Contrariedades

 

Eu hoje estou cruel, frenético, exigente; 

Nem posso tolerar os livros mais bizarros. 

Incrível! Já fumei três maços de cigarros 

Consecutivamente. 

Dói-me a cabeça. Abafo uns desesperos mudos: 

Tanta depravação nos usos, nos costumes! 

Amo, insensatamente, os ácidos, os gumes 

E os ângulos agudos. 

Sentei-me à secretária. Ali defronte mora 

Uma infeliz, sem peito, os dois pulmões doentes; 

Sofre de faltas de ar, morreram-lhe os parentes 

E engoma para fora. 

Pobre esqueleto branco entre as nevadas roupas! 

Tão lívida! O doutor deixou-a. Mortifica. 

Lidando sempre! E deve a conta na botica! 

Mal ganha para sopas... 

O obstáculo estimula, torna-nos perversos; 

Agora sinto-me eu cheio de raivas frias, 

Por causa dum jornal me rejeitar, há dias, 

Um folhetim de versos. 

Que mau humor! Rasguei uma epopéia morta 

No fundo da gaveta. O que produz o estudo? 

Mais duma redação, das que elogiam tudo, 

Me tem fechado a porta. 

A crítica segundo o método de Taine 

Ignoram-na. Juntei numa fogueira imensa 

Muitíssimos papéis inéditos. A imprensa 

Vale um desdém solene. 

Com raras exceções merece-me o epigrama. 

Deu meia-noite; e em paz pela calçada abaixo, 

Soluça um sol-e-dó. Chuvisca. O populacho 

Diverte-se na lama. 

Eu nunca dediquei poemas às fortunas, 

Mas sim, por deferência, a amigos ou a artistas. 

Independente! Só por isso os jornalistas 

Me negam as colunas. 

Receiam que o assinante ingênuo os abandone, 

Se forem publicar tais coisas, tais autores. 

Arte? Não lhes convêm, visto que os seus leitores 

Deliram por Zaccone. 

Um prosador qualquer desfruta fama honrosa, 

Obtém dinheiro, arranja a sua coterie; 

E a mim, não há questão que mais me contrarie 

Do que escrever em prosa. 

A adulação repugna aos sentimentos finos; 

Eu raramente falo aos nossos literatos, 

E apuro-me em lançar originais e exatos, 

Os meus alexandrinos... 

E a tísica? Fechada, e com o ferro aceso! 

Ignora que a asfixia a combustão das brasas, 

Não foge do estendal que lhe umedece as casas, 

E fina-se ao desprezo! 

Mantém-se a chá e pão! Antes entrar na cova. 

Esvai-se; e todavia, à tarde, fracamente, 

Oiço-a cantarolar uma canção plangente 

Duma opereta nova! 

Perfeitamente. Vou findar sem azedume. 

Quem sabe se depois, eu rico e noutros climas, 

Conseguirei reler essas antigas rimas, 

Impressas em volume? 

Nas letras eu conheço um campo de manobras; 

Emprega-se a réclame, a intriga, o anúncio, a blague, 

E esta poesia pede um editor que pague 

Todas as minhas obras 

E estou melhor; passou-me a cólera. E a vizinha? 

A pobre engomadeira ir-se-á deitar sem ceia? 

Vejo-lhe luz no quarto. Inda trabalha. É feia... 

Que mundo! Coitadinha! 

Cesário Verde

in "O Livro de Cesário Verde"

Impossível

 

Nós podemos viver alegremente, 

Sem que venham com fórmulas legais, 

Unir as nossas mãos, eternamente, 

As mãos sacerdotais. 

Eu posso ver os ombros teus desnudos, 

Palpá-los, contemplar-lhes a brancura, 

E até beijar teus olhos tão ramudos, 

Cor de azeitona escura. 

Eu posso, se quiser, cheio de manha, 

Sondar, quando vestida, pra dar fé, 

A tua camisinha de bretanha, 

Ornada de crochet. 

Posso sentir-te em fogo, escandescida, 

De faces cor-de-rosa e vermelhão, 

Junto a mim, com langor, entredormida, 

Nas noites de verão. 

Eu posso, com valor que nada teme, 

Contigo preparar lautos festins, 

E ajudar-te a fazer o leite-creme, 

E os mélicos pudins. 

Eu tudo posso dar-te, tudo, tudo, 

Dar-te a vida, o calor, dar-te cognac, 

Hinos de amor, vestidos de veludo, 

E botas de duraque 

E até posso com ar de rei, que o sou! 

Dar-te cautelas brancas, minha rola, 

Da grande loteria que passou, 

Da boa, da espanhola, 

Já vês, pois, que podemos viver juntos, 

Nos mesmos aposentos confortáveis, 

Comer dos mesmos bolos e presuntos, 

E rir dos miseráveis. 

Nós podemos, nós dois, por nossa sina, 

Quando o Sol é mais rúbido e escarlate, 

Beber na mesma chávena da China, 

O nosso chocolate. 

