança do passado.

Vem de uma guerra onde foste vencido,

de acampamentos e armas que um dia abandonaste

na Tróia que tens dentro de ti mesmo.

Hão-de buscar-te de noite os aqueus

e apertar o cerco. Voltarás,

por uma mulher, a perder a cidade.

Helena é estes sonhos

que a vida foi apropriando.

Defende-a outra vez, a última.

E fá-lo com valentia, desarmado.

Joan Margarit