E podemos até, noites amadas! 

Dormir juntos dum modo galhofeiro, 

Com as nossas cabeças repousadas, 

No mesmo travesseiro. 

Posso ser teu amigo até à morte, 

Sumamente amigo! Mas por lei, 

Ligar a minha sorte à tua sorte, 

Eu nunca poderei! 

Eu posso amar-te como o Dante amou, 

Seguir-te sempre como a luz ao raio, 

Mas ir, contigo, à igreja, isso não vou, 

Lá essa é que eu não caio! 

Cesário Verde 

in "O Livro de Cesário Verde" 

Eu e Ela

 

Cobertos de folhagem, na verdura, 

O teu braço ao redor do meu pescoço, 

O teu fato sem ter um só destroço, 

O meu braço apertando-te a cintura; 

Num mimoso jardim, ó pomba mansa, 

Sobre um banco de mármore assentados. 

Na sombra dos arbustos, que abraçados, 

Beijarão meigamente a tua trança. 

Nós havemos de estar ambos unidos, 

Sem gozos sensuais, sem más idéias, 

Esquecendo para sempre as nossas ceias, 

E a loucura dos vinhos atrevidos. 

Nós teremos então sobre os joelhos 

Um livro que nos diga muitas cousas 

Dos mistérios que estão para além das lousas, 

Onde havemos de entrar antes de velhos. 

Outras vezes buscando distração, 

Leremos bons romances galhofeiros, 

Gozaremos assim dias inteiro, 

Formando unicamente um coração. 

Beatos ou apagãos, via à paxá, 

Nós leremos, aceita este meu voto, 

O Flos-Sanctorum místico e devoto 

E o laxo Cavaleiro de Faublas... 

Cesário Verde

in "O Livro de Cesário Verde" 

Que Me Venha Esse Homem

 

Que me venha esse homem

depois de alguma chuva

que me prenda de tarde

em sua teia de veludo

que me fira com os olhos

e me penetre em tudo.

Que me venha esse homem

de músculos exatos

com um desejo agreste

com um cheiro de mato

que me prenda de noite

em sua rede de braços

que me perca em seus fios

de algas e sargaços.

Que me venha com força

com gosto de desbravar

que me faça de mata

pra percorrer devagar

que me faça de rio

pra se deixar naufragar.

Que me salve esse homem

com sua febre de fogo

que me prenda no espaço

de seu passo mais louco

Que me venha esse homem

Que me arranque do sono

Que me machuque um pouco.

Bruna Lombardi

Caí no silêncio há vários dias

 

Quero falar-te das horas incandescentes 

que antecedem a noite e não sei como fazê-lo. 

Às vezes penso que vou encontrar-te na rua mais 

improvável, que nos sentamos diante do rio 

e ficamos a trocar pedaços de coisas 

subitamente importantes: a tua solidão, por exemplo. 

Mas depois, virando a esquina, todas as esquinas 

de todos os dias, esperam-me apenas as aves que 

ninguém sabe de onde partiram.

| Vasco Gato |

O Tempo Passa? Não Passa

 

O tempo passa? Não passa 

no abismo do coração. 

Lá dentro, perdura a graça 

do amor, florindo em canção. 

O tempo nos aproxima 

cada vez mais, nos reduz 

a um só verso e uma rima 

de mãos e olhos, na luz. 

Não há tempo consumido 

nem tempo a economizar. 

O tempo é todo vestido 

de amor e tempo de amar. 

O meu tempo e o teu, amada, 

transcendem qualquer medida. 

Além do amor, não há nada, 

amar é o sumo da vida. 

São mitos de calendário 

tanto o ontem como o agora, 

e o teu aniversário 

é um nascer toda a hora. 

E nosso amor, que brotou 

do tempo, não tem idade, 

pois só quem ama 

escutou o apelo da eternidade. 

Carlos Drummond de Andrade

in, "Amar se Aprende Amando"

Céu de Amianto

 

porque nos tornaram assim estreitos

assim impossíveis de asas

assim cautelosos de falas

acanhados, espreitados

fizeram de nós uma ameaça

assaltaram nossa alma, revistaram

nossas gavetas, deixaram

marcas na nossa intimidade

mexeram coisas sutis em nosso passado

nos transformaram em bichos acuados

servis, obedientes.

Não sei resolver o mundo, eu mal resolvo

meu próprio coração

e tudo me consome.

Mas sei que há uma luta. Não existe assombração.

Nesse mundo desincerto

tudo é o homem.

BRUNA LOMBARDI

in, O Perigo do Dragão

Amar!

 

Eu quero amar, amar perdidamente!

Amar só por amar: aqui… além…

Mais Este e Aquele, o Outro e toda a gente…

Amar!  Amar!  E não amar ninguém!

Recordar?  Esquecer?  Indiferente!…

Prender ou desprender?  É mal?  É bem?

Quem disser que se pode amar alguém

Durante a vida inteira é porque mente!

Há uma primavera em cada vida:

É preciso cantá-la assim florida,

Pois se Deus nos deu voz, foi para cantar!

E se um dia hei-de ser pó, cinza e nada

Que seja a minha noite uma alvorada,

Que me saiba perder… para me encontrar…

Florbela Espanca

IDENTITY

 

This is how I am,

no time for guilt,

playing with fate and quick to bore.

Promises that implode betrayed with neglect.

It’s useless to change me.

Certainty is a stranger to me

because of the panic love causes,

because of imagination,

because I’m only

fit

for laziness.

My time is arranged in the last minute

or in premature withdrawals ,

in a sun that does not suffice

and in night that never ends,

in impetuous leaps between thirst and its slaking.

This how I am—

silence to reassemble my parts ,

a slow terror to shatter me,

silence and terror to heal me from a wicked memory

No hope that light will guide me.

I own nothing except my errors.

JOUMANA HADDAD

WHO IS STEALING MY FOREST?

 

Shlomi Nissim

I light my green leaves

and warm my self .

I exhale

and slip

with the ecstasy of one falling into the enemy ’s embrace

with the delight of one accepts his tortureer ’s judgment

or with the ravenousness of one who shares the murder his guilt

I flee

from innocent weakness to absolute frailty

from sex to a pleasure that sex cannot kill off

from my own wisdom

to the ice of escape.

I find shelter in the land of a brazen angel,

in brimstone growing within its own secrets ,

from my intelligent misery

to a storm of cruelty purified of hope

like the like return of the prodigal daughter to her last escapade

to the wedding that follows the sun

where I will neither live nor vanish .

And my spirit calls me toward a reasonable, foolish kind of madness

that has ebbed and flowed through my life

So I began to sway from rebellion to infatuation

and from ecstasy to dispersion

completely unaware

Here I am returning

Here I am returning to love

like the return of the she-lion to her husband the lion

So who will steal the forest from me now

JOUMANA HADDAD

DEVIL

 

When I sit before you,stranger,

I know how much time you’ll need

to bury the distance between us.

You are exceedingly intelligent

and I am in the midst of my feasting.

You are deliberating how to flirt

and I, under my curtain of modesty,

am already done devouring you 

| Joumana Haddad |

BAD HABITS

 

She said love is like gambling

and she always loses.

She said it’s a bad habit

that she does not dare give up.

She said she’s afraid of light

even though the light she’s spent was

not little

She’s content with her solitude

and she does not care for

companionship.

Still she falls from her cloud

whenever rain guides her to her land.

She said she’s ro bust but futile

and gentle despite herself.

Still she feigns roughness

because affection like love

is a bad habit

and so is silence

which she’ll never quit.

She said she’s bored

not even good enough for sleep

but she sleeps to remain like a fetus

drowned in the waters of oblivion.

She says she’s a tired woman

bleeding from her wound

wishing to never heal.

She said she’s loser by nature,

a loser so that she’ll deserve her

victory.

She said at last that life is a bad habit

which she hopes to maintain

with a little bit of will power

and a great deal of forgetfulness.

| Joumana Haddad |

Se existe uma chave

 

Se existe uma chave,

se existe uma chave que não derreta na boca,

se existe uma boca capaz de se abrir para outra boca,

então eu amo, eu beijo, eu deixo de esperar.

Então tu saltas e arrastas contigo toda a terra.

Convidas-me para o teu corpo

no gesto sem mágoa de um ombro que se expõe.

Tens anos de combustão solar,

e moves-te assim:

tocando simultaneamente o resgate e o perigo.

Ah forte como a loucura é o amor,

o amor como a electricidade dos campos.

O amor-pirâmide,

o amor-trevo-de-quatro-folhas,

o amor-moeda-achada-no-chão.

Não digas sorte, diz privilégio.

Não peças perdão, pede chuva.

Não recues, assombra-te.

Vasco Gato

To anyone who tries to love her the way I do

 

"If you try to sing her to sleep,

You'll never sing in the right tune.

And don't even get me started 

On when it comes to bringing her

Flowers on a bad day.

Because if you really loved her

A fraction of the way I do,

You would know that she despises flowers,

Because of how they remind her

Of her mother's funeral.

Or how she can't drink her tea too hot,

Because of how she severely burned her tongue

That time her grandmother made her milk

A little too warm when she was a child.

But most of all, I despise

How she might let you in, and fool her

Into heartbreak she was never prepared for,

Because I too, know how that once felt.

And till this day, I have not quite recovered."

Não sei como ir da minha vida à tua rua

 

Não sei como entrar no teu bairro na tua vida,

a tua vida de puzzles e de palmeiras,

o teu bairro de lata e de armaduras.

Não sei como ir da minha vida à tua rua,

a tua rua cheia de perguntas,

a minha vida estranha sem respostas.

Mas chegarei.

Porque tu me chamas.

| Belén Sánchez |